domingo, 29 de diciembre de 2013

Los pollitos ya no dicen pío pío ( los años pueriles -primera parte-)...

Quiero recordar(me)que un día fui feliz,¡ah, los años pueriles!, la segunda casa en Jesús María(la primera fue en Pueblo Libre,-era demasiado chico para acordarme- las pocas fotos hongueadas por el tiempo dan cuenta de ello y ese auto viejo de marca europea que parecía de juguete)cuando existía el chifa -de mis viejos, el primer delivery de comida china en Lima, según mi viejo, el patriarca del clan, debo tener refundido por ahí el tríptico de la propaganda con toda la carta que ofrecían (mi vieja cocinaba todos los platos, siempre ha sido así, hasta ahora, mi viejo era el 'fercho' y repartidor on bólido sesentero)un chinito sonriente era el logo publicitario, sus dedos conejito okey y su gorro clásico, claro, dibujado por mi papá (todos siempre hemos dibujamos bien en la familia)-... Jesús María y mis tres o cuatro años, una casa mediana dónde habitaba la figura amenazante como tierna de un inmenso chino gordo y pelado (importado de la china escapista y su revolución cultural maoísta), polo blanco, mandil ensangrentado y sucio, control machete,"sudando grandes gotas como ríos chorreando por el acantilado de su cabeza rapada y monumental"; con su amplia sonrisa de peluche chinese, era el cocinero y ayudante de mi viejita (la mamá Pinta) en el negocio puesto en marcha... "Uno de tantos y qué, miro la vida al pasar, cómo recuerdo mi cara de niño..." -dizque la canción 'a go go'-; así pues, estábamos yo y mi hermano mayor Kique (inolvidable,como la mágica radio)una tarde de aquellas sin fecha ni calendario, vestidos igualitos -así nos vestía mi viejita por la moda, por la costumbre de su quehacer cultural-, con nuestros 'chachás' nuevos: camisitas y 'chorcitos' -comprados en Casa Maruy, me imagino- con tabitas de cuero y madera; las mismas mediecitas blancas que pronto ensuciaremos y claro, cabellos cortos al estilo 'Forrest con Tercer Reich'(aún no nos llegó Woodstoock)peinaditos a la usanza del último grito de la moda engominada del entonces adolescente Michael Landon y su hombre lobo de la teve black and white... Nos habían regalado dos pollitos que correteaban por la casa de aquí para allá, de pronto me vino un impulso psychokiller; cogí una botella vacía y se la tiré encima a los dos inocentes amarillentos;las imágenes paganas vuelven siempre a mi mente: el imborrable estruendo del impacto contra el piso, los vidrios rotos regados como rompecabezas imposibles de reconstruir, la sangre salpicada en mis zapatitos abacanados, el llanto de mi hermano mayor corriendo para el tiradedo de cajón y la tanda que me esperaba como extraño corolario a mi insólito acto intitulable Tarantino Wong Production... Fue mi iniciación a una serie de eventos palomillescos y saca canas verdes a mis viejos que seguirían sin parar hasta pasada la adolescencia; ¿porqué lo hacía?; no lo sé, tal vez una manera de llamar la atención y ser escuchado o porque simple y llanamente yo era el Caín y mi hermano Abel (y lo disfrutaba sin importar lo que venga después);amén de mis años formativos érase una vez en Jesús María yo sí sé...

viernes, 27 de diciembre de 2013

Lui y la postnavidad...

Los días postnavideños son postales únicas para aplacar lo grisáceo que existe en el profundo pozo de mi alma siempre inquieta que contempla hoy mi mediana vida; la naturaleza muerta del cuarto callado no lo fue más -al menos, mis deseos sin cartas indestinadas, sin monedas arrojadas a ninguna fuente, ni velas que soplar; han sido escuchados por estos días que alumbran el fin de semana suspendido, aguardando (quién sabe, nadie sabe) que el cielo se una con el mar en insospechada instantánea -once upon a time-- La presencia fresca de mi tierno gusano ha alumbrado la estancia unipersonal en días entrecortados por la vorágine supervivencia; ya será otra vez, ya será otro regalo sin fecha festiva por las únicas ganas de vernos en el espejo cotidiano porque te quiero tanto (mi Lui)...

Trade mark christmas

Rescatando lo que queda de mi espíritu navideño en los años volteados ya no es lo mismo; la noche atrás con la parafernalia pascual clan con o sin coincidencias yo no sé; el mejor regalo: mis dos extensiones conmigo un poquito más; dos días más, mutante y tierno gusano por la calle maestro Barbieri en el refugio quién sabe; la navidad me sabe a insustancial sentimiento -trade mark-; la navidad me sabe a tregua única y oportuna abrazando lo que queda de nosotros tres...

En vísperas sin vísperas

En vísperas del día más esperado por la humanidad católica/ en vísperas del día de 'mayor felicidad' del año/ en vísperas del día más comercial del año/ en vísperas de la celebración más mercantilista del año/ en vísperas de la tregua por mientras tanto/ en vísperas del día-momento 'paz, amor y regalos' / en vísperas del día de mayor gasto y derroche mundial en un mundo tan desigual / en vísperas de la loca carrera por comprar más y mejor o vender más por la súpervivencia injusta y necesaria / en vísperas de la noche más estruendosa y torturante para los animales silvestres y domésticos / en vísperas de la noche que se consumirá y gastará la mayor cantidad de pólvora así cómo contribuir con la contaminación del medio ambiente y su debacle ecosistema global / en vísperas del día en que creía en Papá Noel durante los mejores años de mi pueril y aventurera vida / en vísperas del día más triste para los olvidados y oprimidos / en vísperas de los tiempos en que Santa Claus ha destronado hace tanto al niño Jesús por el ¿verdadero significado de la navidad? / en vísperas de la fecha dónde muchas personas se acuerdan (de reflexionar) que quieren a sus semejantes así como ser buenos cristianos a propósito de nuestros bienodiados personajes faranduleros y la política animal nuestra de cada día /en vísperas del recuerdo de las cenas o comidas navideñas, ayer, hoy y siempre al más fiel estilo del clan Wong asistiendo a un culto mágico- ancestral por el buen comer, por el buen cocinar, por el buen compartir alrededor de la mesa familiar/ en vísperas del día aplastante que me conmueve y me causa muchos sentimientos encontrados / ahora sólo pienso en mis hijas y en los amigos de verdad (cuento mis pocos dedos que tengo) / en el día vísperas canción que ya no sabe a canción de antes / en vísperas del día 'D', sólo me queda desearles que sea una mejor noche que traiga lo que tenga que traer / difícil es desear verdadera felicidad cuando no se siente de corazón por el mero acto de ser diplomático o tradicionalista y repetir hasta el cansancio un estribillo desgastado cuando la gran mayoría no entiende el real significado de la fecha...

Acechan los días...

Los días acechan las ansias contenidas y así, -en el refugio hogar- la vida transcurre en una película jamás filmada en el álbum de los años recogidos por la ausencia de tu presencia imposible de soslayar, la verdad se acuesta en la gran culpa de no haber pedido nacer, cascabeles imaginarios agolpan lo que queda de aquellas fiestas de fines de vida deshechos ahora por la primera estampida batahola urbana, vorágine cotidianeidad, no, posar para la cámara emoticona es para jokers surrealistas, amén viernes, alergia pasajera hasta la llegada impronta suspendida de quehaceres eclipsados, la cuenta final por cuatro y no me acuerdo...

viernes, 13 de diciembre de 2013

(...)

La mañana tiene un olor a ausencia, a quietud con inquietud, al fragor de las vísperas fiestas apuntando a mi cabeza...

domingo, 1 de diciembre de 2013

encima la noche

La hora encima, el interminable pasadizo del tiempo suspendido en autopista solitaria, infinita, larguísima, extraña como despiadada(anuncios sin anuncios) . Escape improntus (la caballería jamás llegará, ella la mecedora,yo arranco); la palabra dada en la mesa es un mal negocio como comer un cau cau sin mondongo. Supraavenidas de las calles españolas suenan a zarzuelas oxidadas en la capital hace tanto que el oidor se fue bailando su última polka, hoy gótica ciudad en banda de amplitud modulada se hace el tercio el ciudadano mimetizado tarareando cumbias reality, va dando curso al último sorbo de emoliente en la esquina infiel, entreverando su inclusión populista estación óvalo sudoroso agarro micro no cuento las huellas sin saldar. El tráfico atormenta mi procesión cotidiana, los pasajeros del inefable bruto enlatado son muñecos de cera; resignados miran pasar la mitad de sus azarozas vidas en execrable serial secuestrada, no reclaman, sólo habitan y llenan la ominosa nave rumbo a su destino que es más que una condena, así mutantes sardinas marinadas en olvido cruel largo tiempo el ciudadano oprimido ni gimió. La larga avenida abacanada es un dragón sinfín, sin piedad se traga los sueños junto a la larga fila de máquinas infernales en la noche martes, de verano asolapado, de blues incorrespondido por la gran culpa de esta tierra de sangres miles, de historias agolpadas por el poder de la sinrazón, el paradero se extravió en un óvalo que no era, taxman de a cuatro lucas por la ruta de la salvación entre la calle de dos apellidos ilustres cerca al destino de la palabra impresa entre mi pie derecho y el oasis de las letras afincadas pituco distrito; me adentro como polizonte extraviado sur por primera vez. Desacostumbrado ejercicio éste el de caballero andante en escenarios hiperrealistas son un golpe certero a mi recesiva condición survivor. Minúsculo auditorio con musa a la vista -la entonces niña colegiala de los años en el Tomasal-, inconmovible en su regia belleza, cazadora de cuero para la matanza de avezadas miradas, lista para la velada insospechada la saludo. Doña Consuelo está aquí(el vivo presente de la grandeza de las madres, como la mía,como la que todos anhelan por siempre);sentadita en su tierna sencillez aguarda como todos nosotros el inicio de la lectura palabra ojos rasgados -la razón de la noche cómplice siempre es una vieja costumbre-. Poesía y Fado en histórico matrimonio de la autora de historias inagotables desde el gigante ancestral, trotamundean esas páginas venidas desde el centro mismo del corazón por el viejo mundo, por el continente aún salvaje y nuestro escritas en actuales tiempos de desamor infinito, de pasiones escondidas, de sueños etéreos. La voz -de apariencia virginal- recién estrenada para mis sentidos desde los países bajos acompasada por la magia del piano de la amistad felizmente recuperada/reencontrada fuera del colegio que nos trajo hasta aquí para seguir disfrutando de su arte, de la compañía de su mirada simple y franca que es una historia de película para el álbum de la memoria de todos los tiempos. La noche se celebró entre improvisados recitales de piano en el taller del maestro Poquito, con músicos, poetas y pintores entrañables de orígenes variopintos; con bebidas espirituales y buena comida, con la mejor conversa traducida en miradas que abrazan tiempos diferentes que sin embargo parecieran conocerse de toda una vida. La noche llega a su extinción; con la noche encima, en el indivisable callejón del tiempo flotante convertido ahora en familiar avenida avionera se va con los últimos rezagos de zombies en altamar de largo aliento se pierden con las últimas cuadras el sereno llegó;(taxi siete)después de bohemiar vuelve a su refugio hogar...

