Solo estoy a la espera que se dé-espero que para bien-.
Hoy me enteré, parece que se va a adelantar, mañana lo sabré
mañana te contaré boletera amiga
me ha tomado por sorpresa, por un lado respiro/suspiro anhelado
de otro, incertidumbre, interrogantes: qué, cómo y en dónde.
Hago conjeturas solamente, ansío nuevos vientos, mejores resultados aguardo.
Te escribo después, me guardo (mañana aún en la vorágine).
martes, 28 de septiembre de 2010
sábado, 25 de septiembre de 2010
Días de primavera
La noche cayó una vez más en Lima limón, mazamorrera, turronera, la tres veces coronada ciudad de los reyes, la horrible, con su cielo gris panza de burro, provinciana, ciudad chicha, la injusta, sórdida, tugurizante, apesta, revienta, violenta, Lima morirá...cantaban los Leuzemia.
Otros dirán la ciudad jardín, la capital gastronómica del mundo, en fin, todo depende del cristal con que se mire y también con aquel cristal que uno tiene y que otros jamás podrán darse cuenta de cuál es la verdadera realidad de nuestra ciudad gótica, oscura.
A ocho días para la cuenta final y saber quién demonios será la nueva alcaldesa de nuestra ciudad capital (¿sería la primera mujer que se siente en el sillón municipal en toda nuestra historia republicana?), un hecho inédito, histórico -diría-.
Personalmente me considero un desencantado más de la clase política reinante de nuestro país; está claro que a los dinousarios políticos (los viejos caviares) y a las nuevas alimañas (los debutantes 'independientes' o tránsfugas)) lo único que les mueve y conmueve es la sed de poder, codicia, sacar provecho de sus intereses personales muy lejanos de los intereses partidarios, de los intereses populares (para eso fueron elegidos pero el pueblo nunca aprende y vuelve a elegir mal) ; esto es una larga historia que se remonta desde la conquista española hasta nuestros días.
Las campañas políticas en la franja electoral suscitan muchísimas reacciones que van desde la risa incontenible por lo pintoresco, huachafo, absurdo, demagogo, ignorante, falto de ingenio y creatividad del candidato hasta el repudio por tanta desvergüenza, engaño y corruptela que envuelven a estos personajes siniestros.
Lo que pase el próximo domingo tres de -rocktubre- servirá para establecer el nacimiento de una nueva facción política con tintes socialistas encarnada en Susy Villarán (todo un enigma por cierto) o la muerte de un partido tradicional de la derecha peruana -en franco desgaste y cercano a la extinción- representados por la boquichueca Lulú Flores (quien ha demostrado un gran talento en meter las cuatro) que se está jugando prácticamente la supervivencia política con el consiguiente retiro a las huestes de invierno.
Una vez más -como viene siendo desde hace muchos años una desagradable y baja costumbre en la fauna política nacional- estamos asistiendo a la depredación del contricante, a los golpes bajos, a la manipulación de los medios, a la campaña de desprestigio, a la zancadilla desleal, a los dimes y diretes, a los ataques malintencionados, a la güerra sucia que se ha convertido en un carta, en un as bajo la manga para desaparecer al rival para quitarle puntos o sepultarlo para sacarlo de carrera y tener la vía libre hacia el triunfo.
Llama poderosamente la atención la campaña -sin mayores reparos en los gastos- de desprestigio que viene realizando el partido de la candidata del gobierno, de los empresarios y del propio PPC en todos los medios posibles de comunicación, incluso coludidos con las autoridades municipales actuales para no solo marear a la población votante si no para sacar de carrera a la candidata socialdemócrata quien viene punteando las encuestas con un margen considerable.
La ultraderecha peruana ve en Fuerza Social una amenaza a sus intereses particulares y han llegado incluso a relacionar a la Villarán con facciones ultraizquierdistas y senderistas (hasta el internet no se ha salvado).
No tengo nada en contra de la señora Villarán (me gustaría saber más de ella), tampoco soy partidarista o simpatizo con ella y su plan de gobierno; en todo caso prefiriría que la ciudadanía le dé la oportunidad a gobernar en el municipio antes que a la Flores, su sobervia y toda la maquinaria gubernamental más los intereses de los grandes capitales a los que tiene que subordinarse antes de cumplir con sus promesas demagogas.
En cuanto a los candidatos de mi distrito -San Luis-, la cosa es más patética aún: tachas por doquier, ex alcaldes que quieren serlo nuevamente, escándalos, postulantes de bajo nivel cultural y profesional, tránsfugas, alianzas oscuras, más güerra sucia, creo que son más de una decena de postulantes y francamente no tengo mayores expectativas cifradas en ellos, por mí no iría a botar, pero "el deber ciudadano" y sobre todo la multa son razones de peso para asistir al circo de la votación.
Así concluye esta kermesse electorera no menos triste que la televisión de señal abierta o el llanto de un niño que se muere de hambre, así es nuestro país; ¿viviremos para ver el día en que aparezca alguien para cambiarlo todo y gobierne para los verdaderos intereses nacionales?
Otros dirán la ciudad jardín, la capital gastronómica del mundo, en fin, todo depende del cristal con que se mire y también con aquel cristal que uno tiene y que otros jamás podrán darse cuenta de cuál es la verdadera realidad de nuestra ciudad gótica, oscura.
A ocho días para la cuenta final y saber quién demonios será la nueva alcaldesa de nuestra ciudad capital (¿sería la primera mujer que se siente en el sillón municipal en toda nuestra historia republicana?), un hecho inédito, histórico -diría-.
Personalmente me considero un desencantado más de la clase política reinante de nuestro país; está claro que a los dinousarios políticos (los viejos caviares) y a las nuevas alimañas (los debutantes 'independientes' o tránsfugas)) lo único que les mueve y conmueve es la sed de poder, codicia, sacar provecho de sus intereses personales muy lejanos de los intereses partidarios, de los intereses populares (para eso fueron elegidos pero el pueblo nunca aprende y vuelve a elegir mal) ; esto es una larga historia que se remonta desde la conquista española hasta nuestros días.
Las campañas políticas en la franja electoral suscitan muchísimas reacciones que van desde la risa incontenible por lo pintoresco, huachafo, absurdo, demagogo, ignorante, falto de ingenio y creatividad del candidato hasta el repudio por tanta desvergüenza, engaño y corruptela que envuelven a estos personajes siniestros.
