promesa en el barrio chino

Alerta de radio amaneciendo domingo de sol por la calle fraile mi hermano por la ayuda imposible

ya no pude dormir, tampoco la Javier Prado será el escenario perfecto para cancelar mi compromiso rayo

acicalado y con el vestuario de último día arranca la agenda con mis dos lunares y con el nuevo miembro

clan partido, pero clan pequeño y al fin; paseo urbaneando por las calles en dos distritos

cústers adormecidas por la semana batalla, asfalto sin sobresaltos (¿si así serían todos los días limeños?)

atravieso el minipark, aún pocos paseantes procurando el desayuno dominical -yo solo tomo fotos-

ya en el ex barrio jardín, ya tocando el timbre por la causa tempranera en la Almudena y su cuadra dos

Alfi me ganó, ellas aún en el backstage perimpolladas de tardanza injusta 

deveniendo en herencias matriarcales -indignas de ejemplo-

arrastrando mi hiel recibida en tercera generación, espero hasta la bajada sin escaleras eléctricas

veintitantos minutos 'out of the time' para la partida hacia el regalo prometido -no por navidad, por nosotros-

taxman en charla ejercicio que a mí me encanta, por barrios guapos con historias dejadas atrás

tour en mi voz para los tres ocupantes con minihistorias resumidas en veinte minutos

gracias a la destreza de calle del maestro chofer, sacándole la huaracha al raylle mejor que el Dakar

listos y salvos -porque tiene que ser así y no en travesías irremediables- en el china town Centro de Lima

paseo corto, no tablado, ni con arcas comunales ni casualidades llegados al salón de té desde hace mucho

pues mi viejo nos traía desde muy pequeños para comer los estupendos banquetes de antaño 

al grano para el desayuno ofrecido, con platillos al vapor de la herencia cantonesa 

-Wong Pac Pen, el patriarca venido desde el continente milenario con huída vía revolución cultural-

ya pues, una variedad de carnes -de cerdo, carne matriz con cocina mágica- más dulces de estribor

sendos vasos chicheros morados -con sabor auténtico de receta familiar- para aplacar el calor 

de un verano anunciante como la canción nuevaolera de la rockola chaclacaína 

siempre en flashback permanente cuando los sentidos obligan al recuerdo irremediable -un rito obligado-

la cuenta un tanto alargada y delivery de última para su madre que ansía paladear bocaditos como aquel día

león satisfecho, diástole/sístole mejor comunicados por contentos inexplicables que el alma tampoco

la incursión shoppinera de estas mujercitas que no saben lo que quieren (gastar)

regreso hacia la Abancay con micro de leche -75A- que nos lleva hacia la casa de ellas

presentes para los pequeños hobbits, última salida salamanquina por rezagos comestibles

siesta obligada desde hace tanto no descansa el cuerpo ¿o sí, el alma?

la tarde asesina de despido, me alejo de los cordones umbilicales, suerte viajera para un sueño anhelado

comprando en la panadería de la Madrileña para el lonchecito en mi cuartel sin soldados

ya fue el día, ya me introduzco de cierre y cuenta nueva porque mañana será la vuelta hacia la carga sustento

no pienso en el último día ni en el que vendrá, solo en cuatro seres, un pequeño clan, una nueva familia

tratando de juntarse para creer que somos... 

día 25

día veinticinco de regreso a la casa en la Almudena, la ciudad aún no se recupera de la celebración de anoche, almuerzo con mis dos mujercitas -cada una cual su historia- atravesando la circunvalacienta avenida y el arco salamanquino para caer en tres platos mitigando las glándulas salivales y los rugidos leonísticos; de vuelta a su casa en el barrio jardín para la despedida de la otra familia su madre con rostros aparecidos después de muchas seriales incompletas; incursión hacia mi guarida fraile con encuentro navideño del clan Wong; las tres familias y las extensiones de vida por la última conversa del feriado esperado del año; adioses hasta volver a la carga por el último día del año o por los primeros cuatro días la cincuentena en intrigante línea de tiempo, en enigmática longevidad quizás origen patriarcal desde la región lejana cantonesa -la razón de todo esto-; lonche cierre con mi tierno gusano, la mamá Pinta (Adele en off) hasta mañana de nuevo a la realidad, con el pensamiento pendiente en la deuda conversa que -por ahora- es motivo de expectativa necesaria para curar las heridas del pasado o simplemente la confirmación de una página volteada por la voluntad radical de una amistad que un día fue y no sé si seguirá siendo la continuación para seguir escribiendo las mejores historias cómplices...

varadero en Cieneguilla

Desde el cuartel de operaciones temprano hacia el distrito dónde hasta el sol parece comprado; la última atención para una tarde ardorosa cuando nada haría presagiar que las coyunturas se convierten en pruebas y sucesos que superar; la máqu

ina rodante nos dejó varados en medio del camino dónde las mototaxis vuelan como zancudos urbanos y las personas pasan como fantasmas sin guión solo miradas taciturnas de olvido; la noche nos cogió ensimismados pero la suerte existe pese a que el norte de nuestra voluntad se quebraba allí apareció el mecánico del arenal arriba la cuesta; tres horas más casi sin aliento, cubiertos de fatiga y estrés indomable; vuelta a casa sumando dos más sin cigarros que fumar ni comida que comprar (todos cerrados) y me llamaron para la amargura falacia; ya encaré, el lunes no será lo mismo
-detestables imágenes paganas-; hasta el domingo con mis dos lunares en el bosque con sol a la izquierda cruzando el puente de los ángeles...

telegrama vampire

"vampira siempre sonríe aunque el cielo implore melancolía o el haberno reclame su cuota de sacrificio"...

12-12-12 (la serial)...

día 12 del doceavo mes del dos mil doce; empezó aparentemente como uno cualquiera; solo el vaso de la licuadora cayó y se partió para no querer licuar más; choque accidental con una tía con reacción animalesca más de la cuenta -de ella-; luego encuentro con la locura o el indigente andrógino -de la Castilla- que pedía fruta para saciar su hambre desolada y vagabunda; más tarde (hace instantes) la calma reina con mis dos herederas enfrascadas en la tarea de almacenar imágenes para el encargo prometido de la viajera por su obra de vida -ya pronto; comida rápida para el bien común de nuestros delirios gustativos, adiós por mientras, las calles húmedas del barrio jardín se alejan con el último viaje de mi guarida en taxichart antes de apagar todas las luces de mi búsqueda implacable...

cuarteado eclipse negado

gaviota sin partida, no pediste nacer

hábitat fabulesco como imposible quimera

recuérdame buscarte siempre en la misma banca inexistente

la noche infinita extraviada en palabras tipeadas faroleando nostalgias

mal que bien, peor ni mejor, sin costo ni beneficio

único regalo improntu para el cuarto día del último mes

composer delivery que regresará una vez más

entreabierta puerta camino relojeando

solo imaginarte revuelo psicodélico

entre líneas inconclusas marcharás de olvido inquieto

ni tu nombre, ni tu edad, ni paradero (menos tu estado)

despidos en (bis) porque la verdad aprieta

como un gatillo entre mis ojos paridos de blues

para no creer/te desmemoriado y esquivo...

agridulce

Viernes agridulce, cuando parecía un día más o menos sin novedades en el frente llegó la llamada taquicárdica que trajo abajo mis ganas y alimentó mis pesares; la jornada algo confusa y con contratiempos inesperados con puntos de quiebre más el androide de la Castilla, viajes cúster en la endiablada ciudad, oasis entre la irrefrenable correría por sacada de vuelta al vil tiempo; llegada a la guari

da fraile para el peregrinaje de ley virtual
-all this days Foo Fighters-; la última cena de las sabias manos de la mamá Pinta (ella siempre sabe mejor que ayer) tras tres días de cuidados no tan intensivos el león ya no ronronea ni se lamenta; mañana y el siguiente rugirá como si nada hubiera sucedido, mi último pensamiento viaja hacia tierras gringas por ti querida amiga traída por la magia de la virtualidad de los años prodigiosos; los vecinos del barrio jardín -James, Charo y Mariella- y mi agradecimiento casual o predestinado para el blues del adiós por la causa de un día maltrecho ya volteada la página está la vorágine acechando las fiestas de fin del doce; comin soon...

ya luego

"rebobinando el día sanjosefino en laburo tan caliente como el sol de Chaclacayo trajo melodías retro a la retina almacenada en imágenes setenteras ahora comparando sus curtidos y trajinados rostros variopintos, del setenta y cuatro hasta el

 ochenta y uno (las promociones oscilantes entre los salones de mis hermanos, cada uno ausente por razones de contrapeso); más de lo que esperaba y los saludos no tan protocolares ni formales -como a mí me gusta-; las ausencias capitales de amigos/as corridos por sus propios intereses o desintereses -¿quién toca ahora?- el gusto de la banda paralela a mi melomanía tocando en la gran casa del anfitrión con las conversas de quién se acuerda de ti -yo sí-; y con mis viejos conocidos por un trago en la mano mientras la tarde muere la noche ya se instaló para que aquellos colegiales de un día en la vida sonrían puerilmente aunque los años ya nos alcanzaron; ya luego me voy, ya luego no olvidaré"...

el enigmático mundo de la navidad

Encontré la casa vestida de navidad -como a mí mamá le gusta-; quizás por allí algo en común tengamos

es decir, el mundo lúdico con alma pueril, adornos novísimos y de los antiguos que no ha querido desechar


desde mis infantes recuerdos en la siempre renombrada casa vieja de techo de tejas a dos aguas


donde aquel longevo árbol en el patio de al fondo -a veces verdoso, a veces queriéndose despedir-


nos regalaba una a dos veces al año las más ricas paltas que he podido comer en mi vida -aunque pequeñas-


de piel rugosa negra con la más fina textura mantequillosa, con sabor a campos felices, con sabor a familia


-de esas que no puedes olvidar jamás, como estos recuerdos traídos a mi subcincuentera memoria-


a  mi vieja siempre le ha gustado la navidad no solo por la parafernalia que conlleva y de que se alimenta


(todas las casas donde he/mos vivido siempre estuvieron así -en estas épocas- decoradas al estilo de ella)


para ella es el punto de quiebre del año en la vida, momentos de comparta con mi viejo, con mis hermanos


con sus nueras (aunque no todas sean de su predilección), con sus nietos, con mis tías, con sus amistades


pero esos tiempos ya se han ido, de aquellos de los regalos al pie del árbol


(traídos por la fabulesca historia de Papá Noel)


si bien la navidad va más para los niños, es la única tregua posible una vez al año


-tal vez en los tiempos mercantilistas sea cada vez  más abominable el producto navidad-


para sentarse a la mesa -como antes-


a disfrutar la cena con los deliciosos potajes preparados por las sabias manos -de la mamá Pinta-


y ver/nos las caras nuevamente y reírnos de las cosas simples de la vida (no como 'Nino')


con tal de abrazar esos instantes como si fueran los mejores


como si fueran los últimos antes de y después de...

IRSE

"Los días festivos, crueles y de mayor fragor se acercan acechando las almas, los corazones y los vulnerables bolsillos; (¿qué es lo que será?); solo sé que tengo que seguir la cuesta de mis anhelos y mis crías; perseguir mis pasos inconclusos, creer en lo que aún no madura, vestir de olvido lo que más me acongoja, y sonreír pese a que el cielo porfíe con sus lágrimas limeñas el cielo grisáceo que no sabe si mañana será la última balada otoñal o el blues del levante primaveral en la ciudad dónde no se sabe"...