domingo, 24 de noviembre de 2013

in the morning saturday

Los pájaros de la cuadra despiertan con los primeros albores de la mañana sábado / no hay ganas pero hay que ir por razones más urgentes que la mía misma / así soy un navegante insómnico, porque sí, porque no / trinan de amanecida (mejor que un despertador), las cuculíes (me) recuerdan el paso de mi mediana vida por el barrio ceja/sierra -qué mejor desayuno musical qué eso- / minutos finales sólo para acabar junto con el tío Jimmy en el mejor de los silencios, en único despertar por la batalla del último día de cualquier anhelo, en cualquier parte, en cualquier dirección, en cualquier destino / por la (des)gracia mi vida sin capítulos completos, por la única música silvestre de mis pájaros urbanos en el barrio asimilado / voy de prisa cómo pasajero inédito y sin guión / mientras la ciudad aún duerme / nadie sabe / nadie espera...

domingo, 10 de noviembre de 2013

Día(rio)

Ya es otro día, anduve buceando sin tanque ni cuerda/ayer noche con los ojos rasgados y la creencia del saber de su historia libro con varios cuerpos de ventaja/no cuento los días, el scratch 45 RPM en la rockola cotidiana suena mi vida la balada incierta/la cápsula antialérgica mira agazapada las avenidas zurcar entre estaciones que no se acuerdan de llorar/ si las horas más felices se consumen de una sola lamida/ saliste a comprar pan sin vuelto cuándo la década retro trajo la magia del atardecer incendiario en todos los kioskos de un país fichado /sus veintiúnicos recientes capítulos son soles devaluados en el horizonte cruel muere la primavera en la sala de espera/ la esperanza es un tocadiscos olvidado al final del patio dónde duermen los jazmines -de la mamá Pinta- en la gran casa vieja frente al malecón /las mudanzas son entierros de historias prohibidas de mirar atrás / las palabras ausentes en el cuarto callado flotan como cuando te decía que sonrías por la ventana al pasar / ahora las habitaciones se extinguen solas en la edad de los álbum silencio que los patriarcas quieren llevárselos sin cuentas que rendir / cuando pase el último tren se irá también un poco de mí / la oscura juega conmigo (chepe mi capitán)/ el cansancio (im)perfecta excusa para matar este deseo de letras / ya es de noche, ya estuve..

viernes, 1 de noviembre de 2013

Yo quisiera...

Yo te recuerdo en las fragancias de los jazmines -adentro del patio barrio ceja sierra-/ al borde del malecón sin reservas / con mi corazón maltrecho y encaletado al fondo de mi bolsillo izquierdo de mi short(cito) escolar con las rodillas sucias, ensangrentadas de partidos miles de fulbito con arcos de piedras -no siempre del triunfo- al costado del gran parque central sin cinema ni paradiso / yo te recuerdo en cientos de postales negadas por el temor de no ser sin saber / y te imagino en la última butaca imposible, perdida en el cine coloso de mis años -Coquito, de reglazos sin palmares- / yo me recuerdo desde lo alto de la gran casa vieja de película / desde la ventana empañada de nostalgia cuando la lluvia con olor a tierra mojada bañaba mis anhelos mejor guardados entre el asma comeaños y cruel / yo también me recuerdo en la rockola vecinal subyugante entre torres de vinilos psicodélicos de cuarenta y cinco vidas con revoluciones reprimidas a sol la hora adornadas las paredes del mentor de gigantes afiches multicolores por el pago de una sonrisa eterna con la hermandad del dragón y su Flavor Aid con canchita sentados en el piso del alma inquieta érase una vez en Nicolás Ayllón -674- / yo quisiera...

viernes, 25 de octubre de 2013

Canción incompleta...

Quizás creí que la luna era redonda como la última promesa desgastada de tus inquietos años mientras tanto / así voy desempolvando recuerdos bañados de moho y olvido con la mueca imposible de sostener en la era inolvidable / hoy es un golpe seco y directo a la ilusión perdida sumando calendarios ingratos porque tu voz ya no es la misma aunque pintemos sonrisas para colgar / yo seguiré tratando de ser siempre de colorín colorado frente al cielo gris que me acoge estrujando mis mejores intenciones a mano alzada / porque quizás creí -una vez más- en el sol caminando a nuestro lado como canción imposible de abrazar...

domingo, 20 de octubre de 2013

Ray a media luz...

En el pago eterno/interno a la vida, por la vida; imaginando, pensando en voz alta las páginas volteadas de la película mi vida; me entrego a el alma del ojo que respira pianadas cumbres, paisajes surrealistas y solitarios silbando bajito debajo de un poste a media luz, un día cualquiera en las calles agridulces del barrio sin nombre por el puro gusto de quererte sin conocerte...

martes, 8 de octubre de 2013

Holiday y mi hija

Feriado a medias, tras la cabalgata siete horas sin gillete a por la menor en sus catorce agostos que aún saben a poco, las cosas simples de la vida -no las de Nino- son las que necesito para ser lo que tendría que ser, gente pequeña en el barrio jardín porque no tienen la culpa de no estar mejor que un bolero olvidado, no hay flores muertas, es mi tierno gusano que vive en mí y yo en su manzana existencial; la noche húmeda en solsticio mentiroso de ciudad gótica concluye con la mirada infinita en el último bar de los recuerdos...

lunes, 7 de octubre de 2013

Así como...

Así como hoy, cómo ayer, cómo hace tanto, manejando en la nave atemporal sucumbiendo al placer de la noche cómplice y poseída por el sabor de la melomanía unipersonal ni fui ni vine, ni estuve; tampoco andé; sólo el gran silencio entre la quebrada de mis pensamientos nada santos con la misma esquina será el sabor que se prolongue más allá de los años incontables; porque me voy queriendo...

domingo, 29 de septiembre de 2013

Sick Sunday

El día apuntó de resolana mediodía para abrazar los corazones postergados por la distancia y el tiempo / al estallar la hora breakfast, lateando por la avenida del barrio jardín de la mano de mis extensiones melómanas sin prisa sin pausa / chau con abrazos partiendo los años cómplices entre batallas insospechadas y claroscuros siempre apuntando la cotidianeidad nuestra desde las cenizas del clan / ayer fue la moneda viajando por la rockola de nuestros mejores días con la canción suspendida en la vereda del jirón con nombre de virgen portuguesa / así, en balada atemporal con la noche peregrina las palabras fluyeron como composición inédita en el álbum de todos mis tiempos / cae la tarde con el ajuste de cuentas de incontables kilómetros PH / atrapado en mi cuartel del virus primaveral cierro el telón a la espera del día repulsivo como cada día, como ningún día...

El lunar mágico y el mutante anclado

Abrumado y quedo en un regalo del tiempo viaja la voz angelical y dulce que a mí ha llegado como historia de película / hace tanto de eso / ahora me recluyo en el cuarto callado mientras echo un último vistazo a mi ventana virtual para darme cuenta que la vida no es sueño /es más que eso / es un rocklento enlazado por los años frescos en el barrio jardín / ella sopla desde el inmenso desierto érase una vez / yo simple y pequeño recojo la canción de su imagen hecha palabra...

viernes, 27 de septiembre de 2013

no hay primaveras sin veintisiete

Frío solsticio calando(nos) los huesos y el alma impura / traveleando por insufribles naves urbanas distritos limeños capital gótica por siempre / a la salida del colegio gusano entrañable -sólo un instante para voltear los años (desaparec)idos en su primaria 'sunshine in your love' con beso Mercy hace un ayer sin Ofelia y sin Otelo / blackout en la casa jardín con turrón sin escapulario, mejor tu mirada inocente y triste entre las velas de la almudena resulta un poema híbrido hasta el rescate domingo / la noche psicodélica caldo de gallina + chifa qué rico en documental chicha con pie derecho 'dos chinas avenidas pasillo home lonely home' / dos botellas por dos mensajes no hay genios resueltos ni en mil noches maestro Barbieri / una es teleserie más allá de los secretos del corazón (pronto no imploro) / el silencio cómplice mascando una verdad a medias porque quiere me sonará a diciembre golpe por golpe / navegando de última mientras la maquinaria aprieta aunque maneje furtivo y temerario / el paradero final es la misma cara que veo todas las noches apretando el gatillo de mis dudas inquietas por la búsqueda del blues imposible...

miércoles, 25 de septiembre de 2013

Blue es blues

A tres de la venida solsticio / la garúa indefinida parece lavar las culpas de todas las calles en tu nombre ciudad gótica / la misma película cotidiana será la causa rebel contenida, container -para llevar y comer- / entre la cólera de la madre tierra desde suelo independiente con el aderezo terco de la pasión no correspondida / almorzaré ajeno y cómplice para viajar entre forasteras imágenes por el único placer de perderme siempre / pegaré la vuelta hacia el barrio jardín a sabiendas que la esfinge castilleja ya no lo será más / gusano y mutante (don't be cruel wild world) por la tregua fiel de todas nuestras angustias y alegrías pasajeras / chau hasta el próximo interdiario pero que sepa a nosotros...

domingo, 22 de septiembre de 2013

Feeling

Mascando la pregunta ineludible durmiendo/muriendo de impaciencia regreso como último track balada perdida en el long play ayer te recuerdo sin sol con tu respiración agitada/ con tu mirada sostenida y flotante como humo de cigarrillo navegante del adiós en todas mis huidas avenida mariscal te añoro…

El lunar de mi vecina

Ayer viajando en el anhelo de tu voz limeña / recordando, recordándote tal cómo eras la niña después mujer -a dos casas en el barrio jardín- / el juego de la bata, tu mirada esquiva en soliloquio melómano con los rocklentos postvillajuguete tropezando ahora con tu regreso insospechado me quedo quieto y abrumado sólo para decirte: " hola Magali "...

domingo, 8 de septiembre de 2013

Noche díptica

Resucitando desde la aventura noche de a dos, hace tanto que no, hace tanto conmovido el feeling oculto una nueva vez era para desbordar/se de amor y cariño infinitos heme aquí como novel aprendiz de monje shaolín (siempre te recuerdo, ya no quiero huir) anteayer la sabiduría vinílica entrada en boderline -como es su karma costumbre hasta cuándo- la excusa terrestre y obsesiva con el partido de por medio (al final cortina audiovisual) búnker sórdido en paraíso artificial jazz -ametralladora alucinada de la palabra musical- retro a Robert Crumb tan parecido a aquella visita de los ojos melancólicos, lejos por ahora así me quité con un regalo impensado, abrazado por ese metro y pico melomanía del adiós la noche no puede ser eterna querido zombie rápido a tu casa, ya te veo ayer recibí una revelación como bomba de tiempo, si quiero no, tal vez sí el hermano de la avenida 'Demonio de los Andes' tiene un ojo sabio que me abruma parte del obsequio sin título ni palmarés: el viaje mágico por tres países insospechados la velada hermanada de voces por letras arrancadas desde la profundidad del alma inquieta las melodías traídas desde tiempos inmemoriables, concierto caleta por manos bendecidas sazonada negrura bohemia/quórum variopinto en technicolor/catorce pares de ojos -once upon a time- programa inédito de pianada, recital poesía en vida privilegiado en la mesa redonda del taller del maestro las cartas nórdicas por la lectura de los labios sensuales allá en el oriente supremo golpe por golpe rodeando una mesada animada traduciendo extraños designios tómbola surrealista el 'apagón' concluyó con el premio mayor; su obra ahora en mis manos de la vate mayor el largometraje prometía infinito, -ya está bueno- chau hermanos me sumerjo en la avenida del silencio cúspide transbordo taxi chart criollo coincidiendo con la misma hora de anteayer, aparto mi cuerpo mientras tanto recapitulo, me sobrecogo en el cuarto callado para no saber, para no creer creyendo...

