El día de ayer, tras el término del almuerzo familiar de mi viejo y dejar a las chicas jamás pensé que iba a suceder algo tan dramático como insólito -hasta tal vez incomprensible y absurdo-.
Yo me iba a reunir con mis patas del cole -Lucho y Rubén-; así el 'cabezón' me vino a buscar para encontrarnos con el 'birri' en la intersección de la Canadá con la Rosa Toro.
Paralelamente Isaboe había pedido permiso a su madre para salir a la casa de LG -su enamorado- en su domicilio de la Calera de Monterrico, algo que ella no suele hacer ni que Liliana le dé permiso -eso después me llamó la atención- (dejé a las chicas a las 5:30 p.m.).
Bueno, yo ignoraba todo eso; así partimos los tres caballeros de la noche con destino a la Aviación (paradójicamente cerca a la Calera) para encontrarnos con el 'mono' Estupiñán quien se iba a sumar al grupo para conversar, picar algo y tomarnos unas chelas; como siempre con el único pretexto de vernos y no perder la costumbre de frecuentarnos.
Así ya estábamos en un hueco picando algunos anticuchos y pancitas (que estaban regulares no más, dicho sea de paso) y dándole curso a las latas que gentilmente Lucho invitó y a las botellas nuevas, eran las siete y treinta; me llama LG preguntando por mi hija -la comunicación era pésima, solo atiné decirle que llame a su mamá-.
Al rato llama Liliana -entre nerviosa y preocupada, diciéndome que Isaboe había salido a las cinco y treinta; LG la llamó previamente preocupado por la hora y la ausencia de mi hija.
Todos nos preocupamos, las llamadas continuaron, esta vez con su madre llorando, LG: que no llega hasta ahora. Anda a la casa, ahí nos vemos-.
La reunión no daba para más, la cuenta y a quitarnos porque la prioridad era otra.
Un taxi, Luchimba se queda en el camino; Rubén gentilmente me acompaña hasta la casa del papá de Liliana -quedamos en que después le llamaría para informarle la situación-
Liz -mi ex cuñada, su hermana menor- me llama, acordamos en encontrarnos en la casa; encuentro a Liliana sollozando, llamando a medio mundo (pensando lo peor); la calma es lo esencial en estos momentos, no todos reaccionamos igual frente a determinadas circunstancias (trato de calmarla, enfriar el ambiente que ya se vislumbrava tenso).
Llegan sus viejos de Luis Gerardo, Liz al poco rato (después llegaría su hermano Aland con su esposa Janet -como dije antes, Liliana llamó a quienes creyó podían ayudar, solo faltó Batman)transcurren algunos minutos; LG cuenta que tiene registrado una última llamada (8:00 p.m.) perdida en su cel, era de Isaboe desde un público (para colmo de males su cel está muerto).
Irónicamente y como final de Hitchcoock -llama su hija Vanessa dando la feliz comunicación que Isaboe había llegado a su casa, al parecer está bien, no sabemos más (eran las ocho diez de la noche)-.
-¡¿Pero ustedes están aquí, Isaboe qué hacé allá?!, -pregunta Liliana, incrédula y fuera de sí.
Le explican que acababan de recibir esa llamada mientras se dirigían para acá-
Confirmada la ansiada respuesta -que todos queríamos escuchar- Liliana rompe en llanto, su hermana la abraza, todos respiramos más tranquilos; quedamos en ir rápidamente para allá -a recoger a Isaboe y averiguar qué pasó- con sus padres de LG.
A la salida de la casa nos encontramos con la mamá Pinta (mi madre), buenas noticias, ella preocupada pero calma -así es ella-.
Vámonos al toque, llegamos en menos de media hora (extraña e inédita manera de conocer su casa, la visita era para setiembre, en fin); Isaboe está sentada enla sala(entre asustada y asombrada por la suerte de nuestros rostros -enojados y preocupados-).
Yo tal vez sea seco, tal vez no muy cariñoso, ni demostrativo, hasta tosco -afirma siempre su madre, quizás haya sido/es haberse criado en un hogar machista con muchos hombres, no puedo remediar eso-.
Es así que mis primeras reacciones (al verla aparentemente sana y salva a mi hija) fueron de increpación, quería saber qué había pasado en realidad, una verdad que me convenza y me deje satisfecho por todo este infeliz trance en el que nos hemos visto involucrados -propios y ajenos-las pasadas horas llenas de angustia y alta tensión.
Isaboe es un poco fría y contó que se demoró media hora en llegar de la Canadá a la Aviación y que cerca de dos horas para llegar a la Calera -no pasaban micros, los pocos iban llenos y había perdido total noción del tiempo; le preguntó a una tía, allí es cuando llama a LG.
LG que no le cree -ese es un problema que ellos tienen que resolver; él es muy celoso, parte de su inseguridad, de su falta de madurez, hasta se imagina que le engaña con otro compadre-.
Yo le creo a mi hija, lo que es totalmente increíble es la castidad apabullante, la inocencia, la falta de reacción, de comunicación, de correspondencia, de sensibilidad, de calle, de respeto, de despreocupación de ella hacia todos nosotros (¿habremos sido así nosotros, es esto parte de una generación irreverente y posmoderna que no cree en estas 'huevadas' llamadas valores?).
Carolina -la mamá de LG- perdió el pasaje para ir a cerrar un negocio a Chiclayo, no podía viajar viendo así a su hijo que se sentía culpable y responsable por Isaboe y por el cariño que le guarda toda su familia (el destino quiso que Isaboe vaya para allá y no LG, como siempre suele recogerla), Luis Humberto -padre de LG- es más pragmático y calmo, sin embargo lo sentí incómodo y escéptico por el argumento de Isaboe (reitero que ese es un tema que tienen que resolver estos dos jóvenes que dicen que se quieren pero que por su inmadurez están enfrentando muchas complicaciones propios de su inexperta vida).
Luego del acribillamiento de cuestionamientos hacia Isaboe (ella no quiso responder más), enrumbamos hacia la casa de su madre, llegamos.
El esperado encuentro, el abrazo interminable, el llanto de sentimientos encontrados entre madre e hija.
Las gracias hacia los padres del enamorado, algunas discrepancias por las palabras fuertes de LG hacia Isaboe, la protagonista de esta búsqueda implacable que resultó corta -enhorabuena-.
Por mi posición frente a la situación; bueno, pude ser duro, desaprensivo pero no irrespetuoso, siempre digo lo que pienso, mis palabras no siempre son bien recibidas, eso lo sé, no podemos agradar a todo el mundo -así sea mi hija- (así somos de dispares sus padres, -una madre sobreproteccionista y nerviosa, criada a la antigua usanza pero más cariñosa que este narrador de cuentos con/sin sentido).
Desenlace feliz, volvió el alma hacia todos nosotros, calabaza cada uno a su casa.
Al día siguiente hoy, en la jormada diaria -parecía un día como cualquier otro-, no es sino hasta pasado el mediodía (después del almuerzo) que empiezo a ver chispitas, borroso, me siento mareado.
Algunas horas después aparecen las naúseas, voy a buitrear al ñoba, le pido al dueño (my uncle) que me compré algo para la migraña (hace más de diez años que me dio una crisis parecida).
Ya no puedo más, el dolor de cabeza es insoportable y perturbador, me siento débil, los muchachos aconsejan que me cambie y me vaya -llega Lique, el hijo del dueño-, pido permiso para retirarme, me lo da mascando sus dudas, me voy.
Entro sigiloso a la casa, para no hacer ruido, voy directo a mi cama para echarme, le digo a mi madre que estoy con migraña, me va a preparar un caldo de gallina para que me pare más tarde.
En el transcurso de la tarde llamo a mi ex, me hace el servicio de alcanzarme unos Panadol fuerte -de 500 mg-, le agradezco; jateo entre los dolores que se alejan un poco, un mensaje más para 'Winny turtle' (me alienta, desea mi pronta recuperación -su hermano también está algo 'femo'-y que le cuente la razón de mi actual estado, más tarde se enterará, de eso estoy completamente seguro).
Isaboe llega a ver cómo estoy, me compra una sopa Pac Pow -para mi almuerzo de mañana-, Luana también llama y que me mejore -dice la pequeña maravilla-.
Pasó algo, me siento mejor, me empujo el 'calderón', algo de cable y de allí a sumergirme a este, mi obsecado, vehemente, obsesivo y compulsivo interés por contar lo irrelevante así como lo rescatable que pueda tener esta mi extraña y azaroza vida.
Ya es mañana y es otro día también, buenos días a todos.
martes, 31 de agosto de 2010
lunes, 30 de agosto de 2010
HOLIDAY
Es -FERIADO- (¡qué alivio!), y como no hay sin suerte, estamos aquí sentados en preferencial para dedearle a las teclas que nos sumergen por paraísos mediáticos antes de retornar a la concreta pesadilla llamada realidad (la puta).
Me tocaba chambear pero el destino quiso que esté presente un 30 de agosto más en el sinuoso calendario de nuestras miserables vidas; the reason: el 'santo' de mi viejo, el patriarca, el druida, el gurú, el nuevo tata del clan Wong (EWC).
Y como no podía ser de otra manera, la gran, la perfecta excusa para juntarnos la familia nuestra para compartir los placeres culinarios que mi apoteósica mamá Pinta prepara con el amor y cariño depositados y acumulados por toda una vida al lado de Kike (así prefiere que lo llamen, antes que abuelo y otros sustantivos no menos placenteros para él que lo relacionen con el avance incontenible tiempo -su rollo-).
El treinta de agosto también es el día de Santa Rosa de Lima, de la controversial policía peruana y cumpleaños de mi añorada abuelita, la mamita Rosa (progenitora de mi padre).
Hace más de cuarenta años que ella celebraba -con el resto del clan Wong: los Reaño, mis otros primos hermanos- en su histórico bar/restaurant 28 de julio; grandes almuerzos, grandes jaranas criollas, donde 'caía' el guitarrista -de leyenda- criollo, Óscar Avilés junto con otros amigos y familares directos de mi mamita provenientes del alma viva de los populares Barrios Altos, La Victoria y el Callao.
Ocasionalmente se celebraba de igual forma en casa de mi tía Carmen Wong (hermana mayor de mi viejo) quien también goza de una mano privilegiada para las artes de la culinaria; pero hechos que no valen la pena comentar; nos alejaron como familia, anduvimos por más de veinte años distanciados y perdidos en el tiempo.
Tal vez exista la posibilidad de juntarnos nuevamente, la verdad, no la encuentro, ¿alguien la tiene?
Se acerca la hora del almuerzo, el tiempo se me viene encima, tengo que recojer a mis hijas.
¿Llegaremos a la estoica y desfalleciente tercera edad?, solo sé que hoy la pasaré con mis hermanos, sus hijos, mi querida vieja y alginos personajes insignes -muy íntimos-; sumaremos un punto bonus a este día especial que acompañado de este sol naciente se asoma como interesante.
A la salud de don Kique Wong Crespo y sus setenta y siete agostos ambivalentemente vividos (¿quién soy yo para desentrañar tamaño cúmulo de experiencias vividas?).
Me tocaba chambear pero el destino quiso que esté presente un 30 de agosto más en el sinuoso calendario de nuestras miserables vidas; the reason: el 'santo' de mi viejo, el patriarca, el druida, el gurú, el nuevo tata del clan Wong (EWC).
Y como no podía ser de otra manera, la gran, la perfecta excusa para juntarnos la familia nuestra para compartir los placeres culinarios que mi apoteósica mamá Pinta prepara con el amor y cariño depositados y acumulados por toda una vida al lado de Kike (así prefiere que lo llamen, antes que abuelo y otros sustantivos no menos placenteros para él que lo relacionen con el avance incontenible tiempo -su rollo-).
El treinta de agosto también es el día de Santa Rosa de Lima, de la controversial policía peruana y cumpleaños de mi añorada abuelita, la mamita Rosa (progenitora de mi padre).
Hace más de cuarenta años que ella celebraba -con el resto del clan Wong: los Reaño, mis otros primos hermanos- en su histórico bar/restaurant 28 de julio; grandes almuerzos, grandes jaranas criollas, donde 'caía' el guitarrista -de leyenda- criollo, Óscar Avilés junto con otros amigos y familares directos de mi mamita provenientes del alma viva de los populares Barrios Altos, La Victoria y el Callao.
Ocasionalmente se celebraba de igual forma en casa de mi tía Carmen Wong (hermana mayor de mi viejo) quien también goza de una mano privilegiada para las artes de la culinaria; pero hechos que no valen la pena comentar; nos alejaron como familia, anduvimos por más de veinte años distanciados y perdidos en el tiempo.
Tal vez exista la posibilidad de juntarnos nuevamente, la verdad, no la encuentro, ¿alguien la tiene?
Se acerca la hora del almuerzo, el tiempo se me viene encima, tengo que recojer a mis hijas.
¿Llegaremos a la estoica y desfalleciente tercera edad?, solo sé que hoy la pasaré con mis hermanos, sus hijos, mi querida vieja y alginos personajes insignes -muy íntimos-; sumaremos un punto bonus a este día especial que acompañado de este sol naciente se asoma como interesante.
A la salud de don Kique Wong Crespo y sus setenta y siete agostos ambivalentemente vividos (¿quién soy yo para desentrañar tamaño cúmulo de experiencias vividas?).
sábado, 28 de agosto de 2010
Como casi todos los sábados
El día laboral culminó al fin, ha caído la tarde una vez más y la noche asoma sigilosa para el solitario habitante de la noche; examina sus culpas -one more time- y se arranca a cargar las baterías de su trajinado cuerpo no sin antes visitar a sus cordones umbilicales y acordar para una próxima salida juntos.
Ya es tiempo, primero busca un poco de material audiovisual para matar el tiempo en sus ratos libres; latea en busca de comida (se pasó del Fifo's), llega a un nuevo 'hueco', el letrero invita: TACOS.
A ver pa probar y sacarse el clavo -dice-, el especial de la casa es pollo con chorizo + huevo; suena rico, pide uno mientras observa el partido de vóley del futuro de las chicas que jamás alcanzarán el nivel obtenido por las brasileras, simplemente por la informalidad de un país que no deja de ser auténticamente 'chicha'-dizque en crecimiento (de corrupción, se nota a leguas)-.
Bue, ya está su pedido y se dispone a darle vueltas al apetitoso y humeante mejicano.
Se fue tan rápido como vino (10' bastaron), el hambre arrecia y el león no perdona.
De vuelta a I'm going home, "hueco dulce hueco"; los DVD de Journey y Hendrix sirvieron de gran antesala musical para el 'escritor furtivo' que suele sucumbir a su vehemencia obsesiva y adictiva que no es otra que plantarse frente al monitor y teclear cada palabra mal dicha o arremetida por creación absurda y cotidiana, imaginaria de un mundo interior que lo salva para no desmoronarse a pedazos de lo que queda de su magra humanidad.
Un poco de Yahoo, otro de Fb, algo para que Demond Nights pique y aplaque su insano gusto por lo prohibido.
Está en esto, se acerca el gran finale atravesando la agonía del black sabbath y entrometiéndose entre el domingo que se le viene encima, hace una pausa...debe terminar/lo de una buena vez.
Como casi todos los sábados vive la misma historia a la misma hora y en el mismo canal, se acabó la programación, es una vida pequeña..."toda esta miseria no es nuestra...".