Hijita

El domingo fue y te busqué como siempre quiero hacerlo(algo temprano mientras la ciudad sigue durmiendo)

dos travesías por ti en las grandes avenidas de los días cotidianos que quieren ser canción o poema alado

tu sonrisa de dulce angelito abre la puerta de la almudena en el barrio jardín (estremece todo mi mundo)

al desayuno dónde la señora Paquita con sabor a hogar humilde y provinciano 

es siempre un regreso impostergable: tu jugo lúdico, mi café pasadito son el perfecto dueto mañana cúspide

dos chainfanitas humeantes regocijan nuestros corazones amén de sus clásicas yuquitas rellenas 

son parte de esta introducción gustosa, del encuentro de dos seres atribulados por la pasión de nuestros días

después el paseíto por el parque salamanquino, la visita al mercadito es mi cinema verité

el emoliente de estribor antes de el próximo viaje por la gran carretera, por tu capricho al que hoy accedo

menos de diez minutos es un expreso irrefenable, cúster urbana, máquina infernal de un país irremediable

ya estamos -sin querer queriendo- hacemos tour en el parque olvidado, ahora oasis en el distrito del laburo

la laguna para pedalear en el bote que nunca pudimos, es alegría inmediata mientras los patos se zambullen

las grandes carpas multicolores son pintura viva de una naturaleza cautiverio con recuerdos chaclacaínos

rápido hacia la pequeña locomotora a vapor, hacia el tren pequeño poema por dos vueltas corazón

hacia la estación que buscamos,después volveremos; ya a tú feria preadolescente, tú souvenir encaprichado

un helado para descansar de la minigira, vuelta express -otra vez- para dejarte a la casa de tu madre

me voy por unas horas, tus ojos tiernos no quieren dejarme ir (me asesinas de nostalgia)

la cebichería cantina para ver el partido -que no valió la pena-, las chelas domingueras, los frutos del mar

con los hermanos de mis historias compartidas en el barrio de al frente, en el colegio álbum

vuelvo, vuelo otra vez hacia ti por la última salida por nosotros, el chifa cierre en la noche empieza

chau Luana, te veré pronto por que adiós no es para siempre, hijita...

quince segundos igual no bastan...

me gustó mirarte y aunque no me mires eres parte de la fábula que habita en mi cabeza; tus palabras son poemas extraviados en la vorágine cotidianeidad, hola/chau: tú la de la mirada esquiva y el corazón atiborrado de olvido...

noviembre en dieciséis

Así habito 'fly by night' en peregrinaje adictivo / recorriendo las callejuelas virtuales dónde tú no estás /dónde oculta estás / monto y cabalgo / caigo, luego insisto / te fuiste porque quisiste / nada pude hacer para remediarlo / no es una película repetida ni 'the song remain the same' / amén de tus devaneos como inmedibles contradicciones que me empujan a decirte que jamás te conocí / tampoco, tan poco a mí / avivan estas palabras los estigmas condenatorios más de una vez hoja de vida (nunca igual a la tuya) / las horas caen como los últimos pétalos de aquel viejo árbol llevando a cuestas la historia familiar en su sabia sabia /resistiendo en la vieja casa antes de ser demolida / me voy porque nada dura para siempre / porque es tiempo de partir para morir un poco y resucitar para volver a construir...

bitácora de todas las mañanas (de atrás pa lante)

Ya los helechos a la entrada de la casa primera seguirán amarillos y cansados sus larguísimas hojas de brazos caídos en huelga desde que llegamos no apuran la vida, se va con ellos el reloj bamba -sobre el sordomudo velador- avisa si es temprano o ya no hay remedio la música mp3 ayuda a aligerar la carga, o tal vez el último aviso facebookiano será el talante pa lante temporal para creer que hoy, adictivo deporte, day by day tender o no tender -es la disyuntiva mañanera- enjuage corpóreo de mi venida al mundo con término medio regadera emana la pared mirror man (no hay ningún tipo ahí, ni nadie que mire conejudamente desde Alicia) -casi error a la mierda todo esto en sobresalto- (reclame taquicárdico) la afeitada pluscuaimperfecta (sometimes cortes como poemas sangrientos en mi rostro) la niebla caliente como vampire urbano desde el distrito clasemediero treinta es lo estimado para salir disfrazado de irrefenable cotidianeidad mi templo de botellas intomables, de aquellas tazas que nunca olvidaré en la platea las aguas aromáticas aguardan ser prolijamente empleadas para la gracia de las fragancias narcisas y la etiqueta del caminante insensato los últimos hits fluyen al término del rito ritmo de/ nombre de peinado de hace treinta años, las municiones para el almuerzo (mi vieja sabe mucho) la mochila combativa que no quiere acicalarse -así nomás si todos los días es guerra- puerta tras puerta, adiós mis progenitores, la bajada en five seconds salida a la superficie, huachimán de la cuadra remojada su cara para el relevo boleto cinco cuadras chicas esquivando tombos contra el tráfico (las veredas no son suyas) la gran avenida avionera debajo del paso del ciempiés eléctrico obra de más tardar ya pues, el ómnibus tricolor, la cúster chaqueteada, a por la china o la luca hacia mis quince tiempos con caminata similar antes de las ocho todo será igual...

Alicia y sus corazones en dos

"Así como mirando, mirándote en aquel primer encuentro abrazando la bohemia miraflorina/ la noche y sus viejos faroles enredados de incomprensible ternura por el barrio del galeno furtivo/ viajera musa -de norte a sur- entredividiendo su vida nómada y sedentaria convocando a las almas cofreras/ amén del guardián de los vinilos, su vida musical nos espera siempre -seámoslo siempre- con guarida en la Calle Uno más eterna compañera melómana/ la avenida de tu nombre incontrastable ilumina tu rostro partido en dos patrias al final de la orilla obcecada con tu advenimiento en enero la espera no será más cruel"...

ayuno para Freud

Y así trasunto por este extraño camino -one more time- en cualquier lugar sin nombre alguno te he buscado más de un quinquenio, no sé dónde habitas ni quién eres he hecho de todo -o aún no lo he hecho todo- oficios impensables, laburos inimaginables, y así continúo la puta sobrevivencia, la maldita cotidianeidad me duele la columna y mis años también (aquí te parafraseo querido hermano) cuarenta y cinco días es el estimado para llegar a la tierra media capítulos sin temporada, vago y existo, creo y me propongo, abdico y retrocedo acepto y(me)miento,(me)niego,castigo mi cuerpo en las noches peregrinas cada vez que brota ya perdí la lectura a las musas ("ellas han pasao por mí", así es Joan Manuel) la puerta golpeó anoche traída desde un viaje; ¿los últimos viajes antes de partir? (abrí pero no los ví, fiel a mi estilo) continúan los pasos mañaneros,desperté de una insensata película de mis miedos cómplices con un reciente personaje rastreado de una amistad extraviada el menú oasis en las noches unipersonales, las veredas desiertas son canciones 12" los domingos libres -seámoslo siempre- son amortiguadores a las semanas atosigantes la alergia pasajera ya no atormenta mis 49 (se fue a pasear con mis días jóvenes) mi viejo tose como típica cortina musical de la casa sin fecha de expiración -por ahora- presto para disfrazarme de domingo reincidente para trajearme hacia mis rincones salamanquinos para volver otra vez como terco vinilo de cuarenta y cinco revoluciones por minuto cada vez que los dedos bohemios echen una luca en la rockola ochentera de Toniño la balada desempolvada, el rocklento suspendido en el tiempo y en mi memoria hacia mi barrio jardín, hacia mi gusano de vida (tal vez mi única razón existencial).

no more tears...

Tres versiones fallidas, tres vanos intentos que acusan falsos recibos al corazón esta última ha sido cruel e inmerecida una vez más cojea mi pueril alma como condena capital, como maldición perpetua por eso temo, por eso deseo pero ya no quiero ya no más publicaciones en la otra orilla, una cura de silencio bastará por ahora no estoy para sufrir más...

Demasiado viernes, demasiado...

Viernes demasiado, estoques de lleno al corazón rendido ante la noche grandilocuente apagones preludio para la carga de baterías líquidas que animen las almas furtivas donde cruzan las avenidas de los surcos distritales honrado invitado lujo presencial una velada musical (en excusa despedida Rosellita y su gringo Larry) trajo a esos seres ligados al maestro con cariño su piano de vida piqueando y nominando el formidable ají de gallina señora Consuelo -bravo- me trajo recuerdos entrañables con manos mágicas de sazones de antaño calibre similar a la recordada Rosita Ríos y sus platillos criollos ensimismados allá cerca de los amancaes, allá por la carretera central allá mis tías sabias cocineras nuestro querido 'Huevo' regó la cita con sus pociones mágicas avivando dichosos seres a golpe de cajón en sus manos promoción, las guitarras y las voces rompen el silencio de la Mariscal Cáceres después del feriado santo, después del criohalloween aquel tema en solo del anfitrión un disparo certero al órgano pasión las lágrimas al borde del acantilado por la culpa del tono trémulo Cárdenas por la gran culpa de Caetano Veloso secuestrado por los músicos embalados me llegó la retirada triste la pandilla y su clan en historieta póstuma vampiro estoy, boleteado de laburo ando, adiós inmediato sorteando la molestia picada, sus manotazos de cariño por dejarme ir taxi oxidado para dejar atrás el taller concierto, demasiado viernes demasiados corazones al servicio de la melomanía, yo también hermanito Poquito, yo también...

martes sin escapulario

Penúltimo día en mes morado de tradiciones no precisamente de acuerdo entre días que no son, la esperanza palpita cada cambio climático y aguardo en mi banca existencial de películas infinitas con los personajes desfilantes castillejos en la galería exposición permanente los ojos de cómic a mi lado son ventanas de su terruña alma provincial la pequeña sociedad es una mecánica del laburo, amanece con el estruendo mediático de señales abiertas en el mismo canal, con el mismo volumen de voces odiosas con imágenes paganas en cuota cuarto poder para relleno sanitario bien ganado los viejos vinagres deberían abdicar, son rompemuelles obsoletos ella y su alma sin bandera, vocifera su ignorancia sin estéreo every day el patriarca del centro andino no es más que una pieza de museo huaqueado mirada medusa, ekeko endiablado una parte por ahora solo para arrancar, to be continued los mensajes detestables marcan las horas de mi arma sin ristre antes del almuerzo ella implora que la vida es injusta, que el diario duele no puedo ir -como teletransportador de Star Trek-; solo monto cústers poseídas me acuerdo de tu santo ahijada, ellas no pueden, regalo de voz para después la jornada cierra con noticias taquicárdicas, mañana batalla criohallowen dos bestias urbanas por dos irrefenables avenidas para alcanzar la almudena ya se durmió en su cuarto capullo (solo un beso por su calientito rostro de leche) los pertrechos encargados para la salva semanal cuentas al debe, su madre en la oscura casa debut y despedida ya hija, la noche ha sido demasiado, sendas tareas por la gracia del cumplimiento que se arropa extrañando los abrazos en compás de espera solo nuestras voces calmarán esta procesión sin señor ni milagros...

saldo dominical

Domingo se disfrazó de sobreviviente de la noche extraviada -como nombre sin recuerdos- y te llamé otra vez en ocho a.m. sin estéreo ni frecuencia modulada no habrá breakfast ni brunch, de largo hasta la una sin sereno ni combate actos adictivos me posesionan flotando entre el archivo musical de mi laberinto virtual baño para el vestuario documental perfumado por una etiqueta mejor que ayer pasadizo del viajero mi viejo en testamento textovisual de su alma máter perros, chivos y vacas de sus años traducidos en su columna promesa en diez debo llegar, pasado de tiempo en distracciones vanas existo montado en el bus tricolor baja en la esquina cita por una china ya estaba y antes que caminata un taxichart de cuatro lucas -buenas tardes tío- su pelo ondulado flotante ausente de mi memoria rockola por los años restantes fast destino cruzando el arco salamanquino, nada del sol sabatino (domingo a media caña), solo unos pasos para el platillo banderola ofrecido banca para dos, mixto con chicharrón, colas helenas en el 'buen sabor marino' conversa al abordaje expediente, cruce de crónicas cotidianas el picante de estribor, cuenta chau, mercadito paisaje por siempre complemento postre que no fue tan dulce más malagracia aquel que no he de volver -La Regatta- ha cambiado mucho desde la última vez que fue un espejismo iluso su tono es otro, pragmáticas respuestas, ironía mordaz, antis y manías (agua y aceite); aliño imposible -igual no soy- favor hacia el gigante resistido por urgencias del mundo virtual para ver entre lunas retirada con revelación encaletada entre dos avenidas finales una salida a medialuz -quién sabe las ganas y los intereses- stone cold (terapia -lo dijo- como certero puñetazo al título indeciso) muere la tarde para esperar/las a ellas; la razón de mis impulsos por seguir fresco gusano para tomar lonche como solíamos hacerlo antes ahora en la casa tomada, dejo su mirada triste y tierna la nieta mayor, mi primera llegó cansada de la cejasierra con su apéndice buena gente así parto, así me voy, entre sumas y restas las matemáticas nunca me entendieron, ni yo a ellas...

qué noche...

