miércoles, 25 de junio de 2014

avenida remix

Devenido sin gracia y sin reproches desde el último paradero lunes -optimus sin prime- quisiera y no. La pianola 'Divenire' en un nuevo acto de fe inconclusa performance para un mundo inquieto y gris. La espera del km 48 para un club cincuentenario resultó una tarea para la casa de los sentidos -blackout- alertas y agazapados ya no me acuerdo cuando mi alma era fiel y constante (remix dice el caballero de los techos cono norte). Pulso y no atraco, espero y lateo, los Pall Mall se han convertido en adictos cómplices de ida y vuelta -sin crítica reflexiva aguante sin levante eterno refugio turn on the left, turn on the right-, la estación húmeda complica el buceo sin escafandra (jodido trabalenguas en salsa tártara), desayunos inhaladores-última cena de amanecida. Libros y grabados son ahora una sentencia perfecta para la agenda memoria el mes apátrida amenaza invasión desde el río colorado aquicito la embajada posmundialista con la caserina cargada no quiero ser bull de sus miradas querendonas. Vuelvo en u a la izquierda atropellando sus pueriles miradas que no saben siempre a las mías contemplo y vegeto -over and over again- (bis mil veces bis). Animalizo de ansiedad speed ingobernable espíritu camaleónico de sobrevivencia suprema estancia arresto domiciliario -señor pasajero abróchese el cinturón bitácora pesadilla en la nave del olvido-...

miércoles, 28 de mayo de 2014

(...)

-Inside- las cuadras de cualquier día no importan / leyendo mi propio pensamiento con el inmenso recolector de miserias frente a mis ojos (instantánea nocturna que suena el blues en silencio mejor que cualquier ensayo esquivo me rindo ante su chamba omnipresente la llave es la clave en primera tercer día quinto mes no tanto como ansío). Los viejos mis viejos figuran como postal permanente y sin equívocos / my mother se titulará inconmensurable porque así lo ha querido siempre sin bonificaciones ni jubilaciones ya está,la quiero en paspartú álbum inquieto y encaletado. Inefable cortina musical la caja multicolor trabaja horas extras (agolpa mis sentidos)al lado de su estudio 'day by day' estira sus trajinados años con su silencio duro y puntual el progenitor del clan atraviesa la pantalla como si quisiera ser parte de ella y volar. Regresión dominical que la vi a la pequeña dueña por cuatro tamales y el latin que me gusta ejercicio suprema lección devenida del centenario cantonés secreto aprendido / huella en mi seña perpleja saludo a la tía norteña clienta para no volver esta vez tomo bus sin china (no hallé a mi bella esfinge, sólo el recuerdo es una balada in retro que me ayuda a olvidar). Dos putas boleteadas adornan de esplendor arrecho la avenida demonio de los andes / es muy temprano para los buitres a pie / ocasionales taxistas claxonean un pretendido levante / sus miradas egipcias de rimeles chorreados son la poesía escrita por algún caficho que las recogerá para apuntarse un caldo de gallina que corte la malanoche sábado no me acuerdo. La jato para jalar al arquitecto de mis ideas inconclusas / proyecto de miedo y ansiedad absoluta / le cuesta latear a mi paso / ya llegamos hasta el paradero las flores metropolitan sin cine setentero / veinte minutos nos separan de una realidad a otra / cigarrillos justos y necesarios -break en plena UNI- / un sol por el precio de dos hasta el colegio con república de chile / un guater abandonado parece achicar al pie de un viejo árbol que no sabe que hace allí por la vida condenatoria que sumatorias épocas ya no se acuerdan que vivir un poco mejor no sepa a pesadilla cotidiana / película por otra imagino caminante forastero en barrio pendejo aún no se levanta para laburar. Cuartel cono norte con breaksfast asesinando los placeres contenidos para cuatro bocas que acompañan la gran conversa sus luces sus luces el sol de ellos dos entrañables anfitriones de los años recogidos / queridos queridos anunciarán imágenes textualizadas para un sueño autobiográfico no se sabe cuándo, no se sabe cómo. Días festivos indetenibles, distracción obligada a la tradición matriarcal / el precio de la sobrevivencia ajustado a la vida impronta / en el mes apátrida volverán los oscuros guardacaballos inexistentes balcones a mi destino suspendido por la causa de los placeres inconquistables / inhalo, exhalo, golpeo y apago...

martes, 13 de mayo de 2014

Postmadre...pos madre...

Pasó el día de la madre no como debiera de ser; trabajando por requerimientos de la sobrevivencia; my segundo brother en las horas imposibles de las brasas on delivery (en tres funciones tres); mi vieja y mi viejo con mi hermano menor, su familia y amigos. La tarde dominical se vistió de bolero olvidado hasta el encuentro con mis dos ilusiones de película -sin falsa modestia; una de las contadas cosas que hecho bien en mi hoja de vida-; la comida siempre resulta la perfecta excusa para sentarnos a compartir lo poco o mucho que tenemos o hemos hecho durante la semana; es nuestro recreo esperado de todos los fines de semana para mirarnos a los ojos y decir/nos lo que tengamos que decir; reír como chiquillos traviesos de las cosas simples y las miserias humanas hasta el próximo capítulo de nuestra miniserie cotidiana en nuestro cariñoso raiting imposible de medir por los años por/venir. Dos cortometrajes de la realidad -a babor y a estribor- para pegar y coleccionar en estos variopintos climáticos e inestables días como nuestra bendita animalidad política de sabor nacional: " Tocino para mi mamá " -Dos simpáticos palomillas de la vecindad del barrio de la Castilla -Mariscal, no Reina- llegaron el sábado a mi puesto de combate para preguntar si vendía tocino y cuánto costaba. -Veintiocho el kilo, dos soles ochenta cien gramos -respondí con justeza-. - ¡Ah, ya!; me da cincuenta gramos pero me lo corta en la máquina delgadito por favor señor -dijeron al unísono en coro perfecto no precisamente gregoriano-. -¿Y qué van a ser con tan poca cantidad, para qué es? (cuestión de gato y sapería de batracio callejero). - El más flaquito con ojos de borrego degollado y cuerpo de monstruito de jebe (de esos que cuelgan en el visor de los micros) disparó con espectacular ternura: "Es para freirlo con huevo revuelto y servirle el desayuno a mi mamá, llevárselo a la cama el domingo tempranito como sorpresa por su día; lo guardo en la refri en la noche y así no tengo que venir mañana... " Regalo inesperado en el submarino migratorio " -El lunes estuvo movido a pesar de ser el día más pesado y aborrecible, el del reenganche, el del inicio de la semana y entre esas treguas que da el ritmo laburiento -nombre de, diga usted- (eran como las dos y media de la tarde más allá de la hora del almuerzo); la conversa y el relax con los patas del recinto laboral; el sol se levantó temprano, el día prometía, el día comenzó con buen pie; no había almorzado aún por mi desayuno tardío, aún no era la hora del richi rey. -De pronto se escucharon desde la entrada unas vocecitas bullangeras de niñitas que se hacían más fuertes hasta que aparecieron tres colegialas primariosas; una de ellas se abalanzó sobre mí gritando: ¡ Willy !... -Nos abrazamos emotivamente como grandes amigos, como viejos conocidos, como hermanos, como viejos soldados que se encuentran tras el fin de una guerra; como padre e hija; ¡como quién sabe carajo!. -Se llamaba, se llama Valerie, una linda niñita de unos once años que cursa el sexto grado en una conocida gran unidad escolar de mujeres del distrito con escudo de parras. - (Me cagó, pero me cagó buenamente -como estila decir mi entrañable 'broder' Poquito Cárdenas). -Yo sólo atiné a abrazarla como a un ser querido, ella se había marchado del barrio -hace unos cinco meses- porque su mamá, sus tías y su abuela quienes se dedicaban a dar menú a los parroquianos y transeúntes en un local alquilado lo tuvieron que entregar para buscar otro sitio donde seguir con su negocio que quedaba muy cerca al centro comercial donde chambeo y convivo con gente de origen provinciano mayoritario (por eso lo del submarino migratorio). -La verdad verdadera es que éste ha sido uno de los mejores regalos que he recibido en tantísimo tiempo; un abrazo tierno y apasionado como lo da la gente menuda cándida y espontánea; sin miramientos, sin cinismos, ni posturas amañadas ni falsas que la gente adulta lo da casi obligatoriamente -salvo algunas honrosas excepciones de mis contadas amistades contados con mis cincuentenarios dedos- como parte de una 'cortesía paporreteada y protocolar'. -"Es mi amigo Willy" (le dijo Valery a su amiguita del cole después del abrazo y antes de marcharse otra vez), la agrandada y desprendida niñita del barrio atranquilado en la avenida larga duración un día cualquiera en la vida... "Una de las mejores sensaciones en la vida es abrazar a alguien después de haber extrañado tanto a esa persona..." (Anónimo).