Ya es tiempo, primero busca un poco de material audiovisual para matar el tiempo en sus ratos libres; latea en busca de comida (se pasó del Fifo's), llega a un nuevo 'hueco', el letrero invita: TACOS.
A ver pa probar y sacarse el clavo -dice-, el especial de la casa es pollo con chorizo + huevo; suena rico, pide uno mientras observa el partido de vóley del futuro de las chicas que jamás alcanzarán el nivel obtenido por las brasileras, simplemente por la informalidad de un país que no deja de ser auténticamente 'chicha'-dizque en crecimiento (de corrupción, se nota a leguas)-.
Bue, ya está su pedido y se dispone a darle vueltas al apetitoso y humeante mejicano.
Se fue tan rápido como vino (10' bastaron), el hambre arrecia y el león no perdona.
De vuelta a I'm going home, "hueco dulce hueco"; los DVD de Journey y Hendrix sirvieron de gran antesala musical para el 'escritor furtivo' que suele sucumbir a su vehemencia obsesiva y adictiva que no es otra que plantarse frente al monitor y teclear cada palabra mal dicha o arremetida por creación absurda y cotidiana, imaginaria de un mundo interior que lo salva para no desmoronarse a pedazos de lo que queda de su magra humanidad.
Un poco de Yahoo, otro de Fb, algo para que Demond Nights pique y aplaque su insano gusto por lo prohibido.
Está en esto, se acerca el gran finale atravesando la agonía del black sabbath y entrometiéndose entre el domingo que se le viene encima, hace una pausa...debe terminar/lo de una buena vez.
Como casi todos los sábados vive la misma historia a la misma hora y en el mismo canal, se acabó la programación, es una vida pequeña..."toda esta miseria no es nuestra...".
viernes, 27 de agosto de 2010
DISPAROS AL CORAZÓN
Hace algunos minutos -luego de conversar virtualmente con una de mis mejores amigas del cole, sino la única- anduve chequeando, observando, admirando, contemplando una treintena de fotos que ella tuvo la suerte de capturarlas (¿Adita Thinkerbell fue la fotógrafa ilustre?) en el tiempo y que ahora los que estuvimos y quedamos aún para hacer un revival, un flashback, un retrofeeling; la verdad que me cuesta creer/lo que han transcurrido treinta y un años desde nuestra salida de las aulas escolares.
Y tal como la linda tortuga lo expresa -con el corazón abierto-: "Al verlas nuevamente se me hizo un nudo en la garganta"...
Así también lo sentí, es un sentimiento inexplicable, se me erizaron los pelos de la piel y la gallina hizo piel de mí o viceversa.
Miras, remiras, vuelves a mirar, ya no eres el mismo; muchas cosas pasaron, cambiaron y aquellos amigos/as que un día fueron grandes contigo en el colegio; hoy dejaron de serlo, salvo algunos que conservas como aquella 'vieja' cajita de música que le dabas cuerda y que aún la guardas pese a los embates del tiempo, la quieres como si fuera la única que queda en el mundo y no piensas deshacerte de ella jamás, tal vez parte de tu última voluntad es que te entierren o cremen con ella.
Algo así es la amistad, la verdadera, la de ayer y la de ahora.
Ha sido como volver a ver aquellas clásicas películas: "Goodbye Mr. Chips y Melody".
Disparos al corazón me han tocado, no estoy herido, tal vez algo melancólico pero no triste ni depresivo, volver al álbum del pasado me ha reconfortado y he sonreído otra vez como un chiquillo, como aquel introvertido, pequeño y flacucho colegial que anduvo por allí -entre el setenta y cuatro al setenta y nueve- habitando su propio mundo interior, aprendiendo, conviviendo y compartiendo con aquellos amigos de pendejadas ilustres y de amistades verdaderas.
Will got it gun.
Y tal como la linda tortuga lo expresa -con el corazón abierto-: "Al verlas nuevamente se me hizo un nudo en la garganta"...
Así también lo sentí, es un sentimiento inexplicable, se me erizaron los pelos de la piel y la gallina hizo piel de mí o viceversa.
Miras, remiras, vuelves a mirar, ya no eres el mismo; muchas cosas pasaron, cambiaron y aquellos amigos/as que un día fueron grandes contigo en el colegio; hoy dejaron de serlo, salvo algunos que conservas como aquella 'vieja' cajita de música que le dabas cuerda y que aún la guardas pese a los embates del tiempo, la quieres como si fuera la única que queda en el mundo y no piensas deshacerte de ella jamás, tal vez parte de tu última voluntad es que te entierren o cremen con ella.
Algo así es la amistad, la verdadera, la de ayer y la de ahora.
Ha sido como volver a ver aquellas clásicas películas: "Goodbye Mr. Chips y Melody".
Disparos al corazón me han tocado, no estoy herido, tal vez algo melancólico pero no triste ni depresivo, volver al álbum del pasado me ha reconfortado y he sonreído otra vez como un chiquillo, como aquel introvertido, pequeño y flacucho colegial que anduvo por allí -entre el setenta y cuatro al setenta y nueve- habitando su propio mundo interior, aprendiendo, conviviendo y compartiendo con aquellos amigos de pendejadas ilustres y de amistades verdaderas.
Will got it gun.
miércoles, 25 de agosto de 2010
La niña del emangioma milagroso
Vino al mundo un veintiséis de agosto de mil novecientos noventa y nueve;
llegó por obra del destino juguetón, impredecible; tendencioso y acorrralador.
Desde que le aparecieron los primeros pelitos en su inocente cabecita
ya se vislumbrava diferente, tenía el cabello ondulado -casi ensortijado diría-
y lo primero que saltó a la vista fue aquel puntito rojo como la sangre
en su mejilla; que luego los galenos explicarían que no era un lunar de carne
como creíamos, una tumorización menor -dijeron- que había que tratar
que había que observar para determinar la evolución de ese capricho
de la madre naturaleza y así fue cambiando de color conforme nuestra
hijita iba creciendo, algunas visitas al Hospital del Niño bastaron
para que su marca registrada (que parecía un pedazo de goma de mascar)
se fuera absorviendo para tomar el color blanquiñoso de su exótica fusión.
Cuando estaba cercana a cumplir el primer año de vida
pasó por un traumático trance; convulsionó varias veces
y en uno de los peores shock ingresó a la UCI de una conocida clínica;
también nació con un estigma y con la suerte de su lado (aún no era su hora).
Algo similar me pasó -hace tanto tiempo, era muy tierno, visité un hospital
no exactamente en situaciones felices- cuando tenía cuatro años
la fatalidad tocaba a mi puerta, la señora de las manos esqueléticas
con su barca de viaje sin retorno me dio una oportunidad y así
de similar manera, en tiempos distintos, ambos superamos
una durísima prueba y aquí henos de vuelta.
El tiempo ha pasado, ahora está en quinto grado, la 'flaca' sigue estirándose
no es la mujer elástica pero tiene un aura especial, es carismática, es linda
y como todos nosotros, tras estar subiendo la cima hemos rodado y tocado fondo
estamos tratando de recomponer las cosas; hay muchas que nunca más
volverán a ser las mismas, pues el pasado enterrado está, la mira es otra.
A ti que eres la alegría de la casa, la que quieres entender porqué ya no
los girasoles brotarán en el jardín de tus más caros anhelos o cuán difícil es
entender el mundo de los adultos y que ellos te entiendan a ti.
Mañana cumplirás once dianas y estando ad portas de la pubertad
sé que es difícil ser una niña viviendo muchos mundos distintos
y empiezas a creer que la vida es así, que nada es regalado y tratar de ser feliz
es una historieta surrealista con final de Tarantino.
Luana, mi pequeña mujercita, quisiera que las cosas fueran diferentes
no podemos torcerle el cuello al destino, tendrás que comenzar a escribir
tu propia historia, tengo muchas expectativas en ti, no cambies, sé siempre tú
y trata de seguir a tu corazón, algo que me sigue costando tanto, tanto...
Recibe este, mi presente para ti y por ti.
Te quiere, tu padre:
Willy
Villa Jardín, 25 de agosto de 2010
llegó por obra del destino juguetón, impredecible; tendencioso y acorrralador.
Desde que le aparecieron los primeros pelitos en su inocente cabecita
ya se vislumbrava diferente, tenía el cabello ondulado -casi ensortijado diría-
y lo primero que saltó a la vista fue aquel puntito rojo como la sangre
en su mejilla; que luego los galenos explicarían que no era un lunar de carne
como creíamos, una tumorización menor -dijeron- que había que tratar
que había que observar para determinar la evolución de ese capricho
de la madre naturaleza y así fue cambiando de color conforme nuestra
hijita iba creciendo, algunas visitas al Hospital del Niño bastaron
para que su marca registrada (que parecía un pedazo de goma de mascar)
se fuera absorviendo para tomar el color blanquiñoso de su exótica fusión.
Cuando estaba cercana a cumplir el primer año de vida
pasó por un traumático trance; convulsionó varias veces
y en uno de los peores shock ingresó a la UCI de una conocida clínica;
también nació con un estigma y con la suerte de su lado (aún no era su hora).
Algo similar me pasó -hace tanto tiempo, era muy tierno, visité un hospital
no exactamente en situaciones felices- cuando tenía cuatro años
la fatalidad tocaba a mi puerta, la señora de las manos esqueléticas
con su barca de viaje sin retorno me dio una oportunidad y así
de similar manera, en tiempos distintos, ambos superamos
una durísima prueba y aquí henos de vuelta.
El tiempo ha pasado, ahora está en quinto grado, la 'flaca' sigue estirándose
no es la mujer elástica pero tiene un aura especial, es carismática, es linda
y como todos nosotros, tras estar subiendo la cima hemos rodado y tocado fondo
estamos tratando de recomponer las cosas; hay muchas que nunca más
volverán a ser las mismas, pues el pasado enterrado está, la mira es otra.
A ti que eres la alegría de la casa, la que quieres entender porqué ya no
los girasoles brotarán en el jardín de tus más caros anhelos o cuán difícil es
entender el mundo de los adultos y que ellos te entiendan a ti.
Mañana cumplirás once dianas y estando ad portas de la pubertad
sé que es difícil ser una niña viviendo muchos mundos distintos
y empiezas a creer que la vida es así, que nada es regalado y tratar de ser feliz
es una historieta surrealista con final de Tarantino.
Luana, mi pequeña mujercita, quisiera que las cosas fueran diferentes
no podemos torcerle el cuello al destino, tendrás que comenzar a escribir
tu propia historia, tengo muchas expectativas en ti, no cambies, sé siempre tú
y trata de seguir a tu corazón, algo que me sigue costando tanto, tanto...
Recibe este, mi presente para ti y por ti.
Te quiere, tu padre:
Willy
Villa Jardín, 25 de agosto de 2010
viernes, 20 de agosto de 2010
Encuentro en el Bruno
Acelerado tuve que salir luego de dejar a Luana en la casa de su amiguita (su madre, la causa de mi retraso).
-Rápido, a la combi chicha- el tráfico: una mierda (es hora punta y no hay vuelta); así se pasaban los minutos en esa interminable fila de vehículos por la embotellada avenida Canadá.
Marcel no responde a mi mensaje (el cabrón seguro que se va con el Yuyo al concierto de Ataque, un informal más para mi lista negra), media hora después llego a la Arequipa para hacer conexión.
Otro traficazo (miserable existencia perdida cuando no se tiene carro) -¡una cagada!-.
Treinta minutos más a la cuenta, ya llegué, a buscar la cuadra ocho de Pardo; camino sin rumbo fijo porque no tenía la dirección exacta, creo que es esa, no, no estoy seguro, subo y bajo varias veces por las cuadras ocho y nueve, I'm lost...
Estoy a punto de tirar la toalla, se me ocurre mensajear a la 'tortuga': ¿Sabes la dirección de la Bruno Gallery, por favor? (estoy más perdido que huevo en cebiche).
Tras unos minutos de tensa espera me datea que es en la calle Francia, cerca a las Brujas de Cachiche, apuro el paso -ya son las nueve-, llegué a la galería, veo gente adentro.
A la entrada está mi amigo Miguel, saludo a Liliana, la artista de la muestra inaugurada hoy.
Doy una chequeada rápida a sus trabajos, grabados inmaculados y profesionalmente trabajados, escultura blanda, muy lúdica, muy cotidiana, tan electrodoméstica, hay una cuota de ternura materna en sus trabajos, harta chamba.
Paso al siguiente ambiente, hay otra muestra, es una colectiva; más adentro, una especie de mercadillo del arte, veo a Jaime (Higa) -el dueño de la galería-, lo abrazo después de tanto tiempo, la vida ha sido favorable con él, se le ve bien y feliz con lo que hace.
Bambarén rondando por ahí, una grata sorpresa, es Kimba Vilis, nos reconocemos, cruzamos palabras, recordamos la última vez que lo vi, en fin, una alegría saludarlo (le di mi correo y mi blog para escribirnos), hay muchas caras nuevas también, 'chiquios'.
Retorno con Miguel, está conversando con una chica de rojo, tripleo en la conversa, hablamos de la movida subte, de lo que hicimos con Miguel juntos, del trabajo anterior de grupos de arte: Huayco, Kloaka, Los Bestias, Los NN, del chino Kique Wong, de Herbert Rodríguez...
Resultó curioso que esta chica treintañera resultó ser nada más y nada menos que la actual esposa de Pervert Rod, y estábamos hablando de él sin que ella mostrase o dé señales de su relación con el controvertido artista plástico, qué modesta, qué enterada de la historia del arte y que interesante también.
Desfilan por mi lado amigos/as de mi pasado artístico: una fotógrafa hermana de un amigo que tenía una revista de arte y política, Elena Tejada, una performer women que ha hecho cosas interesantes; Carlos Troncoso ('Troncoboy') amigo de muchas aventuras artísticas; una vieja conocida, bailarina de danza contemporánea; el escultor y actual tejedor de platería, Jaime Pacheco; un pata nuevo, dibujante e ilustrador de cómics (edita la revista Carboncito), un diseñador gráfico especialista en páginas webs; conocí a Angie Bonino (dicen sus amigos que es una eminencia en lo que es trabajo en vídeo)...
Tarjetas de presentación por aquí y por allá (¡y yo no tenía ninguna que dar!, urgente: tengo que hacerme un diseño para ello).
Así con la tertulia animada, algunas copas de vino, iba avanzando la noche (jamás respondió Marcel ni llegó, mentiroso), quedamos con mi nueva amiga, en escribirnos y quedar para visitarla a su casa junto con Herbert; ahora sí, es historiadora de arte: Isella Ccoyllo.
Me encantó conversar con ella y saber de ella.
Una recitada de poesía erótica de unas poetisas calientes para una noche de frío invierno.
Nos vamos, Miguel y Liliana me jalan en su carro, subimos con Angie para dejarla en su departamento de Magdalena (bonito apartamento con vista al malecón).
Liliana propone ir al Superba para ir a comer algo o quizás tomar unas chelas; mala suerte, no hay lugar para estacionarse o una playa; seguimos hasta la Canevaro, nos despedimos, hasta la próxima.
Tomo mi combi nocturna para alejarme de la noche mágica, llena de arte y reencuentro con la amistad y la vida de un pasado hermoso.