Ayer después de la vorágine laboral con un sol abrasador; comenzando la noche en un velorio de la madre de un amigo del barrio jardín; de allí a compartir una fiesta por los cincuenta años de Bozzly -un personaje de historias comunes y de sonrisas voladas al viento-; pero demasiado trajín para mi precincuentena también; las noches ya no son las de antes ni yo tampoco; así es que me quedo con esos sabores variopintos entre el umbral de la muerte de la tercera edad (mis viejos la esperan con estoicismo y un halo de tristeza contenida); el disfrute y la nostalgia por la música de mi época, compartir unos tragos y ver a los amigos del clan Baltazar disfrutar de la vida, abrazando su envidiable historia familiar de película y así retorno el camino a casa como todos los días de mi vida; dibujando el paisaje de la noche intrépida y furtiva, fotografiando el paisaje urbano de las calles solitarias, llegando a buen puerto como viejo albatro en su refugio cautiverio para no quedarme dormido en cualquier lugar o caer en las envolventes manos de Baco...

las gotas de mi vida ayer

Y las gotas de lluvia cayeron como baladas perdidas fuera del renglón añorado grandes esta vez, como golpes de blues que rememoran al barrio ceja de sierra (creí verla esta vez pero no fue, no estuvo, nunca llegó) siempre vuelve mi mente a la marcha de los caracoles remolque -de todas las tallas- los chanchitos de la humedad (gordos y galgos, enrollables, albinos, con las barrigas llenas de muchos bebés amarillos, cruzados con cucarachas debajo de la gran piedra en el jardín de la casa de los olivos) vuelvo a ver las inmensas gotas mojando el pasto del parque central -desde el 67- las veredas rajadas -por aquel sismo del setenta- yo las veía desde mi pueril ventana cuando la cosa se ponía color de ducha o simplemente no podía salir afuera a mojarme por el asma implacable yo recuerdo el olor a tierra mojada, inolvidable perfume de la naturaleza oliendo los años retros, la educación militarizada y facistoide la explosión de la década del poder de las flores y la oleada hippie -hola patas, repetía Gerardo- en su programa musical en el enorme mueble televisor cuando la música la luqueábamos sentados en la sala de estar solo a dos tonos la lluvia y el inmenso llamado con el pasado y la historia nuestra hoy día llovió grande y harto como antes ahora las canciones en su nombre son cortinas musicales en mi mente y llovió otra vez como ayer, como cuando la felicidad eran telenovelas hechas canción in the rain comes...

lunero

Viaje unipersonal con la única finalidad de lo indefinido, regresivo siempre décimo mes a tres de la media de mi tata -aquel viejo insoslayable la piedra angular de todo esto-; reposo de ayer, la octogenaria celebración con sol de Harrison, con la manada clan matriarcal, con la fiesta hecha álbum no importa/ba ya si unos querían, otros no; la sonora antigua, la hora loca posmoderna (invasión para la cordura estereotipada); mi tía y su vida estoica prolongación desde la inmigración ancestral más la tierra madre ahora tropa fresca somos tres desde hace más de un quinquenio; última parada con chifa para no volver hoy en el día aborrecible sumando calendarios, en llamadas inoportunas (desencuentros varando en playas solitarias) morando la noche en el cuarto callado peregrinando frente a la pantalla cuatricomía -on the keyboards- auditorio insospechado, para terminar los dos patos en el barrio comodoy unos panes con dos huevos fritos serán la cena p.m. no puedo saludarlos a todos, música suspendida para el telón como de costumbre...

la musa de la cuadra ocho

llegaste volando el viernes como musa alada por los cuatro vientos/ la avenida nocturna se sintió opacada por tu rara belleza/ mis dedos tiemblan al verte -creo que todo mi cuerpo-/ y así sonreirás, te sorprenderás sin más palabras que éstas que se presentan frente a ti sin disfraces ni tapujos/ solo la imaginación platónica en mi mente/ pronunciar algo más que el saludo o una sonrisa lanzada sin arquetipos es un enigma conmigo mismo/ que tu cabellera flote silvestre para el placer de los ojos escondidos/ incierto aguardo la palabra correspondiente a mis intrigas o simplemente no espero nada/ volverás quizás esta vez a reír porque tu mundo está en otro lugar y tu corazón ya supo o no quiere saber más de los intrincados laberintos de pasiones contenidas/ cobarde dominguero me refugio en estas líneas ante el miedo y la atracción que me causan tu cotidiana estampa numen de sabor nacional...

Como resolana sin cremolada

Temporada de este mes sin milagros como resolana sin cremolada van los días incesantes y cansinos a paso de marcha sin réquiem lo que parecía ser ya no lo es, envuelto en recovecos virtuales y aciagos voy la ilusión pelotera asomó como un ratón cobarde en dos fechas variopintas la magia no existe, los avengers nacionales en performance chicha avinagrada la película de fin de semana acompañó mejor la cotidianeidad con mi dúo tono siempre esperan en el paradero de la almudena con las ansias contenidas ayer seis chelas sin chifa por la avenida común de los corazones agitados mañana sin sobresaltos/ tarde a golpe de machete ancestral/ noche vuela ensimismada sorpresas sin porvenir, peregrinaje semiboleto por la adicción in red quo vadis a tres días camino a la celebración octogenaria del clan matriarcal siempre abrazo ansío una tregua para la serial incomprensiva sentado en la terminal rockola, aguardo su retorno...

las puertas de octubre

El grito destemplado del timbre rompió mi sueño acaecida la mañana aún el cielo asumía su color rata entre la finas lágrimas que caían bluseramente (out of the door), mi vieja de regreso de su natal Moro con sus pertrechos viajeros cansada pero con la sonrisa dibujada en su rugoso rostro en photoshop mientras tanto -todos vuelven a la tierra en que nacieron-; reverdecen sus trajinados tiempos vuelve siempre para acariciar su suelo y atrapar por instantes su añorada película las maletas llenas, cajones cargados de fruta, encargos y obsequios con destinatario no puedo quedarme para tomar desayuno con ellos, los blindados alfajores delivery estoy tarde, me quito con el envolvente olor de las salchichas servidas en la mesa trámite engorroso y abominable para migrar hacia mis bolsillos gastados caminata sin breakfast, más allá de lo calculado llego a las huestes castillistas la posta con la pequeña maravilla, la de la chamba interminable, mujer engranaje antes y pasado meridiano, yendo y viniendo a favor de los ingresos cada día más cinema en el stand tercero que amortigua los momentos quedos la tarde se extingue, la noche abre otro concierto batallador (sigue nomás) solo el último blue ray, hermosos ojos vecinos vénganos a nuestro reino chequeo the last delivery hacia los gigantes blancos a la vuelta de la esquina hora telón, chau con ella y los mutantes de la cuadra ocho infernal bestia urbana para montar en su lacerante ruta avenida voladora para regresar otra vez como todos los días, como programa enlatado serial cotidiana abro la puerta del edificio fraile ensimismado en el silencio this is the end...

feria(do) del señor sin milagros

A paso cansino vivo, sobrevivo en la inmediatez de mis años pre golden wedding cubículo en el gran desorden de mi orden -expiro- huachimán parada maniquí, guardián de la noche cuadra, de boleto cada día su esquina la puerta del mudo edificio cierra mis pasiones contenidas y abre otros portales bota negra en el asfalto por tres cuadras silencio, jateo feriado, mañana blue monday paradero por Rímac/Rímac: " todo Aviación, Canadá, Arequipa " in zombies urbanos el barrio del taller díptico amanece en bolero resaqueado de Iván y su gran cruz mi hermano y los sueños compartidos listos para cargar, para asesinar de placeres taxi driver criollo al distrito parado del estanque aquel Raúl no es un buenmozo, es un gran mozo que acompaña nuestras incursiones gustativas las seis horas peruanas son más que un rally cholo, la sumatoria tarea crece muere la tarde en tiempo de solo piano, me arrimo al gran Eddie para dar los últimos pasos antes de que los postes enciendan sus luces de neón combate sin Angamos, sin Che olvidado, sin turrón ni procesión ni corrida con la última alerta a la amistad hasta después del partido...

domingo siete

Sonata dominguera/ taxichart para la espera tamalera en la galería castillista/ hasta las once manejable después la vorágine del mediodía fue un tsunami casi desmayable hasta la saciedad descomunal del tuétano inmisericorde/ largada sin caminos del inca para abrazar mi alma reflejo con su kermesse cansina pero ineludible por su contento en edad Melody/ comida fusión hasta la casa de la almudena con nuevos rostros de un álbum retoño sin querer queriendo/ chau ojos fotosíntesis, chau niña avatar/ cúster indomable para la jato trinchera en silencio, sin guerra y sin paz/ no es la Divina Comedia, tampoco el purgatorio; solo la realidad a cuestas y a siniestras...

cinco y seis

Ayer lo dejé en la avenida cotidiana, las casi trece horas sumatorias a la agenda sabatina saben a historia siempre inconclusa buceando muy de mañana con las branquias mutantes, trepando a las máquinas subversivas de norte a sur, de este a oeste hasta el inicio de la noche urgido por mitigar quebrantos desde el barrio jardín de sus aún cortos años mis hijas; la vuelta -como fiel peregrinaje entre la vida negada y la nueva en su estreno temporal sin fecha exacta de vencimiento-; vamos por las lecciones homework; vamos a estar más cerca de la dama de los vinilos en su día festivo, como en casa, como mandan los corazones melómanos...

oktober fest

Ausente primavera en calles amanecidas de rocío mutante / las mismas rutas por doblar, cine mudo hasta que las ruidosas máquinas atraviesen toda ánima que zurca por su fatal destino / me reinvento y me miento amímismo como amén sin plegarias en ningún templo hacia ningún dios teledirigido / esperando la convocatoria para el salario taquicárdico / aún no es tiempo para llamar que estaré en la calle uno / días recesivos por feriados malescritos / su palabra olvidada es la afirmación de una historia desahuciada / mes turrón, corazones atravesados de mi casera salamanquina con pancita embadurnados de fuego sabroso y sadomasoco / los últimos viajes de la semana saciarán todo atisbo de pasión contenida a la sazón de mis únicos ángeles por los siglos de los siglos ya voy...