domingo, 11 de mayo de 2014

Julia

Te recuerdo sólo en el deseo de saberlo todo, te recuerdo sin recuerdo imposible de olvido, te recuerdo que fuiste gaviota y yo cernícalo negado, te recuerdo cuando fui ayer y hoy amnesia absoluta reposando en aquella banca donde vi sigilosamente la vida pasar metropolitanamente; te recuerdo que te fuiste mil veces como siempre ha sido tu estilo, te recuerdo que estabas y tampoco habitabas, te recuerdo como flor marchita en el desierto de todas las mejores incertidumbres de un tango alimeñado, te recuerdo china que no amanezca pronto con cariño y poesía..

sábado, 3 de mayo de 2014

Tomorrow

Son las que menos importan a los demás / sigo en lo mismo y como siempre apegado a mi hoja de ruta con vida que no convida / los sueños perseguidos y contenidos son los que verdaderamente me mantienen vivo / este año podría ser inolvidable /con la magia de lo imposible veredo todas las noches como rezo sin religión ni dioses a quién adorar ni ofrecer sacrificio alguno / la vida es lo que no parece y en ese periplo infinito mis palabras viajan como versos sísmicos en tus renglones olvidados acantilados placeres de tu ayer inconquistable...

viernes, 2 de mayo de 2014

Bajo fondo

Aflojado va el estómago por la hiperactividad de la hecatombe del comer de todo sin límites con aquellos tragos que fueron a parar al mar nada pacífico; el día fue un trajinar más en la era de la sobrevivencia; el mal sueño, las pesadillas con la insatisfacción de palabras sin quereres extraviados por culpas ajenas que no comprendo en mi quehacer obstinado subsisto; ellas y la insensatez de no poder entrar en su mundo ambivalente que tras estos años de mediana vida no soy más que un mísero corpúsculo de ignorancia que filma sus existencias estoicas vacío las contemplo por que eso es lo que mejor hago de ellas y sin ellas...

domingo, 27 de abril de 2014

Post(ergación)...

La noche postergada en telephone line / una sopa instantánea a la sazón del saturday night long time quedo y silencioso / paseo por calles desconocidas de la virtualidad en frecuencia inmodulada / el alma unipersonal para otra inédita miniserie insomne y boletera / misa nocturna faceAretha / antes del sobre está mi último pensamiento hacia ti por la llamada pendiente que cure estas ansias de las letras contenidas listas para viajar a la tierra del cowboy norteño en tierras gringas de su pluma asilada y comprometida por el valor de la razón del corazón inquebrantable...

KUKULI

Agradecido de domingo buena ventura como recompensa voladora en la pantalla de las historias virtuales con sus inmensos ojos de niña aventurera y traviesa trae ahora esta miniserie en algún lugar de la vida esculpiendo quehaceres para extrañados abrazos abajo en el malecón sonríe el niño caminante aquel alza su mano contra el viento sólo para saber que es ella la de la pantalla setentera y sus mágicos plumones en el valle de todos los anhelos mejor guardados...

martes, 22 de abril de 2014

Post sin huevos de pascua

No escucho lo que debería / tan sólo el placer de imaginarte me alucina y cabalgo cada noche en mi corcel cibernético entre veredas interminables conduzco imbrevetado / anónimo en paraísos subterráneos atravesando miradas imposibles de sostener la luna no es mi mejor inspiración / el cuarto callado y la naturaleza muerta apretando mis sentidos es un blues permanente en el cubículo barrio atranquilado / cada día es lo que no es mientras cierro la ventana para mitigar el gran contenido de lo absurdo la vida viaja en soliloquio 12" / atemporal estadía para paseantes NN después de los feriados asumiré el control de lo incontrolable muriendo el verano con el recuerdo del bacalao in clan / saboreo los últimos días de la semana insanta posteo...

sábado, 19 de abril de 2014

El Bacalao de mamá Pinta

El viernes se fue despacio, como una oruga intrépida atravesando la pista de la vieja casa frente al parque; los soles que vivimos son enmohecidos documentales almacenados en algún lugar de nuestra memoria. Bacalao con garbanzos a la vizcaína ha sido el centro que nos trajo hoy a la mesa del superviviente clan; gran excusa para amalgamar doce historias variopintas en este almuerzo inédito en la calle Barbieri. Mi vieja y su obra de arte con vida, convida el cariño y los rostros iluminados para saborear y llevar. La tarde reposó, se marcharon porque algunos tenemos mañana inferiado, la noche es cierta con mi última inspiración desde el noventa y nueve mientras ella disfruta su última película nada santa yo la contemplo desde mi bitácora peregrina como imaginado post sólo para mis ojos...

El toque

"El toque sirve -sin más y sin menos- para saludar y acordarse de aquella persona que está allí, quizás lejana, quizás cercana o tan sólo para tributar la presencia de historias comunes en el álbum de nuestra memoria inquieta..."

miércoles, 16 de abril de 2014

Eclipsado

Eclipsado por la verdad que se mece en su mejor crespor rendido en mentiras inevitables / la noche sigue siendo la mejor compañía con el mejor de los silencios / la semana cotidianeidad dibuja esperanzas maquilladas detrás de bambalinas outsider barrio atranquilado / tengo la llave para entrar o salir / dos días más para la cuenta entre feriados con bacalaos agarbanzados serán la mejor recompensa para mirar(les) a los ojos de sus aún pequeñas vidas me encantan, me enternecen / la oscura cierta viaja de última por incierta barca paseo jardín sin destino que la conmueva / la noche es...

domingo, 30 de marzo de 2014

Summer night

Bajando el penúltimo día de la barbarie sobrevivencia acusando miradas de seres anónimos en su plenitud claroscura / las calles siguen siendo renglones retorcidos en mi tiempo de blues atrapado en el mismo guión hace un tiempo sin tiempo / los estragos de la edad media hacen su trabajo en el cuarto callado / glorifico al silencio sepulcral en las bitácoras peregrinas cada noche premium por las (des)ganas siempre apuntando nortes laberintísticos mejor-peor sin sures que extrañar de mañanas ausentes de regreso escribiendo recuerdos postergados / iluminando mi pasear-pesar combatiendo la noctámbula en su largo aliento / me recuesto sobre mis años contrapicados para quitarme con el suave aliento de tu presencia esquiva y cruel que me sabe a verano negado...

domingo, 23 de marzo de 2014

saber es no saber...

Al final de la muerte -on saturday- gozo siempre desde mi corazón encaletado la gran belleza del gran silencio mientras la calle en el barrio atranquilado duerme la vejez de sus años recorridos (lejos de la diaria batahola cotidianeidad) me sumo al reposo de las últimas horas en el cuarto callado porque mañana resucitaré una vez más por bitácoras domingueras lateando bajo el omnipotente caluroso de estación en el año del caballo a sabiendas de imágenes entrañables que traerán como siempre variopintas miniseries animadas bajando la tarde claroscuros propósitos como recién iniciado en el camino de retorno hacia el riesgo inminente de apuestas por la vida que colmen esta sed insaciable de saber el no saber...

Se agota...