A la casa, a comer una suprema con tallarín al pesto con su café más, luego a sumergirme a escribir esta mediana historia, es madrugada del sábado, ¡qué importa!, más vale la vehemencia compulsiva del placer de estas líneas, me voy a dormir, cansado pero...
-Rápido, a la combi chicha- el tráfico: una mierda (es hora punta y no hay vuelta); así se pasaban los minutos en esa interminable fila de vehículos por la embotellada avenida Canadá.
Marcel no responde a mi mensaje (el cabrón seguro que se va con el Yuyo al concierto de Ataque, un informal más para mi lista negra), media hora después llego a la Arequipa para hacer conexión.
Otro traficazo (miserable existencia perdida cuando no se tiene carro) -¡una cagada!-.
Treinta minutos más a la cuenta, ya llegué, a buscar la cuadra ocho de Pardo; camino sin rumbo fijo porque no tenía la dirección exacta, creo que es esa, no, no estoy seguro, subo y bajo varias veces por las cuadras ocho y nueve, I'm lost...
Estoy a punto de tirar la toalla, se me ocurre mensajear a la 'tortuga': ¿Sabes la dirección de la Bruno Gallery, por favor? (estoy más perdido que huevo en cebiche).
Tras unos minutos de tensa espera me datea que es en la calle Francia, cerca a las Brujas de Cachiche, apuro el paso -ya son las nueve-, llegué a la galería, veo gente adentro.
A la entrada está mi amigo Miguel, saludo a Liliana, la artista de la muestra inaugurada hoy.
Doy una chequeada rápida a sus trabajos, grabados inmaculados y profesionalmente trabajados, escultura blanda, muy lúdica, muy cotidiana, tan electrodoméstica, hay una cuota de ternura materna en sus trabajos, harta chamba.
Paso al siguiente ambiente, hay otra muestra, es una colectiva; más adentro, una especie de mercadillo del arte, veo a Jaime (Higa) -el dueño de la galería-, lo abrazo después de tanto tiempo, la vida ha sido favorable con él, se le ve bien y feliz con lo que hace.
Bambarén rondando por ahí, una grata sorpresa, es Kimba Vilis, nos reconocemos, cruzamos palabras, recordamos la última vez que lo vi, en fin, una alegría saludarlo (le di mi correo y mi blog para escribirnos), hay muchas caras nuevas también, 'chiquios'.
Retorno con Miguel, está conversando con una chica de rojo, tripleo en la conversa, hablamos de la movida subte, de lo que hicimos con Miguel juntos, del trabajo anterior de grupos de arte: Huayco, Kloaka, Los Bestias, Los NN, del chino Kique Wong, de Herbert Rodríguez...
Resultó curioso que esta chica treintañera resultó ser nada más y nada menos que la actual esposa de Pervert Rod, y estábamos hablando de él sin que ella mostrase o dé señales de su relación con el controvertido artista plástico, qué modesta, qué enterada de la historia del arte y que interesante también.
Desfilan por mi lado amigos/as de mi pasado artístico: una fotógrafa hermana de un amigo que tenía una revista de arte y política, Elena Tejada, una performer women que ha hecho cosas interesantes; Carlos Troncoso ('Troncoboy') amigo de muchas aventuras artísticas; una vieja conocida, bailarina de danza contemporánea; el escultor y actual tejedor de platería, Jaime Pacheco; un pata nuevo, dibujante e ilustrador de cómics (edita la revista Carboncito), un diseñador gráfico especialista en páginas webs; conocí a Angie Bonino (dicen sus amigos que es una eminencia en lo que es trabajo en vídeo)...
Tarjetas de presentación por aquí y por allá (¡y yo no tenía ninguna que dar!, urgente: tengo que hacerme un diseño para ello).
Así con la tertulia animada, algunas copas de vino, iba avanzando la noche (jamás respondió Marcel ni llegó, mentiroso), quedamos con mi nueva amiga, en escribirnos y quedar para visitarla a su casa junto con Herbert; ahora sí, es historiadora de arte: Isella Ccoyllo.
Me encantó conversar con ella y saber de ella.
Una recitada de poesía erótica de unas poetisas calientes para una noche de frío invierno.
Nos vamos, Miguel y Liliana me jalan en su carro, subimos con Angie para dejarla en su departamento de Magdalena (bonito apartamento con vista al malecón).
Liliana propone ir al Superba para ir a comer algo o quizás tomar unas chelas; mala suerte, no hay lugar para estacionarse o una playa; seguimos hasta la Canevaro, nos despedimos, hasta la próxima.
Tomo mi combi nocturna para alejarme de la noche mágica, llena de arte y reencuentro con la amistad y la vida de un pasado hermoso.
A la casa, a comer una suprema con tallarín al pesto con su café más, luego a sumergirme a escribir esta mediana historia, es madrugada del sábado, ¡qué importa!, más vale la vehemencia compulsiva del placer de estas líneas, me voy a dormir, cansado pero...
jueves, 19 de agosto de 2010
El guardián de la caldera del diablo
Lo veo a diario, esboza una sonrisa sarcástica
-como el gato de Alicia en el país de las maravillas-
con esos bigotes ralos que le adornan
como dos brochitas insignificantes.
Asume su gran papel de guardián fiel,
muestra los dientes cuando tienes ganas de morder
atropella con su lenguaje callejero, grita hasta la saciedad
babea su rabia contenida.
Es también una hidra de varias cabezas
la hipocresía le brota como pus por las heridas
La grasa de la factoría lo aborrece, -no es para menos-
viniendo de un ser tan despreciable.
Hace del laburo un antro abominable, un penal de trabajos forzados
una correccional irrespirable, los obrajes en la colonia
no distan mucho de la atosigante realidad laboral.
Muchos se espantaron de sus excesos
(me falta poco para cumplir mi condena y salir limpio de esto, eso creo).
El portavoz de la codicia tiene para rato allí
quiero pensar en un mañana distinto
sin reglas extremas, sin presiones martirizantes
sin cargas abusivas, con recompensas justas
sin abusos lapidarios, sin días agobiantes, sin taquicardias eternas.
Algún día la ruleta girará y saboreará toda la amargura nuestra
será como un golpe seco de puño
y entonces, solo entonces
sabrá que el imperio de la bestia se habrá extinguido
que todo tiene su final,- lo dice el cantante de los cantantes-
el trovador de la selva de cemento.
Sueño con ese día, el daño tal vez sea irreparable
el tiempo lo dirá, la historia lo juzgará y no habrá verdad más sólida que esa.
Las crónicas darán cuenta de una cruenta leyenda
que será transmitida de generación en generación
sobre una criatura grasienta e infernal que habitó alguna vez
los oscuros confines a la entrada de la caldera del diablo en la era de la bestia.
-como el gato de Alicia en el país de las maravillas-
con esos bigotes ralos que le adornan
como dos brochitas insignificantes.
Asume su gran papel de guardián fiel,
muestra los dientes cuando tienes ganas de morder
atropella con su lenguaje callejero, grita hasta la saciedad
babea su rabia contenida.
Es también una hidra de varias cabezas
la hipocresía le brota como pus por las heridas
La grasa de la factoría lo aborrece, -no es para menos-
viniendo de un ser tan despreciable.
Hace del laburo un antro abominable, un penal de trabajos forzados
una correccional irrespirable, los obrajes en la colonia
no distan mucho de la atosigante realidad laboral.
Muchos se espantaron de sus excesos
(me falta poco para cumplir mi condena y salir limpio de esto, eso creo).
El portavoz de la codicia tiene para rato allí
quiero pensar en un mañana distinto
sin reglas extremas, sin presiones martirizantes
sin cargas abusivas, con recompensas justas
sin abusos lapidarios, sin días agobiantes, sin taquicardias eternas.
Algún día la ruleta girará y saboreará toda la amargura nuestra
será como un golpe seco de puño
y entonces, solo entonces
sabrá que el imperio de la bestia se habrá extinguido
que todo tiene su final,- lo dice el cantante de los cantantes-
el trovador de la selva de cemento.
Sueño con ese día, el daño tal vez sea irreparable
el tiempo lo dirá, la historia lo juzgará y no habrá verdad más sólida que esa.
Las crónicas darán cuenta de una cruenta leyenda
que será transmitida de generación en generación
sobre una criatura grasienta e infernal que habitó alguna vez
los oscuros confines a la entrada de la caldera del diablo en la era de la bestia.
martes, 17 de agosto de 2010
A 10 AÑOS DE SU PARTIDA y... ¡gracias seguidores!...
Un día como ayer, 16 de agosto, se fue Kique -Quiquito- como quien se va a un viaje extraño y nunca más ha de volver, así lo sentí y cada uno que lo conoció tendrá su propia versión al respecto.
Ayer, en la misa de los lunes de la parroquia del que también fue su barrio, la familia lo mencionó, concurrieron familiares de la mayor intimidad, la infaltable comida para celebrar el acontecimiento y una excusa más para juntarse y vernos las caras nuevamente.
A nombre de mi hermano y el mío también; las gracias de ley por la respuesta de sus amigos perdidos en el tiempo; hoy hallados en el correo virtual y en las redes sociales que tanto el mundo global utiliza como herramienta de enlace.
El acercamiento biográfico del chino Kique me sirvió primeramente para reencontralo y redescubrirlo; así como para rendirle el justo tributo que sentía que le debía por haber sido la persona clave que influenció mis sentimientos más profundos y por haberme dado la oportunidad de visionar la vida en su debida dimensión -tal como él la vislumbró-: de una manera artística, política y social pero con un profundo sentido humanístico.
Yo escribía algo y poco a poco me fue ganando esta pasión que se ha vuelto vehemente, compulsiva pero eminentemente vital para lidiar con mis cielos e infiernos.
Así sin imaginarlo siquiera, mi hija mayor me creó este blog personal que es una suerte de diario virtual, tampoco pensé necesariamente escribir para gustar, podría ser una terapia psicoanalítica, quién sabe, es por el mero hecho de hacerlo por puro placer y por amor al chancho, nada más, asunto cerrado.
Tras esta mediana bitácora -dizque literal o como quieran llamarla- aparecieron unos amiguitos llamados "seguidores" a quienes al parecer le gustan estas historias bizarras o prosa poética que también le viene bien lo de 'Kursiles Romanzas', -lo tomo bien prestado de mi amigo a quien tanto tiempo no veo: Daniel F.-
Al grano: César -Chechi- Reaño Wong, fue el primero en aparecer en esos cuadraditos de las estrellas (él es mi primo hermano y actual pastor evangélico), él cree en mí más que yo y disculpa primo pero no me agrada el chat ni el messenger, es bien raro que esté en ese plan, las contadas veces he sido capturado y no había manera de salirse.
Súpercínica, debes ser alguien muy cercana y tienes todo el derecho a mantenerte en el anonimato.
Annette, mi 'vieja' amiga del barrio, de la adolescencia fresca y fugaz (algún día Shandi, algún día...).
Dulcimar -Dulce-, la compañera del chino, mi cuñá, pronto estará en la tierra que lo vio nacer.
Carlos Lira -cazador de corruptos-(pata del cole de Kique), no tengo acceso a tu blog, esperemos encontrarnos personalmente para conversar con algunas cervezas y ojalá puedas conocer a Pablito el año próximo.
Y como dirán los Green Day: Thank you, we love you.
Ayer, en la misa de los lunes de la parroquia del que también fue su barrio, la familia lo mencionó, concurrieron familiares de la mayor intimidad, la infaltable comida para celebrar el acontecimiento y una excusa más para juntarse y vernos las caras nuevamente.
A nombre de mi hermano y el mío también; las gracias de ley por la respuesta de sus amigos perdidos en el tiempo; hoy hallados en el correo virtual y en las redes sociales que tanto el mundo global utiliza como herramienta de enlace.
El acercamiento biográfico del chino Kique me sirvió primeramente para reencontralo y redescubrirlo; así como para rendirle el justo tributo que sentía que le debía por haber sido la persona clave que influenció mis sentimientos más profundos y por haberme dado la oportunidad de visionar la vida en su debida dimensión -tal como él la vislumbró-: de una manera artística, política y social pero con un profundo sentido humanístico.
Yo escribía algo y poco a poco me fue ganando esta pasión que se ha vuelto vehemente, compulsiva pero eminentemente vital para lidiar con mis cielos e infiernos.
Así sin imaginarlo siquiera, mi hija mayor me creó este blog personal que es una suerte de diario virtual, tampoco pensé necesariamente escribir para gustar, podría ser una terapia psicoanalítica, quién sabe, es por el mero hecho de hacerlo por puro placer y por amor al chancho, nada más, asunto cerrado.
Tras esta mediana bitácora -dizque literal o como quieran llamarla- aparecieron unos amiguitos llamados "seguidores" a quienes al parecer le gustan estas historias bizarras o prosa poética que también le viene bien lo de 'Kursiles Romanzas', -lo tomo bien prestado de mi amigo a quien tanto tiempo no veo: Daniel F.-
Al grano: César -Chechi- Reaño Wong, fue el primero en aparecer en esos cuadraditos de las estrellas (él es mi primo hermano y actual pastor evangélico), él cree en mí más que yo y disculpa primo pero no me agrada el chat ni el messenger, es bien raro que esté en ese plan, las contadas veces he sido capturado y no había manera de salirse.
Súpercínica, debes ser alguien muy cercana y tienes todo el derecho a mantenerte en el anonimato.
Annette, mi 'vieja' amiga del barrio, de la adolescencia fresca y fugaz (algún día Shandi, algún día...).
Dulcimar -Dulce-, la compañera del chino, mi cuñá, pronto estará en la tierra que lo vio nacer.
Carlos Lira -cazador de corruptos-(pata del cole de Kique), no tengo acceso a tu blog, esperemos encontrarnos personalmente para conversar con algunas cervezas y ojalá puedas conocer a Pablito el año próximo.
Y como dirán los Green Day: Thank you, we love you.
domingo, 15 de agosto de 2010
¿HAPPY HOUR O LA HORA LOCA?
Arrancado como un subterráneo personaje del cómic, aflora desde su yo más interior
vive o sobrevive atrapado entre una realidad aplastante y la inquietante fuga de sus deseos más pervertidos.
Domingo para el descanso -dicen- más es un día de carga, de trabajo para Killing y el tiempo siempre se le agota.
Duerme (cree él) la batalla absurda y surrealista de los sábados de gloria; como un pequeño ratón de laboratorio, asustadizo amanece tarde y sucumbe a su propio laberinto cotidiano, la cama destendida, a la ducha pasional, se desviste despellejándose su bidermis, tridermis, dermis y epidermis -hasta cuatro capas de piel necesita para guarecerse del frío húmedo limeño, ¡ah!, barrio sin identidad, ciudad gótica, ciudad gris, ciudad incólume, país indolente.
Como todas las mañanas asesinas, se mira al espejo y lo único que ve es la misma cinta aburrida, un espectro anquilosante, suburbano, sometido a la estúpida afeitada de personalidad ineludible.
Viste un nuevo batitraje esta vez, es para los domingos, para estar a tono con la súpervivencia, al mercado salamanquino -eso sí le gusta, este peregrinaje mercantil, mezclarse con la minicosmopolita y chichera, aún limeña pero dinosauria y ahora provinciano collage paisaje barrial-.
A por las compras de la lista semanal que nunca llega a completar, no alcanza, es su procesión interna y lidia con eso, a engañarse, a simular una verdad tan concreta como la muerte misma.