Después del feriado

La tregua laboral no fue tal y cuento con los dedos los días para estar la verdad a medias se sienta en una banca olvidada de cualquier parque existencial distancia que abruma, chating sin querer queriendo, diálogo disfuncional esperé más de la cuenta para saltar al asfalto en las negras horas acelero el paso sin caballo, solo mis caterpillar pisan fuerte toda malinterpretación mi vieja escapará de sus años tercerizantes hacia su Moro de los alfajores lúdicos montar y desmontar enervantes naves urbanas manejadas por subversivos conductores es conchasumadrear -again over again- al ocaso, es mierdiar hondo y parejo cada calle, cada jirón, cada avenida atropellada por infaustas ruedas hijos putos después de la travesía a golpe de tranvía insomne, la noche me regala de a poquitos sus ojos inocentes con caminata lunar salamanquina bordeando el añorado mercadito sus pertrechos para su taller de los jueves, su billetito para sus tareas school último taxi por la avenida nada santa hasta el otro fraile mi casa yo y mis subcincuenta historias aún incompletas...

primero en holiday

Feriado que empieza de golpe, que no deja tregua alguna muy de mañana la llovizna sin desayuno, solo unos cuantos seres urbanos sin rostros por la calle de mi paporreteado diario discurrir la hora sin medida ni tiempo, la doble avenida agota mis sentidos mi pegada memoria se ve atropellada por el gemido ténebre del reptil eléctrico llego nuevamente primero a la enigmática galería, están mis mutantes de La Castilla ella no está; comienzo la tarea como preciso reloj nada suizo (tusan suena mejor) ya la hora me ha alcanzado tras repetidas visitas de clientes apuntados en mi lista volteo one, despedida sin mirada devuelta (no hay tiempo para corazones melómanos) partida abrupta hacia el distrito opulento sin dejar de lado la pólvora en mis labios la cocina por más de cinco dedos con pago de celestes basadres sus estómagos estuvo rico retirada para la cantera rrioba el descargue de nuestros sudores con aroma de carbón abandono el collage bravo para montar una malnacida cúster noche piqueo, parada en la estación menú de sus ocho lucrecias sin borgias a paso de bolero retiro me sumerjo en el cuartel depa mis viejos y sus días regresivos no hay salida esta noche, me invita el menor para su dúplex con santoyo ganas esmirriadas, relajo premio por incursiones virtuales cine en cuarto menguante para una butaca silenciosa me entrego al demonio nocturno, mañana segundo de feria sms a saber de ellas, un pianista de jazz llamará o no para una velada post déjame lunes que siempre te he odiado...

La Bella y la Bestia

Sábado como alma de juego al boleto voy tratando de estar allí con la ceremonia del fuego y las carnes de los sueños agazapados, creí que no iba a estar por el cambio de viaje hacia el primer puerto; recreo para irme en unos treinta reinventado en suerte de la revancha con la noche dos por uno; las últimas tres bandas son la recompensa de estirar/me más allá de la fatiga y las ganas con mi historia, caramelos in retro, Bestiario como representante de la huella indeleble, noche pituca en bastión superado por la avenida que mira en diagonal; musa linceña despedida con ya pronto, cansino espero, polvoriento jean, indumentaria batalla, transbordador en tres naves salvadas para la largada bestia, para la amiga de idas y vueltas toma su rumbo urgente, volteando la mirada como promesa perpetua, -mute-...

entrada sin salida

Jueves extraño, como un poema que se vistió de gris con la frialdad característica de los días solitarios y aburridos; después caminando entre las calles del distrito de todos mis tiempos ahora; tragándome la fina garúa limeña, atravesando la noche con las siluetas dibujadas por la penumbra del paseo castellano; mortal combi para intersectar la última avenida próxima a mi extrañado y viejo barrio para pintar mi cara acelerada por mis sentidos más íntimos; estancia en el hogar negado por un poco de ellas con la ternura de pasadita hacia sus cortas y pueriles vidas; confrontando a la doctora delivery hacia la compleja tarea de recuperar al primarioso gusano; más deudas pendientes con las veinte lunas de sus viajes acariciando sueños de feriado por el ojo que confía ser más que eso; olas estrellándose contra las rocas; la vida es una película; y la mía; incompleta en los guiones más absurdos...

spanglish veintiocho

De la llamada que tenga que ver con la ayuda a su tierno corazón me sobrecojo buceando en zig zag la caminata on delivery para colmar apetitos nocturnos tres días sin sol ni resolanas que calienten los días with my self cielo color rata que chisguetea en apariencia washing toda inmundicia que respira la ciudad apuntes del salario taquicárdico son anhelos diarios en los tres puntos batallas la retirada adiós de reojo con la esfinge inconmovible desde su trinchera quién sabe mañana y las tareas hacia el malecón pituco -después igual voy en busca de la noche bohemia, allí o allá estaré aunque sea holográmicamente junto a ellos- ya me encaleto en la jato sweet jato la música silencio demanda un concierto in the keyboards solo un corazón aislado podrá descifrar la verdadera mentira mi alma...

setiembre de última

último día por tercera setiembre/ viaje combi tempranito (agraciados duermen) entre usuarios adormitando cada uno su historia/ barrio cantera, cuadra sabrosa, taller díptico con mi segundo de sueños ya pronto/ el sol no descansa en estas residencias por mis cinco horas de entrega a la sazón con pasión/ barrio jardín te encuentro siempre con los mismos personajes trabajando la esquina/ espejo delgado que abraza mi cansado cuerpo por unas horas mágicas/ vuelo de pájaro con palabras de último aliento y su pesar contenido mi primera/ dos combis más al estribo -siempre asesino sus miradas-/ yo y la adictiva práctica de este irrefenable oficio sin título ni palmares...

She's go on...

Mantengo la cabeza erguida pese a que me duelen mis años aquí soy libre, no tengo que pedir permiso, es mi único reino es mi quimera felicidad, regreso siempre de la batalla laboral la canción para el final de algo que fue lindo porque ya dejó de serlo (bis, bis y bis), no existe el tiempo, Demon Nights está en cuarentena cuesta aceptar/se tras las balas que antes eran palabras de aliento cariñoso cierro mi libro para no saber más de la dureza de la fábula perdida -The Long and Winding Road-...

Las cosas para hacer

La lluvia se transformó en resolana etérea/ los zapatos no ayudaban para embalar hacia la guarida laboral/ mis pedidos no tienen eco por el silencio que parece arresto domiciliario/ taquicardias controladas con imágenes sonoras que amortiguan las muecas compungidas por sentencias sin lugar para la apelación/ jugándome mucho de eso me aparto como un punto suspensivo más mirando desde mi ventana bloqueada sin jardín ni paisaje que me motive (solo paredes grises sitian mi cubículo)/ sorpresa de palabras viajeras por un revival púber que ahora es aliento para la imaginación/ mis apéndices viven crónicas crueles porque la vida aprieta para que me vuelva a levantar/ dobleteo a media semana que inquieta mi trémulo espíritu/ la noche y la peregrinación a golpe de teclas para engrosar lo que un día podrá ser que me sepa a recompensa...

después de la danza del carbón

Enterrado por la noche insulsa como cada incursión después de que tus ojos me hayan negado más veces de lo que canta un gallo este día, el que se fue boleteado por el concierto de la banda del ochenta y siete para el escape sabatino (deslizándome en silencio por tu gran culpa) antes que verte de nuevo con tu carita cautiverio mirando a través de la ventana sin nombre y sin recuerdo que pronunciar por mi ausencia imperdonable desde hace cinco que dejamos de serlo caminando por tus veredas mentirosas mientras duermen los antiguos huyendo de aquel paradero sinfín al vuelo con combi delincuencial la mañana no espera y la señora de la bata blanca no estará para saciar al león deportado ahora por mientras dos y uno solo hasta el segundo estómago -ese es otro almacén, decía el tata- batalla de las más de seis horas de una cincuentena que no fue tal idas y vueltas, marchas y contramarchas, del sur hacia la fábrica del richi la noche se comió a la tarde envueltos en tremendo caos por los camuflados -ya quiero depositar mi delgada figura- rendirme antes del último saqueo solo un fotograma intentará aplacar tu pena escondida detrás de tus espejos retirada -más rápida que Bolt-, mañana todo será igual o desigual no más ojos rojos, (save this page), no más salario incandescente -por ahora-...

Sin HD

Dejo caer las palabras como mejor me vengan en gana después del partido por eso afloro no para complacer a ese auditorio conocido y anónimo aún las justas medidas no alcanzan para definir/me en alto contraste la resaca del sabor negado por torcerle el cuello al destino sigue siendo un espejismo mis viajes interurbanos, los intimistas, los cotidianos son una película -sin subtítulos- en blanco y negro semana incierta entre eventos por estrenarse, los compromisos sin compromiso tierno gusano en miércoles: ¿la suerte es suponer que debo adivinar tu pueril corazón? la paga para salvar lúdicos anhelos interdiarios en cabalgata despiadada por la vida " nunca más " -asevera el Bombardero de la mentira- que me anima a pensar de este país sobre mentiverdades navegando en veredas desesperadas mejor la sopa caliente de mi vieja para cerrar esta fría crónica de un casi soñaré que iremos al mundial (de la avenida Brasil cuadra dos mil catorce)...

Al maestro con cariño

" Lo que realmente importa es la fatalidad de escribir: sólo la fatalidad distingue a un poeta de alguien que escribe poemas como un simple pasatiempo ". (Eduardo Chirinos) Ayer mirando el cielo gris limeño -que quería ser sol antes que resolana- como tantas veces batiéndome entre las brasas ardientes por distritos opulentos para el salario en el sétimo día desde más de tres años persiguiendo las ilusiones contenidas. Así, mientras los comensales disfrutaban de su reunión familiar llegó la llamada inesperada -pero grata- alimentó mi sed, mi cansancio, mi hambre atrasada;mis ansias siempre insatisfechas. Tu voz -en off- en frecuencia modulada de locutor para largosmetrajes, de narrador de historias supremas, de conmovedor leedor de poemas de leyenda; de mejor conversador (don esquivo a mi naturaleza escapista) tal vez próximamente sea la que dé vida a estas líneas guardadas para aquel proyecto que sigue siendo un sueño postergado por el pesimismo y la desidia mías. Diez minutos en la azotea que abrazaron la amistad plena hace más de una treintena de aventuras escolares que fuera de las aulas se reencontraron por esta magia de las redes virtuales desde aquel día para mirarnos tiernamente a los ojos como viejos soldados que regresan del frente de combate jurándose fidelidad eterna. Aleccionadoras palabras que reposaron en mi alma inquieta y vagabunda como premio dominguero para colmar mis preguntas sin respuestas, para aprender de su sabiduría apabullante y sencilla con la vida, para desentrañar lo inentrañable, para alejar mis fantasmas cotidianos que son parte de mi radiografía vitae. Ya máster de la pianola, pintor de su historia de vida, gracias por mostrarme su corazón, De Vitto...

mi niña mutante espera...