Lo que pase el próximo domingo tres de -rocktubre- servirá para establecer el nacimiento de una nueva facción política con tintes socialistas encarnada en Susy Villarán (todo un enigma por cierto) o la muerte de un partido tradicional de la derecha peruana -en franco desgaste y cercano a la extinción- representados por la boquichueca Lulú Flores (quien ha demostrado un gran talento en meter las cuatro) que se está jugando prácticamente la supervivencia política con el consiguiente retiro a las huestes de invierno.
Una vez más -como viene siendo desde hace muchos años una desagradable y baja costumbre en la fauna política nacional- estamos asistiendo a la depredación del contricante, a los golpes bajos, a la manipulación de los medios, a la campaña de desprestigio, a la zancadilla desleal, a los dimes y diretes, a los ataques malintencionados, a la güerra sucia que se ha convertido en un carta, en un as bajo la manga para desaparecer al rival para quitarle puntos o sepultarlo para sacarlo de carrera y tener la vía libre hacia el triunfo.
Llama poderosamente la atención la campaña -sin mayores reparos en los gastos- de desprestigio que viene realizando el partido de la candidata del gobierno, de los empresarios y del propio PPC en todos los medios posibles de comunicación, incluso coludidos con las autoridades municipales actuales para no solo marear a la población votante si no para sacar de carrera a la candidata socialdemócrata quien viene punteando las encuestas con un margen considerable.
La ultraderecha peruana ve en Fuerza Social una amenaza a sus intereses particulares y han llegado incluso a relacionar a la Villarán con facciones ultraizquierdistas y senderistas (hasta el internet no se ha salvado).
No tengo nada en contra de la señora Villarán (me gustaría saber más de ella), tampoco soy partidarista o simpatizo con ella y su plan de gobierno; en todo caso prefiriría que la ciudadanía le dé la oportunidad a gobernar en el municipio antes que a la Flores, su sobervia y toda la maquinaria gubernamental más los intereses de los grandes capitales a los que tiene que subordinarse antes de cumplir con sus promesas demagogas.
En cuanto a los candidatos de mi distrito -San Luis-, la cosa es más patética aún: tachas por doquier, ex alcaldes que quieren serlo nuevamente, escándalos, postulantes de bajo nivel cultural y profesional, tránsfugas, alianzas oscuras, más güerra sucia, creo que son más de una decena de postulantes y francamente no tengo mayores expectativas cifradas en ellos, por mí no iría a botar, pero "el deber ciudadano" y sobre todo la multa son razones de peso para asistir al circo de la votación.
Así concluye esta kermesse electorera no menos triste que la televisión de señal abierta o el llanto de un niño que se muere de hambre, así es nuestro país; ¿viviremos para ver el día en que aparezca alguien para cambiarlo todo y gobierne para los verdaderos intereses nacionales?
viernes, 24 de septiembre de 2010
LIMEÑAN SPLENDORS
Una de esas pocas tardes -los miércoles lo son, por ahora- que sale uno más temprano de lo ususal y 'cueteado' para escapar del yugo laboral; y es pasando el parque Moreno Patiño que me topé con una de las estampas urbanas tan tradicionales en nuestros días, tan provinciana, tan limeña y porqué no decirlo: tan peruana, lamentablemente.
Nada menos estaba una señora haciendo orinar a su hijito, con su piplín al aire -en plena vía pública, a la luz de la tarde-, pantaloncitos y calzoncillos abajo, estaba con su potito al aire (el chibolito tendría unos cinco añitos, inocente del gran ejemplo de urbanidad y buenas costumbres que estaba recibiendo como lección de vida de su progenitora).
Esta pequeña acuarela urbana terminó con una cita para la posteridad (debería agregarse a "Citas Citables" de Selecciones del -Readers Digest-), la madre cual profesora de la vida abnegada llamaba la atención a su alumno de manera gallarda y rigurosa: "¡Ya pues hijito, orina bonito!"...
Nada menos estaba una señora haciendo orinar a su hijito, con su piplín al aire -en plena vía pública, a la luz de la tarde-, pantaloncitos y calzoncillos abajo, estaba con su potito al aire (el chibolito tendría unos cinco añitos, inocente del gran ejemplo de urbanidad y buenas costumbres que estaba recibiendo como lección de vida de su progenitora).
Esta pequeña acuarela urbana terminó con una cita para la posteridad (debería agregarse a "Citas Citables" de Selecciones del -Readers Digest-), la madre cual profesora de la vida abnegada llamaba la atención a su alumno de manera gallarda y rigurosa: "¡Ya pues hijito, orina bonito!"...
martes, 21 de septiembre de 2010
SEPTEMBER MORNE
Noche de un martes que se muere por ser miércoles
cercana primavera tuya, no quiere irse el frío invierno de tu ausencia
ya viene el cambio, comeremos turrón para avivar esa ilusión perdida
mientras seguiremos en lo mismo, más mesiedumbre y poca fe
la atmósfera mierdosa prevalecerá en cada golpe al corazón
voy y regreso, camino estoy, horizonte inexistente
tu carta reconfortan los días aciagos
me alegro por eso, más nada más puedo hacer
ellas en mi alma, yo en las suyas
mitad de semana, ansío salir/me cuanto antes
solo tres meses y se va un poco de nuestras pequeñas vidas
ya despedida, tú en tu ojo gráfico de todos tus días
a ver qué hacemos esta vez en rocktubre
EXIT: para dormitar las miserias viles y silvestres
cruzo los brazos, ya zarpó el último barco con destino a tu recuerdo.
cercana primavera tuya, no quiere irse el frío invierno de tu ausencia
ya viene el cambio, comeremos turrón para avivar esa ilusión perdida
mientras seguiremos en lo mismo, más mesiedumbre y poca fe
la atmósfera mierdosa prevalecerá en cada golpe al corazón
voy y regreso, camino estoy, horizonte inexistente
tu carta reconfortan los días aciagos
me alegro por eso, más nada más puedo hacer
ellas en mi alma, yo en las suyas
mitad de semana, ansío salir/me cuanto antes
solo tres meses y se va un poco de nuestras pequeñas vidas
ya despedida, tú en tu ojo gráfico de todos tus días
a ver qué hacemos esta vez en rocktubre
EXIT: para dormitar las miserias viles y silvestres
cruzo los brazos, ya zarpó el último barco con destino a tu recuerdo.