sábado, 31 de agosto de 2013

Declaración no jurada

Escribir/te y nombrar(te) resulta una tarea más que estoica y sentenciante apuro mis pasos insospechados para no pensar en ti -no quiero el libro de los porqué- a la altura de mi edad media ¿soñar despierto o dormir enjunto, oprimido? laceración que cala de a poquitos desde el día en que te vi suena a bolero imposible imagino la respuesta concreta, igual viajo desde mis adentros como pueril alma inquieta cinema verité/verte semblante/oquedad/poquedad marcan mis instintos claros yuxtapuestos pasar tan cerca y tan lejos de conmoverte (de conmoverme siempre) desarmado, vulnerable,listo para la goleada de tu mirada indescifrable, amateur soy por eso me cubro detrás de estas palabras que intentan rebelarse contramarea cobarde "el lamento de tu voz al partir" es la cortina musical perfecta para el momento anunciado desearía decirte tantas cosas pero caigo de nuevo una y otra vez en mi quijotesca figura y no me siento con tal derecho, me apago desvalorizado por no poder remediarlo suficiente devaneo que muere de encanto en un tal vez insoslayable floto me amparo en el silencio cómplice de mis noches clandestinas un sábado cualquiera me gustaría es el poema suspendido sin reproches, eres la musa isla, eterna cotidianeidad a la vuelta de la esquina escapo como polizonte romántico en la avenida castilleja una sonrisa, la sensualidad de tu voz cúspide, tu cabellera ondeada al viento silvestre son premios caletas desde mi ventana indiscreta que te siguen más allá no sabes, no sé asumo esta sopa de letras abiertas/insaciables en tu nombre que intentan, solo intentan chau por mientras tanto, adiós no es para siempre -espero- querida Jenny...

jueves, 29 de agosto de 2013

EL ORIGEN (crónica/cuento)

Cuenta la historia del patriarca –Wong Pac Pen, otrora conocido como ‘ El Tata’ o don Rafael-venido desde el continente legendario en su fuga estoica –según Chan Kai Sek- golpeado por su coyuntural aliado –Mao- en guerra nacional para expulsar al imperio del sol naciente y después revolución ‘caliente’ cultural país nunca jamás, adiós Buda y Muralla China. Bitácoras en altamar con sobresaltos en Centroamérica para anclar en el país del pobre sentado en un banco de oro –dice la maestra Ciruela-; es aquí donde conoce a una guapa criolla con sabor nacional llamada doña Carmen Crespo de quién quedó prendada para fusionar sus vidas de las cuales tres primogénitos tusan salieron a la carta hacia el sabroso barrio de Montevideo de la Rica Victoria. Rebusca en el pensamiento imaginario un treinta de agosto del treinta tres nació en Lima, Enrique Rafael Wong Crespo –en la era postguerra primera y en lo que devenería en que no hay primera sin segunda armada capítulo aciago mundo extraño-. Segundilla de tres hermanos: Carmen –en Re mayor- y Roberto último dragón clan Wong. Kike, nuestro viejo –agasajado a contraorden- dice que el Tata se tuvo que ganar su estadía de ‘nuevo’ del barrio o pagar su derecho de piso como buen forastero en tierra ajena; este rrioba, a la sazón era/es de ‘guapos’ esquineros y trompeadores. Vivía en la cuadra un zambo alto y fornido, -de figura amenazante- que lo acosaba y molestaba incesantemente (ahora le dicen bulling); es en uno de esos días fabulescos que la paciencia oriental del maestro Jedi se colmó y remontándose al regreso de la cámara treinta y seis dio buena cuenta del abusivo moreno que terminó hecho zanguito para después concluir en franca amistad, la buena política del vecino sin duda alguna. Retro al destino en el ‘28 de Julio/Gran Restaurant’ y el negocio de la recordada mamita Rosa dónde insignes figuras del arte peruano desfilaron como amigos y comensales entre sus mesas y sillas a una cuadra del parque Mánco Cápac. Anónimo personaje fuera el entrañable pintor Víctor Humareda –sentado con su estampa solitaria,burda y sencilla como ‘El Vagabundo’ Charlot- caminaba desde su Lima Hotel en el corazón de La Parada para saborear el plato fuerte de la casa: la famosa sopa de porotos a la chilena de los lunes (secreta receta aprendida por su fiel mozo el sureño señor Gustavo en la memoria familiar). Otros platillos rescatados del álbum mamita Rosa: el fricasé de pollo, el caldillo de huevo batido o el cau cau de mondongo sin mondongo (platos olemos, mondongos no sabemos). También se daban interminables jaranas criollas dónde pisaron Óscar Avilés y Arturo Zambo Cavero, entre otros bohemios criollos irreconocibles por nuestra corta edad y desaprensión a ese género musical. Instántanea de vida honrable e imborrable es la que presenciamos en una de esas nuestras innumerables visitas al restaurante: un nutrido grupo de amigos de la casa, cantantes y músicos se despedían con un sonoro ‘chis’ para el recuerdo de la mirada al pajarito dejando entrever su inmenso cariño a nuestra abuelita, a la mamá de Kike o don Kique, el adiós homenaje en el mismo día del onomástico feriado nacional de nuestro viejo, como hoy día, en el día de Santa Rosa y la policía nacional con el estribillo musical: “ ¡ Ay Rosa!”

agenda today

La agenda today se vistió de insólito en la seguidilla de los días recesivos / el mediodía trajo calor aunque con sabor a oasis poquito / los ojos recogidos en el sur de los arenales -al costadito no siempre- para encender los latidos ocultos de vergüenza y pasión contenida en un canto de silencio póstumo es tarea intitulable / regresando a la noche embarrada de nostalgia infinita para voltear hacia contados pasos del poema negado con adiós no es para siempre / no se pudo con el conteo del feriado avecinado por placeres incompatibles / sábado en mi mente para terminar la miniserial como reza la vieja costumbre un día en la vida: no señor...

domingo, 18 de agosto de 2013

A sunday for the blues

No hay respuestas para la llamada del corazón incierto entre nubes viajo en cada mirada que no me mira y así me siento inédito de alma como la balada cursi y romanza en la edad de las diferencias cruentas(te contemplo) correspondencias que solo saben a mí, no hay bolero inclusivo; heme aquí, tú pedestal los sueños imposibles de películas de antaño son solo eso, cúspides para guardar no eres tú porque no estás, eres tú aunque no estás la alergia dominguera en el cuarto compartido con la larva más querida un toque de silencio para superar el desayuno largo tiempo el estómago oprimido llegar tarde al paradero de los seres solitarios (viaje 360º es una vieja costumbre) hoy no hubo batalla laburienta, la semana, los días, los meses han sido, son (...) queda poco por decir y mucho por hacer; la hermandad en compás de espera, el clan llama mientras la imaginación de los quehaceres pluscuamimperfectos es una quimera aún sueño despierto para querer leer tus ojos en cada boomerang cotidiano blues ayer/hoy/mañana/siempre es la causa de mi alimento y la persecusión de mis días a sabiendas que nada espero soy un observador interminable por las ganas desganadas...

domingo, 11 de agosto de 2013

blues sunday

adiós en el sábado imperfecto de ayeres sin quereres extraviados / mientras el cuerpo yace estirado en el lecho del ocio dominguero / la voz del dios lagarto renace para sacudirnos del letargo acumulado semana olvido /momento del recambio y acicalamiento por una nueva producción de última ...

Los tres del espacio

Hace tanto que no pasábamos tanto tiempo juntos; hace una noche compartiendo una película en el cine que tanto nos gusta; lateando de ida y vuelta por la avenida contigua; entrelazados de la mano, llamándosle la atención (para variar); riéndonos de lo que venga; teniéndote en mi cuarto tomado por algunos días incompletos -mi tierno gusano extraviado-; almorzando raudamente antes de tu partida -mi pequeño conejo Tambor-; pernoctando en la misma casa, amaneciendo para ver sus cándidos rostros para el besito de despedida antes del trabajo; la tregua justa y necesaria para aplacar la vorágine cotidiana en la historia unipersonal; hasta otra incursión por la vida que el tiempo nos regale; los tres del espacio: un mutante, un conejito y un gusanito vinieron a cumplir una misión...

viernes, 9 de agosto de 2013

bus blues

Latin en quince/ penumbras de la avenida mariscal a la izquierda atajo siempre/ en humo me voy sumando capítulos inéditos listos para cualquier día algún día/ ovaleando la noche (in)cierta es/ los seres anónimos dibujan el paisaje friday/ piso fuerte aunque no lo parezca encubierto voy/ glanduleando sudoríparo estoy/ se pasó uno grande -small-medium-large- será/ las galerías eternas miran la efímera/ al paradero de todos los anhelos infinitos/ -red- el viejo dragón tricolor es/ caterpillar desgastado izquierdo al abordaje viaje suburbano micropaís limeño porqué/ las cuadras son tracks que sirven para la abstracción por mientras tanto en LP intro/ me acuerdo de la llamada que murió la tarde del señor de los vinilos, vecino my friend/ trajo canciones imposibles, seriales cotidianas del atardecer imperfecto, culpa blues/ pena (so pena), el piano oculto en el bar de las postergaciones interminables clava/ falta poco para el último bifurcando pasiones contenidas, llamada de última conejo tambor slash pendiente por la ruta de los adioses agosto no -avance con tiempo, baja Madrid-/ pie derecho con choque de ojos ajenos no te preguntó de qué/ miro el ayer de la musa del poema asesino que sucumbe a mis más clandestinos instintos/ me visto de noche para encaletarme de silencio, por puro placer de no saber...

sábado, 3 de agosto de 2013

sabat maestre en punto de net

La vía de los corazones silenciosos es una presencia esquiva e inexacta, camina mi vida/ sabat en un día memorable/ porqué desde tempranito las voces se acallaron por el sueño aquicito en un casi / mastico la rabia contenida y los anhelos por el país en el juego en la net ahora en el top que debió ser más que una película con palmarés / ya fue, es verdad pero duele en el infinito por adentro recogiendo recuerdos in retro de batallas bizarras por la medalla Seúl / un tanto el triunfo de la escuadra del Odriozola amortiguó la revancha en la tarde gris solo para mis ojos / el cielo limeño continúa lagrimeando todas las calles en su nombre inverneando los anhelos por la noche hacia el taller del maestre hace poco y hace tanto / sumergido en aleccionada conversa, sorbiendo nuestros años mientras en humo se va un canto conectado por el placer de los ojos cómplices de ternura, de nostalgia, de entrañable amistad valga la pena guardar en la retina cúspide/ aletargado en el cierre cansancio para mañana un día más en la batahola supervivencia / once upon a time no sé cuánto sé...

jueves, 1 de agosto de 2013

Unipersonal

Unipersonal / las calles vacías son la escenografía perfecta, cotidiana como una costumbre ideal para la vinilovida en single / solo aislados momentos de uno para todos o viceversa / de aquí comiendo los años transcurridos como el postergado manuscrito, una tarea más que segura a la luz de los años después para después / el infinito imposible como legado post mórtem...

lunes, 29 de julio de 2013

El chino a los trece...