Niña que vas pero no estás/ caminando entre estas húmedas calles de Lima Gótica mis pasos se pierden como una gota más en tu pentagrama melancólico/ no quise pisar aquel caracol que buscaba un mejor refugio que aquella taberna caleta infestada de cucarachas y grillos fumando opio/ así caminamos como pejesapos urbanos aleteando cuadras de cuadras para llegar al fin a la peña guarida nuestra de cada día/ tus días son difíciles y siento que todo lo que sucede en tu cortometraje es culpa nuestra también/ te cuesta adaptarte a estos nuevos cinco grados como Melody hace más de cuarenta años/ la ciudad parece querer lavar todas sus culpas y pesares -ni con esta copiosa garúa alcanza-/ después de las trece horas (como el pan de cada día) soy un anfibio más para bucear entre los solitarios rincones del distrito porvenir-por venir/ con la atosigante y remembérica conversa de la 'boca que nunca se calla' me despido de esos pequeños ojos linceños hasta trepar las mismas miserables naves malditas de pie derecho/ mañana te veré otra vez porque algo se hará por tratar de que te encuentres y vuelvas otra vez hacia nosotros/ mi tierno gusano mutante despierta ya...

el gran teatro de la insomnia

Pronto parto por tanto me aparto de viajes a medialuz/ cinco para la mitad de la estación sin punto, sin regreso/ voltear a viva fuerza tu indeleble recuerdo es un suplicio en silencio/ salir para la conversa que nunca se concreta como político de feria/ y no me importan ya las mezquinas murmuraciones ni las miradas con ojos asesinos/ ya estoy más que curtido en esta infinita avenida de los corazones postergados/ el tiempo importa y no/ a plena luz del día mi lúdica-voladora cotidianeidad/ es un happening sin remedio/ clown en circo itinerante/ a un tiempo corro como pacman cuy mutante en el laberinto de Bowie/ subibaja mi vida/ a veces su rostro es el más tierno en sunset post/ hiedra venenosa en cómic urbano con chicha avinagrada para las ansias reprimidas/ la semana aún en las rotativas/ el titular para la carátula está como agua de tiempo/ los mutantes, el gran teatro de la Ramón Castilla me aguardan mañana por las mañanas/ duermo despierto/ danzando conmigo mismo para aplacar la fatiga de estos días sin cierrapuertas...

domingo sin ramos

Extraño las campanas domingueras llamando a la misa de las doce desde mi cama las cuculíes in retro solían ser el canto cotidiano en aquel pueblo/ciudad hace tanto de eso, ahora despierto en circunstancias de los tiempos crudos el fin de semana largo y heavy el puente del ocio declarado por el militar advenedizo -país quimera- atosigante patriarca en tono exasperante -así hablamos todos aquí, largo y estruendoso- herencia ancestral desde los veintitantos; estoicas migraciones cantonesas me veo solo algunos días con esos ojos huidizos que perturban mi aparente postura color exótico, lenguaje contenido, norte y sur, mundos opuestos, enigma musa -zapping- pronto para verme reflejado en el lago de sus pueriles trece el almuerzo del último día, el abrazo justo y necesario, su mirada de plan lector para volver una y otra vez a la llamada de la sangre (dos para la posteridad) desayuno saltado con tos venida de las máquinas friolentas la estación es una advertencia que ya no habrán más primaveras nuevaoleras creérmela que todo sigue igual (eso que parece insalvable y que hoy es una estaca en mi costado) es como vernos en Brasil dos mil dieciséis las cuentas del alma son una sentencia que cargar, esa es la tarea here comes the sun, acicalada vía frayle al barrio jardín tal vez el inhalador me espere en el paradero cerca a su corazón...

como paradero que viene

Manejo entre carreteras virtuales que solo yo conozco lejos de tu concreta realidad los días son fotogramas cotidianos, mis pasos son como calendarios de bolsillo viajes interurbanos, peregrinaciones cuasireligiosas en caldo agnóstico pal frío el mes en muere con 'santos' conmemorados cada uno en su perfil de vida cómo puede y cree convivo con los que aguardan el último tren hacia el último viaje esperan/desesperan- ya arribamos a los noventa días en temporal depareposo/vidahostal/jatocomodoy el tiempo partido en tres por la vida que llama a lateos cómplices historietas dibujadas en mi mente sin story boards preparados (siempre ha sido así) amaneceré pesado, insomne, como resorte engranaje para articular mis mañanas unipersonales los regresos saben a música marginal, al suave murmullo del silencio cúspide el rito siempre llama -todas las noches, anteniegue sus luces la luna- como ahora que te estoy mirando que me miras ignorando o sabiendo de este placer extraño hurgando en mí mismo, en la densa oscuridad para verte sentado/a como paradero que viene...

salida de emergencia

así en síncopa nocturno me abrazo al negro manto / dejé la casa que respira desesperación y esperanza -¿a un tiempo?- / quinto día en trasuntación laboral que repica como sueños etéreos / viajo entre naves desquiciadas que solamente saben de vorágines condenatorias / entonces mañana sonará a matancera que las humeantes carnes sabrán complacer placeres profanos / al norte en cono psicodélico de países microlimeños / a dos días de tu conmemoración por una llamada más desde la sobrevivencia estoica/bizarra como tus telúricos trece / mi primera cerca al barrio dónde el sol me trae recuerdos en el tocadiscos pueril huyendo de ti capital gótica / el juglar hispano telonea mis pensamientos rebuscados / ya me acuesto hasta que las persianas caigan por sí solas acusando estas ganas de escribirte siempre...

retirada

Ayer quedó atrás por inmisericordes terremotos que la mente y el corazón no cesan en antagonismos absurdos que han sido barridos como aserrín en la cantina nunca más; disculpa abierta contigo -a pesar del cierre sin medida ni tiempo-; perdón conmigo mismo (con los demás); camino continuo -como es lo habitual-, por las mismas calles agridulces que se presentan una y otra vez, lateo consciente, sentencia sobredimensionada/injusta sin derecho a la voz fragmentada; imperfecto soy, mi verbo no es delincuencial; hoy otra historia sin ti ni menciones honrosas; la última posteada en tu nombre como añorado recuerdo que un día fue; Lebón cree en un tal vez; me espera el tren...

la guerra fría

La falacia disfrazada de desamparo produce ceguera propia y colectiva al que la fabrica y a su auditorio; los juicios apresurados, resultados de interpretaciones unilaterales; la inclinación patológica de inspirar lástima (se gana incautos bajo esta estrategia trasnochada, pero efectiva); proporciona al perturbado –fabricante incansable de dramas inexistentes– una sobrevivencia que se regocija, sustenta y alimenta de la compasión ajena. Convierte a quienes son presas de tales conductas, en simples manipulados, zombies, títeres de una mente insana, quienes sin advertirlo consumen pensamientos de sombra, dudas, temores falsos, tergiversación de la realidad vista a través de cristales distorsionadores de la misma, como reflejos en espejos de feria, exégesis dislocadas, mala suerte crónica, originadas y creadas precisamente por una conciencia desequilibrada. Haya paz, haya luz, horizonte de vida, no miraré hacia atrás, que la negrura y fatalidades auténticas, esas implacables, inevitables, las verdaderas me tomen por sorpresa, a pecho abierto, hago frente a los golpes directos, sin temores… las puñaladas por la espalda no me derrotan, me desangran sí, pero jamás me vencen… (ICI)

la colina de la vida

Ya pues, no traigo presentes que perennicen las bifurcadas palabras con el primer día en solsticio la llamada para incursionar la casa de los maullidos acostumbrarse a los nuevos ojos es un ejercicio nocturno -cuasi puntual y religioso- llévame en tu vientre con hojas secas y flores adormecidas lateando veredas grises corte y cura, resolanas al tiempo bolero, seres laburientos en cubículos cotidianos máquinas enervantes por calles hardcore, desrimiadas estrofas sin orden ni equilibrio ayer soneto on line para las salvas del gusano descendiente con música silencio mes de tres, conmemoraciones inconexas, peregrinación subterránea, reuniones en off tributando a los primeros viajeros, solo mi canto callado hacia las postales en retro hasta tus próximos trece nos abrazaremos con lo que queda del clan despido sin olvido, amaneceré con el último lloriqueo de la vecina criatura como siempre, como el extraño capítulo aún en cuidados intensivos...

diecinueve en doce

vapuleado por la ingrata imagen de tu recuerdo perdido en una ilusión sin nombre navego por mis días inquietantes lejos de tu palabra ausente, encallo en silencio nada más cruel,la indiferencia sólida como perfecto puñetazo en la cara tema de película atribula más la inconsistencia de mis preguntas desalojadas en un basural sin memoria y sin vestigio de ser la mala compañía sé que el día vendrá sin darme cuenta siquiera que la verdad doldrá más que ayer corto guión que rebanará la historia a medias -como la vida mía- para llevar/para comer no estaré/ no irás / no oirás / no reclamaré / me darás la espalda por delivery quedo y acalambrado parto mi alma, soy el último pasajero al fondo de aquella nefasta cúster abominable, sin ruta, sin llegada, sin compasión sin tu paradero fiel que un día fue estoico y ahora es fábula en alzheimer...

trece grados

Corazón vorágine dime dónde encontrarte para salvar mis desencuentros enclaustrados en la viva imagen de tu recuerdo sagrado imploro un poco por la causa inconclusa ya te quiero ver y tan solo alucino tus manos en el piano de aquella vieja calle poema solo tus alaridos telepáticos juegan para ti, yo soy un observador de lujo correteando entre mis pasos cotidianos para mitigar ansias impostergables los androides de la avenida ocho son mis perfectos cómplices asesinos de la desidia por ahora doblar los pensamientos hasta el martes que no duela las musas cofreras en intrincados países microlimeños sin saber de qué salvo una chela en el camino domingo será la pausa justa ante la abominable quisiera deletrear tu alma difusa que no quiere, que se encaleta amnésica insuperable en el octavo piso caímos como insomnes lobos marinados en recuerdos tibios jamás no pudiste venir vate y así te dibujo con tus lentes cósmicos en promesas prosaicas quedo pero no puedo, intento y me aproximo, celebro de a poquitos, retrocedo ciempiés verso travieso cerca a culminar los últimos metros sin medalla olímpica de reojo no avisto ni mi propia replicante, hoy no hubo fiado, mañana menú en doceavo en el mes del patriarca despistado que sienta sus años dolientes por guarida asilo el comático Ceratti aguarda su gran regreso, música silencio -exit- no es para siempre...

a ti y sin ti

los días y las noches han sido más que extraños / tan extraña como aquella amistad que un día cerró la boca y volteó la mirada para negarse -más veces que aquel apóstol con gallos traicioneros- / imposible guardar silencio, no está en mí /consiguientes pérdidas podrían terminar en epílogos estocadas / mañanas húmedas, tragedias contenidas / que no sangre el viernes por el bien de mi pequeña / todo sea por ella hasta dentro de cinco días con el corazón en la mano y el ruego que no sabe a plegaria por la causa de un alma lacerante en su propio destino...

sunday blues

nada se parece a ti como vetusto acto de contricción me aferro a viejos árboles que aún me esperan al centro dónde se inició todo esto así me escondo tras estas palabras desde hace varios años persiguiéndome por sueños indomables los viejos lobos de mar llegaron trasanteayer con maletas cargadas de cariño contenido the dream proyect en manos de ella hasta cuándo se decida, "cuándo lo termine" - añade Miguel Ángel ayuno sin parada militar, apuro para transbordo hacia el barrio querido por el plato bandera con boca babeante ocho y contando al montaje comberil por las ganas de los corazones solitarios avenidas cortometrajes, el sol no salió a marchar esta vez (con el inefable de palacio ¿quién?) ya partiendo, ya desvaneciéndome por deberes sagrados que cumplir no precisamente por la patria...

tributo en kloaka

noche que corre como la llamada inexplicable de tus pólvoras al viento te extraño (es verdad) y sin embargo solo eso diré frente a tu ausencia brutal e inmisirecorde se fue la oscura con el canto de poesía que quizás discurra entre mis labios sellados por tus espaldas nunca así la bohemia sucumbe entre la última pitada del bar linceño todos esos seres hambrientos de alcohol el homenaje fastuoso más allá de lo impensado, brothers in arms entre galería de los recuerdos mal pagados se encubre codeando la mesa del último bar por las puras pérdidas en nombre del ingrato oficio sin aliento fresco he de sucumbir a mis propios flagelos caras nuevas (en búsqueda de la isla del tesoro), viejos pelícanos llegaron para abrazos repatriados la múisca el plato de fondo colmados en aplausos improvisados por la única excusa de ver tus ojos desgastarse ante estas líneas tipeadas del adiós pluscuaimperfecto...