sábado, 18 de septiembre de 2010
las mil y una noches
Eráse una vez una historia como ninguna
acaecida la noche, su aliada, el medio donde brotan estas palabras
el juglar urbano intenta una vez más ser un fiel instrumento de su causa
la misma que se instala cada enigmática noche en su estudio secreto
tratando de vencer/se a sí mismo, entreverado entre temáticas irresolutas
no hay poemas de amor ni cantos a la libertad
las musas son una especie en extinción
mientras su antiheroica vida parece extinguirse entre calles agrestes
entre etapas quemadas, en condenas cotidianas, en purgatorios estrechos
el tiempo se le escurre de las manos viendo la película diaria
cómo pasa a través de su ventana indiscreta
en cada golpe asestado por el destino final
ya no sabe si ha claudicado o es un frágil ser sin esperanza
sin embargo tiene aún las ganas de creer que algo puede cambiar
goza de la simpleza de pequeñas cosas que le brindan alegrías mediáticas
privilegiarse de estar sentado como cada ritual nocturno
tipeando historias frente al monitor de su contrastable peregrinaje
alguna que otra salida con los camaradas de antaño
las cartas con la tortuga ecuestre
su esporádica amistad con ella le reconforta, le anima a seguir erguido
sus aún inocentes cordones umbilicales, le aguardan siempre desde sus escondrijos
por él fueran todas las noches eternas
escribiendo de por vida, poder volver a la pintura, estrecharse con los amigos perdidos
no regresar jamás a las canteras laborales
beber insaciablemente de lo que un día fue con él
así tiene que regresar a su refugio
para volver a acostarse con la realidad
a solas
digeriendo su arresto domiciliario
asumiendo la poquedad de sus días
blandiendo sucias mochilas que se arrastran miserablemente
ya no quiere hablar más de ello -por ahora-
disfrutar de lo poco que le queda por descansar
y sí, hoy es nada pues mañana volverá a remar fuerte
para la feroz maquinaria que lo tiene sumido en desbordes que algún día se sabrán
atribulado se retira a mejor vida
para continuar con estas tontas historias de pan llevar
no hay sábados de gloria, solo domingos de cenizas...
acaecida la noche, su aliada, el medio donde brotan estas palabras
el juglar urbano intenta una vez más ser un fiel instrumento de su causa
la misma que se instala cada enigmática noche en su estudio secreto
tratando de vencer/se a sí mismo, entreverado entre temáticas irresolutas
no hay poemas de amor ni cantos a la libertad
las musas son una especie en extinción
mientras su antiheroica vida parece extinguirse entre calles agrestes
entre etapas quemadas, en condenas cotidianas, en purgatorios estrechos
el tiempo se le escurre de las manos viendo la película diaria
cómo pasa a través de su ventana indiscreta
en cada golpe asestado por el destino final
ya no sabe si ha claudicado o es un frágil ser sin esperanza
sin embargo tiene aún las ganas de creer que algo puede cambiar
goza de la simpleza de pequeñas cosas que le brindan alegrías mediáticas
privilegiarse de estar sentado como cada ritual nocturno
tipeando historias frente al monitor de su contrastable peregrinaje
alguna que otra salida con los camaradas de antaño
las cartas con la tortuga ecuestre
su esporádica amistad con ella le reconforta, le anima a seguir erguido
sus aún inocentes cordones umbilicales, le aguardan siempre desde sus escondrijos
por él fueran todas las noches eternas
escribiendo de por vida, poder volver a la pintura, estrecharse con los amigos perdidos
no regresar jamás a las canteras laborales
beber insaciablemente de lo que un día fue con él
así tiene que regresar a su refugio
para volver a acostarse con la realidad
a solas
digeriendo su arresto domiciliario
asumiendo la poquedad de sus días
blandiendo sucias mochilas que se arrastran miserablemente
ya no quiere hablar más de ello -por ahora-
disfrutar de lo poco que le queda por descansar
y sí, hoy es nada pues mañana volverá a remar fuerte
para la feroz maquinaria que lo tiene sumido en desbordes que algún día se sabrán
atribulado se retira a mejor vida
para continuar con estas tontas historias de pan llevar
no hay sábados de gloria, solo domingos de cenizas...
jueves, 16 de septiembre de 2010
Con la sangre en el ojo inicio este nuevo 'lateo' virtual
no, no estoy iracundo, las venas rojizas parecen querer reventar mis atribulados ojos
ha de ser el cansancio, la fatiga, la presión, el estrés, el escuatro o el escinco...
el mal dormir, la ansiedad u otras razones propias de la cotidianeidad
la procesión va por dentro -me dijo una vez, aquel viejo doctor en el seguro-
más psicoanalista que médico, me sacó al toque
este día no pasé de visita por mis chicas
se hacía tarde y escapar -cuanto antes- del laburo es tema primordial
un pucho pa'l camino, voy atravesando la Circunvalación
pasé la reja (Lima es una ciudad sitiada, así es que las cosas no han cambiado mucho en realidad)
ya Salamanca, el mercado, algunas cosillas para el lonche nocturno
de vuelta al barrio, ingreso a mi cuartel cual polizonte, silencioso, presuroso, fantasmal
la casa en silencio, las luces apagadas, el arrojo de bañista al mar de mi cama
el cable escapista, un bien/mal necesario, evadirse es cuestión de subsistencia
tras "Dogs Lovers" (¡buenísima!) arriba a comer para calmar al león
una 'varieté', mi mixtura de sabores con su café más y la sopa de despedida
el gran finale espera, ahora en mi diario virtual, los pensamientos hechos realidad
dejar que mis dedos fluyan -aunque no al ritmo soñado, pero ritmo al fin-
terminar una vez más extraños testimonios, vanalidades tal vez
existencialismos sin/por resolver -that is the question-
el ocaso espera, la partida cerrada, tablas esta vez
el frío húmedo que aún no se aleja ad portas del spring
la madrugada empieza su reinado insmone
yo me alejo para no seguir quedándome
el dolor de espalda, de años de mala postura
me estiro por última vez
para no verme en mayores aprietos
el concierto culminó, sin aplausos ni vitoreos
guardo mis palabras en esta entrega
que algunos esperan con cierta expectativa
no lo había visto de esa manera, (mira la subjetividad)
el viernes ya está encima, ¿mañana, hoy? tanto quéhacer
poco que recibir
finito, me quito.