Parece como si fuera ayer / un día como hoy naciste en el mes patrio, en el mes apátrida / tendrías cincuenta y tres dianas en tu recordado retrato clavado en la pared de la histórica casa del barrio jardín / tu (son)risa sabia, ingenua, limpia, dura y puntual como aquellas vivas palabras escritas en trazos de un poema-papel rescatado del olvido y del tiempo inmisericorde / tus viejos amigos no te han olvidado pero ya nada es como antes / mientras veo mis sucias manos aún embarradas de carbón y nostalgia viaja un sentimiento imposible de contener y sostener / las últimas noticias trajeron un bolero triste con sabor a pendiente / tuyas y mías / el país por el que tanto soñaste es una utopía restregada en la cara de todos los habitantes de esta tierra hermosa y despiadada / tras tres días de loca batalla laboral hago una pausa en tu nombre y reclamo al viento del este silvestre porqué te dejó volar tan pronto / y ya no somos los mismos románticos albatros (sobre)volando aventuras imposibles / bebiendo del añejo elixir prohibido de los poetas desterrados / así te recuerdo, así te celebro, así te saludo y despido una vez más en medio de mi edad media / salud hermano querido: Kique Wong Wimpón (conmemorando trece años de tu (part)ida sin vuelta, sin camino de regreso)...

feria / feriado...

Las calles anidan vacías /el feriado patrio confundiéndose como un domingo cualquiera para la carga desde anoche boletaje hoy no, mañana sí / arropado, flotante -sin faros neblineros- zurcando tres avenidas por el precio de una / dos semanas después la aparecida cono sur surgió mañanera encantada para las palabras cruzadas como aperitivo perdido por un desayuno unipersonal en el local híbrido cercanía a la creencia de las emociones contenidas / mi última umbilical invadiendo mi único territorio desde hace tres sin mayor coincidencia por el precio de un valor a medias / viaje interurbano hacia la paga semanal complaciendo estómagos fervorosos en tiempo de lonche / regresando como la última canción del long play hace tanto y tan poco / cincuenta por ciento más por feriado cúster muerte a la tarde, open the door habla la naciente noche en casa clan (viejos patriarcas hibernando boleros imposibles) / la suerte suena a viejo tango rosarino / mañana encima por la serial sin parada militar -el mensaje de la banda presidencial por el omnipotente casual para un país amnésico será el vil collage colgado en los kioskos todos tus días- / desear felicidad patriótica será la postal arrojada desde lo más alto del Westin / (...) seámoslo siempre...

lunes, 15 de julio de 2013

Hábitos de habitación...

Las pausas no existen mientras veo la luna imposible de sostener Arraigo desde lejanos tiempos que no sé de caramelos convidados en el barrio sabroso Flash backs vuelcan mis sueños pueriles –remarcados por el tío querido hacia el este- Música es, música no es en estos calendarios arranchados entre distritos entrañables Allá están ellas, mis ojos tambor, mis ojos hechos canción en los tracks de la vida al pasar Quincena para la paga patriótica, aguinaldo perdido en el Colca Ciro no descansa Charito –femme fatale lorcha- dibuja su sonrisa como la más suspensa del gordo británico Los viejos patriarcas anclan en el puerto maestre Barbieri llegando del menor lo mejor del top Contains sentencian los años recorridos cual perfectos francotiradores sin vela no hay fuga series novelas abundan la reciente temporada cotidianeidad con sabores mixtos finales caletas a veces creo pensar, otros impensados guiones simplemente suceden listos para el abordaje clandestino de una y mil noches por las ganas ocultas existo…

Am I blue

Día entrañable de invierno julio/ dejando la cama para disfrazarme de domingo; la larga avenida avionera sin irrefrenables bestias del asfalto -parece un espejismo imposible- / la respuesta pendiente seguirá suspendida en el tintero del adiós/ abrazando al pianista del verde distrito por las horas conversa más allá del largometraje de nuestras pequeñas vidas / agolpado por mientras tanto porque ellas no estuvieron hasta el día interdiario que colme mis ansias contenidas / cae la tarde recompensado de almuerzos y cafés para los recuerdos desparramados en la mesa de dos almas en posición ajedrecista / el último partido de la escuadra del Odriozola parece diluirse como el ansiado penal a la hora del último tren...

lunes, 8 de julio de 2013

Avant Premier Spring

Anatomía de las letras encaletadas sin fulgor y sin remedio consolable trasunto,(me)entieso para verte siempre desde mi malecón olvidado por quereres (...) resolanas sin cremoladas anheladas guardan su mejor secreto un tanto llovía H2O es el lonche limeño para tomar, para llevar y llegaste como bolero imposible, como viajera furtiva que remueve mis adentros sétimo mes a la carga que embriaga de ansiedad mis culpas inéditas, impublicables ellas, las de la vida corta, aún en metamórfosis cruenta sin boletas ni facturas asumiendo que ces´t la vie es un blues como el pan de cada día; digiero, luego evacúo naturaleza muerta en habitación minimalista para la existencia cotidiana está cerca tu recuerdo otra vez y te añoro desde siempre con tu sonrisa dura e ingenua los mutantes de la avenida chamberil desfilan espectros en muestra performance over and over again yastá bueno, atraco, solo/sólo para este avant premiere por la noche clandestina sin deberes ni obligaciones vegeto...

sábado, 29 de junio de 2013

sabablues...

Regresión nocturna sabatina por la penúltima jornada semana en el feriado largo tiempo el peruano exprimido; trotamundeando con las películas en la retina, esquivando la mirada dulcinea a mis intenciones del alma buscona y extraviada; las casas se arman de fiestas en sus incomprensibles horas locas; figuras estereotipadas decoran la avenida estridente; clarooscuros jirones para recoger mis últimos pasos a la guarida justa y necesaria; la mayor preocupación resucita por dos en el barrio ceja sierra; ingreso al hábitat trinchera para reencontrarme con mi tierno gusano en su hora crucial (¿los segundos porqué son así?; yo lo fui, ahora detesto mi condición en Re Mayor); los días anfibios han traído pestes despreciables por chisqueteadas cielo limeño como plagas proféticas de a poquitos en sus variopintas creencias catálogo cotidiano; ya noche, déjame ir por mañana última incursión por/para la sobrevivencia que no me alcanza para hacer la pausa añorada de mis sueños siempre atrasados...

jueves, 27 de junio de 2013

¿puedes ver dentro de la lluvia?

Así va el anónimo urbano lateando sus pasos por veredas embarradas de nostalgia / se mimetiza pero no es un zombie más dentro las irrefenables bestias capital / esquiva la suerte para no ser más un golpe de blues suspendido en la carretera interminable / imaginando, solo imaginando un país imposible en su mente desconectada y surrealista / aviva el fuego ancestral dentro que quema la piel cada vez que piensa en la mirada esquiva a sus latidos melómanos / vive para ellas, sus extensiones ahora en teleseries cotidianas con paisajes agrestes no tanto paraísos infernales perfumados de barrio jardín / el olor a tierra mojada le trae recuerdos infinitos que persiguen aquella obsesión de volver a ver la vida en blanco y negro / tal vez para oler los jazmines perdidos en la vieja casa de la avenida a la vuelta del parque central donde fue feliz como cernícalo silvestre nuevaolero / ya está el cortometraje por irse de una buena vez muriéndose en jueves / luqueada de última -desde el cuarto callado- las lágrimas cielo grisáceo baladeando su ventana con las noches peregrinas por el viernes érase una vez muy lejano cada vez que creo / cada vez que puedo...

miércoles, 26 de junio de 2013

Blues sin copyright

Va la cortina musical de mis adentros full album por los días insensatos costumbre rastrilla(je) que se acomoda a las duchas limeñas desde el cielo poema nn breakfast deportivo no se elevan porque ya fueron emergentes por siempre así fui traveleando comiéndome los distritos (cinco por el precio de uno) para el gris atardecer vía causa que amilana la minúscula caja chica -doctor no- R & B hacia la inmensa avenida lateando dos seres sin espacio con vida / convida la suerte es un relámpago que nos regresiona en el álbum interminable no se aprende las ventas ayudan a amortiguar el day by day claroscuro vértigo transmuta cinemascope no es fácil hacer aquellas llamadas rescindidas por disfuncional expresión oral corto/metraje suele parecer/se a la prudencia perfecta versión extensa sin poupurrí añejado, mejor leer la sinopsis cuesta abajo la cerradura enervó mi salida furtiva caballero mañanero por mi mundo al revés en humo me voy antes y después como replay cantado todos los días mientras tanto para no perder la costumbre ensimismado ejercicio cuasi religioso al tercer día asumiendo la tarea blues, just one night...

sábado, 15 de junio de 2013

papá

En vísperas del día paternal el día se fue y trajo la noche inquieta / las calles parecen lavar sus culpas y el camino de regreso no es más que un blues tiritando entre la clásica garúa limeña / las irrefrenables máquinas urbanas iluminan la senda de las avenidas semioscuras por cuatro / el cigarrillo de estribo para guarecerme de memoria los pasos sabatinos cual guión paporretero por la supervivencia cotidianeidad / las diez y sereno es un canto callado para el saludo último día de los patriarcas, para los padres que lo son de cualquier manera desde su propia historia cómplice / el cuerpo clama descanso mientras la memoria impaciente solo atina a decir: " en el nombre del padre..."

viernes, 14 de junio de 2013

después del blues no hay segunda parte

Diario pasajero sin recambio de puras ganas desganadas va la voz contrita que latea por calles húmedas al llamado de paisajes urbanos fuera de control/ ya no sé que es la presencia de figuras inadvertidas a la media vida sin paréntesis suficientes que acomodarme en la butaca unipersonal cada película tomada en la galería híbrida/ guardo todos sus pensamientos asesinos reiniciando cada mañana absorvente solo para mis ojos, solo para menearme de vez en cuando/ arlequín urbaneando fino/ llamamiento entre filas de recuerdos a menudo por la gracia de verlos outdoor vénganos a su reino de entredichos/ calma sin remedio cada inhalada salvará de a pocos la respiración agitada lacerante de lechuzas facebookeras por doquier la vida es ahora/ no hay culpa sin castigo/ no hay trofeos que alzar en canchas imprecisas regresionando el barrio jardín vuelvo a mi peregrinaje sin deliberación que valga acumulo puntos bonus por la cuota factura evadiendo mis anhelos contenidos/ la música subvierte los idas y vueltas chesumare de la vomitiva cúster fracturando los sentidos en zombie ciudad/ acercándome a sus cándidas miradas para finales festivos de los meses agitados/ será otra serial apuntando la sobrevivencia/ espero mi mirada abrazar las de ellas/ en la semana por el salario apremiante mi día llegará desglorificado para quedarme un ratito quieto de brindar pausa necesaria antes que vuelva al subibaja -con pie derecho- una vez más por el storyboard ninguneado / la noche sabe que amo el silencio de los placeres negados...

lunes, 10 de junio de 2013

zombie (...)