Blues

Veintiséis días del séptimo mes y creí conocerte/ tu silencio cruel y puntual / la negra una vez más es mi confidente en estas subterráneas costumbres peregrinando entre la cordura cotidianeidad / entre la locura creativa más desquiciada y peor entendida / de ida y de vuelta gastando suelas por asfaltos interminables / amaneciendo por las veredas de tu mirada esquiva / subyugado sorteo las infernales máquinas para perderme en la noche más oscura / vulnerable y quedo / rendido por la última postal tuya que un día se fue cayendo por viejos acantilados ebrios de olvido / mañana es el último titular que te seguirá esperando en paraderos agrestes / nada será igual / solo queda el final del pensamiento que vuela hacia ti para morir baleado en la indiferencia de tu jirón orgulloso y herido...

seconds out

La canción no es la misma por la noche progresiva remanso gato ennochecido en invita del pastoreo canino pituco recinto, clauns urbanos sin máscaras rutilantes (yo encubierto) entrehueveado en proceso boletero espero detrás de las siluetas maduras ni caso si estuve o llegué,detrás, adelante, enfrente -soy invisible ante sus ojos- olvido inmediato, negación cumbre, mueca que tacha mi alma difusa así lo lea en franco repudio hago méritos para estropear lo que de veras creí uno más que pasará como si nunca hubiera estado cuatro horas entre los hijos negados de Yes (obra de vida/ arte inquietante) fuga sin lauros ni pañuelos agitados la ciudad amanece entre zombies calletanos las avenidas son largos poemas desolados taxi criollo, epílogo del cansancio me recojo cual larva clandestina para el último trago con sabor asesino ojos durmientes para no pensar que la indiferencia ha de ser ese bolero del adiós...

Reflex en 12 "

Intrépido. cursando la delgada línea de lo imaginario; preso de su propio destino, sin fecha ni memoria esquivando inmisericordes fotogramas desde que su corazón fue pequeño -aunque todavía lo sea- rueda su humana delgadez que presiente un inédito finale más adelante cuando ni pueda con la cuenta regresiva zappiando frente a su minicinemascospe que le aguarda cada silenciosa noche después del trabajo rigurando por la vida entre líneas torbellino de calendarios asesinos sin días iluminados ni noches acogedoras va muy tempranito lateando por las calles sin nombre, breaksfast en su pucho, uno de ida, otro a la salida sonambuleando en cortometraje solo por las puras ganas de hacer su voluntad efímera ya en el tercer día mira un rato por su ventana atrapada sin rastro ni luces, solo el silencio entre la nada incalculables, más postergables reuniones que no suelen ser para abortar lo que complica viejos abrazos en salmuera momento de hibernar, cerca las fiestas apátridas, sin banderas que flamear se extingue en lo oscuro de su espíritu acallado de pensar -day after day- entreveres cierrapuertas entre verdades mentirosas...

1:01

La noche seguirá extinguiéndose como el canto más callado de tu corazón aprisionado no lo veo venir porque a través de tus silencios perpetuos nace una lágrima olvidada solo el extravío es mi alimento cotidiano que renace de sus propios conflictos y me acuerdo de ti maestro de los dedos ágiles con la respiración en contrapunto es cierto, no sabemos nada de lo que creemos conocer; así morirenos ignorantes sedientos en nuestras desesperanzas, huiremos como suele ser nuestro instinto más animal que se recoge de espanto cuando ya el telón ha caído hacia otro día debo acabarlo, el tiempo retrocarga su impaciencia sin esperas ni paradas obligadas llegó el sexto, no hay happy end; solo estas palabras que aspiran en convertirse en aliento fresco como el aire que se cuela por tu ventana esperando acariciar la última sonrisa de tu piel prohibida...

nueva frecuencia inmodulada

Ya sin música que me detenga en esta nueva serial con sabor a silencio la evacuación es un mensaje de anuncios ineludibles -lo sé el cielo clama tener su color esperanza- doce días -ausente contracorriente- de vuelta flotando en la barca ciber que me place ser/lo aunque nada divise en todo el espectro holográmico porque sirenas imposibles jadean en cada coral abandonado irresoluto estuve en infeliz comunicaión -por ahora, hasta agotar el stock-; cuarenta y nueve yardas sin mayor alcance nuevo barrio en nuevo cuadrante pseudopituqueando lo que parece y no lo es parecen que viven (no se dejan ver); solo me topé con dos presencias que cayeron de arriba pocas o nada de palabras, ni las miradas francas, solo en picada, apurando el paso para volver entre sus pasos nadie con nadie, pasajeros sordomudos, el llanto de un bebé en concierto decibélico extremo otro poco de hard rock madrugueando mis sentidos los vecinos invisibles acallando en el recuerdo de su progenitora así es la estancia en la calle del fray con apellido rey felino los viejos se van mañana y yo -como siempre- a la carga habitual como si nada pasara, pero pasa hacia el este, al encuentro del clan derramado en ese país incrustado de viejo mundo con hábitos yanquifeijoados se extingue el vil que alerta el oscuro segundo día nada espero de aquel infausto requerimiento que murió de olvido creyente en plan entusiasmado de castidad ya va, ya retiro, ya duermo...

Última noche en el barrio de los treinta y cinco

La última noche suena a canción de despedida, como aquellos infinitos adioses que hemos visto -en el cine y la televisión; ahora en los múltiples accesorios que nos ofrece el mundo tecnológico posmoderno- a lo largo de nuestra pequeña o gran vida (eso dependerá de lo que uno cree o se catalogue en su ránking autocrítico). Es así desde que mis progenitores tomaron la intitulable pero necesaria decisión de dejar atrás la casa del clan, la historia se cierra en los distintos capítulos personales y familiares; y bueno pues; la mudanza es una tarea condenatoria temporal que trae muchos sabores variopintos que sumen a uno en una suerte de castigo obligado para dejar atrás álbunes nostálgicos y soñar con el comienzo de una nueva vida en el nuevo hogar con fecha reservada de caducidad. Ya estamos montados y embarcados en la evacuación final que el día de mañana no sabemos que emociones nos depararán; cada uno lleva por dentro su propia lectura y tomarà tiempo -o tal vez no- acostumbrarse a lo que será la nueva guarida de la banda de los tres. Abandonaremos para siempre nuestra 'vieja' casa en el jirón con nombre de virgen, ubicada frente al verde parque que mi combativa madre y un grupo de vecinos fundadores de la urbanización se esforzaron para ver su obra perpetuada para las generaciones venideras. Amparado en el silencio de la noche cómplice -y sí, es buena consejera mi estimada Josefina Barrón; permíteme discrepar contigo porque es en estas horas nocturnas dónde siempre me he sentido muy cómodo y tranquilo para procesar las ideas y replantear mejor los pensamientos que no podría hacerlo de la mejor manera durante la actividad diurna que suele tornarse batahólica y heavy-; me despido en solitario mientras las plantas del jardín de mi madre parecen mirarme tristes y resignadas a la suerte de la partida sin regreso en nuestro querdido barrio de los treinta y cinco años por siempre jamás; así sea...

la esquina del ayer

Ayer en la guarida de la dama de Lanús por visitas postergadas que el corazón reclama ayer viajando en una tripa rodante con zombies urbanos por calles desconocidas vía urgente con modernidad de segunda mano ayer te sentí retirada por sentencias que el alma no avisa, por injusticias propias de naturalezas extrañas ayer siempre es lejano aunque parezca que te tengo cerca ayer buscándote en la mirada acompasada que nunca llega por la voluntad de tu vibraciones apagadas ayer me creo un joker para aplacar la ansiedad agazapada de una cotdianeidad pistola a la cabeza ayer y tu voz acongojada con las lágrimas que no están en línea para imaginarme tu rostro escudo que no lo es ayer con esos soles a media tarde que se creen veranos dichosos por una cremolada que no es más que el café amargo que sorbe toda tu melancolía fuera de estación ayer con la visita del patriarca que trajo consultas a su estilo fiel para las respuestas que nunca encuentra todos estos años de películas sin calificación con crítica agolpada para las cruces herencias ayer mi gusano y yo sorteando viscerales máquinas por vías infestadas de intolerancia para pasar por "Go" hasta su escuela de otra vida para ser lo que un tal vez llegue como un plan lector no deseado ayer en su viejo mundo que un día la llevó por sueños para escapar de su propia identidad destino ayer con botellas multicolores entre cuerpos de barro en muestra permanente con artesanías de vida para bajarla al calor de aquel tamal chorrillano flotando en un mar cervecero de los blues de Amy que Jimmy guiña en su zurdo punteo hasta la última jalada de guater ayer con las pocas palabras que no me atrevo a pronunciar por ella y su dejada mirada que no puede sostener ayer, despedida con ausencia de sus nombres puntuales que se excusan en agendas pendientes, veredicto consciente ayer es ahora hasta la última palabra incierta sin camino de regreso...

Con nombre de guerra

Tiene este personaje que su andrógino look(ear) corresponde a los tiempos inmundos dónde las almas humanistas se pierden como las hojas secas en un cementerio verde sucumbido al avance incontenible de la vorágine de cemento. Ya casi al medio siglo de ver y respirar el deporte que desata pasiones incomprendidas -muchas veces no correspondidas- a la altura del aliento del hincha de la esquina, del que se priva de necesidades más urgentes con tal de estar en el estadio para ser un espectador privilegiado por un día en la vida o del que compra los periódicos puntualmente; así como el que lo sufre por la caja multicolor hasta el individuo anónimo que se mezcla con todas las clases sociales y colores variopintos que conforma la número 12 bicolor. Muchos delanteros que disputaron eliminatorias y pocos los que jugaron un mundial se me han grabado en la retina desde que era pueril e inexperto: Perico León,Cachito Ramírez, Hugo Sotil (más grande que Cubillas pero más ignorante), JJ Muñante, 'Patrulla Barbadillo', Guillermo La Rosa, Julio César Uribe, Franco Navarro (uno de los últimos grandes números 9 de los últimos tiempos); Flavio Maestri; de allí paro de contar. Es así que aparece progresiva y fulgurantemente en en los últimos años el nombre de Paolo Guerrero que siguiendo ese refrán tan antiguo como popular: "Nadie es profeta en su tierra" pues nunca debutó en la primera profesional nacional sino en el país de los suculentos embutidos y las inmensas jarras de cerveza. Lo de ayer, trasanteayer y todos los anteriores partidos que ha jugado desde que lo convocaron para defender la casaquilla rojiblanca es más que encomiable; así conchudamente me a decir que este es el mejor delantero -número nueve- de todos los tiempos con la ingrata realidad de no haber podido jugar un solo mundial. Entrega, actitud, guapeza, técnica, dinámica, fuerza,habilidad, estado físico, dominio de los dos perfiles,juego por arriba y abajo,ubicación, olfato de gol; son las características que lo hacen un delantero completo listo para sacar de quicio a cualquier defensa rival ( sino que lo digan los paraguayos, colombianos y uruguayos); hace rato que merece estar jugando en un equipo grande de cualquier liga del fútbol de la alta competencia mundial. Allí va el guerrero solitario, el que mata por esta camiseta, el que sufre cuando pierde, el que deja el alma en la cancha, el que honra su apellido, el que merece ser capitán antes que el inefable mercenario que lleva el apellido de 'conquistador' y es la imagen viva del fracaso del fútbol peruano. "Siempre en la oscuridad la voz no tiene sentido. el silencio lo es todo. héroe en su propio olvido. en sus ojos apagados hay un eterno castigo, el héroe de leyenda pertenece al sueño de un destino". ("Héroe de Leyenda" / Héroes del Silencio)

adiós a la musa

" Te vi ayer y quiero acordarme que no partirás sin saber que el recuerdo de tu sonrisa -con hoyito- nos seguirá en cada cosa que hagamos; la noche fue más que una sorpresa y así; tras la lluvia que no era nada más que lágrimas contenidas por la nostalgia asolapada por la música cortina, por los vasos de la amistad perdida una vez y rescatada por la magia de la virtualidad; camino entre mis pasos perdidos solo para voltear una vez más y mirar tu estampa de musa añorada, de modelo para pintar, de mujer/amiga; cuando vayas de aquí para allá en búsqueda de la piedra filosofal; te seguiremos esperando en la misma banca de nuestros ojos anhelantes "...