no, no estoy iracundo, las venas rojizas parecen querer reventar mis atribulados ojos
ha de ser el cansancio, la fatiga, la presión, el estrés, el escuatro o el escinco...
el mal dormir, la ansiedad u otras razones propias de la cotidianeidad
la procesión va por dentro -me dijo una vez, aquel viejo doctor en el seguro-
más psicoanalista que médico, me sacó al toque
este día no pasé de visita por mis chicas
se hacía tarde y escapar -cuanto antes- del laburo es tema primordial
un pucho pa'l camino, voy atravesando la Circunvalación
pasé la reja (Lima es una ciudad sitiada, así es que las cosas no han cambiado mucho en realidad)
ya Salamanca, el mercado, algunas cosillas para el lonche nocturno
de vuelta al barrio, ingreso a mi cuartel cual polizonte, silencioso, presuroso, fantasmal
la casa en silencio, las luces apagadas, el arrojo de bañista al mar de mi cama
el cable escapista, un bien/mal necesario, evadirse es cuestión de subsistencia
tras "Dogs Lovers" (¡buenísima!) arriba a comer para calmar al león
una 'varieté', mi mixtura de sabores con su café más y la sopa de despedida
el gran finale espera, ahora en mi diario virtual, los pensamientos hechos realidad
dejar que mis dedos fluyan -aunque no al ritmo soñado, pero ritmo al fin-
terminar una vez más extraños testimonios, vanalidades tal vez
existencialismos sin/por resolver -that is the question-
el ocaso espera, la partida cerrada, tablas esta vez
el frío húmedo que aún no se aleja ad portas del spring
la madrugada empieza su reinado insmone
yo me alejo para no seguir quedándome
el dolor de espalda, de años de mala postura
me estiro por última vez
para no verme en mayores aprietos
el concierto culminó, sin aplausos ni vitoreos
guardo mis palabras en esta entrega
que algunos esperan con cierta expectativa
no lo había visto de esa manera, (mira la subjetividad)
el viernes ya está encima, ¿mañana, hoy? tanto quéhacer
poco que recibir
finito, me quito.
miércoles, 15 de septiembre de 2010
Divagaciones sin sofá
Otro día más, otra noche más que se aleja de tu inquieta mirada
la mañana, la tarde; parecen guiones calcados de ayer
sucumbir a la mecánica, atrapado en la misma película
transmisión -en cadena, en vivo- para un mundo muerto
ya vas otra vez de ida, igual estás de regreso
siguiendo extraños circuitos a la misma hora de siempre
continuando la serial en el mismo canal
cambiarse para hacerla de espectro
¿vivir para trabajar o trabajar para vivir?
es la pregunta de los diez mil devaluados e inútiles céntimos
"la escalera del triunfo","vale la pena soñar", "el show de los sueños"
prefiero 'vale la pena recordar'
almuerzo al mediodía, la pausa esperada
la cortina musical para no caer en el tedio
tiempo fuera, a la casa, ya no más chamba
sacar la vuelta, apurar el paso hacia la guarida
a la otra casa primero, ellas antes que todo
un buen rato, alimento para mi espíritu
pasar la tarde, escanear sus frescos rostros
ya me voy, hasta mañana
llego tan rápido como puedo
un lanzamiento angustioso a la cama
la película pendiente, el descanso obligado
al término, a subir al búnker para llenar el estómago
un poco de aquí, otro de allá y un cierre con sopa caliente
el café más con tostadas
bajo para volver a verlas
ya estoy otra vez, dejo la encomienda
me quedo otro tanto, las veo y no lo creo
que ellas son lo poco que he hecho de productivo
son el termómetro de mi tiempo
y ya he dado la vuelta a la esquina
ahora, hasta dónde caminaré
regreso sin gloria -como de costumbre-
otra vez la última función
de allí un aperitiff pa'l muere
al subte por la escotilla
bitácora sin vuelo ni revuelo
todo es silencio
mejor para mí
los pensamientos florecen
las ideas se cuecen mejor
en la llanura de la calma infinita
por huevésima vez
anclado en el mar escrito
navego implacable de búsqueda
un puerto, otro puerto
algún destino, una que otra tierra por conquistar
así acaba el día y la noche estalla ante mis ojos
la respuesta al pastor de almas extraviadas
no siempre es la que queremos escuchar
tiene su camino ya trazado
el mío lo he perdido
encontrar el rumbo de lo anhelado es una tinka para el olvido
ya vamos, es hora, la mente quiere, el cuerpo clama una tregua
mañana, mañana la canción será la misma
tal vez he de volver o recogerme de entre mis escombros
el fin de semana se acerca y es un corpúsculo de luz
entre la inmensidad del oscurantismo cotidiano
guardar ahora: publicar entrada.
la mañana, la tarde; parecen guiones calcados de ayer
sucumbir a la mecánica, atrapado en la misma película
transmisión -en cadena, en vivo- para un mundo muerto
ya vas otra vez de ida, igual estás de regreso
siguiendo extraños circuitos a la misma hora de siempre
continuando la serial en el mismo canal
cambiarse para hacerla de espectro
¿vivir para trabajar o trabajar para vivir?