Se agota el viernes/ la noche se sienta muy cerca todas las peregrinaciones quién sabe hasta dónde pueda unipersonal destino embarcadero sin bitácora con ruta extraviada/ la pequeña voz de aquí hacia algunas leguas qué tanto pueda explicármelo/ será mañana sabbath de última para que sinfín empeñe una vez más mis cuentas del alma que traerán el aroma de siempre a domingo entrañable y saqueado...

martes, 11 de marzo de 2014

Inédito

Inédito domingo desde el mediodía a la sazón de un cebiche provenzal que dejó de ser limeño de pura cepa, parte de la razón de mi existencia entregada a la comparta de los años descendientes en miniserie barrio jardín; la tarde cae mirando el fulgor de la muerte del sol poniente desde la ventana santa lucía boulevard hospital con el señor de los vinilos renaciendo por los ambivalentes zurcos de su vida musical hecha historia; tímidas gotas de lluvia en la estación caliente dibujan las veredas bienvenidas a la última visita del cuartel del pianista viajero del este para contar relatos del alma nuestra que saben a poesía inédita por aplacar pasiones contenidas en fa mayor; la noche viaja en solitario bus por la avenida treinta y cuatro hacia el refugio hogar; los sueños son, capitulando imágenes recorridas para un final de tanto esperar sorbiendo el caldo instántaneo del más absoluto silencio...

Para guardar y no llevar...

En seven days avanza la veraniega barnizando de ultravioleta las pieles de seres bloqueadores que mañana tal vez hiervan en sus propios jugos por la gran culpa predador (A.C /D.C) / urbaneando sus días con el primer rayo de canto palomar me despiertan aladas voces en el barrio aquietado -sus luces, sus luces here comes the sun- / el pago por la vida como todas las semanas será la cuesta a contrapico caminando pensamientos de larga duración / abochornado cuerpo que bebe su propia transpiración de colas negras on the rocks / las celebraciones inventadas en nombre del cruel gigante para acarrear vidas insomnes por una causa perdida consumación/consumo / golpeo el último Paul Mall al doblar la esquina que no es tuya ni mía / saludo pitazo final huachimán que cae babeando sobrevivencias boleteras por fridays perdidos con cuentas para olvidar / key on, la luna filma la última puesta -desde mi ventana asilada- con aroma de malecón marino sin cenas que calentar / sétimo día sin sétimo cielo para guardar no para llevar...

jueves, 6 de marzo de 2014

No canto en la lluvia, la escucho...

Sale la tarde (el sol se guarda en el taller mecánica octava nota Castilla la vieja) / abre la noche chisgueteando carnavales atrasados de cielos omnipresentes que mojan nuestras almas maltrechas malaventurado día por otro día que se tragó mis culpas ajenas / 'out of the service' para saber más de barrios alejados blusea la palabra infausta en el cable extraoficial largo tiempo peruano oprimido porque quieren / ya la necesidad caleta conversa se hace ejercicio en el oficio de animar la vida aunque sea de a poquitos suave tónico sin fórmula ensayada / te veo detrás de mis ojos cansados en este verano bochorno no deseo / sólo veredas empapadas de olvido anuncian despedidas suspendidas porque al paseo de tu recuerdo extraviado en el viento que florea la respuesta en larga duración / me enrollo como insecto húmedo debajo de la piedra de tu jardín secreto que no se acuerda que un día fuiste libélula psicodélica para mi mantis hambrienta de ti..

Blues es...

El dueto cuando confluye es como una conexión mágica y única, como la abeja a la flor, la tierra a la semilla, o el peligroso 'makin love' del macho araña a su viuda negra que no podrá escapar de ser engullido por el veneno de su amor letal...eso también es blues...

miércoles, 5 de marzo de 2014

El chato Daniel y la historia del adiós...