Ya no canto como antes, la película es otra con rodaje incierto, asumo la noche otoño despertando entre avenidas imposibles fluyo desde el nuevo cuarto callado no (me) importa la hora; ¿el tiempo, qué es el tiempo tras cortometrajes sin blueray? esta humedad azota mi nueva era como camino cotidiano sin paraderos felices de espera acomodo mi coraza 13 porque no te veo con los ojos poéticos érase una vez muy lejano ternura en prosa y sin prisa me conmovías (ya sé, tú no pediste esta vida, (...)) domund & sabathroom, dos tickets al paraíso infernal para la muerte semana no duerme conversa entre un conejo añejado fuera del túnel del tiempo con viajero atemporal en jato paraguay personajes salidos de la locura Lima que no me gusta pero ellos pagan balada de dos seres encubiertos por la gracia de placeres outside in the moon veo y no me veo porque quiero y lo que quiero, el día más odiado de la semana aquí zombie por necesidad asumiendo los resquebrajamientos mellas huellas sin ti/por mí día diez sin pardiez, el placer de la voluntad esquiva es un dominio insatisfecho...

domingo, 2 de junio de 2013

la noche atrás...

la noche quedó atrás/el quórum por un momento en peligro/las palabras invadieron la apacible casa que recoge esta estoica amistad que parece de siempre con la mirada tierna de los lentes caídos y la sabiduría hecha historia en su regazo musical/ya nada es como antes y sin embargo me pierdo en la noche cómplice/ rostros conocidos cayeron como desfile sin alfombra roja abrazando recuerdos y filmando la vida en suspenso/ ausencias entrañables con sabor a deuda que ellos mismos se encargarán de reconocer/ los cuerpos se entregaron al frenesí de Baco con cortina musical abundante desde lejanos rincones de la memoria/ la agasajada en capilla del tiempo, en laberinto cotidiano pero llegó del barrio sur para calmar las ansias nuestras amén de palpitaciones siempre pendientes con degustaciones agridulces de amistad tardía; ¿dónde estuvimos todo este tiempo?/ vuelvo a la carga para retroceder en rew: el poeta del álbum inmemorial de mi hermano inolvidable con abundantes anécdotas más de las que el narrador de cuentos en su largometraje en technicolor, vate inmenso como su humanidad X-Men, ya volveremos/ a la salida de la función Calle Uno llegó el último pasajero desde la bohemia jazz, más temprano porque lo virtual fue asesinado por coincidencias que el alma no siempre entiende más allá de todo razocinio; una sorpresa y un premio de la boca que no para como vertiginosa locomotora extinta en tiempos de modernidad maldita y necesaria/ gracias a la noche amical, el gran escape en taxichart rumbo a mi cuartel otoñal/ pronto volveremos/ nunca sabremos...

sábado, 25 de mayo de 2013

la culpa es mía...

a pesar de los vaivenes del tiempo/ de islas inconexas por cuestiones propias de historias comunes y dispares que el largometraje vida no premia ni abraza/ me quedan estas palabras flotantes en mi esquina sin nombre/ entre recuerdos vagos a manera de único obsequio arrastrado por la noche cómplice / la memoria contenida lleva el trago pendiente y la mirada larga como eterna despedida/ como deuda interna para curar el alma y saludarte por otra marca más en tu pared cotidiana...

domingo, 19 de mayo de 2013

cuento los dedos quinto jinete

Despertarse entre el interminable borde realidad y sueño fatiga rastrillan mi voluntad de domingos ya no son, de días extraviados en canciones verte horizonte pelusa de léon rasco la chispa que está dormida, abatida quizás por la sonata desidia disfrazada rutina, campana iglesia llama a sus golpeadores de pecho ya el quinto mes se perfila como la serial asesina incolmable detestable procesión intro que juega a no saber otoño, a morir/se en verano incierto nada (me) suena bonito solo el estallido supremo del gran silencio los pájaros sin Hithcock y uno que otro coche solitario en la madruga boletera qué hace inevitable cuenta regresiva ya suman sus siete bastardos sin gloria -aquije manda la unipersonal- éramos cuatro seres sin espacio, ahora un nuevo trío banda show cada uno escribe su "Life" (algún día publicarán historias escondidas) ellas no son lo que parecía creer o yo soy el que perdí la huella de sus encantos todos los días mirando por la ventana contenida a su perfil de provincia bonita una de las miradas más bellas que castigan cualquier tipo de empresa sentimental vuelvo a tierra para acabar de una buena/mala vez con este soliloquio dominguero ya en el cuarto callado, ya entre alergias domadas y pensamientos impagos...

jueves, 16 de mayo de 2013

lluvia colateral otoñal sin mayo...

La lluvia golpeó el techado plástico / llegó como un canto melancólico y callado / asumiendo un minitributo happenig with Manolo Galván / acaeciendo la visita 'seconds out' desde el barrio jardín montado en irrefrenables máquinas limeñas / lluvia de otoño, llévame lejos para no pensar que estás llorando por la vida que sabe a tierra mojada...(lateando por las veredas de "Los Prisioneros" en 1953)...

viernes, 3 de mayo de 2013

tercio de mayo sin síncopas

La contraseña infraterna abre un nuevo portal cada vez que me acuerdo cada vez que puedo, cada vez que creo homework para no perder la costumbre que ella es ahora solo una leve sospecha 'todos los días son iguales para mí' -reza la (musa)araña en nombre del placer perdido- pegarme en su mirada infinita es un premio que suena bajito, es un regalo eventual como un día soleado en su reino condenatorio asume su rol de colla encubierta sus palabras suenan a cansancio que sobrelleva en su ratonera cotidianeidad no creas, yo también y me 'apego en lenguaje máquina infernal' versión full HD la consulta interna llama a la pregunta saber hasta cuándo llegaremos -quo vadis- mis pequeñas membranas en teleserie limeñísima me conmueven cada viaje interurbano vida que no convida, vida que aprieta, sangra, cicatriza, que vuelve a ilusionar/me la semana ha sido marciana, el feriado chamba mareó el estado del tiempo la nueva estación contagia a los ciudadanos anfibios capital gótica rica neblina delivery, viento otoñal para el resfriado a la carta rezo lana, resolana como espejismo surrealista con creencia 'el otro será mejor' quinto mes después de profecías globalizadas para el narrador de cuentos solo sé que floto, el globo aerostático no fue gentil...

lunes, 22 de abril de 2013

I´m so tired

Como si fuera una lejana melodía te cuelgas en mi mente febril acaecido abril ya lo tuyo suena más a recuerdos sin baladas, a fragancias intocables a muertes sin (re)nacimientos, solo espero la misma línea maldita urbaneando fino otoño que quiere hojear pero aún no es su momento, sunshine in your love tampoco guarda y parpadea el sistema escribano ante mis cansados ojos en 50 RPM mañanas neblineras tan limeñas, buceando desde tempranito, lateando hasta la 34 los días son calendarios arrancados en la sobrevivencia y tu silueta azul me perturba pronto es palabra incierta, ahora es eterna avenida gótica en dolby sin sentido la alergia ha vuelto pero pronto pasará como aquella tarde dominguera inadvertida inédita en su corpórea voluptuosidad de sirena para los pensamientos paganos sin reproches ni arrepentimientos (me encapullo en perfecta mutación noveno pasajero) mi estilo es la respuesta insatisfecha, mejor que no soy, mejor que no voy abajo el telón casi todas las noches peregrinas de posesión único premio consuelo hoy vi imágenes conmovedoras del vano arte de las palabras romanzas con la pluma extraída del alma, con la voz autorizada hecha poesía en el sur que tanto detesto por aquella historia traicionera, aquella expansionista en anhelos inocentes e ilusos floto vago solo en la mirada asesina de su indiferencia infinita así pago, cobro, cosecho lo sembrado por series de temporadas sin replay los lunes son para el olvido, las noches para acostarse con ellas mientras los días asumen su canto repititivo en ingratitud perpetua me alejo de mi pequeña tarea, me quito de mi verdadera misión que no quiero abrazar I'm so tired...

jueves, 11 de abril de 2013

Drown In My Own Tears

"despegando de entre mis cenizas húmedas /las palabras que retornaron -no sé hasta cuándo, espero que por tiempo eternizante- y yo digo que no soy nada cuando mi alma no encuentra la otra parte que le falta/ amén de infinitas noches cómplices que no saben de grandes finales ni recuerdos gratos"...

miércoles, 27 de marzo de 2013

no te conozco bacalao...

Acaso una regulación del efervescente parecer de melomanía buscapie no descansa noches sin comparsa, oscuro manto de las letras suspendidas acurrucadas bailotean sigilosas para dos días sin feria no podré llegar a tiempo para el bacalao de semana santa (será calentao) y su día llegará para la cuenta de sus deditos pueriles de la mirada en mi espejo diosa de la avenida de la cotidianeidad, -sin reparos- con chequeadas dispares yo no sé las botellas vacías del pastor sin perros aguarda la combi animal en su Lima inquieta febril adicción de las horas virtuales, imagino un país lejano que solo yo recuerdo la pequeña bajoneada en su era cuarenta en su belleza unipersonal,va cayendo una lágrima mes de congratulaciones allá afuera -muy, muy lejano- con batería en el barrio sol aquí también se celebra a mi costado de la sangre contenida, no hay tonos ni comelonas cuatro días más bastarán para largarme un poquito, sin pega ni inmóvil la octava palabra (no la del sermón del inefable cardenal) mejor queda con huevos pascuales para las pequeñas criaturas estirando frágiles manitos la estación en muere, la ventana cerrada a medias, ellas friolentas, yo sorbo heladas el cierre mensual me perturba como una automática apuntando a mi cabeza en el jirón fraile -será como todas las lechuzas de la cuadra sobrevolando blues- ley seca mañana y pasado (si todos ya se han asegurado) campamento al parque de la vuelta silbando una de puro dolor, solo para mis ojos...