Traga su última leche de tigre salival y retorna a su guarida under, su madriguera, su hueco y trinchera solaz, toma -time out- su desayuno al paso y sin piso, el día ya le ganó, pasamos el mediodía, el sol aparece tímidamente entre la bruma neblinera, bosteza la borrasca sabatina y comprende que es el astro rey y quien manda ahorita -aunque sea unas horitas- para quedarse a alumbrar el inquietante día del niño.
Antes, envía un mensaje a la Tortuga Ecuestre, le debe una disculpa pendiente, su carácter le suele jugar malas pasadas, es parte de su 'júrgol' ( ¡que haría sin su valiosa amistad en estos momentos!).
Pero primero a limpiar el cuarto, la habitación desocupada de las chicas (hoy convertida en almacén temporal) y el baño adjunto; también a lavar el servicio acumulado del saturday night fever, la ropa de trabajo, y las prendas interiores que refuerzan su patética vitalidad.
Hay que preparar el almuerzo para sus reinas que vienen a alegrarle el último día de la semana, cuesta arriba, hoy: especialidad de la casa, lasaña según la receta de Marisol-.
Primero: Nostalgia y luego Resurrection Sunday in Double Nine FM; es la atmósfera justa y necesaria para cumplir con las tareas encomendadas, una compañía inseparable de todos sus días.
Cerca de hora y media demanda esa chamba, entre el aderezo inicial y el acabado final en el horno, tiene que salir rico, ni muy aguado ni reseco, calientito, en su punto, para mis hambrientas niñas.
Ya llegaron, están con filo, a la cocina, al comedor del dúplex -todavía incompleto-, somos tres silenciosos seres engullendo la plusvalía, la recompensa del trabajo en las galeras, el pago, el tributo a la'plata' que siempre queda corta, en fin, somos felices en este momento. es lo único que cuenta y nada importa más que la convocatoria al ritual de siglos heredados por nuestros ancestros, todos alrdededor de la mediana mesa, convocados por la sazón y la razón de estar unidos por nuestros lazos más fraternos.
Tras sendas repeticiones de los comensales, el expediente dado en curso, la mayor lava la masacre y el extraño personaje baja -al cuarto callado- con su cándida a ver una peli para 'bajar el combo' y compartir una pausa al desenfreno hecho almuerzo.
Pasó media hora, la mayor se va a -la casa de su madre- a ordenar sus cosas para su primer gran día en la universidad (ojalá le vaya mejor en la vida que a Cepellin, hay muchas expectativas cifradas en ella); me quedo un rato más con Matilda, estamos juntos como pocas son las alegrías que le otorga la vida, la calma es como un anhelo insospechado, un oasis en este reino de angustia y caos.
Tiempo cumplido, a llevarla con su ma, a despedirse de mis viejos, ya estamos llegando a la casa que un día fue mía también, primero a la tienda de Enzo, falta pa la lonchera -ahora sí-.
-Chau hijita, nos vemos mañana-, le entrega el remanente de la lasaña pa su calentao.
Regresa a su jato otra vez, -el caballero de la noche-, a comer su última cena para guardarse, para prepararse a la chamba de mañana, como siempre, muy temprano, una mierda.
En el último acto de esta miniserial llamada su vida, se despierta -a media noche-movido por los estragos de la mezcla gastronómica: pan,tamal, café, lasaña, el queso con la leche más la crema de rocoto y el pollo recalentado de anteniegues sus luces, son la causa que ahora, en pasados instantes le impulsan a hacer una oda al guater clos (ya lo inmoló en el 91).
Y -como no- la razón de estar sumergido en una de las contables cosas que le apasiona, sentarse frente a la caja multicolor y perderse en el mar virtual de sus secretos a voces, de su obsesión compulsiva -dizque- de escritor clandestino/furtivo.
Es tarde y no interesa, es domingo otra vez sobre la ciudad.
vive o sobrevive atrapado entre una realidad aplastante y la inquietante fuga de sus deseos más pervertidos.
Domingo para el descanso -dicen- más es un día de carga, de trabajo para Killing y el tiempo siempre se le agota.
Duerme (cree él) la batalla absurda y surrealista de los sábados de gloria; como un pequeño ratón de laboratorio, asustadizo amanece tarde y sucumbe a su propio laberinto cotidiano, la cama destendida, a la ducha pasional, se desviste despellejándose su bidermis, tridermis, dermis y epidermis -hasta cuatro capas de piel necesita para guarecerse del frío húmedo limeño, ¡ah!, barrio sin identidad, ciudad gótica, ciudad gris, ciudad incólume, país indolente.
Como todas las mañanas asesinas, se mira al espejo y lo único que ve es la misma cinta aburrida, un espectro anquilosante, suburbano, sometido a la estúpida afeitada de personalidad ineludible.
Viste un nuevo batitraje esta vez, es para los domingos, para estar a tono con la súpervivencia, al mercado salamanquino -eso sí le gusta, este peregrinaje mercantil, mezclarse con la minicosmopolita y chichera, aún limeña pero dinosauria y ahora provinciano collage paisaje barrial-.
A por las compras de la lista semanal que nunca llega a completar, no alcanza, es su procesión interna y lidia con eso, a engañarse, a simular una verdad tan concreta como la muerte misma.
Traga su última leche de tigre salival y retorna a su guarida under, su madriguera, su hueco y trinchera solaz, toma -time out- su desayuno al paso y sin piso, el día ya le ganó, pasamos el mediodía, el sol aparece tímidamente entre la bruma neblinera, bosteza la borrasca sabatina y comprende que es el astro rey y quien manda ahorita -aunque sea unas horitas- para quedarse a alumbrar el inquietante día del niño.
Antes, envía un mensaje a la Tortuga Ecuestre, le debe una disculpa pendiente, su carácter le suele jugar malas pasadas, es parte de su 'júrgol' ( ¡que haría sin su valiosa amistad en estos momentos!).
Pero primero a limpiar el cuarto, la habitación desocupada de las chicas (hoy convertida en almacén temporal) y el baño adjunto; también a lavar el servicio acumulado del saturday night fever, la ropa de trabajo, y las prendas interiores que refuerzan su patética vitalidad.
Hay que preparar el almuerzo para sus reinas que vienen a alegrarle el último día de la semana, cuesta arriba, hoy: especialidad de la casa, lasaña según la receta de Marisol-.
Primero: Nostalgia y luego Resurrection Sunday in Double Nine FM; es la atmósfera justa y necesaria para cumplir con las tareas encomendadas, una compañía inseparable de todos sus días.
Cerca de hora y media demanda esa chamba, entre el aderezo inicial y el acabado final en el horno, tiene que salir rico, ni muy aguado ni reseco, calientito, en su punto, para mis hambrientas niñas.
Ya llegaron, están con filo, a la cocina, al comedor del dúplex -todavía incompleto-, somos tres silenciosos seres engullendo la plusvalía, la recompensa del trabajo en las galeras, el pago, el tributo a la'plata' que siempre queda corta, en fin, somos felices en este momento. es lo único que cuenta y nada importa más que la convocatoria al ritual de siglos heredados por nuestros ancestros, todos alrdededor de la mediana mesa, convocados por la sazón y la razón de estar unidos por nuestros lazos más fraternos.
Tras sendas repeticiones de los comensales, el expediente dado en curso, la mayor lava la masacre y el extraño personaje baja -al cuarto callado- con su cándida a ver una peli para 'bajar el combo' y compartir una pausa al desenfreno hecho almuerzo.
Pasó media hora, la mayor se va a -la casa de su madre- a ordenar sus cosas para su primer gran día en la universidad (ojalá le vaya mejor en la vida que a Cepellin, hay muchas expectativas cifradas en ella); me quedo un rato más con Matilda, estamos juntos como pocas son las alegrías que le otorga la vida, la calma es como un anhelo insospechado, un oasis en este reino de angustia y caos.
Tiempo cumplido, a llevarla con su ma, a despedirse de mis viejos, ya estamos llegando a la casa que un día fue mía también, primero a la tienda de Enzo, falta pa la lonchera -ahora sí-.
-Chau hijita, nos vemos mañana-, le entrega el remanente de la lasaña pa su calentao.
Regresa a su jato otra vez, -el caballero de la noche-, a comer su última cena para guardarse, para prepararse a la chamba de mañana, como siempre, muy temprano, una mierda.
En el último acto de esta miniserial llamada su vida, se despierta -a media noche-movido por los estragos de la mezcla gastronómica: pan,tamal, café, lasaña, el queso con la leche más la crema de rocoto y el pollo recalentado de anteniegues sus luces, son la causa que ahora, en pasados instantes le impulsan a hacer una oda al guater clos (ya lo inmoló en el 91).
Y -como no- la razón de estar sumergido en una de las contables cosas que le apasiona, sentarse frente a la caja multicolor y perderse en el mar virtual de sus secretos a voces, de su obsesión compulsiva -dizque- de escritor clandestino/furtivo.
Es tarde y no interesa, es domingo otra vez sobre la ciudad.
sábado, 14 de agosto de 2010
INCONEXO
al alcanzar la agonía de la noche
no veo más que rutilantes imágenes paganas
estigmas me persiguen desde toda una vida
vagaré pues sigiloso entre brumas y desencantos traicioneros
se avecina la tormenta, ¿quién la detendrá?
en un río sin cauce tembloroso espero
el suave murmullo de tu jadeo inexistente
me acompaña el silencio insospechado una y otra vez
cansado de buscar la palabra perdida en el tiempo
accidentes gramaticales subvierten este poema mal escrito
y no queda más orilla lejana que tu lengua advierte
rasco y rebusco algún atisbo que me lleve a ti
el tiempo asesino arremete inmisericorde
no te hallo, mis dedos están incontrolables para volver a componer
la canción incompleta
masacrado en mis errores más sutiles
imploro la verdad que se escapa entre sombras quedas
aquel pasillo insomne interrumpe mi quehacer literario
no hay cafés ni cigarrillos que complementen la ansiedad maltrecha
como siempre hay que acabar esta nueva entrada
ahora salida por las fauces incomprensibles de tu adiós
aminoro los decibles, retrocedo un instante
para hincarme de rodillas
y calmar esta verborrea por ti y para ti
no queda mucho por hacer
las cartas están echadas
simplemente a cubrirse
que ya llega el día
que moriré one more time
el viento sopla bajito
doy por concluido este mi último acto
solo soy un corpúsculo sangrante
en la inmensidad de tu gracia seductora
ya está -save-, cerrado, salir y apagadas todas las luces
que un día fueron tuyas y ahora
no son más que meras especulaciones
itinerantes en tu honor.
no veo más que rutilantes imágenes paganas
estigmas me persiguen desde toda una vida
vagaré pues sigiloso entre brumas y desencantos traicioneros
se avecina la tormenta, ¿quién la detendrá?
en un río sin cauce tembloroso espero
el suave murmullo de tu jadeo inexistente
me acompaña el silencio insospechado una y otra vez
cansado de buscar la palabra perdida en el tiempo
accidentes gramaticales subvierten este poema mal escrito
y no queda más orilla lejana que tu lengua advierte
rasco y rebusco algún atisbo que me lleve a ti
el tiempo asesino arremete inmisericorde
no te hallo, mis dedos están incontrolables para volver a componer
la canción incompleta
masacrado en mis errores más sutiles
imploro la verdad que se escapa entre sombras quedas
aquel pasillo insomne interrumpe mi quehacer literario
no hay cafés ni cigarrillos que complementen la ansiedad maltrecha
como siempre hay que acabar esta nueva entrada
ahora salida por las fauces incomprensibles de tu adiós
aminoro los decibles, retrocedo un instante
para hincarme de rodillas
y calmar esta verborrea por ti y para ti
no queda mucho por hacer
las cartas están echadas
simplemente a cubrirse
que ya llega el día
que moriré one more time
el viento sopla bajito
doy por concluido este mi último acto
solo soy un corpúsculo sangrante
en la inmensidad de tu gracia seductora
ya está -save-, cerrado, salir y apagadas todas las luces
que un día fueron tuyas y ahora
no son más que meras especulaciones
itinerantes en tu honor.
viernes, 13 de agosto de 2010
VIERNES 13
Parecía que el día terminaría por ser uno de los más apacibles (ayer fue lamentable por el trabajo que más se parece a una condena) y fiel al funesto día tuvo su cierre más triste y aciago que me pudo regalar la fatalidad.
Tras tantos años de convivencia y creer que estar con la persona ¿correcta?que duerme a tu costado se podría transformar en tu peor enemigo; es una película tan terrorífica y de un suspenso tan asesino como El Resplandor -de Stanley Kubrick- o Los Pájaros -de Alfred Hitchcock-.
También uno es parte del problema por no haber podido lidiar con eso o no haber hallado la salida de la cueva antes que Medusa me haya convertido en piedra con sus temibles ojos infernales.
Así es amigo/a lector(a), es algo que no se lo deseo a nadie, encontrar la verdadera verdad sería encontrar la verdadera mentira -dijo un día el vate Lescano-.
Inicio pues un nuevo peregrinaje amparado en la soledad de la noche, la amargura se viste de negro y vomita mares de pestilentes pensamientos, los más impuros, los más insolentes, los más enervantes.
Cruel lechuza dispara una flecha ponzoñosa contra mí, la evado, así como los largos obstáculos que vengo sorteando, uno a uno, la cuenta regresiva ha comenzado.
Dictamino que mejor sería alejarme por un largo tiempo de aquel peligro inmimente o la sospecha de la maldad vestida de mujer pueda seguir acechando/me por estos valles incontrastables.
Va a ser pequeño este tema y no va a quedar bien, normal nomás pues eso lo hace más acorde con el día subversivo en mi contra.
El estómago me juega una mala pasada, ya concluyo, la oscuridad ahora puebla mi existir, ya me guardo, mejor dormir que estar despierto, eso creo, pues la realidad no es más que una pesadilla infinita, every day.
Antes quiero citar a Kevin Spacey en una película (donde era un presidiario a punto de ser ejecutado, estas fueron las palabras que pronunció horas antes de su muerte, sólidas, concretas, profundas)que la agarré comenzada: "Hacemos tantas cosas para evadir a la muerte, saltamos, jugamos, reímos, lloramos, trabajamos, amamos, odiamos.
Al final creo que la muerte sería un regalo".
Tras tantos años de convivencia y creer que estar con la persona ¿correcta?que duerme a tu costado se podría transformar en tu peor enemigo; es una película tan terrorífica y de un suspenso tan asesino como El Resplandor -de Stanley Kubrick- o Los Pájaros -de Alfred Hitchcock-.
También uno es parte del problema por no haber podido lidiar con eso o no haber hallado la salida de la cueva antes que Medusa me haya convertido en piedra con sus temibles ojos infernales.
Así es amigo/a lector(a), es algo que no se lo deseo a nadie, encontrar la verdadera verdad sería encontrar la verdadera mentira -dijo un día el vate Lescano-.
Inicio pues un nuevo peregrinaje amparado en la soledad de la noche, la amargura se viste de negro y vomita mares de pestilentes pensamientos, los más impuros, los más insolentes, los más enervantes.
Cruel lechuza dispara una flecha ponzoñosa contra mí, la evado, así como los largos obstáculos que vengo sorteando, uno a uno, la cuenta regresiva ha comenzado.