Eso sucedió más o menos un día desfechado en el noventa y cinco; cuando unos amigos de la banda postpunk limeña Voz Propia planeaban hacer un concierto tributo al fotógrafo –del ojo social- Daniel Pajuelo; amigo entrañable de historias compartidas desde aquellos años en la universidad de los tiempos perdidos por quién diablos sabe concluimos que la economía era nuestra vocación para cambiar nuestras vidas (no terminamos la carrera, nos quitamos casi al mismo tiempo para seguir rumbos paralelos a nuestras ansias del llamado de la vida apuntando hacia el amor por el arte, eterna pasión incorrespondida por los tiempos rigurosos y vertiginosos, la movida subte ya había explotado una década anterior; lo que quedaba de ella la estábamos conviviendo en plena era de la guerra interna de los apagones intempestuosos, de los coches bomba, de las desapariciones a diestra y siniestra, de un país que sangraba por la herencia de su pútrida vida republicana). El chato Daniel estaba mal pero no sabía cuánto–así le llamaban, así le llamábamos desde que le conocí con ese pepián de niño y su sonrisa eterna-; alguien tenía que llevarlo, yo era el más indicado pues vivía más o menos cerca de su jato para hacer esa encomendación –a mucha honra- que después sopesaría en mi vida para siempre como cuando vemos aquella película inolvidable que nos estruja el alma y nos conmueve cada vez que pensamos en ello, a veces con la represa de la melancolía contenida bordeando nuestros extraños ojos. Así pues llegué al morir la tarde al barrio de Constructores en el extenso distrito de Ate –“Te bajas en la Javier Prado en la esquina de la iglesia de los mormones (pomposa iglesia para una secta que proclama igualdad y justicia en el reino de su señor), cruzas la avenida, no sé cuántas cuadras a la derecha o izquierda hasta llegar a un parque, llegas a los Eléctricos número no sé cuántos, ahí está mi casa”… (me dijo el chato aquella segunda vez que fui a su casa, la primera fue años antes en una simpática reunión dónde me presentó al psicólogo, músico y primera guitarra de “Los Mojarras” Kike Larrea, hoy reencontrado por la magia del ‘feisbuk’)-; una señora de edad trajinada me abre la puerta de su humilde hogar, -es su viejita- me invita a pasar adentro con esa cara del día de la madre que no puedes evitar sobrecogerte. -Daniel ya baja, se está alistando, toma asiento. –Gracias señora. Luego de algunos minutos escucho a alguien bajando por la escalera –es él-. Daniel ha engordado una enormidad, pelo rapado o ausente por la inevitable caída (producto de su tratamiento con cortisona, quimio, radio en su lucha contra el cáncer). Cazadora negra de las épocas de las andanzas quilqueñas y los incontables conciertos subterráneos, tabas negras con punta de acero que usa la clase obrera y nosotros, los hijos del olvido y el ninguneo. -Chino, ¿cómo has estado huevón? -Ahí estamos pues… El abrazo esperado que se hace comunión de tantos años de conocernos y conocer grandes amigos de batallas propias y de las otras. -Vamos a dar una vuelta por ahí afuera-, el chato camina con las justas, está muy mal pero lo disfraza con su clásica sonrisa –don’t worry, be happy-; lo ayudo a subir a una silla de ruedas, su nuevo fórmula cero. Llegamos al parque que queda a la vuelta de su casa, es bonito, es tranquilo, es apacible como para una despedida póstuma (después supe que eso era en realidad). Nos detenemos, la tarde está fresca, no hace calor pero tampoco frío. Enciende un cigarrillo de esos negros sin filtro, un Camel (me invita uno –lo acompaño-, ahorita en estos momentos de remembranzas escribanas me dan ganas de fumar uno en nombre de su inolvidable figura). –Oe, ¿pensé que no podías fumar? -Para qué me voy a cuidar cuñao, si estoy cagao, estoy hasta las huevas; me queda poco tiempo- (no le pregunto cuánto, sería una estupidez; el chato ríe mientras dicta su sentencia, tiene la mirada desviada, algo perdida, así no era antes, tal vez la enfermedad haya hecho su trabajo sucio; asume su destino con un estoicismo y dignidad tales que no caben palabras para el elogio, él mismo es un tributo; ahora no recuerdo si lo habían operado del tumor cerebral que lo aquejaba o estaba en tratamiento, ya lo habían desahuciado, sorry pero se me borró el cassette, no las tengo tampoco todas claras conmigo). Por unos instantes el silencio es un pata más que nos abraza en la complicidad nuestra, no hay nada que decir, ya sabemos, no hay tiempo para moquear ni nada de eso, sólo la puta resignación de no poder hacer nada. -Ya vamos. Tomamos un taxi que nos lleve hasta el Centro, hasta el ‘Nuevo Helden’ (pensé que el hueco de Chincha ya había mancado pero estamos yendo para otro hueco caleta, casi al final de la Alfonso Ugarte, frente a Breña, seguimos en Lima ). Llegamos, el sitio es agreste y sórdido, como lo es la Lima y sus paisajes under; parece una película en blanco y negro de “Calles de Fuego”; hay hartos personajes anónimos vestidos de negro, punkekes venidos de distintos barrios limeños, la jungla de la parafernalia subte toma la noche de ese pedazo escondido de la perra capital, así es. Pa dentro, es otra cosa; atmósfera semioscura, luces tenues, algo de psicodélicos colores; una barra a media caña, un amplio patio interior que simula una pista de baile, más zombies de negro, al fondo está el escenario dónde empezará el concierto en homenaje al amigo encausado. Ya empezó, la música empieza a sonar, tocan de teloneros las figuras de Montaña, Cesarón (Éxodo/Combustible) y Kilowat (Kola Rock), ícono –hecho recuerdo- del rock n’ roll callejero de Lima Centro; todos quieren estar, todos quieren colaborar. Sigue el plato fuerte de la noche, los amigos de Voz Propia suben al escenario, comienza el recital oscuro, Daniel me pide que lo acompañe para ir adelante cerca al estrado; tarea complicada pero no imposible, todo sea por la alegría, quizás momentos felices de Danielito. Empezó el pogo incontenible (ahora me di cuenta que de chaleco también la hacía); Daniel está feliz en su zona VIP disfrutando del concierto, yo, aguantando y soportando los embates de los eufóricos pogueros que de alguna manera se dan cuenta que hay una persona discapacitada adelante (muchos no saben que el homenajeado de la noche está en silla de ruedas adelante mío). La noche con su negro crespor ya dio cuenta –ya es de madrugada-, el momento del adiós por mientras tanto con la tribu vozpropiana más la cortina musical de “Héroe de Leyenda” hace que esa canción se haga inolvidable cada vez que la escucho en cualquier lugar viene a mi mente el rostro de nuestro recordado chato –así será y así tiene que ser. El regreso a su casa se hace más cautivante con la fulgurante presencia de la sexapelísima periodista Gherzi (también amiga de Daniel y Miguel Lescano, amigo en común de una buena parte de mi historia ambivalente) -quién a la sazón- por aquellos años trabajaba para ‘El Decano de la Prensa ’(hoy más vil periódico oportunista y mercenario con infame calidad redaccional, contagiado –y sin cura- por la vorágine mediática de los tiempos oscuros, decadentes, inmediatistas y globalizados). Algunos meses después –si no me equivoco tres-, visito la casa del chato, su viejo abre la puerta y me da con la infausta noticia que Daniel había dejado esta vida (la pena me llegó -como fino estilete directo y sin escalas- al corazón, con un extraño sudor frío, es como si la muerte haya rozado mi alma inquieta e indescifrable, indescriptible). Renegué y reclamé un poco –con respeto y energía- el porqué de no haber avisado o comunicado a los amigos que los queríamos tanto. -No quisimos pasar la voz a nadie, se hizo algo muy privado entre la familia y los más allegados a Daniel, casi fue un entierro en silencio, muy simple y modesto (tal como fue y vivió Daniel) –repuso el anciano señor en su humildad y sencillez apabullantes. -Hasta luego señor (desde aquella fecha nunca más lo volví a ver). No precisamente como un ‘grande finale’, queda mi reflexión de/por la amistad plena y sin concesiones –como deben ser las amistades verdaderas- que conocí a un gran amigo y un extraordinario fotógrafo –de la talla y sensibilidad social del chino Domínguez- sin exageraciones huachafas ni elogios sobreextasiados. Aquella última vez que compartimos las horas en su casa, en el parque, en el concierto, en el taxi fueron un regalo de despedida para mí –no sabré jamás si lo fue para él también, en el hipercielo o en el bajomundo quizás nos volvamos a ver, quién sabe-. Vuela en mi cabeza de última imágenes imborrables de Pajuelito: la estadía y los patas comunes del hueveo y la música en la universidad de la perdición; las visitas a la imprenta familiar, los negocios que hicimos con Tafos –Taller de Fotografía Social- con la amabilísima Soledad y su voz sensual en off; los conciertos, las chupas, los grandes patas que se fueron y los que todavía están, las amanecidas en los bares de Quilca, aquel primer concierto/fiesta en Barrios Altos cuando los Mojarras eran unos perfectos desconocidos en la jato de los Palma; el concierto de despedida de ellos en la también anticuchada en el club Huánuco –dónde por primera vez escuché a la “Liga del Sueño” como teloneros anónimos, pocos del circuito comercial musical estandarizado sabían de ‘Pelo Parado’ Madueño –ex Narcosis con su nueva banda y empresa- con aquella tímida flaquita escondida que tocaba los teclados que ahora se transformó en ‘renombrada’ animadora de programas de concurso aberrantes con el colchón que le ha dado una vida afichada y solvente. Las compartas en el concurso de Taller Rock Nacional de bandas por la revista “Esquina”. O cuando pasaste de refilón –muy gentilmente- por el jirón Puno para la imprenta y saludarme o despedirte pues te ibas como fotógrafo de guerra hacia la frontera con el Ecuador contratado por el desaparecido diario: “ El Mundo” durante el segundo periodo fujimorista. Como no olvidar las aventuras gráficas y artísticas de la revista “Fusión” y la Agenda Rock,el acontecimiento audiovisual: “Lima sobre Lima” en el TUC del jirón Camaná o la presentación de mi primer libro en la Noche de Barranco y su archivo de imágenes registradas por su ojo mágico y sensible –en slides y fotografías-. ¿Algo más que me haya olvidado Daniel? Tal vez , no lo sé, sólo sé que fuimos buenos amigos; ya es tarde, pero creo que era necesario recordarte cómo así te conocí; con tu imagen menuda de niño eterno, con tu arma colgada al hombro para capturar las imágenes imposibles; tal vez nos faltó algo más de tiempo porque te adelantaste; el tiempo lo dirá, ces’t la vie…

jueves, 27 de febrero de 2014

Storyboard (¡ay miércoles!)...