los últimos días de mayo

Mayo se está llevando los útimos días que nos quedan aún para mirar otra vez desde mi balcón inconcluso las páginas volteadas que alguna vez leímos con avidez la sala sola, el comedor sin convite,los cuartos callados la caracola cagada por las cuculíes que han hecho suyos estos años unipersonales treinta siete años regados por estas paredes con oídos y con memoria soy el último de los naúfragos sin veleta ni tripulación (hace cinco que evacuaron) los días venideros son plazos de poemas rancios que sentencian el poco tiempo por trasuntar por estos fotogramas familiares, medio clan partido el éxodo de los súpervivientes son avengeres cachineros ya no las tendré tan cerca (y eso me conmueve), a una hora a caballo será son días de álbumes embalados que no quieren saber de capítulos nuevos la vista con color/parque se convertirá en un bolero más que olvidar las pequeñas aves barriales ya no me despertarán, la mancha de loros verdes no mirarán de reojo cuando entre y salga -como una copia fiel imperturbable- la mudanza me enferma, me estresa -a un tiempo-, partida por venir/porvenir solo me quedaré en mi útimo refugio con la mirada clavada hacia el techo blanco para pensarte que estarás boleteando por tus últimas entregas con fechas pistola están grandes, están lindas (eso me inspira y me perturba) el almuerzo ha sido más que el placer de los ojos hambrientos de cariño el vate norteño con su mirada psicodélica: " to be continued, Will " ya sé y no sé lo que sé no me importa si el domingo ha muerto, ya dormí lo suficiente la entrevista con la noche resulta la peregrinación necesaria para arriar a mis ángeles caídos e invitar(los)un toque para que me hagan la 'taba' ya es lunes -casi-, mañana con mi gusano y las cuentas del alma ya empezó la cuenta regresiva, eso será la retirada de la última tropa 1:01(cierre de la programación)...

mañana no es mañana

Mañana más temprano mañana más tarde cuando el corazón resuene será el tiempo que esperaba justo los sonidos inexplicables dentro mío la noche en su infinito gobierno el soliloquio permanente solo para mis ojos la demanda histórica aguarda agazapada detrás de la puerta al final de la muerte de cada día agotado, rendido después de todos los días lo mismo todos los días de nada y de mucho replanteo existencial por si acaso las madrugadas no serán las mismas cuando nos hayamos largado cuando dejemos atrás el álbum de los treinta y ocho para cambiar una vida por otra mañana más temprano solo pensaré en ti mañana podría ser tarde por que así lo quisiste alejándome tras mis pasos acobardados para declararte a media luz con la voz inquieta solo para saber un poco de ti lo que tú tal vez por mií mañana es un enigma que no quisiera saber mañana, mañan, mañ, ma, m...

ahí va Jenny

Anomalías de tu miopía insostenible me hacen returtijar entre valles lacrados decodificar la existencia de estas palabras vanas son parte de la estrategia s/n la semana pasada fue otra historia y esta no se parece en nada al blues del levante ya estamos en el quinto sin poder resolver crucigramas imbéciles el feriado lo jodió todo; ya me siento fuera de tiempo la noche sigue siendo cómplice, no hallo los sinónimos exactos que decoren esta marejada insustancial mañana ha de ser el último para después volver a la tradicional reunión te veo cuando puedo y quiero tocar(te) cuando pasas tan agitada tan escapista, mirando tus anhelos y tus ansias castradas por tu madre musa disfuncional, canción que no ocupa el lugar correspondiente de tus días anónimos, solo te veo pasar para tragarme mis pensamientos pueriles último paradero (ojalá correspondas a la llamada perdida)...

April Wine

Sábado que se llevó las ansias locas de tomar/me toda la noche de un sorbo

lateando con el guardián de los vinilos sacudiéndonos por la Castilla

con la pueril ilusión de domar el vértigo irrefenable de nuestros fantasmas acechantes

vistos en un vaso de cerveza en aquel bar de día es menú para los transeúntes urbanos

en la negrura de las horas agitadas muta para acoger los rostros anónimos ebrios de locura

por atajos colindantes al barrio de mi camarada musical macerado en la sobrevivencia estoica

sus años remolinos con todos los sonidos que se ha chupado y aplicado en su legendaria hoja de vida

varados en una caletera destilería surqueña, catando licores psicodélicos

para cargar más pertrechos hacia el sazonado momento

con su herida de guerra a cuestas, se bambolea, arrastra sus años -ya se curará-

lo acompaño con mi alma trajinada, anclamos en su búnker/museo de la Calle Uno

zambullidos en su célebre estudio, archivos ilimitados, imágenes paganas -o no-

sacudidos por los viajes surrealistas de su sabio aprendizaje musical

llamadas insensatas por capturar -one more time- la voz musa que enciende nuestros oídos

- interview para la causa de los placeres negados -

collages documentales de su bukowskiana existencia azotan su mente

armar esas historias le cuestan -érase una vez-

dulce elixir de Baco ya empezó a deformar la realidad

cabeceadas ineludibles, en marcha mejor antes que Mr. Hyde

la fatiga con sus facturas de golpe laboral, quite de inmediato para el descanso dominical

chau men, chau mujer encantadora de sus lentes al mirar

' last taxi to Village Garden ' hasta el fondo de la inconsciencia

obsecado y desarmado en el sobre dormitorio, como tantas veces que renací y volví a morir...

azul mutante

Apresurado como larva suicida pisé en quinta para sacarle la vuelta al tiempo en el último día laboral de la semana

caminata llevando el sudor a cuestas para montar un taxichart hacia la avenida piadosa

(en veinte tiene que ser si no...), cuello de botella en asesino óvalo, los vehículos ' hacen el amor' entre las enervantes avenidas

-I'm going home-, veinte para cambiar de piel y ser un fresco lienzo para la pintora del distrito de mis años infantiles

otro express para cumplir con la hora pactada, al autoservicio para el licor prometido -ni mejor ni peor-

tres cuadras para tocar el timbre en el edifico cincuentero

la voz de la anfitriona y el octavo pasajero para el último timbre en su cuartel general

abre abrazo para dejar la virtual por la real

sus ojos son poéticos y su mirada intensa

atelier de frente/galería jato/taller vivienda/sala comedor/gatuna presencia

dos felinos con colas hiperrealistas dan la bienvenida al nuevo visitante de su dueña Avatar

vino con tertulia, más allá del tiempo, más allá de las palabras, más allá del silencio

la música son las voces que se recogen en generaciones distintas entre historias comunes

confesiones de otoño de una mesa para dos, aquí y allá nos reconocemos por el corazón abierto

mis recuerdos viajan hacia aquellas casas chaclacaínas de mi pequeña vida por esta similar

que evoca el hit rocanrolero de los primeros pelos largos desde Melody hacia el medio siglo de la sobrevivencia

tres horas y pico avanzaron -casi sin sentirlo- por la causa de afectos encontrados que parecen familiares desde siempre

con la promesa de la liga amical para próximos encuentros por la gracia de la oportunidad en red

terminó la noche con la dama en azul y su rica historia contada solo por capítulos

la neblina nos despide para la lateada final por el asfalto ciudad fantasma

último viaje para intentar dormitar un poco, picture in blue chau, por el placer de conocerte...

con las venas reventadas de verme

Partiendo -ida y vuelta- entre días sin nombre me hallo y no me encuentro -the song remain the same-

verano que se niega a morir algún día acantilado hermoso de nostalgia para varar en tus recuerdos negados

rutina chamberil que aprieta, consuela, alimenta y chaquetea, en zombie habito, en humano me desisto

el cuarto mes en curso, mi angustia -por ahora controlada- hasta la llamada de la orden mayor

en nombre de la demanda taquicárdica, de razones sinrazones, de corazones apretados

soy un androide más en la galería de mis nuevos derroteros, de al fondo sin sitio mayor que la apuesta a muerte

mi niña llora sola, vacía, callada, resignada a su destino impuesto (ya se torcerá la bitácora, aguante gusano de seda)

la otra discurre, sobrevive, aprieta su realidad, acalla cualquier vestigio amenazante de la nueva adminsitración

ahora es mañana, aguardo los tiempos libres como oasis rocklentos en vías de extinción

te conoceré en dos días -espero-, ( nunca con mayores), experiencias de musas en medio de la vida

boleteo sado, castigo mi cuerpo como una penitencia retorcida, no hay placer sin dolor

ni final para la premiatura, confirmando lo inconfirmable veo rojo extremo

la fatiga no me va a matar...

Diez minutos para las diez

Soñando despierto tras los muros sanborjinos de una noche cúspide

de pisada fuerte entre dos combis somníferas en la esquina te vi

con llegada de fotografía buscando al gran monetón que estaba afuera espiándote

mágica la oscura como tu rostro arabesco -de mitos y leyendas-

tus mejillas chaposas estaban de tus baños ultravioletas y los efectos postchelas

tocarlas fue el premio mayor; así como tus cabellos enredaderas de tardanzas siempre en stand bye

nos bebimos la oscuridad de tus inmensos ojos negros, ¿el tiempo?

fue ayer y es ahora

te vas, yo prosigo con mi lateo vagabundo después de cuatro inolvidables horas

sin finales de espera con cigarrillos encendidos en tu nombre

me quedo con tu tierna sonrisa de película atrapada en mis recuerdos congelados

no creas, no estoy muy lejos de aquella vida del solitario pintor del Hotel Lima

entre la locura queda y procesiones condenatorias

" baby, baby out off the time " (en sus cincuenta, las piedras rodantes continúan hasta el precipio terminal)

ya my best friend girl, ya te extraño...

poema en holiday

La madrugada aprieta en el placer de creerte musa, solo para este impulso insalvable


repicando entre feriados intercalados la vida no espera más allá de lo evidente


al revés empecé ya en los albores del día central


el bacalao -de mi querida vieja- (mi mutante lo añora como una plegaria)


aguarda ser engullido por parte de las huestes del clan


en este sonámbulo discurrir es que te canto a mi tono (escondido/trémulo/tímido)


me acomodo en el último asiento que queda en el vagón circundante por la Aviación


para llamarte otra vez y saber que fue de ti -todos estos cómics desleídos-


mi estómago me jugará -siempre en off side-, desde aquella reencarnación sesentera


(las dulcineas) me tropiezo en cada sonrisa suya, en cada mirada esquiva


-turn off the left, turn off the right-, son películas imposibles


jugando los descuentos de la última lechuzeada voy camino al epílogo story


mañana es hoy como un titular que veo todas las mañanas


colgado en el kiosko de tus recuerdos encaletados


te llamaré por la deuda pendiente, por el solo hecho de pensarte...