es la pregunta de los diez mil devaluados e inútiles céntimos
"la escalera del triunfo","vale la pena soñar", "el show de los sueños"
prefiero 'vale la pena recordar'
almuerzo al mediodía, la pausa esperada
la cortina musical para no caer en el tedio
tiempo fuera, a la casa, ya no más chamba
sacar la vuelta, apurar el paso hacia la guarida
a la otra casa primero, ellas antes que todo
un buen rato, alimento para mi espíritu
pasar la tarde, escanear sus frescos rostros
ya me voy, hasta mañana
llego tan rápido como puedo
un lanzamiento angustioso a la cama
la película pendiente, el descanso obligado
al término, a subir al búnker para llenar el estómago
un poco de aquí, otro de allá y un cierre con sopa caliente
el café más con tostadas
bajo para volver a verlas
ya estoy otra vez, dejo la encomienda
me quedo otro tanto, las veo y no lo creo
que ellas son lo poco que he hecho de productivo
son el termómetro de mi tiempo
y ya he dado la vuelta a la esquina
ahora, hasta dónde caminaré
regreso sin gloria -como de costumbre-
otra vez la última función
de allí un aperitiff pa'l muere
al subte por la escotilla
bitácora sin vuelo ni revuelo
todo es silencio
mejor para mí
los pensamientos florecen
las ideas se cuecen mejor
en la llanura de la calma infinita
por huevésima vez
anclado en el mar escrito
navego implacable de búsqueda
un puerto, otro puerto
algún destino, una que otra tierra por conquistar
así acaba el día y la noche estalla ante mis ojos
la respuesta al pastor de almas extraviadas
no siempre es la que queremos escuchar
tiene su camino ya trazado
el mío lo he perdido
encontrar el rumbo de lo anhelado es una tinka para el olvido
ya vamos, es hora, la mente quiere, el cuerpo clama una tregua
mañana, mañana la canción será la misma
tal vez he de volver o recogerme de entre mis escombros
el fin de semana se acerca y es un corpúsculo de luz
entre la inmensidad del oscurantismo cotidiano
guardar ahora: publicar entrada.
lunes, 13 de septiembre de 2010
Citas citables (por Luana, en la edad de la inocencia)...
...dijo algunas cosas como:
"Isaboe está en segundo de segundaria".
"Kique (su abuelo y mi padre) tiene una seriedad bien seria".
Lo redundante y aparentemente confuso e ingenuo guarda tanta frescura,como de verdad clara y transparente viniendo de la voz pura de un niño que dice lo que piensa sin temor a equivocarse con su cuota de gracia, ternura y candidez apabullantes -invalorables en su tiempo y en su edad, por cierto-.
Después cuando deje atrás los años maravillosos y se convierta en adulto tal vez esto no será más que un mero recuerdo, algo pasajero que quizás con la madurez de sus años le resulte vano e insulso y hasta aburrido (espero que no sea así).
'Los años de la inocencia'.
"Isaboe está en segundo de segundaria".
"Kique (su abuelo y mi padre) tiene una seriedad bien seria".
Lo redundante y aparentemente confuso e ingenuo guarda tanta frescura,como de verdad clara y transparente viniendo de la voz pura de un niño que dice lo que piensa sin temor a equivocarse con su cuota de gracia, ternura y candidez apabullantes -invalorables en su tiempo y en su edad, por cierto-.
Después cuando deje atrás los años maravillosos y se convierta en adulto tal vez esto no será más que un mero recuerdo, algo pasajero que quizás con la madurez de sus años le resulte vano e insulso y hasta aburrido (espero que no sea así).
'Los años de la inocencia'.
para la niña del quinto "B"
Hace algunos días que no escribo para tu buzón
desconozco la razón, no lo sé, esta vez quiero hacerlo por este canal
los años me están cobrando la factura de lo inconcluso
ayer vida sin cargo de conciencia, hoy, algo tarde, se despiden los años
y vuelve la miseria en todo su esplendor
la pérdida de la frescura, carencia creativa, vegetación diaria
levantarse/acicalarse/cambiarse de traje pero no de alma
cargar cruces pesadas, estigma de vida
la chamba irreversible, inhóspita, ruin, condenatoria
correr como un ratón asustado, animal de laboratorio
escapar después de largas horas de encierro laboral
ya suenan las campanas, es un aviso de posible cambio
justo y necesario, espero no tarde, octubre tal vez el milagro con turrón y sangre en la arena
escasas recompensas cotidianas: mis niñas, una buena comida, la película inolvidable
los conciertos fallidos, un osasis de amistad y cariño como el tuyo, extraño destino
las cervezas esporádicas, la alegría es una vieja caja empolvada de aburrimiento
¿la felicidad?, una palabra innombrable, ansiada, extraviada en la memoria
de mis recuerdos lejanos y turbios, asesina cada ilusión imaginaria
debo estar parado en medio de la vida -según David Lebón-
y volteando la cuesta abajo, en la muerte de aquella ola reventada
con mucho que perder y poco que ganar, simplemente sobrevivo, luego desisto
a tres meses y pico para que culmine otro año más en el desaliñado calendario mío
sin embargo soy lo que soy cuando estoy conmigo mismo
en mi soledad te escribo y calmo aunque parezca incierto
estoy aprendiendo a convivir con ello y cerca a los dos años de ruptura
descubrí el raro placer de estar solo y también a padecer la ausencia del hogar que ya se fue
sin mayores palabras subsiguientes que decir, me acuesto en tu mirada y sueño con lo absurdo
nos veremos pronto -si la suerte no es esquiva-, mañana tal vez pronuncie tu nombre nuevamente
y te encontraré en aquella esquina olvidada
en la última banca del boulevard perdido en el tiempo
sin nombre y sin historia
ya van a ser, retirada, mi añorada amiga
la tragicomedia mía debe continuar y no existirá mayor aplauso que el tuyo
en la única butaca de aquel teatrín pobrísimo pero encantador en su esencia
suena el último rocklento envejecido, muerte al blues de tu compañía
parabienes en tu memoria, chau Ivi.
desconozco la razón, no lo sé, esta vez quiero hacerlo por este canal
los años me están cobrando la factura de lo inconcluso
ayer vida sin cargo de conciencia, hoy, algo tarde, se despiden los años
y vuelve la miseria en todo su esplendor
la pérdida de la frescura, carencia creativa, vegetación diaria
levantarse/acicalarse/cambiarse de traje pero no de alma
cargar cruces pesadas, estigma de vida
la chamba irreversible, inhóspita, ruin, condenatoria
correr como un ratón asustado, animal de laboratorio
escapar después de largas horas de encierro laboral
ya suenan las campanas, es un aviso de posible cambio
justo y necesario, espero no tarde, octubre tal vez el milagro con turrón y sangre en la arena
escasas recompensas cotidianas: mis niñas, una buena comida, la película inolvidable
los conciertos fallidos, un osasis de amistad y cariño como el tuyo, extraño destino
las cervezas esporádicas, la alegría es una vieja caja empolvada de aburrimiento
¿la felicidad?, una palabra innombrable, ansiada, extraviada en la memoria
de mis recuerdos lejanos y turbios, asesina cada ilusión imaginaria
debo estar parado en medio de la vida -según David Lebón-
y volteando la cuesta abajo, en la muerte de aquella ola reventada
con mucho que perder y poco que ganar, simplemente sobrevivo, luego desisto
a tres meses y pico para que culmine otro año más en el desaliñado calendario mío
sin embargo soy lo que soy cuando estoy conmigo mismo
en mi soledad te escribo y calmo aunque parezca incierto
estoy aprendiendo a convivir con ello y cerca a los dos años de ruptura
descubrí el raro placer de estar solo y también a padecer la ausencia del hogar que ya se fue
sin mayores palabras subsiguientes que decir, me acuesto en tu mirada y sueño con lo absurdo
nos veremos pronto -si la suerte no es esquiva-, mañana tal vez pronuncie tu nombre nuevamente
y te encontraré en aquella esquina olvidada
en la última banca del boulevard perdido en el tiempo
sin nombre y sin historia
ya van a ser, retirada, mi añorada amiga
la tragicomedia mía debe continuar y no existirá mayor aplauso que el tuyo
en la única butaca de aquel teatrín pobrísimo pero encantador en su esencia
suena el último rocklento envejecido, muerte al blues de tu compañía
parabienes en tu memoria, chau Ivi.