Claroscuro (6:00 a.m.) el día terciando la semana verano que no asume el sol que se pintó tricolor antes que corneta tricicleando la vida sirva el pan de su frente, sin luces ni sun. Contra la ventana me despierta vaga y extraviada –cuculí le llamó, cuculí le llamó, cucú, cucú, cucú, cucurrucucú-; periódico al estilo yanqui, sus titulares se estrellan todas las mañanas contra el piso adornando miserias diurnas que empapelan de entrada la segunda cuadra del maestro Barbieri (el decano cumple su rol de envolver naturaleza muerta perfecta entrega miserable país). Rutin time every day antes del desayuno blues, facebookeando los días, el Yaris del patriarca arranca la mañana de su tándem solitario y puntual –mi vieja duerme su existencia como ranchera de Pedro Infante (cien años no pienso en ti)-, el jugo esperará la vuelta muy fresco y quieto dentro de su cámara tarea para la casa desde hace cuánto. Perfume de la esfinge castilleja siempre me recuerda que debo alabarte en silencio a sabiendas que mis devaneos suspiran de oasis platónico por la gracia de tu presencia inquieto poema, alucinado romance en outside (es la salida a la calle jungla capital). La radio dos mil –modelo anticucho me sirve para mis fines suficiente hablo-: De Niro en La Molina, el reencarnado ‘joven’ shaolín para después será la promesa que acompaña al corazón. La veredas hierven de estación, caminata en siete trepordeporte mediano dinosaurio enlatado hasta las avenidas en cruz, los seres anónimos dibujan extrañas revoluciones por minuto como si fuera “ esta será tal vez mi última canción que yo canto para ti” del long play de la Lucha en su lucha; mientras colorean el collage de las mañanitas que no cantaba Viko el rey transpirando el paisaje urbano muy cerca al inmenso elefante burocrático ministerio, igual museo mausoleo, antes José Olaya pescaba todas las mañanas su angustia de héroe superlativizado por venciendos caricaturizando las clases primariosas para no olvidar, militares del quinquenio por más cuartos saqueados hasta el rescate de atahualpas etnocidiados. (Control g), al banco –no precisamente para asaltar una ventanilla-, el giro llegó y con él mi recuerdo eterno al hermano arteculturoso –Richy corazón de león-, exit sorteando la estación del tren y cientos de zombies capitalinos hasta la Canadá, el hedor nos consume en una china hasta el barrio jardín (cúster despreciable de cada día te maldigo). La casa de la Almudena siempre me trae recuerdos -black and white- por encontrarme una vez más con cómics chiquititos; mi tierno gusano es la razón de toda esta serial imposible de aprender, su mirada es larga como ella misma, la melancolía es un rocklento por dentro –que acompañan sus momentos grises que son casi siempre todos sus momentos- no hay heat of the moment. Los viles comprobantes de pago –si fueran a la pachamama-, su madre que fue era de ayer, ahora juega su última apuesta en vida de otra vida que anuncian historias para coleccionar. Otro banco que asaltar con su pulcra fachada de agencia del usufructuo a nombre del poderoso mafioso de la rinconada que se carga al país con el sudor de su frente en cuentas del gran caimán o en la suiza cómplice y anónima –‘business son business’-. El colegio es la nueva parada –sin arca comunal ni casualidad, no recibiré nada aunque pase por ‘Go’-, la sala de espera adentro es una condena de a poquitos, el tiempo pasa atropellando los pensamientos de cada uno (las monjas son así). After hour al second floor con la directora de los pingüinos hispana congregación para la cafeteada –repeat, repeat after me: “que no vuelva a pasar”-, ya está, ya fue, ya la tragué. Break pasaje salamanquino saving exchange, otra vez float on, graciela no es su nombre pero suena a sacada de sombrero sin conejo blanco muy cerca de aplacar taquicardias contenidas. Regreso hacia el laburo, el mediodía acosa el sobretiempo estimado, la bitácora in return, ya no sé cuántos sudores en nombre de quién y para quién, en nombre de porqués. La rutina no cuenta para la cuenta, the dark side of mi mueloon lista para la autopsia, Meloxical receta telephone line Liliene a sobrevivencia yuxtapuesta que será de ti. Mañana ella cerrará el capítulo replay que servirá para remendar su pequeña vida –aún sus catorce lunas siguen siendo castas e irresponsables, cómo nos parecemos-; gusano tierno es la factura por pagar por las cuentas del alma (cachetes mayores todavía es boleta). Minúsculas gotas de lluvia veraniega anuncian tímidamente el fulgor de tu despedida al pasar (la partida del márket mientras tu venías, yo iba, siempre me iba, siempre me voy escapando de tu esquiva presencia, como eterno renglón torcido y trémulo que no sabe de quereres, ahora enclaustrados sin aviso y sin remedio). “ La consulta y las miradas son gratis “ –se lo copio al estoico vendedor NN de productos bionaturales montado en aquel dragón urbano vía la vida no es bella, es vida que no convida, pero aún con vida…

domingo, 23 de febrero de 2014

I'm going home...

Los días pintaban de reclamo, de desasosiego apuntando a mi cabeza, de la espesa bruma la llamarada de la amistad plena y sin concesiones tocó a mi puerta una vez más y sigo flotando en este mar claroscuro a la espera de varar en la playa que asiente todos mis anhelos contenidos, la resurrección del domingo empieza a asolear mi alma inquieta y vigorosa, se viene el día, está cerca; la fina arena invade mis pies como perfecto trasuntar -close up-; voy camino a casa..

martes, 18 de febrero de 2014

Disperso de domingo

Y así anduve y anduve entre claroscuras horas lateando mis angustias perdidas en la noche extrema sensasión térmica vorágine ciudad (reality float on). El maestro del taller con nombre de guerra suspendido por viles sentencias que la ominosa -no es ciega, es cruel- poquito para su bitácora al oeste país que sonará a carnaval intro resplandeciendo la otra orilla que un día abracé los años postergados en la mirada dulce, dura, tierna y puntual del chino que se fue pero que trajo melodías contenidas para el álbum de mi memoria imposible. La tierra de los buenos aires inquietos por llamaradas de la madre reclama saqueo del homo depredador no sabe que es suya, ahora la pequeña Alicia enmaravillada por su duplicidad fabulesca anuncia siempre sus historias en funciones estelares en el kiosko de las avenidas virtuales cada vez que abro el telón. Agazapada pero no fugitiva su nombre trae fresca canción a mi alma cansada de esperar, ya sé de memorias gratas desde columpios primariosos -la noche que murió Chicago-, paseando por los patios recreativos de las travesuras desbocadas hasta después de clases (siempre olvidé mis chompas colgadas en aquel solitario árbol cuando mi tiempo era rocanrol en el Tomasal de regreso en dos dragones urbanos que mi madre apuraba). Niña mía de vértigo barrio jardín extraviada de pasión en su melódica extrema silenciosa dirección -contra el tráfico que no te parezcas tanto a mí-; tu momento aún no grita porvenir, por venir. Tú sonríes, yo escaneo tus floridas imágenes que saben más de remedios contras las penas, me alegra que tu sol no se apague, tres yuquitas ensalsadas para la partida útimo día que celebrarán con otros cuentos al revés. En el tintero están las próximas respuestas que por mis altoparlantes procesionales sacudirán la próxima semana en vano o quizás un blues del recuerdo fiel y sincero me aguardará sentado todas las noches en el mismo paradero de mis anhelos cómplices como la luna espera al mar...

Mutan Monday

Mutantes sudoríparos deambulan esta ciudad que se calienta de angustia omnipresente / la grasa destila en cada paso que se haga laburo o hueveo sentencia por la sobrevivencia / suena el tema destemplado en cada mirada larga condenan las veredas de tu desamor quebranto suspendido por la gracia esquiva que me invita a contemplarte en silencio trémulo y obsesivo / ya no estás pero mejor que ayer volverás sin menciones honrosas cada parpadeo en nombre del placer circunciso / de caleta te niego y te repudio por la necesidad única de tragar migajas promesas siempre en el vinilo rayado la rockola de a sol sabe a recuerdos arrinconados de perfumados aserrines en el bar de la postergación que vomita barrunto malhabido / mi lateo no es contigo, combino en unipersonal tomando fotos de calles solitarias que se tragan los distritos amarrados en viajes insomnes por la palabra precisa ausente señala punzante y vigilante el tiempo no es conmigo / pie derecho para la llegada del final acapitulado entre sombrías figuras añoro / no guardes esa flor que marchitará de olvido el lunes abatido..

sábado, 15 de febrero de 2014

In the name not love

Día 'D'; temprano desayunando inefables noticias que cayeron de golpe anunciando cíclicas sobrevivencias ajustando la vida y la de mi pequeña ella que no sabe de soles multicolores; sólo neblinas en su canción estigmatizando su álbum impublicable / lateo y lateo deporte every day / si las suelas estoicas saben de infinitas cuadras zurcando distritos cómplices de sudores extraños en la estación arrinconando la mutación urbana de rayos UV que barnizan las limeñas pieles para una condena posterior (toneladas bloqueadoras para rostros arios -con su plata- en teleseries chichas de jora país no mejora, no me jodas) / chamba, sudor y sangre -por dentro el corazón reclama unipersonal- / sábado más, sábado menos (San Valentín defeca dinero en nombre del amor) / eso fui en la retrocarga de los sentimientos extraviados / la noche cumple ya con su negro sofocón / el bochorno para tragarlo antes, durante y después de la existencia sale como pan caliente / un día más para la largada que respira taquicardias contenidas por el salario (on-off) / carnavalesco no es / sólo sueño de una noche de verano sorbiendo la última cremolada inquieta salvará este blues mirando la catorceava luna aunque crea ni crea (la sirena de emergencia es cortina musical que destroza sin escape la verdadera belleza del gran silencio)...

miércoles, 12 de febrero de 2014

Cinema Verite

De tus anteojos respira la mujer que siempre quiero ver / perfecta excusa de imaginarte por la calle del barrio atranquilado / pegando odiosas brechas inefable marca registrada que el tiempo no supo corresponder / ayer hace un tanto que reíamos como pirañas domesticadas -no sé tanto- / la verdad vive agazapada todos estos años que enmohecida el alma inquieta sobrevive silbando bajito / remediando las variopintas seriales antes y después de abrigar la alegría que se retuerce a mi lado en el cuarto callado / una y otra vez veo a los que quiero ver en la sobremarcha de la suprema sin pensarlo siquiera ser protagonista de noches cumbres abrazo-escapo por siempre sin luces ni sol / pasada la medianera estancia terrestre entre voces gráciles y sabias que desde el sesenta y tres aguardan estrenos claroscuros / recojo entonces la gracia de sus mejores años en el álbum intitulable sin menciones honrosas ni palmarés / sólo nuestra verdad sobrevivirá -más allá de lo evidente- mientras los ojos sean nuestros y las miradas disparos francos que asesinen de pureza a este loco corazón.