Dictamino que mejor sería alejarme por un largo tiempo de aquel peligro inmimente o la sospecha de la maldad vestida de mujer pueda seguir acechando/me por estos valles incontrastables.
Va a ser pequeño este tema y no va a quedar bien, normal nomás pues eso lo hace más acorde con el día subversivo en mi contra.
El estómago me juega una mala pasada, ya concluyo, la oscuridad ahora puebla mi existir, ya me guardo, mejor dormir que estar despierto, eso creo, pues la realidad no es más que una pesadilla infinita, every day.
Antes quiero citar a Kevin Spacey en una película (donde era un presidiario a punto de ser ejecutado, estas fueron las palabras que pronunció horas antes de su muerte, sólidas, concretas, profundas)que la agarré comenzada: "Hacemos tantas cosas para evadir a la muerte, saltamos, jugamos, reímos, lloramos, trabajamos, amamos, odiamos.
Al final creo que la muerte sería un regalo".
miércoles, 11 de agosto de 2010
El pulgar de Cepellin
Sucedió un domingo cualquiera en un lugar cualquiera de un tiempo cualquiera.
Estaba preparando su almuerzo -como casi todos los fines de semana-, machete en mano, comenzó a cortar las frescas verduras para el saltado oriental que tanto le fascina.
Así, como al mejor tirador que se le escapa la presa; el filo del arma de cocina dio en el blanco equivocado, se rebanó un pedazo de carne -no precisamente de animal doméstico- la suya.
En menos de lo que canta un torturado por algún comando de aniquilamiento, comenzó a brotar la roja por la herida infringida, era su dedo pulgar de la mano izquierda, había que ser presuroso para detener ese pequeño riachuelo y proseguir con el ritual culinario.
Envolvió el dedo gordo -con abundantes servilletas que tenía a la mano- como embalsamando al cuerpo de un faraón que después será una grotesca momia-, luego con cinta de embalaje aseguró al menudo miembro de su left hand, -ya está-, paró la hemorragia.
De vuelta al combate para culminar el suculento platillo chifero, almorzó -so lonely- y suspirando por la suerte de no haber sido mayor el corte y confección, miró fijamente al enano malherido.
La tarde seguía su curso y tenía que continuar con sus tareas domésticas de fin de semana, le costaba lavar el servicio, la ropa, porque de una u otra manera usaba mucho el miembro superior izquierdo, tal vez por ser zurdo natural convertido a la fuerza diestro (durante su infantería) por ignorancia, creencias prejuicios y tabúes propios de nuestro folclor nacional.
Este trance que le sucedió aquella tarde le hizo vivir un flashback vivencial; cuando estuvo exactamente hace doce años en la tierra de Pelé, visitaba a su querido y entrañable hermano -NN de tu nicho-, era el viaje anhelado y soñado -en ese entonces hecho realidad-.
El chino, estaba enfermo y su vida se estaba deteriorando, pero tenía un coraje y unas ganas tremendas de vivir y ser feliz con toda la fuerza que su maltrecho cuerpo le permitiese.
Tras un trío de operaciones cerebrales, muchas despedidas anunciadas, estoicos regresos de viajes oscuros y peregrinos, volvió tres veces a nacer nuevamente, como los Inmortales de Nemesis, como un Higlander...
El Bi -como le llama hasta el día de hoy su Dulce compañera de los mejores años de su aventurera vida-, era un discapacitado, medio cuerpo paralizado, rengeaba, tenía lagunas mentales y a pesar de todo, conservaba una mirada franca, serena, tierna y dura a un tiempo, it's amazing!
Si él se volvió zurdo obligado por las circunstancias (todo su brazo derecho estaba paralizado, y sí, era comunista a mucha honra señores), todo lo hacía con su mano izquierda, ¡se amarraba los pasadores de los zapatos con una mano! -para mi/su/tu libro, hasta la muerte-.
Cepellin se sentía muy pequeño e inútil con la pequeña herida de su mano izquierda y encima se quejaba; recordó los pasajes memorables con su hermano y la lección de vida que su hermano le entregó.
Se curó convenientemente con la ayuda de una mujer de un pasado ambivalente y dio vuelta a la página, le duele un poco, ¿pero qué mierda es eso al lado de lo que su hermano sufrió y superó con todo en su contra?
Es solo un dedo con un rasguño, es solo el pulgar de Cepellin y continuó con su vida normal dentro de lo anormal, no es un cuento chino, es la vida misma, tal vez una realidad dentro de una irrealidad .
Estaba preparando su almuerzo -como casi todos los fines de semana-, machete en mano, comenzó a cortar las frescas verduras para el saltado oriental que tanto le fascina.
Así, como al mejor tirador que se le escapa la presa; el filo del arma de cocina dio en el blanco equivocado, se rebanó un pedazo de carne -no precisamente de animal doméstico- la suya.
En menos de lo que canta un torturado por algún comando de aniquilamiento, comenzó a brotar la roja por la herida infringida, era su dedo pulgar de la mano izquierda, había que ser presuroso para detener ese pequeño riachuelo y proseguir con el ritual culinario.
Envolvió el dedo gordo -con abundantes servilletas que tenía a la mano- como embalsamando al cuerpo de un faraón que después será una grotesca momia-, luego con cinta de embalaje aseguró al menudo miembro de su left hand, -ya está-, paró la hemorragia.
De vuelta al combate para culminar el suculento platillo chifero, almorzó -so lonely- y suspirando por la suerte de no haber sido mayor el corte y confección, miró fijamente al enano malherido.
La tarde seguía su curso y tenía que continuar con sus tareas domésticas de fin de semana, le costaba lavar el servicio, la ropa, porque de una u otra manera usaba mucho el miembro superior izquierdo, tal vez por ser zurdo natural convertido a la fuerza diestro (durante su infantería) por ignorancia, creencias prejuicios y tabúes propios de nuestro folclor nacional.
Este trance que le sucedió aquella tarde le hizo vivir un flashback vivencial; cuando estuvo exactamente hace doce años en la tierra de Pelé, visitaba a su querido y entrañable hermano -NN de tu nicho-, era el viaje anhelado y soñado -en ese entonces hecho realidad-.
El chino, estaba enfermo y su vida se estaba deteriorando, pero tenía un coraje y unas ganas tremendas de vivir y ser feliz con toda la fuerza que su maltrecho cuerpo le permitiese.
Tras un trío de operaciones cerebrales, muchas despedidas anunciadas, estoicos regresos de viajes oscuros y peregrinos, volvió tres veces a nacer nuevamente, como los Inmortales de Nemesis, como un Higlander...
El Bi -como le llama hasta el día de hoy su Dulce compañera de los mejores años de su aventurera vida-, era un discapacitado, medio cuerpo paralizado, rengeaba, tenía lagunas mentales y a pesar de todo, conservaba una mirada franca, serena, tierna y dura a un tiempo, it's amazing!
Si él se volvió zurdo obligado por las circunstancias (todo su brazo derecho estaba paralizado, y sí, era comunista a mucha honra señores), todo lo hacía con su mano izquierda, ¡se amarraba los pasadores de los zapatos con una mano! -para mi/su/tu libro, hasta la muerte-.
Cepellin se sentía muy pequeño e inútil con la pequeña herida de su mano izquierda y encima se quejaba; recordó los pasajes memorables con su hermano y la lección de vida que su hermano le entregó.
Se curó convenientemente con la ayuda de una mujer de un pasado ambivalente y dio vuelta a la página, le duele un poco, ¿pero qué mierda es eso al lado de lo que su hermano sufrió y superó con todo en su contra?
Es solo un dedo con un rasguño, es solo el pulgar de Cepellin y continuó con su vida normal dentro de lo anormal, no es un cuento chino, es la vida misma, tal vez una realidad dentro de una irrealidad .
martes, 10 de agosto de 2010
Mensajes de texto
Hay momentos que quieres hacer muchas cosas:
Hablar con el amigo que no está presente, con el que no ves hace tanto tiempo, hacer la visita inesperada.
Tomarte un trago, pintar un cuadro, pescar de sol a sol, escribir lo que te salga del alma, escuchar una buena canción, recoinciliar lo recoinciliable, estar en la fiesta imaginaria, realizar el viaje soñado.
Estrecharse en un abrazo interminable con las personas que más quieres, hacer el amor, reír a carcajadas, recibir la llamada del destino...
Echar todo por la borda, disfrutarlo tan solo por un instante, entregrarse por completo a ese momento mágico, desaparecer todo lo que te atormenta de esta cruenta realidad.
Esa catarsis, esa vibración, esa explosión, ese sentimiento sucede de un momento a otro, sentirse bien, un acercamiento que te llena de ¿felicidad?
Es lo único que cuenta ahora, hoy...lo siento si no estás en mi sintonía, déjame disfrutar de este devaneo de evasión pura.
Solo quería decírselo a alguien y pensé en ti (mi amiguita del quinto 'B'), que hayas tenido un buen día.
Después volveré a ser el mismo, ya...tengo que lavar mi ropa y salir a comprar para el día a día.
Hasta la vista.
Destinatario: la tortuga ecuestre
Cel phone: pregúntaselo
10-ago-2010
18:45:06
Hablar con el amigo que no está presente, con el que no ves hace tanto tiempo, hacer la visita inesperada.
Tomarte un trago, pintar un cuadro, pescar de sol a sol, escribir lo que te salga del alma, escuchar una buena canción, recoinciliar lo recoinciliable, estar en la fiesta imaginaria, realizar el viaje soñado.
Estrecharse en un abrazo interminable con las personas que más quieres, hacer el amor, reír a carcajadas, recibir la llamada del destino...
Echar todo por la borda, disfrutarlo tan solo por un instante, entregrarse por completo a ese momento mágico, desaparecer todo lo que te atormenta de esta cruenta realidad.
Esa catarsis, esa vibración, esa explosión, ese sentimiento sucede de un momento a otro, sentirse bien, un acercamiento que te llena de ¿felicidad?
Es lo único que cuenta ahora, hoy...lo siento si no estás en mi sintonía, déjame disfrutar de este devaneo de evasión pura.
Solo quería decírselo a alguien y pensé en ti (mi amiguita del quinto 'B'), que hayas tenido un buen día.
Después volveré a ser el mismo, ya...tengo que lavar mi ropa y salir a comprar para el día a día.
Hasta la vista.
Destinatario: la tortuga ecuestre
Cel phone: pregúntaselo
10-ago-2010
18:45:06
sábado, 7 de agosto de 2010
TRASNOCHADO
En el nombre de la noche empiezo esta liturgia recurrente que se ha vuelto una obsesión.
Los días caen como las hojas secas de tu mejor árbol plantado en el jardín de mis recuerdos.
Esa canción servirá para verte -over again- cada vez que teclee la palabra anhelada.
Es invierno, hace frío y los golpes de pensamientos oscuros estigmatizarán aún más tu imagen virgen de sabor nacional.
Me es complicado alcanzar/te en la vereda prohibida, no se puede, igual insisto.
Ya nada es como antes y olvido castamente que la vida tiene cuarenta siete años.
Mis hijas, el termómetro del tiempo y mis botas desgastadas como las del Vagabundo
resistirán estoicamente todo embate malintencionado, ¿hásta cuándo?
La danza de las miradas asesinas, incluso familiares son como una pesadilla ambulante
siempre más de lo mismo y poco regocijo para mi alma lacerada de tanto seguir buscando.
A veces vuelvo a mis pasos para encontrarme con la historia que me dejó atrás, inconcluso.
Es otro sábado húmedo en Lima, ciudad gótica, no hay cantos de borrachos mirando su miseria
ni fiestas acribillando la verdad a medias, todo está calmo, sin novedad en el frente.
Solo el escribidor, la máquina de hacer sopa de letras con finales inéditos y criaturas que tosen
razones para crear kilómetros de palabras en este búnker olvidado.
Me marcho no estoy muy...hoy día, tal vez mañana llueva algo en tu buzón.
Los días caen como las hojas secas de tu mejor árbol plantado en el jardín de mis recuerdos.
Esa canción servirá para verte -over again- cada vez que teclee la palabra anhelada.
Es invierno, hace frío y los golpes de pensamientos oscuros estigmatizarán aún más tu imagen virgen de sabor nacional.
Me es complicado alcanzar/te en la vereda prohibida, no se puede, igual insisto.
Ya nada es como antes y olvido castamente que la vida tiene cuarenta siete años.
Mis hijas, el termómetro del tiempo y mis botas desgastadas como las del Vagabundo
resistirán estoicamente todo embate malintencionado, ¿hásta cuándo?
La danza de las miradas asesinas, incluso familiares son como una pesadilla ambulante
siempre más de lo mismo y poco regocijo para mi alma lacerada de tanto seguir buscando.
A veces vuelvo a mis pasos para encontrarme con la historia que me dejó atrás, inconcluso.
Es otro sábado húmedo en Lima, ciudad gótica, no hay cantos de borrachos mirando su miseria
ni fiestas acribillando la verdad a medias, todo está calmo, sin novedad en el frente.
Solo el escribidor, la máquina de hacer sopa de letras con finales inéditos y criaturas que tosen
razones para crear kilómetros de palabras en este búnker olvidado.
Me marcho no estoy muy...hoy día, tal vez mañana llueva algo en tu buzón.
viernes, 6 de agosto de 2010
KILOWATT
Los más antiguos, 'tios' de cuarenta y tantos pa' delante seguramente recordarán a ese simpático personaje llamado Kilowatito, quien era la imagen fresca representativa de la entonces estatal -Empresa Eléctrica del Perú- durante la década del setenta(hoy dividida en Luz del Sur y Luz del Norte).
Aquellos rasgos pícaros le cayeron a pelo por la similitud con su estampa del mencionado en el presente tributo(¡tremenda chapa!).
Cuando conocí a Kilowatt alrededor del ochenta y ocho fue a través de un buen pata, el músico Raúl Montañez -Montaña- (Leuzemia, Anti, La Resistencia, Ataque Frontal, Zcuela Cerrada, Voz Propia, El Cabaret y Kilowatt y sus cuchillos).
Antes que me lo presentaran formalmente ya lo había visto por vez primera en el Esquisse del Bestiario -en 1985 en la facultad de Arquitectura de la URP-, un manifiesto contracultural armado por el desaparecido grupo Los Bestias.
Estaba 'saltando encima de un tablón' y pogeando con unos patas durante la perfomance musical de Leuzemia.
Los múltiples conciertos subtes de la movida rockera limeña, las andanzas por las peligrosas calles del Centro, las noches de bohemia en los principales bares de Lima, las conversas en las escalinatas de la Villarreal en La Colmena, en la Nave de los Prófugos, en El Caballo Rojo (frente al Parque Universitario).
Las amanecidas tras los tragos endemoniados (principalmente 'cortina', uno de nuestros favoritos era el 'Cañandonga' que no era más que la mezcla de emoliente con pisco, ron o el 'maldito' Cien Fuegos).
'Kilo' -para los más cercanos-, era pata de todo el mundo, su nombre era parte de una fama anónima y clandestina: "Kilowatt y las arañas de Matute" fue una canción compuesta por Daniel F. líder de la emblemática banda Leuzemia y también amigo suyo.
Los que lo recuerdan con su look rockabilesco, casaca negra permanente, su mechón negro ondulado mojado, y botas al mejor estillo de los cincuenta con la sonrisa a flor de labios, traía consigo la joda barrial de su Rímac de toda la vida.