sábado, 11 de septiembre de 2010
eleven saturday
Amanecer grisáceo, eterno pandemonio
cambiarse de piel cada día, mirarse al espejo, una proyección desanimada
a correrle al tiempo, las sábanas trajinadas, el polvo presente magro
subibaja de mi pequeño escondrijo guardará las ansiedades mañaneras
el rancho envuelto, el refresco salvador, la mochila vieja de tantas batallas perdidas
saltar con el pie derecho, -lights off, pause of music-, go Will, go, run, run, is too late
concurso de caminata sobre las veredas olvidadas, sorteo de pistas agrestes
ya cerca al reclutamiento laboral, yo robot, saludo automático, cambio de trajes
el blanco androide es el elegido por la dictadura del rubro, muy temprano para mover las bisagras
dos años ya y la vida se extingue cruentamente en este lugar olvidado por Dios
miseria absoluta, tiranía del nuevo siglo, nivel de vida en el subsuelo, destino de paria
cierre de jornada al fin, el salario del miedo, la mirada esquiva, el corazón roto
de regreso a la luz, respirar un poco de aire fresco, caminar cansino, fatiga acumulada
la casa de mi niña es una poca alegría para este pasajero sentenciado
recreo/salida/escape/descanso/pausa/distracción temporal/recarga necesaria
comida para dos, cariño mutuo, fusión de dos generaciones, paseo por la memoria de nuestros años
llegada al búnker, el cable justo y necesario, los juegos virtuales, la noche para perderse un rato
despedida con un hasta mañana -por la tarde-, el regreso a mi 'cubil', el cuerpo reclama el lecho
no sin antes de despedirme de mí mismo, de mi existencia, de darme la gana de escribir
mal que bien, ex profesamente, empíricamente, sucumbiendo a conflictos interiores
extraño destino este el de parir creaciones absurdas reales como la vida misma
"limeñan splendors", la cumbia disonante y asesina propalada por los inquilinos del primer
aseguran un sábado muy peruano y perturbador, la negra no se detiene, yo sí
quizás regrese con Demon Nights, no lo sé aún, divago, ¿para qué?
esa música no me deja pensar, tengo que colgar/me, retiro obligado, cierre de publicación
listo pero con errores flagrantes, mi sistema sigue expuesto, nada es simple, todo se complica.
cambiarse de piel cada día, mirarse al espejo, una proyección desanimada
a correrle al tiempo, las sábanas trajinadas, el polvo presente magro
subibaja de mi pequeño escondrijo guardará las ansiedades mañaneras
el rancho envuelto, el refresco salvador, la mochila vieja de tantas batallas perdidas
saltar con el pie derecho, -lights off, pause of music-, go Will, go, run, run, is too late
concurso de caminata sobre las veredas olvidadas, sorteo de pistas agrestes
ya cerca al reclutamiento laboral, yo robot, saludo automático, cambio de trajes
el blanco androide es el elegido por la dictadura del rubro, muy temprano para mover las bisagras
dos años ya y la vida se extingue cruentamente en este lugar olvidado por Dios
miseria absoluta, tiranía del nuevo siglo, nivel de vida en el subsuelo, destino de paria
cierre de jornada al fin, el salario del miedo, la mirada esquiva, el corazón roto
de regreso a la luz, respirar un poco de aire fresco, caminar cansino, fatiga acumulada
la casa de mi niña es una poca alegría para este pasajero sentenciado
recreo/salida/escape/descanso/pausa/distracción temporal/recarga necesaria
comida para dos, cariño mutuo, fusión de dos generaciones, paseo por la memoria de nuestros años
llegada al búnker, el cable justo y necesario, los juegos virtuales, la noche para perderse un rato
despedida con un hasta mañana -por la tarde-, el regreso a mi 'cubil', el cuerpo reclama el lecho
no sin antes de despedirme de mí mismo, de mi existencia, de darme la gana de escribir
mal que bien, ex profesamente, empíricamente, sucumbiendo a conflictos interiores
extraño destino este el de parir creaciones absurdas reales como la vida misma
"limeñan splendors", la cumbia disonante y asesina propalada por los inquilinos del primer
aseguran un sábado muy peruano y perturbador, la negra no se detiene, yo sí
quizás regrese con Demon Nights, no lo sé aún, divago, ¿para qué?
esa música no me deja pensar, tengo que colgar/me, retiro obligado, cierre de publicación
listo pero con errores flagrantes, mi sistema sigue expuesto, nada es simple, todo se complica.