domingo, 24 de marzo de 2013

El Análisis

Ahora ya teniendo el análisis en frío del pasado partido con el histórico rival existió un principal factor que resultara determinante en el desarrollo del encuentro. La actuación del árbitro (argentino) que se equivocó a favor nuestro -mi veterano viejo cree que ha sido 'refilado', yo no creo si carecemos de peso dirigencial, hace años que perdemos en mesa, nadie nos respeta con los pseudodirigentes que ven en el fútbol su vil alimento en el sistema corrupto y mafioso dónde se mueven -tal cual es la FIFA intocable- a partir de la muerte del entonces presidente de la CSF Lito Salinas, muchas décadas atrás-. El de negro fue localista con o sin descaro pues no cobró un penal más grande que la deuda externa; no expulsó a Lobatón en una jugada que merecía otra amarilla (ya tenía); esos fallos que fueron injustos -pero la justicia no existe en este apasionante deporte, tamaña ironía- pudieron y debieron cambiar el curso del partido e incidir en su resultado final ya que a estas alturas estaríamos hablando de una derrota o un empate que tampoco sirve. Atención que Chile tomó el control del encuentro desde que se apoderó del dominio de la mediacancha porque jugó mejor y Markarián entregó el partido con la alineación que mandó a la cancha: Lobatón nunca debió arrancar a la sazón de las desafortunadas actuaciones de Ramírez y Cruzado responsables de la conducción y destrucción del mediosector -otros ladrillos más a nuestra (re)conocida gitanería tan peruana desde años inmemorables-. La diosa fortuna fue el otro factor que también jugó con el número aciago: el 13 -la hinchada es el jugador número doce-; un palo y dos salvadas en la raya ahogaron el grito de gol del equipo sureño. El segundo tiempo la historia fue otra, el equipo salió con otra actitud a buscar el partido, los cambios dieron resultados; en el primer tiempo (me comí esta parte) Álvarez ingresó con buen pie por un lesionado y desordenado Ramos; Lobatón que estaba en capilla, nervioso y desacertado en los pases fue cambiado por un pícaro y enchufado Mariño que empujó al equipo generando más ocasiones de gol en el segundo tiempo hasta la llegada del gol de Farfán -el jugador de la noche y el más desequilibrante- que definió mal en la primera hasta el rebote que terminara con el ansiado gol que alegró al país entero. Yo contabilicé siete ocasiones de gol (claras y las no tanto) en el primer y segundo tiempo por parte nuestra -incluyendo el gol- contra seis de Chile en todo el partido (incluyendo el penal no cobrado); así es que hay dos fases distintas de dominio del encuentro; el primer tiempo con un Chile como claro dominador y el segundo con un Perú equilibrando las acciones por la forma de encarar el partido generando las más claras: Pizarro y Hurtado; una noche para el olvido; pero Pizarro es más conchudo ya que en él recae la mayor responsabilidad por la categoría de jugador que es, que se le exige y espera siempre aún más, quién sabe si tuviera una especie de maldición con la casaquilla nacional ya que le resulta el manto nada sagrado, una suerte de fetiche exorcizante que lo convierte cada vez que la viste en un ser pequeño y en uno de los personajes más despreciados de este controvertido país. En el balance final: los arqueros -Fernández y Bravo- fueron baluartes cada uno en su escuadra pues acallaron las gargantas ansiosas del grito interjección más popular del planeta. La defensa no es colosal -una de las más vencidas y débiles del torneo eliminatorio- es el punto más débil que tenemos pese a destacadas performances -principalmente del debutante Joel Herrera-; junto al mudo Rodríguez con mayor aplomo y experiencia, Yotún -el invento y engreído de Markarián- es inconstante y bastante nervioso hasta que se da cuenta que puede y se manda hacia adelante como en el gol pero no lo hace siempre. En el mediosector ya nombramos a 'Cachito' y a Angelo con sus falsas actuaciones -un partido juegan bien y en el otro salen con los chimpunes cambiados, ¿mejor, peor? Farfán es el jugador diferente pero adolece de cuota goleadora porque ahí radica su deficiencia futbolera pues de lo contrario estaría jugando en un equipo de mayor jerarquía mundial. Yordy Herrera es para la espera pero tiene un futuro envidiable siempre y cuando evolucione no solo futbolísticamente, si no en lo físico, siempre y cuando desarrolle en su masa muscular y potencia que lo pondrían en una mejor vitrina del mercado futbolístico. Los grandes ausentes: Paolo Guerrero -actualmente en el mejor nivel de su carrera-, la cuota de gol que adolece Perú, sin él sufrimos y cuánto; Juan Manuel Vargas está cobrando las deudas de su loca cabeza y a mí mediano entender ya está bajando la colina de su máximo rendimiento, creo que su presencia resulta innecesaria ya que hace mucho que no aporta al equipo por su falta de profesionalismo, su falta de físico (y eso que ha bajado más de diez kilos), ya no es el jugador que se come la banda por la izquierda con sus subidas, sus centros venenosos, sus disparos potentes siempre buscando el arco rival; y con la garra que siempre le caracterizó; son ahora leyendas peloteras; ojalá me equivoque y me tape la boca pero creo que su caída está en proceso pese al cariño de la gente y la sobreprotección del más paternalista entrenador -más motivador que DT- como lo es el 'narrador de cuentos' el nada mágico Sergio Markarián (un viejo zorro, de los más 'floreros' que he visto en mi vida, claro con el sueldazo que cobra las balas son chocolatitos). Ya me olvidaba del 'León' Zambrano que muchas veces equivoca el concepto de que 'meter es llevarse la pelota junto con la pierna del rival', pero puede corregirse si él asume esa mea culpa, se le necesita bien concentrado y físicamente apto para defender la zaga; sus reiteradas lesiones hacen dudar también cuánto ha de durar en este deporte de contacto. Ha ganado Perú -como dijera un viejo amigo- "es un triunfo oasis en un desierto de derrotas" - una realidad casi surrealista que vive un país sumido en las ansias de ganar pero que le cuesta, que teme el triunfo pues se ha acostumbrado al camino más fácil y conformista: la derrota cotidiana, pues nadie que trabaja en el producto fútbol va a vender lo contrario jamás porque el sistema funciona así y la gente se ilusiona, es bueno ilusionarse, es bueno creer en que se puede (a pesar de que los medios y el sistema de la pelota negada siempre venden humo) porque el ánimo cambia, la gente se siente que es parte de este triunfo pasajero y mediático, todos quieren subirse al carro ganador -ahora sin Dakar-; sueña el país con la resaca del último viernes, yo no tanto porque soy un pesimista/optimista y un ácido crítico que sí cree que Brasil 2014 está muy lejos para nosotros a pesar de las matemáticas y del gran sueño que un pueblo sufrido y porfiado quiere ver y que no se lo cuenten como en México 70, Argentina 78 y España 82; ya es tarde, me apago junto con el computador...

domingo, 17 de marzo de 2013

(...) en la lluvia marzo...

Acuso recibos de ti (no de ti); absurdo y fatuo avanzo en la poca noche, como cada momento escogido y sin reservas... algo pasará -no tengo la fecha cierta ni la visión chamanera, no- solo sé lo que no podrá ser dicho con palabras... entonces viajo tras/por la lluvia de tus recuerdos (in)gratos por la culpa costumbre de ser lo que fui y no creí... el olor a tierra mojada me trae recuerdos fotográficos (en algunos no salgo bien) de la vida inocente y sin reparos... ayuda solo cuando lo crea y me apoyo en los rincones más absurdos de tus esquinas vagas y desiertas sin flor... la melomanía suma a la leyenda de los calendarios hace tiempo de eso, la pequeña trae siempre sorpresas en cruz... mientras creo en una nueva temporada reallitys infaustos guionizan mi vida sin permisos ni mayores contemplaciones... ya ella buscará su mejor perfil -sé que será así-, los viajes sin bus, las incursiones urbaneando en máquinas aciagas... resto sin resto por el restobar imaginado de pueriles anhelos en imágenes prontas de ser fundidas por la llamada -inbox-... nada de finalizar la teleserie desanimada today, el punteo 'Sabbath' épico en el pico más alto del acantilado... vuelvo entre mis pasos para mirar la lluvia caer como vieja balada chaclacaína antes de ver la luna acosando mi imagen vulnerable y pertinaz... el último vuelo del cernícalo noctámbulo en trompeta Hancock (sin aplausos masivos) la platea no existe, mi mirada -in glasses- solo servirá para cumplir mi misión imposible (...)

viernes, 8 de marzo de 2013

everybody hurts...

viernes que fuiste/ alcanzando las más empinadas escalinatas de tu tristeza agazapada/ sin brillo sin glamour/ con el solitario eco de tu voz imposible/ te veo y tú no/ a veces ser el hombre invisible sería lo mejor en una escena inconcebible/ respira tu espíritu triste porque nunca fuiste...

domingo, 3 de marzo de 2013

posible/imposible...

Vigilia, no siempre existente -a veces intro, otras outside- pero survivo subvierto la belleza es una naturaleza muerta que camina todos los días sin bodegón teleserie lating veredeando la mitad de la edad media sin títulos ni palmares strangers in the night, for nights, whitenights, blacknights silbando bajito espero el arribo de un tren cualquiera tu vida solo mi pensamiento viaja gratis sin pasaje por las puras e ingratas incorrespondencias -ya lo sé, no piensas lo mismo porque estás cómoda en tus mentiras verdaderas- así te repaso y te recuerdo como un espejismo sin señal abierta con taquicardias vanas ayer me contaron que ya no eres lo que creí siempre en ti (la verdad flotará aunque no sepa nadar my old friend) veriverano -dice mi tierna y despistada prole encubierta- la estación acusa desgastes improntus, bochornos por delivery, asaduras caterianas la poesía me regala abrazos virtuales que el alma inquieta presume e idolatra asume el rol de la cotidianeidad tantas veces desierta casi siempre en paraísos artificiales subyugados por la creencia de países tomorrow degustando la película parada, videando clásicos no aptos ni entendidos nunca jamás doblo siempre en u, contra el tráfico, abstraído por el corazón púrpura filosofal al barrio villa, para releer personajes que no me han contado para estirar siempre el brazo sin concesiones ni apuros la boca veintiúnica alfabeta que no puede contenerse por afloro siempre desde antaño tal vez sea por la gran culpa del legado del clan patriarcal desde inicios de la invasión oriental para venir a juntarse con la tierra madre yo te recuerdo -no por tributo canción este mi otra familia- por simples ganas de querer ser así, aunque sea lunar de otro valle me inclino ante la vida misma, me soslayo en contradicciones siempre inconfesas porque no se puede contener la acción devenida de los años recorridos en tu memoria canto sin ser la voz profesa, la memoria en letra corrida bajaré una vez más -cada domingo antes de la doce sin misa ni réquiem- para verte otra vez 'mirror girl' hasta las calles miniseries por el cebiche mercadito por verte solamente y sin remedio alguno; acompañarte en la mirada encubierta de tu balada cómplice, de placeres simples y sin detalles de dos seres bañados en su propia historia caminando hacia el final inconcluso como lo es esta vida misma que nos regala y nos quita el tiempo de ser lo que deberíamos aunque me lleve todo un largometraje conocer la respuesta imposible..