Él formó parte de la historia primigenia del rock con Kola Rock que eran una de las pocas bandas que cantaban en español, Frágil en esos tiempos tocaba únicamente covers de Yes y Génesis(a inicios del ochenta); previa a la explosión subterránea de mediados de los ochenta.
"¡La cagada!", era su expresión célebre, cachosa y contagiante. "Johnny adiós" era su tema clásico y lo preservó en un cassette póstumo grabado a comienzos de los noventa con sus patas músicos de toda una vida entregada a la música, la amistad y el trago.
Años más tarde nos dejaría y fallecería -de una extraña enfermedad- en Argentina (donde estaba radicando con un amigo cercano).
Édgar Barraza (Kilowatt) nos dejó con la imagen del rocker de siempre, con la alegría de sus años, con la amistad plena y sin condiciones, con su cariño por Lima -de cielos e infiernos-, con el recuerdo del rock and roll hecho hombre.
Aquellos rasgos pícaros le cayeron a pelo por la similitud con su estampa del mencionado en el presente tributo(¡tremenda chapa!).
Cuando conocí a Kilowatt alrededor del ochenta y ocho fue a través de un buen pata, el músico Raúl Montañez -Montaña- (Leuzemia, Anti, La Resistencia, Ataque Frontal, Zcuela Cerrada, Voz Propia, El Cabaret y Kilowatt y sus cuchillos).
Antes que me lo presentaran formalmente ya lo había visto por vez primera en el Esquisse del Bestiario -en 1985 en la facultad de Arquitectura de la URP-, un manifiesto contracultural armado por el desaparecido grupo Los Bestias.
Estaba 'saltando encima de un tablón' y pogeando con unos patas durante la perfomance musical de Leuzemia.
Los múltiples conciertos subtes de la movida rockera limeña, las andanzas por las peligrosas calles del Centro, las noches de bohemia en los principales bares de Lima, las conversas en las escalinatas de la Villarreal en La Colmena, en la Nave de los Prófugos, en El Caballo Rojo (frente al Parque Universitario).
Las amanecidas tras los tragos endemoniados (principalmente 'cortina', uno de nuestros favoritos era el 'Cañandonga' que no era más que la mezcla de emoliente con pisco, ron o el 'maldito' Cien Fuegos).
'Kilo' -para los más cercanos-, era pata de todo el mundo, su nombre era parte de una fama anónima y clandestina: "Kilowatt y las arañas de Matute" fue una canción compuesta por Daniel F. líder de la emblemática banda Leuzemia y también amigo suyo.
Los que lo recuerdan con su look rockabilesco, casaca negra permanente, su mechón negro ondulado mojado, y botas al mejor estillo de los cincuenta con la sonrisa a flor de labios, traía consigo la joda barrial de su Rímac de toda la vida.
Él formó parte de la historia primigenia del rock con Kola Rock que eran una de las pocas bandas que cantaban en español, Frágil en esos tiempos tocaba únicamente covers de Yes y Génesis(a inicios del ochenta); previa a la explosión subterránea de mediados de los ochenta.
"¡La cagada!", era su expresión célebre, cachosa y contagiante. "Johnny adiós" era su tema clásico y lo preservó en un cassette póstumo grabado a comienzos de los noventa con sus patas músicos de toda una vida entregada a la música, la amistad y el trago.
Años más tarde nos dejaría y fallecería -de una extraña enfermedad- en Argentina (donde estaba radicando con un amigo cercano).
Édgar Barraza (Kilowatt) nos dejó con la imagen del rocker de siempre, con la alegría de sus años, con la amistad plena y sin condiciones, con su cariño por Lima -de cielos e infiernos-, con el recuerdo del rock and roll hecho hombre.
jueves, 5 de agosto de 2010
CARTAS DE MI HERMANO
Aún sigo buscando, husmeando, rebuscando como arquéologo en mis tantas cajas de pandora que siguen aguardando por mí, por que limpie ese polvo de décadas de olvido, que bote lo que tenga que desechar, pero que ordene lo que tenga que ordenar, que saque a la luz y rescate los vestigios que en una época mágica, productiva, vigorosa y prodigiosa; fueron importantes para los dueños que en su momento supieron darles valioso uso.
Reproduzco pues las postales y cartas que mi recordado Kique escribiera en vida para este extraño narrador de historias ambivalentes y prosa poética con y sin destinatario.
-La que sigue es una postal -impresa en serigrafía de su autoría- aproximadamente durante los primeros años de su exilio (1992, más o menos) en tierras brasileras(muchas palabras están escritas en portugués,'portuñol' y español obviamente(hay mucho de jerga y palabras claves):
PRÁ MEUS IRMAOZINHOS:
O SOL SAIÓ MAIS UMA VEZ DEPOIS DA CHUVA.
BEIJINHOS PRA 'FRESITA'(¡YA ESCRIBO, JURO POR DEUS!) Y PRA MARISOL.
MI PAPÁ ME CONTÓ UN POCO DE LA RECESIÓN DE ESTOS DÍAS Y DE LA CRISIS QUE GOLPEA LA IMPRENTA.
AHORA SE QUEDARON SOLO LOS 2 EN CASA. 1/4 PARA C/U. ¿DEBE SER BIEN EXTRAÑO NO?
¿ESTÁ SALIENDO ALGÚN OTRO NEGOCIO?
¿SALIÓ EL CARRO NUEVO? ¿ALGUNO DE USTEDES VA A VENIR POR AQUÍ?
ME HUBIERA GUSTADO VERLOS X MI CUMPLEAÑOS; SÉ QUE PARA PIOLÍN (así me decían porque dicen que el canario de WB es ojón, cabezón y con un cuerpito de pajarito...)ES MÁS DIFÍCL AHORA Y MI MAMÁ YA VENDRÁ EL PRÓXIMO AÑO (SEGÚN MI PAPÁ); SI QUIEREN VENIR X TIERRA YO CREO QUE C/ 400 COCOS PUEDE DAR. SÉ QUE HAY PERSONAS QUE YA LLEGARON C/ 150 COCOS.
¿QUIÉN SE ANIMA?
¿DERREPENTE PARA COMPRAR COSAS Y LLEVAR PRA NEGOICIA NO?
NO ME HICIERON NINGÚN COMENTARIO SOBRE LA MÚSICA, SOBRE TODO EL GORDITO; ¿DIO PARA VENDER?
POR AHORA ME QUITO, ¡CUIDENSE MUCHO!, YARA C/LOS COCHESBOMBA.
KIQUE.
-Esta es otra carta -más o menos de fecha similar, él no ponía fecha ¿tal vez para no sentir el avance de los días?:
¡OY PIOLÍN! NI ME DIJISTE SI RECIBISTE LA CARTA QUE TE ESCRIBÍ POR TU CUMPLEAÑOS Y ESO ME DEJÓ PREOCUPADO, PORQUE ES LA ÚNICA CARTA QUE MANDÉ HASTA AHORA PARA LA CASA. ¿QUÉ ONDAS?
UNA DE LAS COSAS MÁS EMOCIONANTES QUE ME PASÓ CON LA VENIDA DE MI PAPÁ FUE ESCUCHAR TU CASSETTE DE LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO,¡ENORME!, ¡ENTONCES A SEGUIR CHAMBEANDO!
POR ALLÍ DICEN QUE TU VAS A SER EL PRIMERO QUE VA A DAR UN BIZNIETO A MI TATA, ¡SUAVE CARAY!
POR LO MENOS COMPRASTE LA CAMA ANTES ¿NO?
TE ESTOY MANDANDO UNAS HUEVADILLAS, EN LAS QUE HAY DOS REVISTAS PARA LOS NN,¡HAZLAS LLEGAR PLEASE!
MÁNDALES ABRAZOTES, DILE AL TELERÍN QUE ESTÁ ALLÍ ARRIBA CONMIGO QUE LE ESTOY ESCRIBIENDO ALLÍ Y DONDE CHESPI, EN UN PAR DE SEMANAS. CUÉNTAME DE ELLOS.
MI PAPÁ ME PREGUNTA QUÉ COSAS QUIERO QUÉ ME MANDEN.
ENTONCES ACUÉRDATE, Y C/TÚ INSEPARABLE M.L.TENA, QUE ME MANDEN UNAS FOTOCOPIAS DE LAS FOTOS QUE ÉL TOMÓ DE RESTAURACIÓN, DILE A ESE JETÓN QUE TAMBIÉN ME ENCANTÓ SU PERÚ-AMOR EN EL ICPNA,¡BUENA!
SALISTE PRIVILEGIADO Y C/MI PAPÁ COMPRAMOS EL CD DE TITÁS QUE ES FUERZA BEM COMPONTADA,¡ELLOS HACEN UN PUNK-CARAJO!
Y UN POCO QUE CUANDO LEGIAO Y PARALAHAMAS COMIENZAN A HACER MÚSICA LIGHT.
POR AHORA UN CHAUABRAZO.
CHINNO.
-Otra postal más de aquellos años:
CORRIENDO, CORRIENDO UMAS LINHAS; DESPUÉS DE HABLAR C/GRANDE PIOLÍN POR RADIO(aficionado, equipo del extrañable amigo de mi viejo y de la familia, el no menos famoso don Mario Reverditto)A VELOCIDAD ULTRASÓNICA; QUEDASTE EN MANDARME UN VHS DE TU MATRICIDIO C/ALPISTE; CREO QUE ESO LOS EXIMIRÁ DE DETALLES ESCRITOS TROCADOS X IMÁGENES '"MOVIN" ON''.
IMAGINO SÍ, QUE LAS ANÉCDOTAS NO APARECEN ALLÍ, ¡ENTAO CUÉNTENME PE!
ME QUEDÉ EXTRAÑADO DE NO RECIBIR NINGUNA CARTA TUYA WILLY, QUE ERES EL VENTIÚNICO QUE ME MANDABA COSAS C/ALGUNA PERIODICIDAD.
HABLANDO DE PERIÓDICOS, YA PEDÍ NN VECES A VER SI ME MANDABAN REVISTAS Y RECORTES PRA SABER ALGO SIQUIERA ¿NO?
ANTES DE PEDIR MÁS COSAS, ASUMO MIS DEUDAS PARA CON EL MATRI DE VOCÉS Y SOBRE TODO PARA EL PRIMERÍSIMO SOBRINO Q' SE ME VIENE.
POR AHORA HAY 2 FOTOS MÍAS PARA USTEDES.
WILLY UN FAVOR FINAL, ESTOY MANDANDO UN ENCARGO PARA CELESTE, LLÉVASELO PERSONALMENTE.
X AGORA EN FICO AQUÍ.
KIQUE.
-Esta es la carta más extensa, la más emotiva, pues es durante los procesos postoperatorios de los tumores cerebrales que escribe el 'chino'(aquí sí pone fecha):
SAMPA 18.5.95
SON 15 PARA LAS 9 DE LA NOCHE. COMIENZO ESTA CARTA UNOS DÍAS DESPUÉS DE QUE LLEGÓ TU CARTA EMPEZANDO LA SEMANA.
A MI MAMÁ LA DEBO MANTENER SECUESTRADA POR ALGÚN TIEMPO MÁS, HASTA LA LLEGADA DE MI TÍA MERI;Y SOLO DESPUÉS DE QUE TERMINE CIERTO TRATAMIENTO QUE ES BIEN AJÍ Y QUE MI PAPÁ TE PODRÁ DAR DETALLES MÁS GENEROSOS Y POR CIERTO DIVERTIDOS (¡PORQUERÍA!).
YA SABES QUE ESCRIBO CON LA IZQUIERDA, NO POR CONVICCIÓN SINO POR NECESIDAD. ESTO CORRESPONDE A LA PEQUEÑA PARÁLISIS QUE TUVE POR EL TUMOR.
VIERNES 19
SON CASI 4y1/2 DE LA TARDE Y HACE UN VIENTECITO HELADO, QUE AUGURA UN INVIERNO UN POCO MÁS FRÍO QUE EL DEL AÑO PASADO; UN POCO QUE LA TEMPERATURA ME RECUERDA NOSTÁLGICOS VIAJES Y ACAMPAMENTOS SEMISERRANOS.
COMIENZO A CONSTRUIR FRASES MÁS "REDONDAS", PERO POR MOMENTOS ME DAN UNOS "BLANCOS", ES DECIR DERREPENTE ESTOY ESTRESADO PARA VOLVER A ABRIR LA BOCA.
CUANDO TE LLEGUEE ESTA CARTA DEBO DE HABER TERMINADO YA EL TRATAMIENTO DE RADIOTERAPIA.
TENGO -HASTA AHORA- POQUÍSIMOS EFECTOS COLATERALES, QUIZÁS, EL MÁS OBVIO: LA CAÍDA DEL CABELLO, PERO NORMAL NOMÁS,ME HAGO EL LOCO, ES DECIR NO HAGO MUCHO ESFUERZO (AHORA MIRO LA HORA Y YA HA PASADO 1/2 HORA, ESTA ES LA NUEVA VELOCIDAD CON LA QUE ESCRIBO).
LO QUE ME HA DADO UNA VENTAJA CON TODO ESTO, VIAJO DE CORTESÍA EN TODOS LOS OMNIBUSES PORQUE RESULTA QUE AQUÍ HAY UNA LEY MUNICIPAL QUE PRIVILEGIA A LOS MINUSVÁLIDOS, RESERVÁNDOLES INCLUSO UNOS ASIENTOS...VENTAJAS APARTE, SIENTO QUE HACE YA UN BUEN TIEMPO QUE NO ME HAS ESCRITO UNA CARTA TAN ELABORADA MEDIO DADÁ,MEDIO CAMP, MEDIO KITSH Y ALGO PINK.
NO VOY A HABLAR DE TODOS LOS CONTENIDOS, PORQUE ESTA ES UNA C(A)(O)RTA...NO SÉ CÓMO ESTÉN LAS COSAS, PERO YO CREO QUE DEBO DE PERMANECER OTROS 5 AÑOS MÁS AFUERA, PROBABLEMENTE NOS VEAMOS FUERA DEL BARRIO, Y PARA ESO ESPERO QUE LOS TUMORES DEJEN ESTE CUERPO EN PAZ PARA QUE NO HAYA PALTAS CON UN POSIBLE RETORNO MÍO.
SÁBADO 20,7:30 DE LA NOCHE
INTENTO TERMINAR ESTE GARABATO AHORA Y ME ES DIFÍCIL CORRE`SPONDER A TU TONO PURO E INGENUO, EXENTO Y ARTESANAL, DULCE Y TIBIO. TENÍAS QUE SER TÚ, EL QUE INAUGURARA LA PROMOCIÓN DE NIETOS DE NUESTROS PADRES, TE LO MERECÍAS, AUNQUE ESTEMOS DISTANTES, YO TE COMPRENDO Y CREO ENTENDERTE.
POR MÁS QUE TE DISFRACES Y RASGUÑES PRETENCIONES, TU SINA YA ESTÁ MARCADA, ES UN RAYO DE SOL, NO ES DARK.¡QUÉ FELICIDAD POR ISABITO! ES NAIF.
JAMÁS ME PARECISTE MALDITO. TÚ ERES COMO UN NIÑO TRAVIESO, ERES UNO DE LOS POCOS QUE A LO LEJOS SE SIENTE QUE TIENES UN ALMA AZUL.