jueves, 9 de septiembre de 2010
NO ME JUEVES
Jueves 9 -era-, ahora es viernes 10 y qué importa
otra vez a escena, a pisar las tablas virtuales
amanecer, enrumbar al vil laburo, una cosa de locos
doce horas fueron esta vez
ha pasado el tiempo, la estancia laboral es dura
no sé si mi condición física resista hasta cuándo
los años pesan y mi camino sigue siendo erróneo
tantas idas y venidas, gastaré la suela de mi alma mil veces
mil veces caeré, mil veces he de levantarme
aunque herido en el infortunio, salvo, pero no entero
mis hijas, mi anhelo constante y emotivo
mi guarida, un dúplex incompleto y solitario
la rutina es una imagen repetitiva cada día
a comer algo para recargar las baterías
placer exobirtante, llenura regocijante
no quiero dormir, aún
al cable para perderse un rato
dejaré los platos sucios una vez más
una vez más bajaré al subte a escribir lo que el corazón dicte
y la razón ordene
hace frío, el sabor del silencio estalla de presencia
así, como jugando, han transcurrido las horas
el buzón de la tortuga ecuestre ha llegado
la contestación después
a despedirse que mañana el agobio espera
el antebrazo quemado, el cuerpo todo, cansado
las deudas, los pagos pendientes son demonios al acecho
quiero exorcizarlos para que me dejen tranquilo
el sistema guarda mis palabras, en eso no tengo porqué preocuparme
cuento dos días para el término de la carga laboral
un domingo agónico y necesario, siempre queda corto
ante tamaña tarea semanal
los ojos enrojecidos advierten de mi fatiga
ya salgo de este oasis temporal
mi isla entre los escombros llamada la vida mía
sin más qué hacer, concluyo un capítulo más
de este quehacer textual y silencioso
a la cama dentro de un rato
el psicoanálisis terminó
la historieta volverá a su curso
-POOR QUALITY SIGNAL- (no toque su monitor)
disculpe la molestia, estamos trabajando para atenderlo mejor.
otra vez a escena, a pisar las tablas virtuales
amanecer, enrumbar al vil laburo, una cosa de locos
doce horas fueron esta vez
ha pasado el tiempo, la estancia laboral es dura
no sé si mi condición física resista hasta cuándo
los años pesan y mi camino sigue siendo erróneo
tantas idas y venidas, gastaré la suela de mi alma mil veces
mil veces caeré, mil veces he de levantarme
aunque herido en el infortunio, salvo, pero no entero
mis hijas, mi anhelo constante y emotivo
mi guarida, un dúplex incompleto y solitario
la rutina es una imagen repetitiva cada día
a comer algo para recargar las baterías
placer exobirtante, llenura regocijante
no quiero dormir, aún
al cable para perderse un rato
dejaré los platos sucios una vez más
una vez más bajaré al subte a escribir lo que el corazón dicte
y la razón ordene
hace frío, el sabor del silencio estalla de presencia
así, como jugando, han transcurrido las horas
el buzón de la tortuga ecuestre ha llegado
la contestación después
a despedirse que mañana el agobio espera
el antebrazo quemado, el cuerpo todo, cansado
las deudas, los pagos pendientes son demonios al acecho
quiero exorcizarlos para que me dejen tranquilo
el sistema guarda mis palabras, en eso no tengo porqué preocuparme
cuento dos días para el término de la carga laboral
un domingo agónico y necesario, siempre queda corto
ante tamaña tarea semanal
los ojos enrojecidos advierten de mi fatiga
ya salgo de este oasis temporal
mi isla entre los escombros llamada la vida mía
sin más qué hacer, concluyo un capítulo más
de este quehacer textual y silencioso
a la cama dentro de un rato
el psicoanálisis terminó
la historieta volverá a su curso
-POOR QUALITY SIGNAL- (no toque su monitor)
disculpe la molestia, estamos trabajando para atenderlo mejor.
domingo, 5 de septiembre de 2010
Setiembre cinco: la serie.
Desentrañar los oscuros misterios que esconde la noche no es más que un lamento atragantado en la intimidad de tus más recónditos secretos.
El clásico vals del vate mestizo lo canta repiqueteando por una eternidad: "la noche cubre ya con su negro crespor"...
El silencio madrugador lo envuelve, lo atrapa todo y ahora es su tiempo, lo que cuenta todo y nada a la vez.
Una vez más el solitario personaje de estas historias intrínsecas que forman parte de este -dizque blog- continúa embelesado y atrapado por sus propios demonios interiores (¿existirán criaturas celestiales en su pequeña y desprolija vida?).
Aderezado por el claxon lejano de aquel coche NN, el desfalleciente y cansino pito del huachimán heroico de la cuadra -soportando años de malditas rondas clandestinas, congelándose con el sereno cotidiano y amaneceres inciertos por todo un largometraje, aleccionadora y cruenta es la vida-.
Más el ladrido de esa bestia no detendrá estas líneas que no tienen un objetivo, una meta específica ni encalidecer a esa anónima pero fiel tribuna que sigue estas, mis correrías incongruentes por paraísos virtuales e infiernos concretos.
Un carro más que se arranca, ya es domingo en la ciudad, la gente duerme -Esmart Security es una pesadilla constante-, mi rol es el de permanecer insomne entre la muerte de una noche anunciada y el inicio de un nuevo día; indescriptible.
Interrumpí la dormida a medias, un sueño inexistente, la posesión está en marcha y no hay mayores explicaciones que valgan.
Creo que hoy retomaré un rato más mi diálogo de almohada, la alergia amenaza, se siente la humedad de Lima -la incontrastable ciudad- hasta la médula de mi cansino y deteriorado cuerpo; cantas las cuculíes del verde parque de Villa Jardín, los gallos esperan su turno en el concierto dominguero.
La alarma desactivada de un trasnochador más que se retira a sus huestes indica que la noche ha sido agitada para algunos, entretendida, alcohólica, humeante; para otros, es como ver la misma película todos los días.
Y así como un par de boleteros que enrumban hacia sus guaridas, yo también camino hacia mi rutina diaria, a guardarme en mi cámara hibernal; los pájaros trinan, es un aviso más, no hay para más.
Con mi zumbido auditivo me recojo de entre mis restos y ya debo salir de todo esto (como siempre va dedicado para Savage Rose, she knows...).
Será un desayuno de letras que tomará en su domingo con café humeante, quizás con tamales y chicharrones apetitosos (esta vez será solo una ilusión óptica para mí).
Ya tengo puerta -Believe or not, de Ripley-.
Rasco la última gran idea, no existe, se desvanece, se diluye (Perú ganó -dicen-, no lo vi, andaba ocupado remando en las galeras), todo seguirá su rumbo ya trazado.
Es domingo y me marcho sonándome la nariz, adiós señores que la suerte les sea propicia.
El clásico vals del vate mestizo lo canta repiqueteando por una eternidad: "la noche cubre ya con su negro crespor"...
El silencio madrugador lo envuelve, lo atrapa todo y ahora es su tiempo, lo que cuenta todo y nada a la vez.