Resolana

Dibujaba desde la primaria -yo y mis caricaturas, la niñita del Ocharán con su dulce mirada y sus muñequitas de papel para vestirlas mejor se quedó hoy antes de latear por caminos diferentes-; en secundaria los profes y mis compañeros de aula eran las víctimas predilectas de mi arma del humor; me perdí algunos años para volver al dibujo, la gráfica y la plástica en los años vertiginosos; me fui otra vez para escribir más que ayer (¡ay de los tiempos rigurosos!); hace poco tropecé buenamente con mi alma ancestral leída en la voz escrita con apellido común que me sabe a paradero sin finales de espera; en la edad media los sueños por perseguir comienzan a definirse como la balada que un día pinté y me supo a resolana contenida; dije que un día iba a volver, estoy volviendo, ya casi..

domingo, 2 de febrero de 2014

chingana sin close up

Sin despedida posible (ruin fue) / la fecha anunciada apunta demasiado cerca -oh vil noche- / los seres de la cotidianeidad no existen -por ahora- / como disparo que clama el viento embiste la vida asumiendo la ominosa estación más allá de los treinta y uno / las veredas se las traga como impronunciables estrofas de poemas compuestos con los ojos / la cortina musical -siempre en su mente- acompaña sus pasos perdidos entreverado por personajes anónimos que apura el sabático escapista día en cualquier día no importa la memoria esquiva que imagina tu nombre listo para atropellar los vacíos propios del diario frenesí / sigue pagando sus cuotas condenatorias con la grasa del capital sumatoria de años desbocados, irreversibles / claroscuras veredas de parques adornados de excretas urbanas sin correas ni dueños / mejor correr que esperar para terminar después en viaje enlatado abusivo sistema zombeando conciencias, vegetando existencias / no en la ciudad de los geranios y las rosas saqueadas de antaño vals criollo y acalambrado / las mandrágoras me saben mejor la fabulesca ironía cuentacuento -inbox- / puerto apaleado, madrigal escuchando a la oscuridad desde mis latidos infecundos / alarido blusero, regalo de Otis para terminar mejor que ayer / el estómago ajustado a las inclemencias de la sobrevivencia en el barrio afichado, en la huída sin destino, sin control, sin remuerdos, con pasión, compasión / chingana sin close up...

jueves, 30 de enero de 2014

Al frente sale el sol un martes por la noche....

Ahora sólo el trinar de frescos gorriones anuncian que ha llegado el tercer día después de la noche imposible de creer que estuve con los cuatro jinetes sin apocalipsis / la estancia aquella no pudo ser más que una aventura increíble en la casa-taller del maestro con cariño / demasiado premio para mi pequeña vida / cuatro pares mirando más allá de lo que es ya un álbum para coleccionar, ensimismado por la magia de lo que estos años se han encargado de abrazar / pensé en ti y en tu complicada presencia / no hay nada claro en el extraño camino de la mitad hasta cuándo, hasta quién sabe / imaginarte suena como la canción rebuscada que algún día quisiera volver a oir..

Después de Sticky Fingers

Las cenizas sabatinas durmieron con el estoicismo de la noche abrazada (6x6) / ayer presencia imposible de esquivar / la mirada justa y necesaria que esperaba, que esperábamos para la tranquilidad de los años por seguir / velada calurienta y veraniega en el rincón apacible muy cerca a la vecindad laboral de todos los días mi guión de vida / ya fueron esparciéndose con el último viento entrecruzando avenidas; los habitantes de la noche infinita buscan supervivencia / welcome domingo a trasuntar con la mirada de mi propio espejo, por la llamada de la piel que cargo, por la teleserie que se viene y luego culmina como perfecto hechizo en poema suspendido(no inbox)...

miércoles, 22 de enero de 2014

Las playas del blues...

Así está la noche, con su acelerado vértigo de miércoles porqué tanto / seis horas peruanas a pique más que un raylle, mejor que la última puesta rápido y furioso (muy rápido Paul Walker) / la estación aprieta, el sol se fue al sur pero dejó su estela sopor-humor-bochorno para asarse a vapor -china box peruano oprimido- / jalada montado en la nave blanca de la mancha provincial, cuartel laboral que hay / lating de diez cuadras en yunta hasta mañana crema vecinal / ya el refugio / ya se acabó / como en la era del fuego, silvestre con desnudez naturaleza, así es mejor / viajante unipersonal por otra noche navegante varado en playas -no cerca al mar, no de estacionamiento- / las únicas que floto todos estos años en la mar virtual sin reproches, con fervor febril insospechado y quedo...

martes, 21 de enero de 2014

Blackout in summer night

Extraña es la noche ésta, caminando hace más de hora y media por las calles de San Borja, entre la Aviación en su 35ª cuadra con Madrid; gané unas dos cuadras y media casi llegando a la altura de la municipalidad del distrito quieto y recuperado; las cuadras se iban haciendo más penumbrosas (seguro que los postes del alumbrado de la calle no se han encendido) -me dije-; no, es apagón de esos que la memoria evoca los noventa de la guerra interna (del terrorismo -de los grupos armados, del terrorismo de Estado y sus excesos- que ya no se sabía qué lado era el agacharse, estar en el medio o simplemente un superviviente anónimo con rabia contendida), de los años más que telúricos; de la ida de mi entrañable hermano al oeste su nuevo hogar érase esa vez el despedirme para siempre hace catorce años por la única postura aislada y estoica contracorriente familiar; del miedo que era una costumbre cotidiana y capital ciudad gótica o ya andaba en las andanzas de la era subte, vertiginosa, de las amanecidas desenfrenadas, peinando las calles de Lima Centro y sus bares infinitos, los años de mi época dorada en la cantera gráfica familiar, de los amores intensos que se fueron como el mar de Moisés y su retirada atrapando después a la ominosa dictadura carruajes egipcios -películas semana santa-; de la década prodigiosa y productiva vida/arte/oficio mi hoja de vida para siempre con páginas volteadas que asesinaron mis sueños en rigurosidad de los tiempos crueles casi a la medida actual. Apagón que fue y vino la 'luz' sólo por media hora, se apagó y vino otra vez hace algunos minutos, mi vieja me recibió desde su ventana discreta con esas miradas tiernas que sólo las madres saben sonreír -misma mami de Forrest Gump-; con su vela en mano para que pueda alumbrar mi pequeño recorrido urgente al trono blanco; -hola a mi viejo patriarca y ácido en su lecho presidencial mirada clavada y firme como paso marcial leonciopradino hasta el periódico matatiempo-; desvestirse después de la baja de peso obligada y natural para sobrellevar mejor la estación quemagrasa capital nunca ciudad de los reyes; leer a media luz con la vela de los pobres que ellos sólo saben de miserias condenatorias; no pude por mucho tiempo con el libro prometido de mi china primate -la trotamunda escritora que el mundo se traga quién sabe hasta cuándo-; no hay romanticismo con una vela en la inmensidad de la negrura noche, quise dormir y no pude hasta que regresé con medio ojo a la peregrinación escapista, único premio cotidiano por salvarme de mi mediana vida; eso y nada más...

lunes, 20 de enero de 2014

Domingo no es tan Poquito...