Taxi driver en Limonta (crónica de taxis)

El señor J es un buen tipo -lo parece-; hace un tanto que tras hacerme un servicio para la chamba logré 'capturarlo' para contratarlo cada vez que no hacemos uso de la pick up para los eventos que nos demanda el sustento diario.

Ayer domingo era el último cátering de la semana, el día anterior lo llamé para que esté libre y a disposición mía.

Muy tempranito -como lo es esta, sana o insana costumbre- llegué al taller para ordenar y hacer mantenimiento del local así como preparar mis pertrechos de combate para el almuerzo en La Molina -en la casa de una cliente ' aparichente '-.

Don J tocó el timbre en la Militar -muy puntual, fiel a su costumbre-.

- ¡ Me ganó tamare ! (a apurar el paso antes que siga corriendo el tiempo).

Raudo a cargar los implementos de trabajo en su station crema; un toque para comprar una cola para la peor sed.

Me saluda muy respetuosa y cordialmente.

- ¿ Un cigarrito señor J ?

- Gracias, estaba dejando de fumar pero la ocasión lo amerita.

- ¿ Porqué, algún problema, le pasa algo ?

- Me siento algo resquebrajado, no sé si lo nota...

- Diga,¿ de qué se trata ?

El maestro J cuenta y quiere hablar con alguien para desahogar toda esa angustia, ese problema que le acongoja muy profundamente.

- Disculpe la confianza pero es que necesito contarle a alguien lo que me pasa.

- Hace algunos días que tuve una discusión con mi señora, es la primera vez que tenemos una crisis de pareja fuerte.

- Con esa huevada del Facebook es que pesco a mi esposa hablando con tipos desconocidos, ¿y sabe qué más encontré en esos diálogos?

- Ella decía que era separada, que estaba sola y abierta a cualquier relación.

- ¡ Tas huevón ! -me dije-; ¿qué está pasando aquí?, ¿mi esposa no es feliz, quiere separarse de mí, qué mierda le pasa? - Disculpe la expresión pero estaba más asado...

- Así que la encaré, la saqué al fresco para que me diga qué es lo que está pasando.

- ( su mujer) Es solo un juego, me distraigo un poco para desestresarme, es que me hablan bonito...

- ¡ Qué bonito ni qué huevadas !, a lo mejor ya salió con esos tipos o estos huevones lo único que quieren es tirarse a mi mujer y después la expectoran.

- Hay varios que la florean, hay un huevón que la llama inclusive, así que lo primero que hice fue desconectar el internet y quitarle el celular.

- Disculpe mi estimado pero es que estoy más ofuscado y friqueado por toda esta situación.

- Yo hablé después más calmado con mi mujer para preguntarle si no era feliz, qué le ocurría, si se estaba aburriendo de mí o quería separarse.

- (su esposa) Nada de eso, es solo una distracción, yo les mentí para ver hasta dónde llegaban. se siente bonito que a una la piropeen, es solo un juego...

- Mi esposa tiene como trescientos amigos en su facebook de los cuales a la mayoría ni conozco...

- Lo más lamentable es que peleamos y nos gritamos fuerte en presencia de mis bebes, quiénes lloraron y están bien asustados, es la primera vez que nos pasa algo así como familia.

- A mis hijos les dije que no hay internet y que cualquier trabajo o tarea vayan a la casa de su abuelo (mi viejo vive en el mismo edificio donde vivimos).

- Así es que estuve pensando si me quiere dejar que se vaya porque el departamento es mío, yo lo compré sacándome la mierda desde soltero, así que si se quiiere ir que se vaya donde su madre, pero mis hijos se quedan conmigo, yo puedo mantenerlos porque ella no trabaja...

- Otra cosa que hice de inmediato es hacer el amor con ella todos los días -disculpe la vulgaridad-, pero le metí más 'huevo' hasta que me dijo basta.

- Ella creyó que me iba a cansar pero yo soy más bravo, bueno, yo siempre he sido un pendejo, un mujeriego, pero desde que me casé paré la mano y me convertí en 'ratón de un solo hueco'...

- Fue tanta la 'hueverina' que en el último día explotó, dijo que no podía más, que se había irritado tanto que se le había hecho herida, fuimos al médico y nos dijo que no tengamos sexo hasta por lo menos un mes, imagínese...

- Bueno, por lo menos en eso no tiene nada qué reprocharme...

- Mi esposa es tranquila, no va mucho a fiestas, es bien casera hasta que descubrí toda esta huevada de la internet.

- ¿ Quién cree que le creó su Facebook para que se distrajera?

- Yo, como buen huevón, nunca pensé que algún día iba a terminar como cachudo porque a lo mejor ya me adornó...

- La verdad que toda esta situación me tiene bien intranquilo, nos hemos dado un plazo para comenzar de nuevo desde cero y ver cómo nos va hasta julio...

- Yo siento que tengo gran parte de la culpa por estar metido en esta chamba he descuidado a mi esposa y a mis hijos; hasta los llevaba a la playa para que estén con su familia y amigos; yo siempre he sido su chofer para ellos, los dejaba y luego me quitaba a darle duro, me siento un tonto útil...

- Dígame, ¿ está bien lo que he hecho, eso de quitarle el internet y el celular?

¿Qué iba a decirle?, algo para que se tranquilizara; bueno, simplemente escuché muy atentamente todo su relato y qué ya he escuchado esas historias en otra parte; que yo fui casado, ahora divorciado y que tuve problemas parecidos pero no exactamente de infidelidad, si no más bien de incompatibilidad de caracteres que terminó desgastando nuestra relación, discutíamos demasiado y lo mejor como peor era que nos separáramos pese al daño irreparable para nuestras hijas...

- Vaya tranquilo señor J, que el tiempo siempre es el mejor juez, está bien que conversen y se den tiempo, vaya tranquilo.

- Gracias por escucharme y por el consejo, ¿pero sabe qué?

- Yo pienso que ella me va a dejar, tengo esa corazonada.

Mientras yo ingresaba a la pituca casa para cocinar el almuerzo para treinta punteros; el señor J se alejaba en su nave blanca con la cabeza revoloteada en su laberinto de vida, no quise ser juez ni verdugo, ¿quién soy yo para eso? (que cada uno saque sus conclusiones)...

crónica de furia de titanes criolla

de vuelta al barrio linceño -al taller donde comenzó todo esto-; temprano un desayuno de sabor nacional para las compras de la nueva batalla sabatina; así, a una cuadra del cuartel general una señora 'xyz' se detiene abruptamente delante mío y como un cuasichoque por cualquier vía expresa hago un amague para no chocar su humanidad por la retaguardia; la mirada -con ojos de medusa- del saludo por a...delantado a mi madre me sacaron de cuadro (yo devolví esa 'gentileza' girando mi cabeza como Linda Blair en ' El Exorcista ') pues esa ' furia de titanes criolla ' se respira en el ambiente como una marca registrada de agresividad, violencia e intolerancia muy peruanos (¿qué pensaría, qué le iba a robar, qué le iba a hacer algún tocamiento indebido?, ¡ intringulis chingulis ! -me decía Anteojito-), al borde del mediodía una misión hasta el km 123 en una playa sureña secuestrada por la clase privilegiada para romper los esquemas gustativos de unas niñas porque pueden; nos ganó la noche y fierro a fondo para retornar de una buena vez al centro de operaciones -otra tierra conquistada por la magia de la sazón aprendida ancestralmente y por nosotros-; paradero final: chifa de la treinta y seis, última conversa con la mayor antes que mañana -dos tías -no muy viejas- clavan sus miradas agrias y metiches por que creen estar en la sala de su casa o en un chifa VIP -valga la ironía-; voy a disfrutar de mi último plato de la noche con la lectura del día que me deja un extraño sabor a ciudad anti, a capital huachafa, a gente acomplejada y a la defensiva que cree que la persiguen o que no soporta compartir un espacio público que creen suyo por el simple hecho de pensar mal de al lado o porque aborrecen a cualquiera que no se parezca a ellos, sea limeño de generación por generación, provinciano o marciano de alguna colonia cuartomundista emergente, mañana te espero domingo para que me trates mejor que ayer...

así no sea...

Navegando en el mar infinito de tus costumbres mejor guardadas empiezo donde terminé

ya sin remos olvidados buscaré guarecerme de esa resaca impaciente

los versos que perdí en aquel parque de tu voz sin aliento me huelen bien a ti

solo que de la nave NN recupero lo poco que saquié, sustancial e insoslayable (¿quéhacer?)

advertido estuve, cansado y trajiando solo por etapas que sigo quemando junto a la caja de mis ancestros

que vararon en la isla -aún en pie, sola contra el mundo, esperando su ocaso con estoicismo quizás ya fuera de tiempo-

así creo conocerte y mi llanto negado solo lo guardo para las ocasiones azarozas

donde el destino ahorque a mis demonios y viole mis instintos malsanos acostumbrados a mis devaneos decadentes

sin taxi que montar, con combis de mala muerte, trasunto por calles solitarias y agrestes en nombre de la poesía

bardos, escritores inéditos, músicos para ellos mismos, artistas sin laureles, solo ánimas soledades

dibujan tu contorneante cuerpo ahorita de mi pensamiento hacia la virtualidad de tu lejanía más sincera

de eso y muchos ejercicios absurdos me ocupo yo, ya sin remedio, como un remedo cotidiano, te alucino

lunes por la noche villajardiniana prosigo con esta terca costumbre de derramar letras enfriadas por el viento otoño

ya en mi cubículo imaginario me voy perdiendo como un corpúsculo insignificante en esta batahola de vida

que me ha tocado aceptar por muchos malos traeres de esferas encaletadas en universos limeños

con el corazón agitado de no saber elegir el título apropiado para este canto atemporal

partir para no ser, ser para creer que no creo que sea...

THE VOICE

La excusa mía se encuentra encubierta detrás de estas palabras


que suelo compartir con las mejores intenciones y con el narcisismo acobardado


me conformo -como ya lo es esta mediocre costumbre- con oir su voz intensa


las llamadas son el poco disfrute que me queda y tal vez una terapia necesaria


que ella ya se dio cuenta y asume su rol de bienhechora, de consejera espiritual


de psicoterapeuta amical,la voz al otro lado de la orilla me renueva, me alegra


sé que ella nunca lo hará -porque lo que no nace, no crece-; igual tomo la iniciativa


aunque me crea lo que no crea, así trasunto entre los minutos fijos o celulares


marcando el saldo, controlando el tiempo cuando es alquilado nomás


"escribe sin esperar comentarios, no esperes los 'me gusta' que no llegarán siempre"


así sentenció, -la voz en off-,que no comprende lo suficiente, la complejidad


de escribir en medio de mar adentro cuando a veces no puedes regresar


la corriente te interna sin saber plenamente si flotar o ahogarse en el intento


me quedo solo con la gravedad de su voz sensual y firme


cuando se despide lo hace con la mayor de las ternuras


capaz de arrancar más que un pétalo de suspiro


a un corazón perdido en su melomanía absurda y pueril -en cadena perpetua...