Una vez más el solitario personaje de estas historias intrínsecas que forman parte de este -dizque blog- continúa embelesado y atrapado por sus propios demonios interiores (¿existirán criaturas celestiales en su pequeña y desprolija vida?).
Aderezado por el claxon lejano de aquel coche NN, el desfalleciente y cansino pito del huachimán heroico de la cuadra -soportando años de malditas rondas clandestinas, congelándose con el sereno cotidiano y amaneceres inciertos por todo un largometraje, aleccionadora y cruenta es la vida-.
Más el ladrido de esa bestia no detendrá estas líneas que no tienen un objetivo, una meta específica ni encalidecer a esa anónima pero fiel tribuna que sigue estas, mis correrías incongruentes por paraísos virtuales e infiernos concretos.
Un carro más que se arranca, ya es domingo en la ciudad, la gente duerme -Esmart Security es una pesadilla constante-, mi rol es el de permanecer insomne entre la muerte de una noche anunciada y el inicio de un nuevo día; indescriptible.
Interrumpí la dormida a medias, un sueño inexistente, la posesión está en marcha y no hay mayores explicaciones que valgan.
Creo que hoy retomaré un rato más mi diálogo de almohada, la alergia amenaza, se siente la humedad de Lima -la incontrastable ciudad- hasta la médula de mi cansino y deteriorado cuerpo; cantas las cuculíes del verde parque de Villa Jardín, los gallos esperan su turno en el concierto dominguero.
La alarma desactivada de un trasnochador más que se retira a sus huestes indica que la noche ha sido agitada para algunos, entretendida, alcohólica, humeante; para otros, es como ver la misma película todos los días.
Y así como un par de boleteros que enrumban hacia sus guaridas, yo también camino hacia mi rutina diaria, a guardarme en mi cámara hibernal; los pájaros trinan, es un aviso más, no hay para más.
Con mi zumbido auditivo me recojo de entre mis restos y ya debo salir de todo esto (como siempre va dedicado para Savage Rose, she knows...).
Será un desayuno de letras que tomará en su domingo con café humeante, quizás con tamales y chicharrones apetitosos (esta vez será solo una ilusión óptica para mí).
Ya tengo puerta -Believe or not, de Ripley-.
Rasco la última gran idea, no existe, se desvanece, se diluye (Perú ganó -dicen-, no lo vi, andaba ocupado remando en las galeras), todo seguirá su rumbo ya trazado.
Es domingo y me marcho sonándome la nariz, adiós señores que la suerte les sea propicia.
viernes, 3 de septiembre de 2010
Ya no hay viernes sangrientos
Noche trémula y servil
acaecido un día más en la vida sin fin
ya silencio me trago mis últimas energías
SMS otra vez y así cual boomerang errante
hace una jugada de tres bandas formidable
la comida apaciguante y bienechora
los demonios los he dejado atrás por algunas horas
mañana vuelvo a la cantera maldita
el arresto domiciliario prosigue
la maquinaria infernal nunca se detiene
me rasco las mismas preguntas de hace mil años
no hay correo para tu casilla postal virtual
y me mareo en mi última migraña agonizante
avinagrada tengo el alma de tanto esperar
yace bajo mi cama la última de tus miradas mal grabadas
no hay reveses sin futuro ni promesas clasificatorias
más la palabra exacta nunca existió
solo lamidos fatigados al viento
de un porvenir que es un maltraer inconcluso
me despido de mis lamentos
enloquecido del furor de tus caprichos encendidos
y preparo mi nariz para el peor de los infortunios
el mandamás algún día caerá
no habrá perdón ni olvido
mañana sábado de cenizas
el pago por la grasa doliente
será nomás un polvo mediático
fiel a mi estilo regreso
vuelvo entre mis pasos
ya se acerca
el gran finale
y el comienzo de otro
capricho de mal de amores
atajan la verdad a medias
¡oh!, la última y nos vamos (vomitó el borracho)
ya van a ser
y no hay vuelta que darle a la carne
nos veremos en el último boulevard incomprendido
chau ninfa nocturna
que esperas que te diga
la misma maldita canción
adiós irrelevante
muerte de frente y sin sospechas
no trates de encontrarle el engranaje
a este mi coctel molotov
por ti y para ti
hacia setiembre iremos
o en octubre acaeceremos
déjame decirte algo al oído
que no sugiere grandes rimas
solo sé que jamás lo sabré
-LOW SIGNAL-
no hay imagen sin retorno
acaecido un día más en la vida sin fin
ya silencio me trago mis últimas energías
SMS otra vez y así cual boomerang errante
hace una jugada de tres bandas formidable
la comida apaciguante y bienechora
los demonios los he dejado atrás por algunas horas
mañana vuelvo a la cantera maldita
el arresto domiciliario prosigue
la maquinaria infernal nunca se detiene
me rasco las mismas preguntas de hace mil años
no hay correo para tu casilla postal virtual
y me mareo en mi última migraña agonizante
avinagrada tengo el alma de tanto esperar
yace bajo mi cama la última de tus miradas mal grabadas
no hay reveses sin futuro ni promesas clasificatorias
más la palabra exacta nunca existió
solo lamidos fatigados al viento
de un porvenir que es un maltraer inconcluso
me despido de mis lamentos
enloquecido del furor de tus caprichos encendidos
y preparo mi nariz para el peor de los infortunios
el mandamás algún día caerá
no habrá perdón ni olvido
mañana sábado de cenizas
el pago por la grasa doliente
será nomás un polvo mediático
fiel a mi estilo regreso
vuelvo entre mis pasos
ya se acerca
el gran finale
y el comienzo de otro
capricho de mal de amores
atajan la verdad a medias
¡oh!, la última y nos vamos (vomitó el borracho)
ya van a ser
y no hay vuelta que darle a la carne
nos veremos en el último boulevard incomprendido
chau ninfa nocturna
que esperas que te diga
la misma maldita canción
adiós irrelevante
muerte de frente y sin sospechas
no trates de encontrarle el engranaje
a este mi coctel molotov
por ti y para ti
hacia setiembre iremos
o en octubre acaeceremos
déjame decirte algo al oído
que no sugiere grandes rimas
solo sé que jamás lo sabré
-LOW SIGNAL-
no hay imagen sin retorno
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