domingo, 24 de febrero de 2013

siempre intento, siempre vuelvo

Inicio sin reseteo por lugares comunes ensayo dominical -ayuno sin ser kamubi- (eso no puede ser una venganza, algo está mal mar adentro) las dieciocho horas del rally sabatino quemando la culpa de la demanda por la vida recuento su mirada de esfinge sin tiempo (compitiendo con Medusa por su colección stone) e insisto como perfecto fisgón de cuentos nada inmorales, la escaneo en cotidiano -expedientes sin X,Y,Z- el fragor de esta locura calor con sus huellas cómic horror por un premio de la academia viaje al centro del cubículo hostal sin remedio concebido (más que un hombre sin sombra) ya no veo como antes, ya no amo como antes, ya no creo como antes ya no confío como antes será así éste un día díptico -la ex diosa del cine hindú en su Almudena dual- bifurcación de una bitácora para dos, para la que necesita de mis cuidados intensivos en el distrito pituco me espera: como la tierra al agua, como la lágrima al pañuelo (...) después de la matiné la dejaré atrás - solo por sus vacaciones de última- el cielo es una caja china al revés y nosotros las sudorosas carnes sentenciadas vagaré con una cremolada al paso veredeando en tu nombre tierno y complicado -estúpido diccionario virtual que has venido aquí sin milagro concedido- la tarde morirá como la canción del brasilero nuevaolero sin rockola solo con recuerdo vermouth para la mujer/cita desde el sur hacia el barrio jardín con su apéndice más largometraje en technicolor será con capítulo siempre abierto con la fresca belleza de sus inmensos ojos mutantes ya intento, ya volveré...

domingo, 17 de febrero de 2013

La china descansa los domingos

Pasado el mediodía de hoy una señora de la tercera edad se disponía a pagar su pasaje –como en las tantas miles de cústers que pululan nuestra ensimismada ciudad-; le dio un sol al ayudante del chofer mientras iba diciendo: - “Baja en la Javier Prado por favor”. El cobrador se dio por bien pagado pero la viejita le replicó con voz firme: - “Joven, mi vuelto,yo siempre pago todos los días cincuenta céntimos hasta la avenida”. Éste resignado –le entrega una moneda de cincuenta- y refunfuñando responde: -“Señora, no sabe que la ‘china’ descansa los domingos”…

algo se cocina...

La incursión hasta el km noventa y siete concluyó en trece horas más allá de cualquier gota de sudor en mi nombre, en el de ellas, en el tuyo; en el del prestigio inconcluso. El pago por la causa de las mismas ilusiones cocinando la impaciencia, por las bocas en u, por el apretón de manos acechando satisfacciones ajenas, palmaditas de un triunfo mientras tanto hasta la próxima que nos veamos dónde el mar se estrella contra las rocas de las verdades a medias o en la vorágine ciudad capital acostumbrados a correr por la maldita supervivencia de todos estos años de gente. La noche también se fue con los infinitos peregrinajes desde hace un buen tiempo en placeres outsider, en varaderos adictivos por una causa vital e incomprensible desde el llamamiento a las filas de la introspección escribana por otras pasiones acuñadas en cajas mal embaladas en los rincones de los recuerdos impagos, de vidas enmohecidas de olvido, de souvenirs con historia propia que espero -once upon a time- alguna de ellas les dé mejor destino. Culmina pues este cortometraje de dos días verano en el horno limeño con rayos ultravioleta que algún día nos gratinarán -en los interminables círculos de Dante- como fiel venganza de los cientos de animales cocinados con mucho cariño a altas temperaturas en los parajes más insospechados por obra y gracia de la herencia ancestral a la cual me debo y dedico estas palabras lanzadas al viento...

domingo, 10 de febrero de 2013

así (¿no?) debería ser...

el domingo se presentó improntu como inoportuno; la llamada tempranera para la reunión imposible porque no se puede obligar al corazón que sonría mientras la realidad aprieta y desconsuela; así en mi posición aislada del clan salgo a caminar bajo el sol infernal para internarme en mis viajes -todos estos años contrapunto- urbaneando en las transgresoras máquinas de ciudad gótica para encontrarme con 'el espejo de mis ojos' atravesando el barrio jardín hacia la otra orilla salamanquina de cebiches y chilcanos mercadito; las chichas, colas, cremoladas y helados para contrarrestar la peor sed; la última película familiar cabeceando la fatiga semanal con el arribo desde el sur de 'mi mayor locura' en lonchecito del adiós mientras tanto; así debería ser en los tiempos de la supervivencia...

desayuno soliloquio

segundo mes en el día diez terminó la innombrable rutinaria por fin, por mientras el llanto del infante del piso tres en mi pensamiento sarcófago -lo maldigo bajito- dio con el amanecer domingo sin ramos, con las voces patriarcales en frecuencia inmodulada, el verano es una condena de película en este desierto de palabras ausentes, de miradas que ya han dado la vuelta a la esquina será peor cada año y al siguiente -bonus cancerígenus ozonus joditus totus- no me da el sol, prefiero el recuerdo in retro en el barrio dónde jamás descansa si así fueran todos los días anclado en este 4x3, en hueveo interminable el día resultará largo de cubrir, la horas necesarias con mi gusano en tiempos survivor las promesas pendientes son baladas imposibles de escuchar sin la rockola de Toniño transcurro entre avenidas doce pulgadas cada día vorágine en intros repitivos en closers all night long tose esa ventana NN en el edificio de los rostros que no quieren saber porque tal vez sea mejor así en el distrito clasemediero con historias barrio volteadas así yo siempre vuelo entre tres tierras barrio presentes en historias variopintas desayuno de letras compuestas sin cartas preparadas, la cuenta; es momento de salir...

viernes, 8 de febrero de 2013

Something in the way, ella no...

imposible desdeñar la mirada furtiva en tus labios negados / solo el pensamiento prohibido en días asesinos es un telegrama fuera de tiempo / la causa de lo que me conmueve seguirá siendo el fantasma inhabitable de mis sueños cómplices / la agenda verano es una condena y un espejismo próximo a sucumbir fuera de cartelera / hoy parece otro día, mañana indefinido por el comienzo atrás del final / aquellos rostros que creí recuperados pasaron como hojas secas silbando al viento / y la marcha de los corazones ensimismados en la avenida hiperrealista pintan como vanas estrofas llenas de cansancio fuera de control / algo...

miércoles, 6 de febrero de 2013

ángel de la tarde

tras la clásica garúa limeña, apesumbrado por la melancolía de los días cotidianos y de la vida misma; llegó la deuda pendiente cómo ángel de la tarde sin aviso, sin alerta; como inesperado eclipse solar al morir la tarde; alegró mi día aburrido, sofocante por el sopor de la onda calórica y de los sueños contenidos; el placer de ver sus ojos sonriendo; su hermosa estampa de musa de antes y después, su mirada clara y sin contratiempos bajan la guardia de cualquier oponente rendido por tan cautivante personalidad, abrazando un poco los años idos en el barrio jardín contra el tiempo asesino, el regalo prometido vino y se fue para la promesa de abril; te esperaré querida amiga, sentado en el paradero de siempre, con el corazón abierto y la mirada puesta en el este...

ecos...

el eco de su voz ni la respuesta que esperaba se quedó en el tapete de la impaciencia apesumbrada; la noche y el laburo del ratón sin queso ni gata, mis cordones umbilicales amortiguarán todo atisbo de melancolía y pago ingrato; paseo bus dragón naranja para cúster sin muerte con boleto pie derecho para caer accidentalmente en la reunión del clan, sumas y restas con producto bruto interno que intenta abrazar los errores casi como convidado de piedra; las musas pasarán y caminaré como siempre lo he hecho, entre las notas melómanas del blues de mi mediano metraje de vida incompleta, the last time is over...

domingo, 3 de febrero de 2013

the song remain the same

Dominical día que prendió desde muy temprano con el sol cegando nuestras miradas/ antes la última cita citable con la viajera del país de los embutidos glucosantes y los sonidos guturales para mañana en el día heavy/ apurando los pasos con mis dos cordones umbilicales desde el barrio jardín hacia el restaurante de la tía Paquita con el menú que sabe a hogar lejano y alma provincial / la visita tras largos meses de ausencia postergable al amigo entrañable que sabe de mis días luminosos y azules/ trago bandera más cervezas que acompañaron al partido que paralizó al país sumido entre sus propias contradicciones/ una raya más al muro de los lamentos sadomasoquistas con cuentas pendientes desde el setenta y cuatro, setenta y ocho, noventa y ocho y ahora con el enemigo histórico -eliminación cruel tan repititiva como la telenovela diaria de nuestra propia idiosincracia del país de nunca jamás- /así fiel a nuestra historia derrotista sumamos autogoles y excusas miles de un casi siempre 'la ominosa cadena arrastró'...

jueves, 31 de enero de 2013

confesiones de verano para ti

Los días veraniegos asesinan de sudor y agobio sediento a ciudad gótica, capital gris, metrópoli ensimismada de caos cotidiano y (des)orden de una modernidad que quiere ser lo que tal vez podría imaginarse, pero en una realidad que hierve como olla de presión social seguimos como país mutante emergente en vías, siempre en vías que desvían el norte para volverse sur; así paso los calendarios del nuevo año con la media centuria encima, con mis sueños contenidos, quemándome para la grasa de las capitales; la culminación de la jornada laburo con chaus de personajes convivientes de un story board distinto y parecido -day by day- las calles dibujaron paisajes de películas insospechadas; la noche es fresca para la juerga de muchachos inquietos que quieren sorbérsela de un solo trago; ese cuadrúpedo negro tirado -esperando al siniestro barquero llevárselo- a un lado del pasaje caminata no es más que la despedida de una vida de perros sin justicia, con olvido; la llamada a la hermandad de los años álbum, es un premio delivery, sin palmares pero con cariño premium; imposible acudir al llamado de lo que está fuera de la justa medida (su alegría no es mi alegría); la vida no siempre reparte en cantidades iguales, aprieta; luego existes...

domingo, 27 de enero de 2013

Crónica de un verano cualquiera

Ni el cambio de juego de los pretendientes sub20 podrá cambiar la historia de una eliminación anunciada -el circo del sol necesita malabaristas- nosotros jugadores. Ya se fue la tarde de cremoladas ausentes -once upon a time-, de raspadillas nostálgicas, de marcianos en bolsitas congeladas sin platillos voladores. Así pues llegó con puntualidad germana -bella laciada desde su ventana sin Julieta con estrellita del sur- (desde la calle de Pedro con apellido de alcurnia observo sin ser Montesco), me cansé de fumar los últimos cigarrillos de la impaciencia. El dindoneo de las campanas llamando a la misa de las siete y media irrumpe un tanto el silencio cúspide acompañado de ese rancio trinar del pajarito en off encaletado en su rama dominical. Treinta años -casi- de brecha barrial ahora concluídos en arequipeño almuerzo; -ella es la lora, yo el aprendiz de locutorio-; the final countdown + inesperados obsequios del primer mundo para el clan de tres, (no sabía,acuso sobrecogimiento,las palabras se caen de la mesa para enrollarse como aquel cochinito de la humedad debajo de la última piedra tras el regadío intempestuoso en el gran jardín de este domingo Tello). Lateo linceño, remedios para puntos bonus y mitigar los ajustes de la vida (una zarta de cohetones callejeros se suman en contra de la voluntad de estas palabras -in the keyboards-). Combi cansina en la gran avenida sin el acostumbrado trato despiadado ni carreras Dakar mortales por tregua dominical de calles desiertas; Jockey para dos, -she´s gone-; cúster javicha hasta el banco: -"chau escribe, chau responde". Reparados mis ojos artificiales para las incursiones nocturnas dejo atrás el gigante shoppinero para cruzar el puente del adiós pluscuamimperfecto con sabor a historia pendiente, de palabras que no saben, del secreto de sus lindos ojos sin copyright, de conversa inconclusa, de realitys esquivos,de tiempo cruel por tour imposible de seguir. -'China' hasta el Kentucky (¡qué rápido se conoce el mundo con una moneda!); apuro mis trajinados pasos para abrazar a mis dos tiernas, dejo los regalos encargados en sus inocentes manos; (la mayor se va a terminar su domingo intempestuoso); con la última será atravesando el arco salamanquino. Colas -iceberg- al paso para dos sedientos urbanos, películas del corsario casero ultimitas,el plátano helado prometido para mi tierno gusano con destino retirada hacia el próximo estreno. Suena el último disco de la rockola adiós -con pena desglorificada-, las dos combis muerte no lo serán hoy, suena el pitazo final confirmando la eliminación de esos pueriles muchachos soñando con esa papa más al caldo que nunca tomaron...