NO ERES DE AQUÍ, DE ESTE MUNDO, POR ESO ESAS PREGUNTAS Y ESAS FUJIMORADAS, Y ESOS COMENTARIOS POLÍTICOINFANTILES.
LA VIDA PARA TI NO ES UN JUEGO Y MÁS BIEN DEBERÍA SER UN JUGUETE. MÁS FÁCIL ¿NO?
VOY A TENER QUE DEJAR ESTA CASA, PUESTO QUE TODAVÍA NO TRABAJO Y LA RECUPERACIÓN DEBE SER MÁS LARGA Y LENTA. ENTONCES ESCRÍBEME POR MIENTRAS A LA CASA DE MI TÍO MIENTRAS DECIDO BIEN ESTA NUEVA MUDANZA.
NOS VEMOS. UM BEIJINHO PARA ISABITO
UM BEIJO PARA LILIANA
UM ABRACO PARA TI
Y SAUDACOES PARA LOS JETONES QUE VEAS.
-La que sigue, es una postal de saludo (ya con Dulce en su corazón), viviendo con la compañera de sus últimos días:
RUA ITAPIRÚ 281 WILLY WONG W
APTO 146 JR. EL ALCAZAR DE TOLEDO 125
PRACA DA ARVORE VILLA JARDÍN, SAN LUIS
CEP 04143-010 LIMA - PERÚ
SAO PAULO
MAÑANA ES TU CUMPLEAÑOS 34. CREO QUE ESTE AÑO VA A TRAER SORPRESAS DE COLORES MUCHO MÁS SUCULENTOS, ¿QUÉ PIENSAS)
ARRIBA A LA IZQUIERDA VUESTRA CASA, EN SAO PAULO.
-Es lo último que Kique me escribió(espero encontrar más en las tres últimas cajas que me faltan ordenar, ojalá haya más de él); durante su viaje soñado a Europa, invitado por unos amigos alemanes a una boda, junto con Dulce recorrieron Alemania, Francia y España:
SOLAMENTE PARA DECIRLES UN ¡HOLA!(ENTRETANTO)YA SABEN QUE LLEGAMOS MUY BIEN AL MATRIMONIO DE ELLOS, FUE LINDO Y SE REALIZÓ EN LAS MONTAÑAS, LUEGO DE SAO MANDO FOTOS, Y UNA CARTA MÁS EXTENSA. YO ME PEGUÉ UNA BORR...QUE NO ME PEGABA DESDE LA PRIMERA OPERACIÓN, LÁSTIMA QUE NO HAY FOTOS.
AHORA ESTAMOS PLANEANDO LOS PRÓXIMOS PASOS, TAL VEZ EL LAGO CONSTANCIA DE PARÍS.
MANDA SALUDOS A TODOS LOS OFERENTES Y UN BESO A MI MAMÁ.
KIQUE
Reproduzco pues las postales y cartas que mi recordado Kique escribiera en vida para este extraño narrador de historias ambivalentes y prosa poética con y sin destinatario.
-La que sigue es una postal -impresa en serigrafía de su autoría- aproximadamente durante los primeros años de su exilio (1992, más o menos) en tierras brasileras(muchas palabras están escritas en portugués,'portuñol' y español obviamente(hay mucho de jerga y palabras claves):
PRÁ MEUS IRMAOZINHOS:
O SOL SAIÓ MAIS UMA VEZ DEPOIS DA CHUVA.
BEIJINHOS PRA 'FRESITA'(¡YA ESCRIBO, JURO POR DEUS!) Y PRA MARISOL.
MI PAPÁ ME CONTÓ UN POCO DE LA RECESIÓN DE ESTOS DÍAS Y DE LA CRISIS QUE GOLPEA LA IMPRENTA.
AHORA SE QUEDARON SOLO LOS 2 EN CASA. 1/4 PARA C/U. ¿DEBE SER BIEN EXTRAÑO NO?
¿ESTÁ SALIENDO ALGÚN OTRO NEGOCIO?
¿SALIÓ EL CARRO NUEVO? ¿ALGUNO DE USTEDES VA A VENIR POR AQUÍ?
ME HUBIERA GUSTADO VERLOS X MI CUMPLEAÑOS; SÉ QUE PARA PIOLÍN (así me decían porque dicen que el canario de WB es ojón, cabezón y con un cuerpito de pajarito...)ES MÁS DIFÍCL AHORA Y MI MAMÁ YA VENDRÁ EL PRÓXIMO AÑO (SEGÚN MI PAPÁ); SI QUIEREN VENIR X TIERRA YO CREO QUE C/ 400 COCOS PUEDE DAR. SÉ QUE HAY PERSONAS QUE YA LLEGARON C/ 150 COCOS.
¿QUIÉN SE ANIMA?
¿DERREPENTE PARA COMPRAR COSAS Y LLEVAR PRA NEGOICIA NO?
NO ME HICIERON NINGÚN COMENTARIO SOBRE LA MÚSICA, SOBRE TODO EL GORDITO; ¿DIO PARA VENDER?
POR AHORA ME QUITO, ¡CUIDENSE MUCHO!, YARA C/LOS COCHESBOMBA.
KIQUE.
-Esta es otra carta -más o menos de fecha similar, él no ponía fecha ¿tal vez para no sentir el avance de los días?:
¡OY PIOLÍN! NI ME DIJISTE SI RECIBISTE LA CARTA QUE TE ESCRIBÍ POR TU CUMPLEAÑOS Y ESO ME DEJÓ PREOCUPADO, PORQUE ES LA ÚNICA CARTA QUE MANDÉ HASTA AHORA PARA LA CASA. ¿QUÉ ONDAS?
UNA DE LAS COSAS MÁS EMOCIONANTES QUE ME PASÓ CON LA VENIDA DE MI PAPÁ FUE ESCUCHAR TU CASSETTE DE LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO,¡ENORME!, ¡ENTONCES A SEGUIR CHAMBEANDO!
POR ALLÍ DICEN QUE TU VAS A SER EL PRIMERO QUE VA A DAR UN BIZNIETO A MI TATA, ¡SUAVE CARAY!
POR LO MENOS COMPRASTE LA CAMA ANTES ¿NO?
TE ESTOY MANDANDO UNAS HUEVADILLAS, EN LAS QUE HAY DOS REVISTAS PARA LOS NN,¡HAZLAS LLEGAR PLEASE!
MÁNDALES ABRAZOTES, DILE AL TELERÍN QUE ESTÁ ALLÍ ARRIBA CONMIGO QUE LE ESTOY ESCRIBIENDO ALLÍ Y DONDE CHESPI, EN UN PAR DE SEMANAS. CUÉNTAME DE ELLOS.
MI PAPÁ ME PREGUNTA QUÉ COSAS QUIERO QUÉ ME MANDEN.
ENTONCES ACUÉRDATE, Y C/TÚ INSEPARABLE M.L.TENA, QUE ME MANDEN UNAS FOTOCOPIAS DE LAS FOTOS QUE ÉL TOMÓ DE RESTAURACIÓN, DILE A ESE JETÓN QUE TAMBIÉN ME ENCANTÓ SU PERÚ-AMOR EN EL ICPNA,¡BUENA!
SALISTE PRIVILEGIADO Y C/MI PAPÁ COMPRAMOS EL CD DE TITÁS QUE ES FUERZA BEM COMPONTADA,¡ELLOS HACEN UN PUNK-CARAJO!
Y UN POCO QUE CUANDO LEGIAO Y PARALAHAMAS COMIENZAN A HACER MÚSICA LIGHT.
POR AHORA UN CHAUABRAZO.
CHINNO.
-Otra postal más de aquellos años:
CORRIENDO, CORRIENDO UMAS LINHAS; DESPUÉS DE HABLAR C/GRANDE PIOLÍN POR RADIO(aficionado, equipo del extrañable amigo de mi viejo y de la familia, el no menos famoso don Mario Reverditto)A VELOCIDAD ULTRASÓNICA; QUEDASTE EN MANDARME UN VHS DE TU MATRICIDIO C/ALPISTE; CREO QUE ESO LOS EXIMIRÁ DE DETALLES ESCRITOS TROCADOS X IMÁGENES '"MOVIN" ON''.
IMAGINO SÍ, QUE LAS ANÉCDOTAS NO APARECEN ALLÍ, ¡ENTAO CUÉNTENME PE!
ME QUEDÉ EXTRAÑADO DE NO RECIBIR NINGUNA CARTA TUYA WILLY, QUE ERES EL VENTIÚNICO QUE ME MANDABA COSAS C/ALGUNA PERIODICIDAD.
HABLANDO DE PERIÓDICOS, YA PEDÍ NN VECES A VER SI ME MANDABAN REVISTAS Y RECORTES PRA SABER ALGO SIQUIERA ¿NO?
ANTES DE PEDIR MÁS COSAS, ASUMO MIS DEUDAS PARA CON EL MATRI DE VOCÉS Y SOBRE TODO PARA EL PRIMERÍSIMO SOBRINO Q' SE ME VIENE.
POR AHORA HAY 2 FOTOS MÍAS PARA USTEDES.
WILLY UN FAVOR FINAL, ESTOY MANDANDO UN ENCARGO PARA CELESTE, LLÉVASELO PERSONALMENTE.
X AGORA EN FICO AQUÍ.
KIQUE.
-Esta es la carta más extensa, la más emotiva, pues es durante los procesos postoperatorios de los tumores cerebrales que escribe el 'chino'(aquí sí pone fecha):
SAMPA 18.5.95
SON 15 PARA LAS 9 DE LA NOCHE. COMIENZO ESTA CARTA UNOS DÍAS DESPUÉS DE QUE LLEGÓ TU CARTA EMPEZANDO LA SEMANA.
A MI MAMÁ LA DEBO MANTENER SECUESTRADA POR ALGÚN TIEMPO MÁS, HASTA LA LLEGADA DE MI TÍA MERI;Y SOLO DESPUÉS DE QUE TERMINE CIERTO TRATAMIENTO QUE ES BIEN AJÍ Y QUE MI PAPÁ TE PODRÁ DAR DETALLES MÁS GENEROSOS Y POR CIERTO DIVERTIDOS (¡PORQUERÍA!).
YA SABES QUE ESCRIBO CON LA IZQUIERDA, NO POR CONVICCIÓN SINO POR NECESIDAD. ESTO CORRESPONDE A LA PEQUEÑA PARÁLISIS QUE TUVE POR EL TUMOR.
VIERNES 19
SON CASI 4y1/2 DE LA TARDE Y HACE UN VIENTECITO HELADO, QUE AUGURA UN INVIERNO UN POCO MÁS FRÍO QUE EL DEL AÑO PASADO; UN POCO QUE LA TEMPERATURA ME RECUERDA NOSTÁLGICOS VIAJES Y ACAMPAMENTOS SEMISERRANOS.
COMIENZO A CONSTRUIR FRASES MÁS "REDONDAS", PERO POR MOMENTOS ME DAN UNOS "BLANCOS", ES DECIR DERREPENTE ESTOY ESTRESADO PARA VOLVER A ABRIR LA BOCA.
CUANDO TE LLEGUEE ESTA CARTA DEBO DE HABER TERMINADO YA EL TRATAMIENTO DE RADIOTERAPIA.
TENGO -HASTA AHORA- POQUÍSIMOS EFECTOS COLATERALES, QUIZÁS, EL MÁS OBVIO: LA CAÍDA DEL CABELLO, PERO NORMAL NOMÁS,ME HAGO EL LOCO, ES DECIR NO HAGO MUCHO ESFUERZO (AHORA MIRO LA HORA Y YA HA PASADO 1/2 HORA, ESTA ES LA NUEVA VELOCIDAD CON LA QUE ESCRIBO).
LO QUE ME HA DADO UNA VENTAJA CON TODO ESTO, VIAJO DE CORTESÍA EN TODOS LOS OMNIBUSES PORQUE RESULTA QUE AQUÍ HAY UNA LEY MUNICIPAL QUE PRIVILEGIA A LOS MINUSVÁLIDOS, RESERVÁNDOLES INCLUSO UNOS ASIENTOS...VENTAJAS APARTE, SIENTO QUE HACE YA UN BUEN TIEMPO QUE NO ME HAS ESCRITO UNA CARTA TAN ELABORADA MEDIO DADÁ,MEDIO CAMP, MEDIO KITSH Y ALGO PINK.
NO VOY A HABLAR DE TODOS LOS CONTENIDOS, PORQUE ESTA ES UNA C(A)(O)RTA...NO SÉ CÓMO ESTÉN LAS COSAS, PERO YO CREO QUE DEBO DE PERMANECER OTROS 5 AÑOS MÁS AFUERA, PROBABLEMENTE NOS VEAMOS FUERA DEL BARRIO, Y PARA ESO ESPERO QUE LOS TUMORES DEJEN ESTE CUERPO EN PAZ PARA QUE NO HAYA PALTAS CON UN POSIBLE RETORNO MÍO.
SÁBADO 20,7:30 DE LA NOCHE
INTENTO TERMINAR ESTE GARABATO AHORA Y ME ES DIFÍCIL CORRE`SPONDER A TU TONO PURO E INGENUO, EXENTO Y ARTESANAL, DULCE Y TIBIO. TENÍAS QUE SER TÚ, EL QUE INAUGURARA LA PROMOCIÓN DE NIETOS DE NUESTROS PADRES, TE LO MERECÍAS, AUNQUE ESTEMOS DISTANTES, YO TE COMPRENDO Y CREO ENTENDERTE.
POR MÁS QUE TE DISFRACES Y RASGUÑES PRETENCIONES, TU SINA YA ESTÁ MARCADA, ES UN RAYO DE SOL, NO ES DARK.¡QUÉ FELICIDAD POR ISABITO! ES NAIF.
JAMÁS ME PARECISTE MALDITO. TÚ ERES COMO UN NIÑO TRAVIESO, ERES UNO DE LOS POCOS QUE A LO LEJOS SE SIENTE QUE TIENES UN ALMA AZUL.
NO ERES DE AQUÍ, DE ESTE MUNDO, POR ESO ESAS PREGUNTAS Y ESAS FUJIMORADAS, Y ESOS COMENTARIOS POLÍTICOINFANTILES.
LA VIDA PARA TI NO ES UN JUEGO Y MÁS BIEN DEBERÍA SER UN JUGUETE. MÁS FÁCIL ¿NO?
VOY A TENER QUE DEJAR ESTA CASA, PUESTO QUE TODAVÍA NO TRABAJO Y LA RECUPERACIÓN DEBE SER MÁS LARGA Y LENTA. ENTONCES ESCRÍBEME POR MIENTRAS A LA CASA DE MI TÍO MIENTRAS DECIDO BIEN ESTA NUEVA MUDANZA.
NOS VEMOS. UM BEIJINHO PARA ISABITO
UM BEIJO PARA LILIANA
UM ABRACO PARA TI
Y SAUDACOES PARA LOS JETONES QUE VEAS.
-La que sigue, es una postal de saludo (ya con Dulce en su corazón), viviendo con la compañera de sus últimos días:
RUA ITAPIRÚ 281 WILLY WONG W
APTO 146 JR. EL ALCAZAR DE TOLEDO 125
PRACA DA ARVORE VILLA JARDÍN, SAN LUIS
CEP 04143-010 LIMA - PERÚ
SAO PAULO
MAÑANA ES TU CUMPLEAÑOS 34. CREO QUE ESTE AÑO VA A TRAER SORPRESAS DE COLORES MUCHO MÁS SUCULENTOS, ¿QUÉ PIENSAS)
ARRIBA A LA IZQUIERDA VUESTRA CASA, EN SAO PAULO.