Se pintó la tarde calurienta muy cerca a la rambla abacanada con colores nuestros sacados desde el pecho henchido de orgullo y cariños traídos desde la historia colegial; ya la noche sacudió aún más nuestros sentidos en la intimidad de la familia nuestra; ahora la riqueza toma cuerpo entre lo que es y será una amistad a prueba de balas; seguiremos pues recorriendo lugares comunes como perfecta excusa de vivir acompañados por las únicas ganas/razones más allá de una fábula en el Tomasal...

sábado, 18 de enero de 2014

¿quién sabe?...

Ayer se fue entre las paredes cruentas de un hospital como impronta sentencia que el disparo no dio precisamente en el bull que aprieta la vida / la llamada era necesaria -contramarea no es mi estilo, (no conozco el invento tuyo Graham) aunque los minutos llegaron como regalo inprometido- / cerca al barrio supervivencia para abrazar los tiempos que fueron nuestros, ahora pausa que dará que hablar a la vuelta del refugio hogar suena el vinilo para brindar lo que resta por hacer / la visita prometida hicimos suya en trío cofradía dos miradas por el precio de tres muy cerca al mar de la nostalgia hecha película / ya volverás, el tiempo no cuenta las esquinas dobladas contra el tráfico / ahora supe que la 'avenida demonio de los andes' no es más la guarida de las noches cómplices de seres encaletados de cualquier día tu nombre me inspira e invade mis pensamientos enredados como esta noche al calor de la ventana escapista que se tiñe clandestina con solo imaginar/me una nota tuya / el escritor de historias paralelas en la calle Contumazá vive su novela más crucial / con el canto más callado / en el silencio cúspide revoloteo el largometraje de estos protagonistas en la etapa de mi edad media para nombrarlos queridos amigos: Alberto Candia, Alicia Vazquez Curti, Jose Cardenas y Javier Arévalo; mis saludos más fraternos y mis mayores respetos en esta serial intitulada quién sabe, nadie sabe...

martes, 14 de enero de 2014

Blues before sunrise

Antes del amanecer con la luna insomne estallando su blusera sonrisa calles capital gótica ciudad, antes que salga el sol y copule con su eterna luz distante la noche, eclipse que no, mañana tal vez, después del amanecer la larga avenida avionera colapsará impávida y se rendirá por acordes callejeros que solo el viejo Juan guitarra en mano anuncie otra canción más su mirada larga como eterno poema suspendido de belleza melancolía, no hay tiempo ni lugar antes del amanecer...

días de nuevo año...

Los días del nuevo año se tragaron todo lo inconcluyente / la estación condena en el gran horno limeño las ilusiones perdidas en el asfalto caminantes quemando grasa por la gracia cotidianeidad no es un veriverano / la lluvia aislada mojó mis recuerdos de almanaque en el barrio nuevaolero como cometas dibujando el cielo sudoroso corriendo en el malecón junto al río hablador -aún limpio de estigmas insospechados- / se va la escritora de Lanús con sus pensamientos mejor guardados en su cofre cargado de variopintas historias que fueron y que son / será esa noche pues de a tres un cortometraje sólo para nuestros ojos cerca al mar, cerca a las miradas que saben abrazar la vida en un hasta pronto suspendido con deuda hasta la próxima junta en cualquier lugar, en cualquier momento / ahora tengo la recompensa que los años me han dejado / está durmiendo junto a mi impronta vida como vacaciones aceleradas sin cursos de cargo de conciencias suspendidas por la tregua justa y necesaria para seguir creyendo que los cuentos son al revés / mirarla es mirarme a mí mismo en flashback performance para el álbum 'adiós chico de mi barrio', para la agenda de la vida agitada, para lo que resta por contar, para lo que queda aún por escribir..

martes, 7 de enero de 2014

Karma martes

Seven time in maestro Barbieri, la noche bochornal hace su trabajo en horas extras, dos puchos entre avenidas aprendidas del guión rito pagano es una costumbre la deuda con la vida, así voy paseante de las noches clandestinas en el refugio hotel sobrehueveando la estación vestido de corto, sobrecogido de ayeres en cortometraje, insólito cásting en el barrio acomodado monday es tarde, la llamada de la sangre ancestral devendrá capítulos insospechados -el ojo llama, el color es un reto sin destino-, pasado mañana la noche se vestirá de tango final (la puerta seguirá abierta para cuando vuelvas),las miradas sabrán a sal incontenible cerca al malecón de todos estos años de conocerte, mi karma es mi condena perpetua, ya pasé la línea medianera y sin embargo no entiendo de qué trata la vida...

Hardcore

Depositado y quedo -al menos en el único día de mi tregua realidad- descanso dominical /miro la vida al pasar en 51 mm cinemascope virtual / los patas aquí cerquita, los patas y las patas (a long long time a go) / el bochorno es un acompañante ya enquistado que la sudorosa estación a mí ha llegado (me llega) / la trilogía del nuevo clan estuvo almorzando en el barrio jardín / bellas las ellas / plumífero asado -postfiestas cierre de año- a la olla con buena mano su madre las trincheras no existen el día de hoy / gringo extremo, heladas para aplacar la sed en el paraíso sin finales de espera -convida el vate cono norte- / regreso con su mirada triste, retorno con su dureza a prueba de procesiones sin Corín Tellado / refugio hogar para tres /día cinco, no me importa el bajadón de reyes tricolor / la noche se erige como la última puesta sin temporada ni escena que filmar / como vine al mundo navego sin ruta y sin copiloto / el camino es interminable, tu ausencia lo es más...

domingo, 5 de enero de 2014

Después del cumpleaños

Recogiendo el día atrás en los tiempos agridulces quisiera que sea algo más que una escena de película. El sol absorve mis sentidos, mis pensamientos vanos viajan -cual fiel costumbre-, despertando un verano más que sacude el trajín de la noche taller noble maestro allá avenida del demonio de los andes, allá familia quién quisiera tenerla. Ineludible quéhacer de los años recorridos que sin embargo no me reconfortan estando más de un mundial azaroza vida por delante palmarés sólo para mis ojos. Dos sorpresas por un día que pintaba como simple y aislado que fue apabullado por el cantar 'happy birthay to you'(me la creo y no); en la chamba cotidianeidad con el cariño provenzal, con la compañía hermandad sociedad para no morir desterrado en el más extraño olvido cruel y despiadado. No quería hacerlo, -arrepentido o no- la llama(rada) de su alegría fiel y constante (mi amiguita de los cuentos en el Tomasal ahora en musa mujer, poema imposible, hembra con apellido de guerra) que quiso sea mía pudo más que mi habitual pesimismo desbordante; ayer me gustó la vida, hoy mucho menos pero siempre vuelo en sueños etéreos como canción imposible de componer. La magia estuvo de fiesta ayer en el barrio que me trae recuerdos felices en la edad de la inocencia, acompañándonos desde su estancia por la rambla hacia su batiguarida somos antes para intercambiar confesiones de estación, cómplices desde hace ya un buen tiempo, tiernos malditos. Fueron cayendo como paracaidistas -sí con contraseña-: la pianista del ayer con un regalo impensado perfecto balazo al corazón, hoy aunada a la noche excusa sus ojos son dos hermosos faroles que alumbran el más oscuro de los pensamientos. Por ahí llegó el maestro del arte y la vida, del clan la conexión de los ojos rasgados y los apellidos no son sólo amarillos y ancestrales,la nueva crema con tocada de puerta musical en su aleccionadora simpleza hay mucha historia y riqueza en su vida largometraje en technicolor que aprender, soy un aprendiz con el oído abierto quiero saber más (faltaste china, te la perdiste). La señora de la casa con nombre sacrosanto -en su dulce mirada veo a todas las madres del mundo-, la madre del anfitrión/piedra angular de esta cofradía inconmensurable imperdible por una cita más de celebración por la vida. Venida del norte sin américa, la menor de la familia de los muebles nombre 'paraíso de los dioses' con su imagen de heroína de manga presta al abrazo eterno de interminables noches musicales en la bohemia indeludible fa mayor. Ya pues,(la puntualidad no es peruana); la culpable de armar un festejo improntu, una celebración de buenas a primeras, se hizo esperar -back is black-, la musa no araña pero encanta, falta el látigo y la silla para domar a las fieras de ojos pecaminosos y caletas; ella es, coetánea promoción de la vida Melody. Estamos completos (el gordito en el sur y el coyote hondureño perdido sin acción; volverán las oscuras golondrinas): no somos los siete samurais ni los siete magníficos; siete son suficiente y así empieza la cita con el destino de los corazones ensimismados, unidos por la vida que queremos que no siempre es pródiga en anhelos inconquistables pero que mejor suena al pie del cañon o erguidos como un árbol que se resiste a caerse. Elixires de la vida, música -alive, piano Poquitobar-, pinturas en escenografía permanente, conversa entrañable, comida de los dioses para mortales supraextasiados, las horas marcan el destino final, abrazos apretados, besos adioses no para siempre, gracias por otra noche cúspide, hasta la próxima por siempre y para siempre...

jueves, 2 de enero de 2014

So young...