lunes, 21 de enero de 2013

El Tata

Mirándome a mí mismo como en el espejo ausente de años intrépidos y felices vago con esta vieja canción -en mi mente- para sostenerme de pronto y en nada la ópera clásica pero reinventada, única para corazones melómanos de película soy un polizonte, un ocupante temporal, un pasajero del tiempo sin espacio prosigo con la herencia de mi Tata contando sus estoicos pasos desde el barrio jardín charlando con quién se le cruce en el camino no importa sin distingos, sin clasismos, sin colores, sin edad, sin credo, ni condición social así era el patriarca -antimaoísta- vivía de acuerdo a su corazón de origen campesino que respondía a una sensibilidad social -casi socialista- en su contradicción doctrinaria, así lo recuerdo hasta sus cien años históricos que la casualidad de esta noche 'remembérica' resultaron en este tributo insospechado ya estaba imaginando volar hacia otra parte los juegos de la mente son caprichosos, así me despido con su mirada tierna y sabia con sus arrugadas manos que escribieron hasta el final de sus días desde aquel longevo velador en su cuarto subte, mirando hacia el jardín interior de nuestra entrañable casa, pasamos ocasionalmente con mi tierno gusano para ver desde afuera, desde el parque (de la mamá Pinta) una vez más ese clásico mural en la sala de estar -de los cuatro grandes- pintado por mi hermano Kique como hermoso legado imperecedero solo la última voz del Tata: " A comer " (sicfan)...

sábado, 19 de enero de 2013

verano sin embargo

De silencio y calor desbordante el verano asume su rol más agobiante los días se han traducido en años que trato de entender porqué llegué al paradero 50 seis años también comencé otra historia unipersonal que asumí contramarea 'deberíamos estar mejor' -sentencia el patriarca nunca conforme- (me) suena a estribillo paporretero en terca e incomprensiva reflexión infinita las calles son ahora distintas en sus nueve como jugando hasta que un día expire éste será mejor, éste es nuestro, una ilusión en Blue Ray pinta mi paisaje agreste yo comediante, yo mutante, yo mimetizante urbano, yo enervante en mi blues por día lavaré mil veces mi cara cubierta de sudor laburo, siempre luciré setentero en mi estampa desde el setenta y dos desde el colegio libérrimo sin Melody con imágenes imposibles de olvido me creo la caja negra que algún día en cualquier parte narrará lo que ha de ser cremoladas psicodélicas no saciarán la sed que siempre seguirá persiguiéndome los adoquines rememorados en cerveza para palomillas colegiales nuevaoleros esas pelotas contenidas en mágicos helados los trajo un viejo cuento en helicóptero chups cielo, patito cantonés, muerte atardecer, corazón asesino y neutral sentimiento Óscares a la infancia cúspide de veranos hojeados con palmares directos y sin escalas mañana es igual que hoy, ayer una película repetida, otra vez sin guión ni brújula hacia la playa ausente de mis malecones encallados por una promesa pendiente...

martes, 15 de enero de 2013

wild is the wind

abrazando la noche como si fuese la última, con la incondicional compañía de Sole -la que está o está- van estos sinsabores de pulsos perdidos en letras vanas con destinatarios negados, voy tragándome mis pasos perdidos como un ciego en la larga avenida de mis años inconclusos, no expiro pero respiro, así es que asumo mi bitácora abortada (de tumbo en tumbo), cortometrajes de vida más allá del álbum con recuerdo y sin nombre; esperando en el paradero unipersonal la llegada de la viajera del viejo mundo, un día cualquiera -si es que su memoria quiere-; oh la noche y mi viejo teclado escribano de verbo sin rastro, de días acechantes como la espuma de la vieja botella lista para morir de un solo sorbo; salud...

domingo, 13 de enero de 2013

el puzzle de Sole...

comiéndome las calles de este domingo agobiante y conmovedor; me fui con ellas al rescate de un cebiche que calme este espejismo cotidiano e inmediatista, lateo de tres por tres, una vez más al cubículo refugio por una cabalgata cinemaníaca que no es más que la pieza que faltaba al puzzle de Sole...

miércoles, 9 de enero de 2013

Julio en enero

La noche golpea más fuerte mis sentidos tras la noticia aciaga desde el viejo mundo, así viajo una vez más por el tiempo in retro, los lamentos quedarán en el tintero del abrazo postergado por la distancia cruel, porque no se puede volver atrás con una varita mágica para resolverlo todo; así con el escalofrío contenido de mi amigo contemporáneo en el colegio aquel con nombre de árboles frondosos y verdes como era/como es mi barrio ceja sierra, trago mi saliva más pesada y me acomodo los lentes para ver mejor la realidad que nos es esquiva y nos lastima; me quedo con tu imagen de niño en primaria, con tu sonrisa pendenciera, con tu lenguaje pueril y fantástico, con el aroma de los jazmines chaclacaínos que hoy quisiera recorrer para vernos como aquellos días en los salones nuestros, en la amistad plena y sana que la edad de la inocencia no miente jamás; Julio Reátegui -in Boston- yo te recuerdo como si fuese ayer..

sábado, 5 de enero de 2013

joroba sin sobar

Alma de noche que no viaja subyugada por el paisaje urbano de ida y vuelta


abrazar al boletero de la Calle Uno no fue posible en su día onomástico -será cuando se podrá-


ayer se fue, premiado de saludos por todas latitudes -unos no leen, no escuchan, no hablan-


aún creyendo que la vida no me ha alcanzado por pueriles perfiles progresivos (no me exalto como antaño)


celebration for fifften years old será/es una pendiente irresoluta, solo sé que no se puede


ellas esperan hacer algo, en el resurrection sunday una 'chiquita' por nuestra familia pequeña cumplo


otra semana volteada para el calendario amenazante que corre como ánima endemoniada


una vez más vagaré sin tu presencia lejana que es una realidad que golpea mis años inconclusos


ni telephone exchange, el buzón vacío, el mensaje de la botella jamás varó en la playa recuerdo imposible


los buenos muchachos han partido, ahora son otros con rostros boceteados que animan mi camino a medias


apagada la radio del convocador de mi historia cómplice el aborto reuna se cae de maduro


yo no lo haría de esa manera, pero hay estilos y fugas calladas que inimagino regalárselas a otros


encuentros imposibles, conversas postergadas una y otra vez, como quisiera ser el genio de la lámpara


chau de olvido inquieto, contemplo y atesoro las escasas y valiosas llamadas con sabores sinceros


'I like it'se ha vuelto una costumbre y una modita en constante posteo de las redes adictivas


después del 'santoyo' sin velas ni torta me sumerjo al rito nocturno every day


ayuno mi silencio cobarde y escapista para decirte que éste es el último pensamiento que viaje hacia ti


en el distrito regazo de refugio Fray Luis de León Hotel me encaleto por bitácoras insospechadas


que flotan en mi alma cansina cada día en la noche no saldré a la ventana...

martes, 1 de enero de 2013

New year day

Acabose el último día del año (que no se disolvió el mundo, solo más vaticinios inútiles y profecías inverosímiles) de la jornada laboral con puntos a favor -las cifras rojas las dejamos para la enmienda-; tras la despedida tradicional augurando sentimientos favorables y buenos deseos recíprocos con los mutantes de la Ramón Castilla (no muy afecto a estilos recogidos -all of the time- concesiones conmigo mismo); voy dejando mis pasos cansinos por las cuadras semioscuras de mi nuevo barrio chamberil como las últimas páginas de vanos poemas alargados arrojados dentro de las mismas botellas que alucino en mi mar inmemorial.

La veredas de la avenida avionera -junto al óvalo higuereteño- han sido tomadas por vendedores ambulantes sacados de una realidad irremediable que no es más que la angustia de la vorágine contenida de ciudad gótica calcutizante que espero no reviente surrealistamente más allá de toda imaginación novelística y apocalíptica.

Guarida y baño, vestuario para la salida a la invitación ofrecida por mi entrañable amigo de/sde érase una vez el otoño del setenta y cuatro en la calle Tomasal cuando dos púberes inquietos querían tragarse la vida a bocanadas; han pasado cincuenta años de mi película de vida y seguimos siéndolo contra toda desaveniencia que sucede -porque nada es fácil, nada es perfecto- en este camino pedregoso lo que la hace más estoica y memorable esta amistad que abraza nuestros años recogidos con historias cómplices (solo falta mi compadre que está lejos pero no del recuerdo insoslayable traído en las conversas a veces abstemias, casi siempre bohemias).

Los sms de mi hija mayor contando de su viaje en la ciudad blanca, de su regalo prometido, de su alegría confundida con la felicidad que añora -junto a su medio corazón que la ha cautivado como Robin a su lady Marian-.

Interwiew obligado para volver a nuestro escenario a diez cuadras de mi jato en el barrio clasemediero, con el aderezo musical que siempre nos gusta, con la parrilla del Birri (anfitrión de esta noche de última), sus kamubis cuñados, su exótica dama de las dunas y los dátiles ancestrales, sus pequeñas ninfas peruanopalestinas -más ricas que cientos de shawarmas-, su hermano de la calle Contumazá cruzando mi ex barrio jardín; también un personaje de nuestras vivencias comunes y prohibidas; todos juntos alrededor del calor de una parrilla amical, con bebidas espirituosas para sazonar nuestros sentidos, para no cabecear -como casi siempre suelo hacerlo-, para creer que será mejor como una terca creencia de sueños ambivalentes.

Ya las cuatro a.m.; retirada porque ya nada es como antes, el cuerpo demanda descanso, taxi satelital, 
-gracias comparito por la gentileza y por decir que ésta es mi casa también bienvenido cuando quiera-.

Mi estómago y mi fatiga me han jugado en contra; ya no puedo, he de incubarme para la hibernación justa y necesaria, mañana es hoy y después quién sabe...