-Es lo último que Kique me escribió(espero encontrar más en las tres últimas cajas que me faltan ordenar, ojalá haya más de él); durante su viaje soñado a Europa, invitado por unos amigos alemanes a una boda, junto con Dulce recorrieron Alemania, Francia y España:
SOLAMENTE PARA DECIRLES UN ¡HOLA!(ENTRETANTO)YA SABEN QUE LLEGAMOS MUY BIEN AL MATRIMONIO DE ELLOS, FUE LINDO Y SE REALIZÓ EN LAS MONTAÑAS, LUEGO DE SAO MANDO FOTOS, Y UNA CARTA MÁS EXTENSA. YO ME PEGUÉ UNA BORR...QUE NO ME PEGABA DESDE LA PRIMERA OPERACIÓN, LÁSTIMA QUE NO HAY FOTOS.
AHORA ESTAMOS PLANEANDO LOS PRÓXIMOS PASOS, TAL VEZ EL LAGO CONSTANCIA DE PARÍS.
MANDA SALUDOS A TODOS LOS OFERENTES Y UN BESO A MI MAMÁ.
KIQUE
martes, 3 de agosto de 2010
POEMAS SUELTOS DEL CHINO KIQUE
Hace algunos días, en uno de esos ataques de orden y limpieza -que me vienen cada reencarnación-, buscando, separando, agrupando entre las cajas de mis pertenencias perdidas en el tiempo; hallé algunas cosas de mi hermano que me/nos dejó para la posteridad, aquí quiero compartir con los amigos de dejó en el camino, con los que están ahorita leyendo de manera que son cómplices de la noche o de estas líneas poéticas que para mí encarnan de manera fiel el proceso de vida que él tuvo por estas tierras:
Y NO SÉ QUÉ ES
Y DE PRONTO ME DUELE EL SOL
ME QUEMA EL SOL
NECESITO EL SOL
ESTÁ OSCURO AQUÍ
TE AÑORO
Y UN INSTANTE
ES SUFICIENTE
PARA COLMAR
MI MENTE
DE TU AUSENCIA
DURA Y PUNTUAL
el viento no corre
y el sol toma las mañanas
que están gruesas y tristes
como miga de ayer
te busco
necesito
uno
me excito
quiero
ansío
dame
NO TE ESCONDAS
RESPIRA CONMIGO
VIDA RICA VIDA
LA VIDA ES UN CUADERNO TONTO Y ABURRIDO
LA VIDA Y LAS AVENTURAS
QUE MI ALMA INVENTA
Y MIS FORMAS REPRIMEN
*Estos escritos que hoy reproduzco fueron escritos en manuscrito -a lápiz y lapicero- y algunas palabras no son legibles a la vista por la letra bastante complicada por lo que tal vez algunas palabras no guarden el sentido correspondiente que él quiso darles.
Fueron escritas entre fines de los ochenta e inicios de los noventa.
Y NO SÉ QUÉ ES
Y DE PRONTO ME DUELE EL SOL
ME QUEMA EL SOL
NECESITO EL SOL
ESTÁ OSCURO AQUÍ
TE AÑORO
Y UN INSTANTE
ES SUFICIENTE
PARA COLMAR
MI MENTE
DE TU AUSENCIA
DURA Y PUNTUAL
el viento no corre
y el sol toma las mañanas
que están gruesas y tristes
como miga de ayer
te busco
necesito
uno
me excito
quiero
ansío
dame
NO TE ESCONDAS
RESPIRA CONMIGO
VIDA RICA VIDA
LA VIDA ES UN CUADERNO TONTO Y ABURRIDO
LA VIDA Y LAS AVENTURAS
QUE MI ALMA INVENTA
Y MIS FORMAS REPRIMEN
*Estos escritos que hoy reproduzco fueron escritos en manuscrito -a lápiz y lapicero- y algunas palabras no son legibles a la vista por la letra bastante complicada por lo que tal vez algunas palabras no guarden el sentido correspondiente que él quiso darles.
Fueron escritas entre fines de los ochenta e inicios de los noventa.
AUTORETRA(C)TO
Resulta difícil tener el control, manejar la objetividad y no perder la perspectiva de las cosas simples de la vida (rezaba parte del tema principal de la 'telellorona' -in black n' white- Nino de comienzos de los setenta).
Las cosas complejas ya lo son de por sí y eso es como el pan de cada día que nos toca lidiar amén de nuestra pequeña existencia.
Cuando los problemas del corazón nos afectan en demasía; sufrimos de repetidos ataques cardíacos pero hay otros que nunca se curan y producen dolores lastimeros, heridas profundas, sangrados internos en nuestro espíritu y parten nuestra alma convirtiéndola en un playa desierta habitada por uno mismo ausente de toda presencia cautivadora cercana a los sentimientos más puros y hermosos que solo existen cuando llega o -creemos-que han tocado la puerta de nuestros sentidos más sensibles.
Parece este, un análisis transaccional de lo que yo pueda percibir o expresar,Is very difficult...
Solo quiero finalmente recordar aquella noche de fiestas patrias, en estos días invernales de tanto frío limeño, unas cervezas al calor de una buena compañía y mejor conversa, la música ambiental, el paseo ineludible por la memoria de los años idos, por la amistad plena congelada en una pausa de veintitantos años perdidos y ahora rescatados por la diosa fortuna o quizás por el gentil viento del norte que viene soplando aires incontrastables por la vía virtual a la que un día se me ocurrió acceder hallando(la).
Nada más por decir, queda solo el canto melancólico y pleno de la diva del blues, Norah Jones: 'Don't know why?...
Las cosas complejas ya lo son de por sí y eso es como el pan de cada día que nos toca lidiar amén de nuestra pequeña existencia.
Cuando los problemas del corazón nos afectan en demasía; sufrimos de repetidos ataques cardíacos pero hay otros que nunca se curan y producen dolores lastimeros, heridas profundas, sangrados internos en nuestro espíritu y parten nuestra alma convirtiéndola en un playa desierta habitada por uno mismo ausente de toda presencia cautivadora cercana a los sentimientos más puros y hermosos que solo existen cuando llega o -creemos-que han tocado la puerta de nuestros sentidos más sensibles.
Parece este, un análisis transaccional de lo que yo pueda percibir o expresar,Is very difficult...
Solo quiero finalmente recordar aquella noche de fiestas patrias, en estos días invernales de tanto frío limeño, unas cervezas al calor de una buena compañía y mejor conversa, la música ambiental, el paseo ineludible por la memoria de los años idos, por la amistad plena congelada en una pausa de veintitantos años perdidos y ahora rescatados por la diosa fortuna o quizás por el gentil viento del norte que viene soplando aires incontrastables por la vía virtual a la que un día se me ocurrió acceder hallando(la).
Nada más por decir, queda solo el canto melancólico y pleno de la diva del blues, Norah Jones: 'Don't know why?...
El túnel de Polay
Aquel sótano de la casa fue construido para albergar a mis abuelos: mi mamita Rosa y mi tata Rafael (los papás de mi viejo).
Sin embargo la mamita Rosa prefirió continuar con su vida trajinadora, es decir, atender su negocio del Gran Bar Restaurant 28 de Julio en el picante barrio de La Victoria –local que acogió a artistas de la talla de Víctor Humareda y Óscar Avilés, unos iban a degustar su famosa sopa de porotos a la chilena, infaltable todos los lunes; otros simplemente a saludar a la ‘vieja’, tomarse unas cervecitas y armar grandes jaranas criollas que jamás volví a presenciar-.
Mi mamita -pese a la insistencia de mi padre para que vaya a vivir con nosotros- no se movió nunca de su barrio del jirón Montevideo, hogar donde se criaron Kique, Roberto y Carmen (los tres hijos que nacieron de aquella fusión cantonesa/peruana).
Años más tarde irónicamente mi abuelita regresaría al sótano de la casa pero para pasar sus últimos días, un cáncer avanzado fue la causa de su deceso; así fue atendida y despedida como una reina por mi madre y sus fervorosas hermanas (recuerdo que había bajado tremendamente de peso y le estaban aplicando morfina para mitigar su dolor); en sus últimas horas de vida mi mamita no perdió jamás esa sonrisa que tanto le caracterizaba, sabiéndose enferma no quería que sientan pena por ella y mucho menos nosotros, sus nietos.
Así es que el tata Rafael ocupó ese cuarto durante varios años, dejando huella indeleble en el barrio de Villa Jardín y en toda persona que tuvo la suerte, el honor de disfrutar de su peculiar compañía y mejor conversa.
Después que mi tata dejara su cuarto para vivir en un asilo de ancianos (¿correremos la misma suerte?) y dejara este mundo luego de una fecunda vida besando la centuria (ver: El Tata (mi abuelo) en el blog); el sótano se reformó para convertirse en una sala de estar, un ‘hueco’ para escuchar música y sucumbir al relajo y el desenfreno de nuestros tiempos de adolescencia extrema.
Uno de esos tantos días –en el que mis viejos brillarían por su ausencia, creo que para nuestra ‘leche’ estaban de viaje- nos reunimos cerca de nueve puntas: el que habla, Aldo, Danny, Fernando, Lucho, ‘Bolito’(ya desparecido en un accidente de tránsito en Tacna), Renato, ‘Charlot’ y ‘Motita’.
Habíamos comprado trago de diferente calibre: pisco, ron, vodka, chelas y no sé cuánto más arsenal alcohólico que nos puso a saltar, bailar, gritar al compás del buen rock que propalaba el equipo de sonido; alguien por allí le puso 'El túnel de Polay'(parodiando al que sirvió de ruta de escape al mencionado personaje -en el Penal de Cantogrande-;tal vez influenciado por la película de leyenda setentera: 'El Gran Escape') debido a las horas de tremenda juerga y camaradería que jamás se llegó a repetir, salió de pronto, no había nada planeado, todo fue espontáneo, eran tiempos de fresca amistad y no había reparos para disfrutarlo, de aquel ‘hueco’ psicodélico brotó lo más alocado de nosotros.
Un happening, una perfomance alcohólica que quedará en el recuerdo de cada uno de aquellos muchachos veinteañeros e irresponsables, protagonistas de tamaño desmadre, inolvidable.
Posteriormente el sótano fue nuevamente reformado: de cuarto de dormitorio, sala de estar a oficina de la imprenta de la familia hasta convertirse en área de diseño; actual estudio de mi viejo y ocasionalmente lugar para que este oscuro y silencioso narrador de historias tome por asalto a la noche y su computador.
Hoy el ‘Túnel de Polay’ no es más aquel centro de escape a la cordura, quedan algunos vestigios de esos años: el techo decorado con losetas de tecnopor en blanco y negro (misma discoteca rocker) y acompañado por la obra pictórica de Polanco: un grabado de –Cinco Esquinas- una famosa calle de Barrios Altos, trabajo de la influencia heredada del discípulo de Humareda quien a su vez fuera parroquiano y cliente silencioso de mi mamita Rosa.
Alucinante relación umbilical atemporal, ¿mera coincidencia?
Dijo –César Miró: 'Todos vuelven a la tierra en que nacieron'…
Sin embargo la mamita Rosa prefirió continuar con su vida trajinadora, es decir, atender su negocio del Gran Bar Restaurant 28 de Julio en el picante barrio de La Victoria –local que acogió a artistas de la talla de Víctor Humareda y Óscar Avilés, unos iban a degustar su famosa sopa de porotos a la chilena, infaltable todos los lunes; otros simplemente a saludar a la ‘vieja’, tomarse unas cervecitas y armar grandes jaranas criollas que jamás volví a presenciar-.
Mi mamita -pese a la insistencia de mi padre para que vaya a vivir con nosotros- no se movió nunca de su barrio del jirón Montevideo, hogar donde se criaron Kique, Roberto y Carmen (los tres hijos que nacieron de aquella fusión cantonesa/peruana).
Años más tarde irónicamente mi abuelita regresaría al sótano de la casa pero para pasar sus últimos días, un cáncer avanzado fue la causa de su deceso; así fue atendida y despedida como una reina por mi madre y sus fervorosas hermanas (recuerdo que había bajado tremendamente de peso y le estaban aplicando morfina para mitigar su dolor); en sus últimas horas de vida mi mamita no perdió jamás esa sonrisa que tanto le caracterizaba, sabiéndose enferma no quería que sientan pena por ella y mucho menos nosotros, sus nietos.
Así es que el tata Rafael ocupó ese cuarto durante varios años, dejando huella indeleble en el barrio de Villa Jardín y en toda persona que tuvo la suerte, el honor de disfrutar de su peculiar compañía y mejor conversa.
Después que mi tata dejara su cuarto para vivir en un asilo de ancianos (¿correremos la misma suerte?) y dejara este mundo luego de una fecunda vida besando la centuria (ver: El Tata (mi abuelo) en el blog); el sótano se reformó para convertirse en una sala de estar, un ‘hueco’ para escuchar música y sucumbir al relajo y el desenfreno de nuestros tiempos de adolescencia extrema.
Uno de esos tantos días –en el que mis viejos brillarían por su ausencia, creo que para nuestra ‘leche’ estaban de viaje- nos reunimos cerca de nueve puntas: el que habla, Aldo, Danny, Fernando, Lucho, ‘Bolito’(ya desparecido en un accidente de tránsito en Tacna), Renato, ‘Charlot’ y ‘Motita’.
Habíamos comprado trago de diferente calibre: pisco, ron, vodka, chelas y no sé cuánto más arsenal alcohólico que nos puso a saltar, bailar, gritar al compás del buen rock que propalaba el equipo de sonido; alguien por allí le puso 'El túnel de Polay'(parodiando al que sirvió de ruta de escape al mencionado personaje -en el Penal de Cantogrande-;tal vez influenciado por la película de leyenda setentera: 'El Gran Escape') debido a las horas de tremenda juerga y camaradería que jamás se llegó a repetir, salió de pronto, no había nada planeado, todo fue espontáneo, eran tiempos de fresca amistad y no había reparos para disfrutarlo, de aquel ‘hueco’ psicodélico brotó lo más alocado de nosotros.
Un happening, una perfomance alcohólica que quedará en el recuerdo de cada uno de aquellos muchachos veinteañeros e irresponsables, protagonistas de tamaño desmadre, inolvidable.
Posteriormente el sótano fue nuevamente reformado: de cuarto de dormitorio, sala de estar a oficina de la imprenta de la familia hasta convertirse en área de diseño; actual estudio de mi viejo y ocasionalmente lugar para que este oscuro y silencioso narrador de historias tome por asalto a la noche y su computador.
Hoy el ‘Túnel de Polay’ no es más aquel centro de escape a la cordura, quedan algunos vestigios de esos años: el techo decorado con losetas de tecnopor en blanco y negro (misma discoteca rocker) y acompañado por la obra pictórica de Polanco: un grabado de –Cinco Esquinas- una famosa calle de Barrios Altos, trabajo de la influencia heredada del discípulo de Humareda quien a su vez fuera parroquiano y cliente silencioso de mi mamita Rosa.
Alucinante relación umbilical atemporal, ¿mera coincidencia?
Dijo –César Miró: 'Todos vuelven a la tierra en que nacieron'…
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