Dos días para contar cincuenta y un calendarios en mi vida que se parece más al subibaja de mis años pueriles en el barrio ceja sierra -imposible por ahora de abrazar-; me como los años y también me pesan; tan joven de ser Gray, tan longevo de ser la reencarnación en mí mismo Mr. Hyde...

I think of you

Ahora pienso lo impensado prohibido paraíso hace tanto / me enconmiendo a mí mismo, mientras tanto rasco la única idea que tengo de ti / inconcluyendo pasajes explosivos en las calles caminante anónimo de penumbras las fiestas se fueron con la última avellana vetada que compró al de la esquina mercado negro si es que no vendió su alma antes en mesa redonda / verte otra vez me sobreexpuso saber que sigo siendo el mismo contramarea enardecido de anhelos escondidos en el baño unipersonal soliloquio destino antes y después de las comidas / la alergia volvió con aquellas noticias colgadas en el kiosko de tu ausencia infinita no es paseo fácil de llevar / ya no miro como antes porque el fin de esa década mató mis ansias como cuento cruel en la caldera del diablo -ellos saben, difícil es olvidar(me) / ya no tengo más monedas devaluadas, sin embargo la rockola del tuerto Toniño sigue tocando esta canción una y otra vez / el bar solitario acurruca al último borracho que se cae al piso con el aserrín de estribor ni sabe que es lunes a morir / los calambres -del alma inerte- han regresado, ni con ungûento el tigre podré ser salvado de mi cautiverio en el cuarto callado / ya es casi, adormecido el izquierdo por los años que me obligan emprender bitácoras encaletadas en dolby sistema de los recuerdos vanos entre bluseras palabras que no deseo regalarte / el sol se quitó hoy (se tiró al abandono, las fiestas demasiado sin aguinaldo son un abuso a su constante amor por el arte) / ha sido un día intitulable, menciones honrosas para excusas de álbumes caprichosos por la tarde en el vacío de la brisa veraniega rocklento desparejado / noche y culpa, mirada asesina de su corazón doble lectura es la que recorre todos los días aguante chambeador nn que ya viene el día...

miércoles, 1 de enero de 2014

Night before, day after day...

11:00 a.m.(siete necesarias, anoche estuvo larga); ya estamos despertando (el grave ruido de la voz patriarcal es un despertador improntu que se hace realidad cuando uno creía que el silencio cúspide continuaría como suave canción quisiera seguir echado; no pude escaparme, tenía que dar/le el abrazo nuevañero a mi viejita on pijamas apurado venía, quise ser caleta del orinoco post mientras iba contra el tráfico en condición the walking dead). Claro, sí, primer día del dos mil catorce, el sol ya está fuera chambeando la ciudad, apurando la vida al que quiera disfrutarla,a los boleteros resaqueados de cualquier parte que sigan por su camino de veredas interminables, de bares infinitos, de cortadas en cualquier esquina;el sur debe estar explotando de veraneantes juergueros o no (mi hija allá,sé que no es cómo era yo,en mejor lugar en los que solía desvanecerme) también recibir el año nuevo no significa seguir en esa misma corriente juergueril de terminar vomitando la vida. Con la cortina musical -"Serching por Sugar Man", un regalo amímismo por los caminos de mi edad media, una joya que me entusiasma a seguir por mis senderos tercos y unipersonales-; vuelve la noche ayer en casa de mi prima escritora con la compañía sabia y cósmica también del pintor de largometraje: 'The China True Conecction'... Mis amistades se han convertido en cofradías supremas, son pocas las cosas que me alegran y que he logrado sin proponérmelo, atesorar durante este vaivínico transcurrir diario de viaje sin bitácora y sin el menor guión premeditado -incluso más y mejor que la propia del clan; hay temas imposibles de regresión, la vida se ha encargado de ponernos en distintas veredas- y así saboreo el recuerdo treinta y uno sentado en la cálida mesa china sin town, lujano testigo de sus aleccionadoras anécdotas mientras los momentos se hacen mágicos al calor de las palabras venidas de un corazón apátrida y desnacionalizado, ella tiene un rollo más largo que cualquier toilet paper. Sus 'vanos oficios' de singular marca registrada me resultan clases maestras; insólito paseante que sigue con avidez de aprendiz shaolín todos sus movimientos en esta noche de última avivada por el piqueo vegano pentacolor asume su rol de colchón antialcohol more tragos espirituosos magnifican la reunión del nuevo año qué bueno terminar el trece así. La demora del amigo -culpable de corazón por la conexión del dragón amarillo-, que estuvo cerca en otra no menos importante se hace realidad pasada las doce del abrazo, de las sonrisas amplias, de los brindis anhelados, de los sueños inconclusos mientras afuera el mundo explota la noche en variopinto new year day. Abacanado en orange y su sonrisa de niño travieso más el abrazo de estribor rumbo al búnker paradox de continuar la noche inquieta llega el maestro desde el álbum colegio para la contienda musical, concierto improvisado, yo caigo de cabecitas arrinconado por la fatiga chamberil, igual no es excusa para detener lo nuestro. Una vez más he sido honrado por las palabras impresas en regalos insospechados (dos más a mi cuenta), la tierna y campechana Julia me pregunta si he leído algunos de sus libros, que no; porque la última vez fui para verla, mi caserina no estaba lo suficientemente cargada -para variar y como siempre caminado ando- para disparar al cash on registrer box (pienso que entre colegas y paisanos debemos intercambiar trabajos, le debo el único libro que publiqué en condiciones nada óptimas,será cuando será). Calabaza, la hora pasa su factura,mi cuerpo demanda el lecho de Morfeo; chau con gracias por la velada significativa -nos volveremos a ver (dice Calamaro)-; dejo las últimas chelas en su refri vintage para que se acuerde que un día anduve por aquí. Los tres del espacio se quitan del entrañable lugar merfi, taxi justo y necesario (para dos tusanes y un sazonado Poquito que quiere seguir tragándose la noche party)-no men, quisiera acompañarte pero ahorita estoy más para el rincón del box. Tres tarifas, tres lugares que anclar, pleito por la cobranza no coactiva pero fuera de todo cálculo racional, bueno pues, un tanto más por el día sangrador, taxi satelital tenía que ser, qué mierda pero vamos, primero a Cáceres a la jato del chino Carlos, adiós maestro,hasta pronto, a mi jato entre el fray y el maestro, achica precio hermano, no hay moros en la costa, riega la pasteurina calientita de su mágica presencia en los años devenidos por el viento del Tomasal y cuánto más(a la ecología no le va a pasar nada por una de tantas y qué, miro la vida al pasar). Chau hermano, que la sigas pasando bonito (lo abrazo y lo quiero), hacia el cuarto callado, todos duermen en el refugio donde no nacieron -el huachimán de la cuadra babea su estoica existencia trajinada por la guardia de todos sus días-. Mañana(hoy), mi tierno gusano para el premio cebiche y la terca excusa de vernos siempre porque nos queremos así, porque la quiero...